海风带着咸腥的气息扑面而来。泪岛越来越近，近得能看清礁石上女人衣袂翻飞的青影，看清她身后那片葱郁到诡异的密林，看清她脸上那种混合着悲悯与警惕的神情。
苏辞镜的手紧紧攥着船桨，指节泛白。小衣服和胎发贴身藏着，隔着衣料传递出微弱的温度——那是她孩子的温度，是她三年来以为早已失去的温度。骨灰坛绑在背上，冰冷坚硬，与胸前那点温热形成残酷的对比。
船靠岸了。
礁石滩很窄，黑色的岩石被海浪冲刷得光滑如镜。苏辞镜跳下船，小舟在身后随波轻晃。她站稳，抬头，与礁石上的女人四目相对。
距离近了，那张脸的熟悉感更加强烈。眉眼轮廓确实像沈砚，尤其是那双眼尾微微上挑的凤眼，沉静时如深潭，专注看人时有种洞穿人心的锐利。但鼻梁更秀气，唇形更柔和，下颌线条也少了沈砚的硬朗——这些部分，像她自己。
像她揽镜自照时，镜中那个渐渐褪去少女稚气、眉眼间染上风霜的自己。
“你是谁？”苏辞镜先开口，声音因长时间的哭泣和海水浸泡而沙哑。
女人没有立刻回答。她缓缓从礁石上走下来，赤足踩在光滑的岩石上，步伐轻得像猫。青色衣衫是简单的棉麻质地，洗得发白，袖口和衣摆处有磨损的痕迹，像是穿了多年。长发未束，披散至腰间，发梢在海风中微微飘动。
她在苏辞镜面前三步处停下。
“叶蘅。”女人说，声音清冷，带着南海口音特有的绵软尾调，“沈砚托我照顾孩子的人。”
叶蘅。血书上提到的“叶氏”。
苏辞镜的心脏剧烈跳动起来：“孩子呢？念镜在哪里？”
“在安全的地方。”叶蘅的目光落在她背上的骨灰坛上，眼神暗了暗，“你带来的是他？”
“是。”苏辞镜没有否认，“他在哪里？让我见孩子。”
“不急。”叶蘅转过身，“跟我来。这里不是说话的地方。”
她走向那片密林。苏辞镜犹豫了一瞬，跟上。踏进林荫的刹那，一股清凉的气息包裹全身，与外界的海腥燥热截然不同。林中树木高大，枝叶蔽日，地上铺着厚厚的腐叶，踩上去松软无声。光线从叶隙漏下，在地上投出斑驳的光影。
林中没有路，但叶蘅走得很熟稔，仿佛闭着眼睛也能穿行。她不时停下，拨开垂下的藤蔓，或是绕过一丛开着诡异蓝花的灌木。那些花的香气苏辞镜认得——是瘴林里那种甜腻的腐香，但淡了许多，像是被稀释过。
“这些花……”苏辞镜忍不住开口。
“泪岛特有的‘蓝泣’。”叶蘅头也不回，“花汁可制迷药，花香能致幻。不过岛中央有片净地，不受影响。孩子在那里。”
她们走了约莫一刻钟，眼前豁然开朗。
密林深处，竟藏着一座庭院。
白墙黛瓦，典型的江南风格，与周围热带密林格格不入。院墙爬满藤蔓，开着淡紫色的小花。院门虚掩，门楣上挂着一块木匾，刻着两个字：
“暂寄”
字是沈砚的笔迹。
苏辞镜站在门前，浑身僵硬。这院子，这字，这“暂寄”二字里透出的漂泊与无奈——都是沈砚的手笔。他在三年前，或许更早，就在这里准备了这样一个地方，将他们的孩子，将她的骨肉，“暂寄”于此。
“进去吧。”叶蘅推开院门。
院内很整洁。一方小小的天井，铺着青石板，石缝里长出茸茸青苔。正中有一口井，井沿磨得光滑。左侧是厢房，门窗紧闭；右侧是一片小小的菜畦，种着青菜和几株海棠——海棠正开着花，粉白的花朵在南海的湿热气候里显得有些萎靡，却依然倔强地绽放。
“海棠……”苏辞镜喃喃。
“沈砚种的。”叶蘅说，“他说你最爱海棠。每年花期，他都会来，有时待一两天，有时只站一炷香时间。对着这些花说说话，然后离开。”
苏辞镜走向那几株海棠。手指抚过花瓣，柔软，微凉。她想象沈砚站在这里的样子：青衣，或许还沾着海风的气息，沉默地看着这些花，对着花说那些无法对她说的话。
“孩子呢？”她收回手，转向叶蘅。
