巳时。
日头已高，阳光从气窗斜斜射入，在内库地面上投出明亮的光斑。空气中浮动的尘埃在光柱中清晰可见，像无数细小的金粉，缓缓旋转、沉降。
内库里的空气却依旧紧绷，像一根被反复拉扯到极限的丝线，每一寸都发出细微的、即将断裂的呻吟。汗水的气味、丝线的气味、铁器的气味混杂在一起，沉甸甸地压在每个人的胸口。
织机没有停。
咔哒、咔哒、咔哒。
那声音在众人耳中，已经不再只是机括运转，而是一声声敲在命数上的更漏——每一声，都离那个最终的时辰更近一步；每一声，都可能敲出截然不同的结局。
苏晚音站在机侧。
她的脸色仍旧苍白如纸，晨光映在脸上，几乎能看到皮肤下青色的血管。背上的伤在药力退去后开始隐隐作痛，那痛不再尖锐，而是一种钝重的、持续的折磨，像是有根烧红的铁丝在皮肉间缓慢穿行。
可她的手却异常稳定。
稳定得近乎冷酷。
经线在她指间流转，力道精准得像是用尺子量过——多一分则紧，丝易断；少一分则松，锦必垮。纬线入位时，她的手腕微微翻转，一个极细微的角度变化，就让金线的走向发生了肉眼难以察觉的偏移。
第一幅锦面，已成大半。
天青为底，如雨后初霁的天空，清澈中带着一丝不易察觉的忧郁。
金线隐伏其间，不显山不露水，却在光影变换间，生出层层深浅——这一处像是云层后透出的微光，那一处又像是溪水下闪动的金沙。它不是直的，不是平的，而是有呼吸的，有脉搏的，像活物在绸缎下缓慢流动。
这不是宫中样本里的天孙锦。
却让所有见过天孙锦的人，都生出一种说不清的熟悉感——不是形似，是神似；不是皮相，是骨相。
“像。”
钱老低声道，声音沙哑得像是砂纸磨过木头。
他站在两步开外，死死盯着锦面，眼睛一眨不眨，生怕错过任何一个细节。
“不是一模一样的像。”
他顿了顿，喉结滚动，“是骨头像。”
这句话一出，几名老匠同时点头。
他们不说话，只是眼神交流——那是匠人之间才懂的语言。有人微微颔首，有人手指无意识地模仿着织机的动作，还有人悄悄抹了把眼角。
织锦最难的，从来不是纹样。
是骨——是经纬交错的力道，是丝线呼吸的节奏，是整匹锦从织机上下来的那一刻，还能保持的“活气”。
苏晚音却没有露出半分喜色。
她的目光，反而越来越冷。
冷得像冬天的井水。
因为她知道——
这锦，不能太好。
太好，就是罪。
“停。”
忽然，她开口。
这一声，让所有人一愣。
织机的声音戛然而止。
库房里瞬间安静下来，只剩下众人粗重的呼吸声，还有远处隐约传来的、运河上的摇橹声。
“姑娘？”钱老下意识道，声音里带着不解和急切，“再织半个时辰，便可成幅——您看这光泽，这纹理，就差最后几梭了！”
“不能成。”
苏晚音打断他，语气没有半分商量余地。
她抬手，指向锦面一处几乎无人察觉的过渡——那里是天青色与金线交融的地方，色彩过渡得极其自然，像是天生的，而不是织出来的。
“这里。”
她的指尖悬在锦面上方，没有触碰，只是虚点，“经纬过稳，气息太匀。”
钱老怔住。
过稳？
太匀？
这明明是好事啊！织锦求的不就是“稳”和“匀”吗？
可苏晚音的声音低了下去，低到只有近前的几个人能听见：
“宫里要的，是‘天工’。”
“不是‘人能做到的最好’。”
这句话，让内库瞬间安静到极致。
连呼吸声都消失了。
苏明轩猛地看向她，眼中先是茫然，然后是恍然，最后变成一种近乎恐惧的明悟：“你是说——”
“若这锦完美无缺。”
苏晚音慢慢道，每个字都像是从牙缝里挤出来的，“那改机之事，便再无转圜余地。”
她抬眼，看向窗外——那里是王和年离开的方向。
“王公公今日放我们一马，不是仁慈。”
“是他觉得，我们只能织到这个程度——一个庶女，一夜间改机，仓促织锦，能有个七八分像，已是极限。”
“他会记住这个极限，记住这个‘侥幸’，记住这个‘勉强’。”
她顿了顿，声音更冷：
“但若我们织出了十成十的天孙锦——”
