（以下内容与正文无关）
雨水贴着玻璃窗蜿蜒而下，像一道道缓慢爬行的泪痕。陈默坐在出租车后座，目光涣散地投向窗外。这座他生活了快三十年的城市，在连绵的雨幕里扭曲、变形，霓虹招牌的光晕洇开成一片片模糊的色块，像是被打翻了的调色盘。车内的空气混浊，廉价香薰混合着司机身上浓重的烟味，闷得人胸口发慌。
手机在裤兜里震动了一下，又一下。他没动。大概是林薇，或者公司里哪个同事。不重要。他闭上眼，指节用力抵住突突直跳的太阳穴。辞职信交上去已经一周，交接也差不多了，只剩下一些零碎的个人物品还留在那个格子间里。毕业就进去，五年，最好的五年，最后留下的只有一份轻度抑郁的诊断书和一具被掏空了的躯壳。医生说，你需要休息，远离压力源。
压力源。他无声地扯了扯嘴角。那哪里是一个源，那是一片沼泽，他陷在里面，一点点下坠，四周都是相似的、麻木的脸。只有林薇不同。想到她，心里那点钝痛又清晰起来。分手时她的话还在耳边：“陈默，你像块越来越沉的石头，我拖不动了。”她说得对。他沉，沉得自己都快喘不过气。
车子在老旧的居民楼前刹住。付钱，下车，冰凉的雨丝立刻贴上脖颈。他缩了缩肩膀，快步钻进楼道。声控灯应声而亮，昏黄的光线勉强照亮狭窄的楼梯和墙壁上斑驳的涂鸦。空气里有潮湿的霉味和若有若无的饭菜气息。四楼，左手边。钥匙插进锁孔，转动，“咔哒”一声，门开了。
一股熟悉的、属于他自己的气息扑面而来——淡淡的灰尘味，旧书的味道，还有一丝难以言明的封闭感。他反手关上门，将雨水的嘈杂隔绝在外。房间不大，一室一厅，摆设简单到近乎简陋。他踢掉湿透的鞋子，把背包扔在沙发上，径直走进卧室，把自己摔进床铺。疲惫如同潮水，瞬间淹没了四肢百骸。
不知过了多久，他才挣扎着爬起来，摸过床头柜上的手机。屏幕亮起，时间显示晚上九点十七分。胃里空空荡荡，却没有任何食欲。他解锁手机，手指无意识地划过屏幕，点开了相册图标。
相册里照片不多，大多是以前拍的些工作资料、随手街景，还有几张和林薇的合影——他还没删，像某种自虐般的留念。他漫无目的地往下翻看，目光散漫。翻到大概半个月前的位置，手指顿住了。
那是一张办公室的照片，从他的工位角度拍的，对面是李经理的独立玻璃间。照片本身没什么特别，一个普通的工作日下午。但问题是……陈默皱起眉，仔细回想。他记得那天下午他一直在赶一份报告，焦头烂额，根本没心思也没时间拍照。而且，这构图，这光线……太规整了，不像是随手抓拍。
可能是误触？手机放在口袋里不小心按到了？他试图给出一个合理的解释。可误触能拍出这种角度的照片？他心里泛起一丝极细微的不适，像平静水面投入了一颗小石子，涟漪很快又消失了。大概是最近太累，记性变差了。他关掉相册，起身去厨房烧水。
接下来的两天，陈默忙着收拾屋子，办理一些离职后的杂事，尽量让自己忙碌起来。那股不对劲的感觉时隐时现，却总被他归咎于情绪和精力问题。直到第三天晚上。
他洗完澡出来，头发还在滴水，拿起手机想看看天气预报。解锁后，屏幕却直接跳到了备忘录的界面。他愣了一下，自己刚才并没有点开备忘录。是手滑？他正准备退出，目光却被最顶端一条新建的备忘录钉住了。
那条备忘录的创建时间，显示是今天下午三点零二分。标题是空白，内容只有短短几行字：
“2023年10月26日，阴。头还是很沉，像套着一个铁箍。去超市买了牛奶和面包，回来路上在小区门口遇到了那只黄猫，它蹭了蹭我的裤腿。下午把最后几本专业书打包好了，准备明天寄走。窗外的雨一直没停。”
字字句句，记录的都是他今天做过的事。买牛奶面包，遇到猫，打包书……分毫不差。连那种沉闷压抑的感觉都捕捉得一模一样。