叶蘅看着她，眼神复杂。良久，她走向厢房，推开其中一扇门。
“在这里。”
苏辞镜几乎是冲进去的。
房间不大，陈设简单：一张小床，一个木柜，一张矮几，几把椅子。靠窗的位置摆着一张小小的书桌，桌上有摊开的画纸，纸上用稚嫩的笔触画着三个小人：两个大的，一个小的。画旁搁着几支炭笔。
但房间里没有人。
“念镜？”苏辞镜环顾四周，声音发颤。
“他不在。”叶蘅平静地说，“三天前，有人来把他接走了。”
苏辞镜猛地转身：“谁？谁接走了他？”
“我不知道。”叶蘅摇头，“来人拿着沈砚的信物——半块玉佩。沈砚交代过，见那半块玉佩，便将孩子交给来人。我问来人身份，他只说‘沈砚所托’。我问去处，他说‘安全的地方’。”
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！“你就这样把孩子交给一个陌生人？”苏辞镜的声音陡然拔高，带着难以置信的愤怒。
“我必须遵守承诺。”叶蘅的语气依然平静，但眼底闪过一丝痛苦，“沈砚于我有救命之恩。他托我照顾孩子时说得很清楚：若有一天，有人持那半块玉佩来，无论来者是谁，都必须交出孩子。这是为了孩子的安全。”
“安全？”苏辞镜几乎要笑出声，那笑声却比哭还难听，“你连对方是谁都不知道，就敢说安全？万一那是要害沈砚的人呢？万一那是——”
她的话戛然而止。
因为叶蘅从怀中取出了一样东西。
半块玉佩。
羊脂白玉，雕刻着海棠花纹，从中间整齐地裂开。断裂处打磨得很光滑，可以想见另一半月也是如此。
苏辞镜认得这块玉。这是她和沈砚的定情信物。成婚那年，他将整块玉佩一分为二，一半给她，一半自己留着。他说：“此生若负卿，玉碎人亡。”
她的那一半，在她得知他要娶平妻那日，被她摔碎了。碎玉被她扫进妆匣最底层，再未取出。
而沈砚的这一半，一直贴身佩戴。她曾见过，在他换衣时，在他沐浴后，那块白玉贴在他心口的位置，温润的光泽映着皮肤。
现在，这半块玉在这里。
在另一个女人手里。
“玉佩……”苏辞镜的声音轻得像耳语，“怎么会在你这里？来接孩子的人，拿的是哪半块？”
叶蘅沉默了片刻。
“来接孩子的人，拿的是你这半块。”她说，“而你手里那半块，三年前沈砚就给了我。他说，若有一天你找来，将此物交还于你。”
苏辞镜如遭雷击。
她这半块？她这半块明明碎在她妆匣里，在沈府，在千里之外的江南。怎么可能出现在南海，出现在一个来接孩子的人手里？
除非……
除非沈砚早就收走了她的碎玉，重新修复，一直带在身边。
除非那个来接孩子的人，是沈砚自己安排的另一重保险。
除非这一切，连叶蘅都不知道全部真相。
“不对。”她摇头，后退一步，“不对……沈砚的血书里说，若他身死，让我来泪岛寻孩子。他若还安排了别人来接，为何不告诉我？”
“或许他改了计划。”叶蘅说，“或许情况有变，他来不及通知你。又或许……”
她顿了顿，看向苏辞镜背上的骨灰坛。
“他根本没死。”
这句话像一把冰锥，刺进苏辞镜早已千疮百孔的心脏。
“不可能。”她听见自己说，“我亲眼看着他入棺，看着他——”
“你亲眼看着他‘死’。”叶蘅打断她，“但你真的确定，棺椁里是他吗？”
苏辞镜张了张嘴，却发不出声音。
她不确定。
从发现堕星滩礁石上的新刻字，从骨灰坛的异动，从血书上那些未尽的线索——她早就开始怀疑了。只是不愿相信，不敢相信。
如果沈砚没死，那他为何要演这样一场戏？为何要让她经历这三个月的炼狱？为何连孩子都要瞒着她送走？
“他若没死，”她艰难地问，“现在在哪里？”
“我不知道。”叶蘅摇头，“三年前他将孩子托付给我时，只说了一句话：‘若我不再回来，告诉她，我对不起她，但我不后悔。’”
