天放亮时，霜田走到尽头，迎面是一条瘦硬的土路，蜿蜒钻进雾气。雾很浓，像有人把米汤泼在天地之间，十步外只剩灰白。钟世铭把竹杖往腋下一夹，抬手示意放慢脚步——岩寺镇就在雾芯里，新四军联络点设在外围，一盏油灯是暗号：灯在，点在；灯灭，点毁。
队伍拉开散兵线，无声前行。鞋底踩碎薄霜，发出细碎的“咔嚓”，像是在悄悄掰断干树枝。顾清和走在伤员旁边，额前碎发被雾气打湿，贴在皮肤上，她抬手抹了一把，指背沾着泥和霜，像涂了一层冷蜡。她没停，继续走，嘴里轻轻数着担架绳的节拍：“一、二，一、二……”给伤员，也给自己。
雾渐薄，镇口一棵老槐先露出轮廓，树干空心里塞着半截砖，砖上坐着个半大孩子，蓝布衫短了半截，露出细瘦的脚踝。孩子怀里抱着一只竹篮，篮上盖布，布下露出油灯玻璃罩。灯芯燃着，火苗被雾压得只剩黄豆大，却始终不灭。
暗号对上。孩子抬眼，目光扫过队伍前头的竹杖，轻声道：
“胡先生家，豆腐坊，后门。”
声音不高，却带着徽州口音的尾音，像瓦檐滴水。钟世铭点头，队伍拐进镇边小巷，石板路湿滑，墙根堆着过冬的松柴，散发出树脂潮味。巷口风大，灯苗晃了两下，孩子用手掌护住，指节冻得通红，却一动不动。
豆腐坊在巷尾，门面窄小，灶间热气却从门缝往外冒，混着豆腥与柴烟，像一碗刚出锅的豆浆被风刮得四散。后门“吱呀”一声开，胡先生本人——一个四十出头的瘦高汉子，青布衫袖口磨得发亮，手背上沾着豆渣——探头出来，目光先落在竹杖，再落在钟世铭的脸，最后落在队伍后头那几副血迹斑斑的担架。他没多问，只侧身让出门：
“进来，灶间热，先暖人。”
后院不大，却收拾得干净。北墙根一排酱缸，缸盖压着青石，缸身渗出盐霜，像披了层白纱。东屋窗下摆着两张门板，铺了干草，草上垫着旧棉被，显然是临时病床。顾清和把担架一放，立刻蹲身检查伤员，手指在纱布上轻轻一按，血渗出来，颜色暗红，却不再喷涌。她松了口气，抬头对胡先生道：
“要热盐水，越多越好。”
胡先生点头，转身进灶间。灶膛里松柴噼啪，火光映得他半边脸发红，另半边仍浸在影里，像一块被刀切开的豆腐。铁锅里的豆浆刚沸，泡沫鼓起又碎，发出“咕嘟咕嘟”的声响，与屋外隐约的犬吠交织，竟显出几分安稳。
钟世铭没进屋，他站在后院门口，竹杖点在石板上，目光穿过门缝，望向镇中心。那里，天主教堂的尖顶在雾里若隐若现，钟楼上悬着一面小小的太阳旗，白底红丸，被风扯得猎猎作响。他看了一会儿，低声问：
“鬼子驻哪儿？”
“教堂。”胡先生舀起一勺热豆浆，倒进木桶，热气在他睫毛上结了一层水珠，“一个分队，三十七人，机枪两挺，掷弹筒一具，伪军一个排，住东街老祠堂。每天天亮后，教堂门口放操，跑三圈，回营吃早饭。”
钟世铭点头，目光收回，落在灶间角落——那里堆着十几只空油篓，篓身沾满豆渣，却隐约露出崭新的木色，显然是刚换的。他弯腰掀开一只篓盖，里面空空，却垫着干草，草下压着一排步枪弹夹，油亮亮，像刚出锅的黄豆。
“多少？”
“一百二十条枪，子弹六千发，昨晚才运到。”胡先生声音压得极低，“是县委给东进支队的，你们来了，就带走。”
钟世铭没立刻回答，他伸手进篓，指尖在弹夹上轻轻划过，像抚摸一块温润的玉。他知道，这批枪弹意味着东进支队能再撑三个月，也意味着岩寺镇随时可能暴露。他抬头，目光穿过热气，落在胡先生脸上：
“天亮前，我们走。枪弹，全带走。”
胡先生点头，却没立刻应声，他转身从灶膛边摸出一张纸条，递过来：
“县委最新指示：岩寺以南，黄山脚下，有地方武装‘黄山支队’，约二百人，枪不足，弹药奇缺，尚未整编。你们到后，以新四军名义收编，统一指挥，建立游击走廊，确保皖南与苏南通道。”
钟世铭接过纸条，指尖在“黄山支队”四个字上轻轻摩挲，像摸一块粗糙的石头。他想起玉米地里的血，想起章水便桥的碎木，想起徽州城门洞里的暗红。现在，又有一块石头压上来，他却觉得肩上的担子轻了——有人，就有办法。
他折好纸条，塞进贴胸口袋，与旧报纸、路条、锡纸图叠在一起，像把一把钥匙插进锁孔，轻轻一转，开了另一道门。
灶间里，豆浆已沸，泡沫鼓起又碎，发出“咕嘟咕嘟”的声响，像远处传来的枪炮，又像心跳。顾清和端来热盐水，用日军急救包里的镊子，夹出伤员脸颊里的碎骨，动作轻得像绣花。伤员咬着毛巾，一声不吭，只有额头的汗珠，一颗颗滚落，砸在门板上，发出轻微的“嗒嗒”。
钟世铭看了一会儿，转身出门。后院外，雾已散尽，天边泛起蟹壳青，像一块被水浸开的淡墨。他深吸一口气，冷空气灌进肺里，像吞下一口冰碴，却觉得胸腔发热。他抬手，竹杖指向北方，声音低却稳：
“做饭，擦枪，补鞋，晒药——两小时后，去黄山。”
身后，灶间里的火苗“噼啪”一声，爆出火星，映得他半边脸发红，另半边仍浸在晨影里，像一块被刀切开的岩块，一半热，一半冷，却同样坚硬。