可这绝对不是他写的。
陈默的呼吸骤然屏住。一股寒意顺着脊椎急速爬升，炸开了他全身的汗毛。他死死盯着屏幕，那几个字仿佛拥有了生命，扭曲、蠕动，带着冰冷的恶意。房间里寂静无声，只有他自己越来越响、越来越快的心跳，咚咚地撞击着耳膜。
是谁？
林薇？不，分手后她就再没联系过。同事？恶作剧？谁会这么无聊，又能如此精准地知道他的一举一动？他猛地环顾四周。卧室，客厅，厨房，卫生间……每一处阴影都似乎潜藏着窥视的眼睛。他冲到门口，检查门锁。完好。窗户也都从内锁着。一切如常。
他强迫自己冷静，手指颤抖着点开那条备忘录的详细信息。创建时间，修改时间……没有任何异常。没有其他设备登录的提示。手机一直在他身边，密码只有他自己知道。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！冷汗浸湿了刚换上的T恤。他瘫坐在沙发里，大脑一片混乱。是幻觉？压力过大产生的精神症状？他想起医生的诊断，想起那些失眠、心悸、无端恐惧的时刻。也许……真的是自己出了问题？
这个念头让他更加恐惧。比起一个藏在暗处的窥视者，自己的大脑失控似乎是更可怕的答案。他蜷缩起来，紧紧抱住自己的胳膊，试图遏制身体的颤抖。这一夜，他在沙发上睁眼到天明，任何细微的声响——水管滴答、楼板吱呀、远处隐约的车鸣——都能让他惊跳起来。
第二天，他顶着两个浓重的黑眼圈，像个游魂一样在房间里转悠。他检查了每一个角落，插座孔，空调通风口，装饰画背后，书架顶部……一无所获。没有可疑的装置，没有陌生的痕迹。他甚至在手机上下载了检测摄像头和监听软件的App，反复扫描，结果都是安全。
难道是远程入侵？黑客？可他一个普通的离职职员，有什么值得被黑客盯上的价值？
日子在极度的紧张和狐疑中缓慢爬行。陈默变得神经质，在家也尽量不发出声音，不敢在手机里记录任何真实想法，总是下意识地抬头扫视天花板和墙壁。那个看不见的“眼睛”似乎无处不在，又似乎根本不存在。他开始怀疑自己的记忆，怀疑自己的神志。备忘录事件后再没有出现类似的明显痕迹，这反而让他更加煎熬——那可能只是一次意外，一个技术故障，而他正在被自己疯狂的想象逼向崩溃。
一周后的下午，天气罕见地放晴。陈默决定出门走走，晒晒太阳，也许能驱散一些心里的阴霾。他在附近的公园里漫无目的地转了两个小时，看着孩子们奔跑，老人下棋，试图让自己融入这正常的、生机勃勃的世界。稍微感觉好了一点，至少，阳光是真实的。
回到家，已是傍晚。夕阳的余晖给房间镀上一层暖金色，暂时驱散了平日的冷清。他松了口气，换上家居服，习惯性地拿起手机。屏幕亮起，通知栏空空如也。他解锁，这次没有跳转到奇怪的界面。他犹豫了一下，还是点开了相册。
手指滑动。最近的照片是今天在公园拍的几张树影和天空，往下翻，是前几天拍的打包好的纸箱……再往下。
他的手指僵在了半空。
一张新的照片，出现在了大概一周前的时间线上。不是公园，不是纸箱。
照片的内容，是他的卧室。拍摄时间显示是凌晨两点左右。画面中央，是他自己的床。床上，他正侧躺着，陷入沉睡，被子拉到下巴，头发凌乱。拍摄的角度……是从卧室天花板的右上角，斜向下拍摄的。一个绝对不可能由他本人手持手机拍到的角度。
清晰。稳定。构图精准。
陈默浑身的血液似乎在这一刻冻结了。他盯着那张照片，视线无法从那个熟悉的、沉睡中的自己脸上移开。一种冰冷的、黏腻的恐怖感像无数只小虫，瞬间爬满了他全身的皮肤，钻进了他的骨髓。耳朵里响起尖锐的嗡鸣，盖过了一切声音。
他极其缓慢地，一寸一寸地，抬起头。