不后悔。
苏辞镜闭上眼睛。又是这三个字。玉簪上刻着，血书里写着，现在从另一个女人口中说出。沈砚不后悔，哪怕将她推入深渊，哪怕让她抱着假骨灰痛不欲生，哪怕让她在以为孩子已死的情况下活了三年——他不后悔。
“你和他……”她睁开眼，盯着叶蘅，“是什么关系？”
这个问题她早就想问。从见到这张既像沈砚又像自己的脸开始，从叶蘅平静地说出“沈砚托我照顾孩子”开始，从她手持那半块玉佩开始。
叶蘅迎着她的目光，没有躲闪。
“我是他妹妹。”她说。
苏辞镜愣住了。
“妹妹？沈砚是独子，他没有——”
“同父异母的妹妹。”叶蘅补充道，“我母亲是南海人，曾是沈府婢女。父亲一次南巡时……有了我。母亲怀着我被遣返南海，生下我后不久病故。我随母姓叶，在渔村长大。十六岁那年，沈砚找到我，说父亲临终前交代，要他照顾我。”
她走到窗边，看着外面那些海棠。
“他确实照顾了我。给我钱，给我住处，偶尔来看我。但我知道，他心里始终有芥蒂——我的存在是他父亲背叛他母亲的证据。所以我们之间，更多的是责任，而非亲情。”
“直到三年前。”叶蘅转回身，“他抱着一个婴儿来找我，说这是他的儿子，孩子的母亲不能知道孩子的存在，问我愿不愿意抚养。我答应了。”
“为什么答应？”苏辞镜问。
叶蘅沉默了很久。
“因为那孩子睁开眼睛看我的时候，”她轻声说，“我看见了他的眼睛。那双眼睛……很像你。”
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！苏辞镜的呼吸滞住了。
“沈砚给我看过你的画像。他说，这是他夫人，是他此生最爱也最对不起的人。他说你的眼睛里有光，有倔强，有这世上最干净的东西。”叶蘅的声音微微发颤，“我那时想，能被这样一个人深爱着，又被他如此残忍地伤害着，你到底是什么样的女子？”
她走近一步。
“现在我见到了。苏辞镜，你和他描述的一模一样。甚至更……更让人心疼。”
这句话里没有敌意，没有挑衅，只有一种深切的、几乎感同身受的悲悯。苏辞镜忽然明白，为什么叶蘅看她的眼神那么复杂——那是一个女人对另一个女人的理解，是一个同样被命运捉弄的人，对同类的共情。
“孩子……”苏辞镜的声音软下来，“念镜他……是什么样的？”
提到孩子，叶蘅的眼神温柔下来。
“很聪明，学说话早，现在能背十几首诗了。喜欢画画，尤其喜欢画人——总是画三个人，两个大的，一个小的。我问他是谁，他说是爹爹、娘亲，和自己。”
苏辞镜的眼泪又涌上来。
“他很乖，但也倔。沈砚每次来，他都缠着要‘娘亲’。沈砚只能说，娘亲在很远的地方。他就问，多远？沈砚说，要跨过一片很大很大的海。他就跑到海边，对着海喊：‘娘亲，我在这里！你看见我了吗？’”
叶蘅的声音哽咽了。
“每次他这样喊，我都忍不住哭。苏辞镜，我不知道你和沈砚之间发生了什么，但孩子是无辜的。这三年，我把他当亲生儿子养。我……我很想他。”
她抬手擦了擦眼角，深吸一口气。
“所以，无论接走他的是谁，无论沈砚是死是活——你必须找到孩子。这是我唯一的要求。”
苏辞镜点头。她当然要找，那是她的骨肉。
“接走他的人，”她问，“有什么特征？说了什么话？往哪个方向去了？”
叶蘅回忆道：“是个中年男人，四十岁上下，身材高大，左脸有一道疤，从眉骨划到下颌。说话带北地口音。他乘的船不大，但很快，船头挂着一面黑色旗，旗上绣着白色浪花纹。他接过孩子后，往西南方向去了。”
西南。不是回中原的方向，也不是去西渊镜冢的方向。
那是更深的海域，海图上标注为“迷雾死域”的地方。