“那他记住的，就是一个十六岁的庶女，私改官机，一日成锦。”
“那不是功。”
“是祸。”
库房里死一般寂静。
所有人都听懂了。
冷汗，顺着脊背流下来。
“要留一线。”
苏晚音的指尖轻轻按在锦面上，这次是真的触碰了——动作很轻，像是在抚平一场尚未发生的杀机。
“让人看得出接近，却够不着。”
“让他们觉得，是侥幸，是未尽，是还能被控制的‘巧’。”
钱老沉默良久。
他的手指在袖中颤抖，嘴唇翕动着，像是想说什么，又说不出来。最终，他闭上眼睛，深深吸了一口气，再睁开时，眼里只剩下一种沉重的、近乎悲凉的清醒。
“姑娘是对的。”
他哑声道。
“满了，便要折。”
“显了，便要断。”
织机重新转动。
咔哒。
咔哒。
但这一次，节奏变了。
在关键处，苏晚音刻意收了半分力道——那力道收得极巧，不是松懈，不是失误，而是一种精密的、刻意的“留白”。
那一线细微的变化，外行看不出。
可在老匠眼中——
锦的“神”，被压住了。
不再锋芒毕露。
不再咄咄逼人。
它依然美，依然像，却多了一丝“未尽之意”，像是话说到一半，留了个尾巴。
巳时末。
日头已近中天，阳光直射下来，内库里的温度升高了，空气里蒸腾着汗水和丝线的气味。
王和年再次踏入内库。
这次他没有让人通传，而是自己掀开帘子，无声无息地走进来。
他的
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目光，第一时间落在锦面上。
没有先看人，先看锦。
他没有说话。
只是看。
看了很久。
久到苏志远的额角渗出冷汗，久到几个匠人的腿开始发软，久到苏晚音的指尖在袖中微微发凉。
“像。”
良久，他吐出一个字。
顿了顿，又补了一句：
“却不敢称是。”
苏志远的心猛地一沉，几乎要跌进谷底。
但王和年却笑了。
那笑意很淡，淡得像水面上的涟漪，一荡就散。
“好。”
这一声“好”，来得极轻，轻得像叹息。
“敢做到这一步，已是难得。”
他转头看向苏晚音，目光在她脸上停留的时间比刚才长了些：
“你觉得，还差什么？”
这是在问。
也是在试——试她有没有自知之明，试她懂不懂进退。
苏晚音低下头，姿态恭敬，语气谦卑：
“差一口气。”
“天孙锦，传说是天上织女一气呵成。”
“人织的，再像，也终究少那一气。”
王和年盯着她，盯着她低垂的眉眼，盯着她苍白的脸颊，盯着她染血的衣襟。
忽然，他笑出声来。
不是刚才那种淡笑，而是真正的、从喉咙深处发出的笑声，虽然依旧克制，却多了几分真实。
“你倒是明白。”
他点点头，语气里带着某种难以言说的意味：
“那这一气，便算在‘天意’上吧。”
一句话。
定生死。
“贡锦——可收。”
内库里，像是被人狠狠松开了一道勒在脖子上的绳。
苏志远身体一晃，险些站立不稳，他猛地伸手扶住旁边的木柜，指节发白，额上冷汗涔涔而下。
匠人们低下头，长长吐出一口气——那气吐得又深又重，像是憋了一整夜，终于能呼吸了。有人抬手抹了把脸，才发现掌心全是汗。
可苏晚音却没有松懈。
她的背依旧挺直，手指依旧冰凉。
她知道，这不是胜。
只是——
活下来了。
王和年临走前，脚步一顿。
他没有回头，声音却清晰地传过来：
“苏五姑娘。”
苏晚音抬起头。
他侧过半边脸，晨光照在他细白的脸上，那些皱纹在光中显得格外深刻：
“锦不敢满，是聪明。”
“可你记住。”
他的声音压低，低到只有她一个人能听清：
“聪明人，活得久，却未必走得远。”
车帘落下。
马蹄声远去。
内库重新安静。
阳光透过窗棂，落在那幅尚未完全铺开的锦上，光影流转，丝线在光中泛出温润的色泽。
它不完美。
却活着。
苏晚音垂下眼，指尖微微发凉。
那句话，像一根细针，扎进心里，不深，却留下了痕迹。
她很清楚——
第一卷，尚未结束。
真正的棋局，
才刚刚走到中盘。