目光投向卧室天花板那个右上角。
夕阳的最后一点光晕正从窗外褪去，房间的光线迅速暗淡下来。那个角落笼罩在阴影里，隐约能看到天花板与墙壁交界处的石膏线。
他站起来，双腿像灌了铅，又像踩在棉花上，踉跄着走进卧室。搬来书桌旁的椅子，踩上去。高度不够。他又搬来一个矮凳，叠在椅子上，摇摇晃晃地爬上去，勉强能够到那个角落。
灰尘。白色的墙壁和天花板交界处，积着一点灰尘。但在那一小块区域，灰尘的分布……不太均匀。靠近角落中心的位置，有一小块比周围略显干净的区域，形状……大致是一个浅浅的、规则的圆形印记，直径大约两三厘米。像是有什么东西曾长时间贴附在那里，挡住了灰尘，刚刚被取走不久。印记的边缘还留着一点点黏胶残留的极细微的痕迹，不凑到眼前细看，根本发现不了。
真的……有。
不是幻觉。不是他疯了。
真的有一双眼睛，在他毫无察觉的时候，悬在他的头顶，静静地、持续地注视着他睡觉，注视着他生活。在他辞职失恋最脆弱的时候，在他自以为安全的私人领地里。
恐惧到了极致，反而压榨出一丝冰冷的、近乎麻木的清醒。爬下凳子时，他的手脚还是抖的，但某种更深层的东西，像深埋在冻土下的种子，开始裂开坚硬的壳。
他没有尖叫，没有立刻报警（那个念头闪过，却被一种更强烈的直觉压了下去——证据呢？一张来源不明的手机照片？一个灰尘印记？警察会相信吗？会不会反过来怀疑他的精神状态？）。他只是站在卧室中央，慢慢地、深深地呼吸，每一次吸气都带着铁锈般的冰冷，每一次呼气都微微颤抖。
然后，他走到书桌前，拉开抽屉，拿出那个许久不用的纸质笔记本——他不再信任任何电子设备。翻开崭新的一页，拧开笔帽。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！笔尖悬在纸面上方，停顿了几秒。
然后，他用力写下三个字，笔迹因为用力而深深凹陷进纸纤维里，几乎要戳破纸背：
“找到你了。”
写完之后，他看着那三个字，看了很久。然后，他把这一页纸从笔记本上撕下来，对折，再对折，塞进了自己枕头套的夹层里。他没有把笔记本放回抽屉，而是就让它摊开在桌面上，旁边放着那支笔。
做完这一切，他关掉了房间里所有的灯，包括路由器的小指示灯。让自己彻底沉入黑暗。他没有上床，而是抱膝坐在卧室门后的地板上，背靠着冰冷的墙壁，眼睛一眨不眨地盯住房门的方向，手里紧紧攥着一把从厨房拿来的、分量沉重的西餐刀。
等待。在绝对寂静和黑暗里等待。
时间一分一秒地过去，像冰冷的刀片刮过神经。每一秒都被拉得无比漫长。窗外偶尔有车灯的光晕扫过天花板，又迅速消失。远处传来模糊的、听不真切的声响。他的身体僵硬、冰冷，但大脑却在黑暗里异常活跃，像一台过载的机器，疯狂运转，分析每一种可能，预演每一个动作。
直到天色由浓黑转为藏蓝，窗外开始有早起鸟儿的零星啁啾。这一夜，什么也没有发生。没有异常的声响，没有诡秘的闯入，枕套里的纸条也原封不动。
紧绷的弦稍稍松动，随之而来的是排山倒海的疲惫。陈默摇摇晃晃地站起来，四肢酸痛麻木。他走到书桌前，在晨光微熹中，看向那本摊开的笔记本。
下一秒，他如遭雷击，猛地向后踉跄一步，后背重重撞在墙壁上，发出一声闷响。
就在他昨夜写下的那三个字——“找到你了”——的下方，空白的纸页上，多出了一行字。
陌生的笔迹。锋利，潦草，带着一种漫不经心的、嘲讽般的力道。
墨水颜色略深，显然是刚写上去不久。
那行字是：
“不，是我找到你了。”
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