苏辞镜的心沉了下去。如果沈砚真的没死，如果这一切都是他的局，那他为什么要让人把孩子带往那种地方？
“还有一样东西。”叶蘅从怀中取出一封信，“是接孩子的人留下的。说如果你找来，交给你。”
苏辞镜接过信。信封是普通的棉纸，没有署名。她拆开，抽出信纸。
纸上只有一行字：
“欲寻子，先合符。归墟门开，真相现。”
字迹是沈砚的。
但墨色很新，最多不超过三天。
所以沈砚真的没死。至少三天前还活着，还能写下这封信，还能安排人接走孩子，还能布下这最后一道谜题。
苏辞镜握着信纸，手在发抖。
愤怒、悲伤、困惑、还有一丝可耻的希冀——各种情绪在她胸腔里冲撞。她想起瘴林里那个幻影说的话：“他在等你，等你去帮他完成最后一步——用你的命，换他的生。”
现在这句话以另一种方式重现了。
欲寻子，先合符。
用虎符，开归墟，换真相。
也或许，换的是她的命。
“你打算怎么办？”叶蘅问。
苏辞镜将信纸折好，收进怀里。她抬起头，眼神里的迷茫渐渐褪去，被一种近乎冷酷的坚定取代。
“去找虎符的另一半。”她说，“去归墟。”
“哪怕那可能是陷阱？”
“哪怕是陷阱，我也要跳。”苏辞镜说，“我的孩子在那里。沈砚——无论他是死是活——也在那里。我必须去。”
叶蘅看了她很久，然后转身，从木柜里取出一个包袱。
“这些给你。”她将包袱递过来，“干粮，水，还有一些岛上特制的解毒丹。西南海域多毒瘴，用得着。”
苏辞镜接过：“谢谢。”
“不必谢我。”叶蘅摇头，“我不是为你，是为了念镜。那孩子……应该回到母亲身边。”
她顿了顿，又说：“还有一件事。沈砚三年前留下过一个箱子，说如果有一天你来了，而他不在了，就把箱子交给你。”
她走向床铺，蹲下身，从床底拖出一个铁皮箱子。箱子不大，但很沉，表面锈迹斑斑，锁扣处挂着一把铜锁。
“钥匙呢？”苏辞镜问。
“他说，钥匙在你那里。”叶蘅看向她，“在你最珍视的东西里。”
最珍视的东西？
苏辞镜第一时间想到玉簪。她拔下发髻上的簪子，仔细检查。簪头，簪身，暗格——都没有钥匙的痕迹。她又摸向怀中，小衣服，胎发，血书碎片早已化成灰，只剩……
她忽然想起什么，解下背上的骨灰坛。
坛口封蜡融化后，坛盖只是虚掩着。她小心地掀开盖子，伸手进去——除了小衣服和胎发，坛底似乎还有东西。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！她的指尖触到一个硬物。
冰凉，金属质感。
她将它拿出来。
那是一把钥匙。黄铜打造，样式古朴，钥匙柄雕刻成海棠花的形状。
“是这个吗？”她问。
叶蘅点头：“应该是。”
苏辞镜将钥匙插入锁孔。“咔哒”一声，锁开了。
她掀开箱盖。
箱子里没有金银珠宝，没有机密文件，只有三样东西：
一件婴儿的肚兜，月白色，绣着海棠。
一封泛黄的信。
以及，一把匕首。
苏辞镜先拿起肚兜。布料柔软，绣工精细，海棠花瓣用深浅不一的红线绣成，栩栩如生。这是她当年怀着孩子时绣的，只绣了一半，后来“小产”，她便将它塞进了箱底，再未取出。
原来沈砚收走了。还把它带到了南海，锁进了这个箱子。
她放下肚兜，拿起那封信。信封上没有字，但纸张的质地她很熟悉——是沈砚书房里专用的洒金笺。她拆开信。
信的内容很短：
“阿镜：
若你见到此信，说明我已无力亲自向你解释一切。
箱中匕首，名‘断念’，是我为你准备的最后一样东西。
若你恨我入骨，若你认定我负你、欺你、伤你至深——
可用此匕，刺入骨灰坛。
坛碎，我在世间最后一丝痕迹也将消散。
你便可真正忘了我，带着孩子，重新开始。
这是我最后能给你的自由。
沈砚绝笔。”
日期是三年前，孩子送来泪岛的那一天。
所以从那时起，他就准备好了这一切。准备好了她的恨，她的选择，她的“自由”。
苏辞镜拿起那把匕首。匕身乌黑，没有光泽，刀刃却异常锋利。手柄处缠着防滑的布条——又是她做衣服剩下的边角料。
她看着匕首，看着骨灰坛，看着信上“最后能给你的自由”那几个字。
忽然，她笑了起来。
笑得浑身颤抖，笑得眼泪直流。
“沈砚啊沈砚……”她对着虚空说，“到了这种时候，你还在为我安排。连恨你，连忘记你，都要按你的计划来。”
她举起匕首。
叶蘅屏住了呼吸。
但苏辞镜没有刺向骨灰坛。
她将匕首——狠狠插进了自己的左肩。
剧痛袭来，她闷哼一声，踉跄着扶住桌子。鲜血迅速染红了衣衫，顺着匕身往下滴。
“你做什么！”叶蘅惊呼，冲上前想帮她止血。
苏辞镜抬手制止了她。
“这一刀，”她咬着牙，一字一句地说，“是替我那个以为孩子死了、痛了三年、哭了三年的自己刺的。”
她拔出匕首，血涌得更凶。但她没有停，反手又是一刀——刺进右肩。
“这一刀，是替念镜刺的。替他这三年没有娘亲，替他对着海喊‘娘亲’却无人应答。”
她拔出匕首，脸色已因失血而苍白，但眼神亮得骇人。
“至于对他的恨……”她看向骨灰坛，声音低下去，“我不需要靠毁掉他的痕迹来证明。我的恨在这里——”
她将沾满自己鲜血的匕首，轻轻放在骨灰坛旁。
“在我的每一道伤疤里，在我的每一次呼吸里，在我往后余生的每一个夜晚里。他想要自由？我偏不给。我要带着对他的恨，走完他安排的所有路，找到所有真相，然后——”
她顿了顿，扯出一个近乎狰狞的笑。
“然后站在他面前，告诉他：沈砚，你算计了一切，唯独没算计到，我会活成你永远无法预料的样子。”
说完，她再也支撑不住，跌坐在地。
叶蘅慌忙上前，撕下自己的衣襟为她包扎伤口。血暂时止住了，但苏辞镜已虚弱不堪。
“你需要休息。”叶蘅说，“至少养一天伤再走。”
苏辞镜摇头：“不……孩子等不了。那个人带他往西南去了，我必须追。”
“你这个样子，出海就是送死。”
“那就死。”苏辞镜闭上眼睛，“反正这条命，早就不是我的了。”
叶蘅沉默了。她看着这个浑身是血、眼神却亮如刀锋的女子，忽然明白了沈砚为什么会爱她，又为什么会怕她。
她是一团火。爱时温暖，恨时灼人。而沈砚，那个永远在算计、永远在权衡的男人，最终被这团火吞噬了——无论他是否还活着，他都已经永远困在了她这里。
“我跟你去。”叶蘅忽然说。
苏辞镜睁开眼：“什么？”
“我跟你去找念镜。”叶蘅的语气很平静，“我熟悉这片海域，也认得一些船。而且……我也想他。”
苏辞镜看了她很久，最后点头：“好。”
她们在泪岛休整了一夜。第二天黎明，叶蘅弄来了一艘快船——比苏辞镜那艘小舟大得多，有帆，有舱，能储存更多物资。
上船前，苏辞镜最后回望了一眼那座“暂寄”的庭院。
海棠在晨风中轻轻摇曳。
她想起沈砚站在花前的样子，想起他对着花说话的样子，想起他每次离开时，是否也会这样回头。
然后她转身，踏上船板。
叶蘅升起帆，调整方向。海风鼓起船帆，快船驶离泪岛，朝着西南方向。
苏辞镜坐在船头，怀中抱着骨灰坛，肩上伤口还在隐隐作痛。她望着前方无边无际的海，知道更深的迷雾在等着她。
而在她看不见的泪岛密林深处，一棵最高的树梢上，立着一个黑衣身影。
那人目送快船远去，然后从怀中取出一只信鸽。
鸽腿上绑着一卷纸条。
纸条上写着：
“饵已入钩，往归墟。可收网。”
落款处，画着一朵海棠。
不是沈砚笔下的温柔海棠。
而是用血画成的、花瓣狰狞如爪的——
泣血海棠。
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