海风，将他最后那几个字，吹得又冷又硬。
施密特。
沃尔科夫。
符拉迪沃斯托克。
三个坐标点，在林姝的脑海里，瞬间连成了一条清晰的、带着跨国阴谋和肮脏交易的直线。
她找到了。
那个隐藏在无数冗余数据和技术壁垒之下的，真正的，“信号毛刺”。
她什么也没说。
只是转过身，裹紧了身上那件几乎要将她吞没的军大衣，逆着风，朝家属院的方向走去。
她的步子，很稳。
每一步，都踩实了脚下那片湿冷的沙滩。
陆津言没有动。
他就站在原地，看着那个被他的大衣包裹着的、瘦削的背影，重新走回那栋灰扑扑的筒子楼。
他知道，战争，又开始了。
他摁灭了手里的烟，跟了上去。
林姝推开门。
屋里，那锅由小陈精心炖煮的鸡汤，正散发着浓郁的、霸道的香气。
但她闻不见。
她径直走到那张松木书桌前，连身上的大衣都没脱，就那么拉开了椅子。
她看向站在门口的陆津言。
那双清亮的眼睛里，没有询问，只有不容置疑的命令。
陆津言读懂了。
他走过去，沉默地，按下了那盏专业绘图灯的开关。
一片明亮的、不带任何感情的白光，再次将这张书桌，变成了手术台。
他违反了他们之间的契约。
那条“每天最多四小时”的军规，被他亲手，作废了。
林姝坐下。
她抽出了那支英雄钢笔。
这一次，她没有立刻下笔。
她的手指，在那几张画满了波形图的稿纸上，轻轻拂过。
然后，她拿起那把黄杨木格尺，和那支小巧的金属圆规。
她开始画图。
一个全新的坐标系。
她将施密特提供的、看似完美的民用滤波算法，和沃尔科夫可能泄露的、带着折扣的军用补偿函数，同时放进了这个坐标系里。
一个陷阱，和一个漏洞。
她要做的，是在这两个点之间，画出第三条线。
一条属于中国的，全新的，最优解。
笔尖，尺规，在纸上交错，移动。
沙沙声，和金属圆规的尖脚，刺入纸张的细微声响，成了屋里唯一的背景音。
陆津言没有走。
他把那张木凳，搬到了最远的墙角。
他背对着她，开始拆解、擦拭他那把从未离身的配枪。
金属零件，被他一个个拆下，用枪油仔细地擦拭，又一个个地，重新组装。
“咔哒，咔哒。”
冰冷的、带着杀伐之气的机械声，和她笔下那片无声的硝烟，构成了一种诡异的、却又无比和谐的共振。
一个，在为武器，清除物理的障碍。
一个，在为国家，拆解技术的地雷。
时间，失去了意义。
窗外的天色，从灰白，变成了昏黄，又渐渐沉入一片墨蓝。
厨房里那锅鸡汤，已经彻底凉透了。
林姝的额角，布满了细密的、晶亮的汗珠。
她的嘴唇，因为长时间的缺水，有些干裂。
终于。
她放下了手里的圆规。
然后，她拿起笔，在图纸下方那片唯一的空白处，写下了最后一行。
一行由西里尔字母、拉丁字母和阿拉伯数字共同构成的，简洁、优美、却又带着雷霆万钧之力的，最终算法。
做完这一切，她将笔帽，轻轻盖上。
“咔哒。”
一声轻响。
整个人，向后瘫倒在椅背上。
身体里的每一根骨头，都像是被抽走了。
那件宽大的军大衣，从她肩头滑落，堆在了椅子上。
她看着天花板，大口地，呼吸着。
陆津言放下了手里的枪。
他站起身，走到桌边。
他没有去看那张写满了胜利的图纸。
他只是端起了那碗已经凉透了的鸡汤，转身，一言不发地，走进了公共厨房。
片刻后，他端着一碗热气腾腾的鸡汤，回来了。
他撇去了上面那层浮油，将碗，放在了林姝面前。
“喝了。”
依旧是那两个字。
林姝坐直身体。
她端起碗，一口气，喝了大半。
温热的、带着油脂香气的液体，将她那具被掏空的身体，重新注满了能量。
她放下碗。
然后，她将桌上那张画着最终算法的图纸，单独抽了出来。
那张纸，因为反复的计算和擦拭，已经变得有些皱，上面还沾着她额角的汗渍。
她将那张纸，推向了桌子的另一边。
推向了陆津言的方向。
“拿去。”
她的声音，沙哑，却异常平静。
“让他们，照着这个造。”
“从此，我们的潜艇，在深海里，就有了眼睛。”
那张纸，就那么静静地躺在松木书桌上。
在专业绘图灯明亮的光线下，上面那些由数字和符号构成的风暴，仿佛还带着硝烟的余温。
陆津言站在桌前，没有动。
他先是看了一眼那张纸，然后，视线移到了那个瘫在椅子里，被他的军大衣裹成一团的人。
她的脸，埋在深绿色的衣领里，只露出一小片苍白的额头和紧闭的眼睛。
呼吸很轻，均匀，带着劫后余生的疲惫。
他伸出手，动作很慢，像在拆解一枚他从未见过的、结构精密的水雷。
他捏起了那张纸的一角。
很薄，很轻，却又重得烫手。
他将这张纸，仔细地，对折，再对折。
然后，他拉开自己军装最内侧的口袋，将那个小小的纸方块，放了进去。
那个口袋，紧贴着他的胸口。
做完这一切，他拿起那件从她肩头滑落的军大衣，重新、更严实地，盖在了她身上。
他转身，拉开门，走了出去。
夜，很深。
楼道里，空无一人。
他没有下楼，而是走到了楼道尽头的窗边。
他点了一根烟。
辛辣的烟气，在冰冷的空气里，凝成一团白雾。
他胸口那个口袋，因为那个小小的纸方-块，微微地，凸起了一块。
那块凸起，像一小块烧红的烙铁，隔着几层布料，烫着他的皮肤。
北海舰队作战指挥室。
巨大的沙盘上，插满了代表不同舰艇和航线的红蓝小旗。
空气里，烟雾缭绕。
元师长，梁主任，还有一群穿着海魂衫、肩上扛着校官军衔的技术军官，围着沙盘，已经争论了整整一夜。
“这个补偿参数，苏联人给的就是个死数！根本不考虑不同海域的温盐差！”一个戴着黑框眼镜的年轻工程师，指着一份数据报告，声音激动。
“废话！这谁不知道？”梁主任熬得双眼通红，狠狠地摁灭了手里的烟头，
“问题是怎么绕过去！我们没有他们的原始数据库，任何反向推导都是瞎子摸象！”
“要不……再向施密特那边发函？姿态放低一点，追加一部分技术咨询费？”有人小声提议。
“放屁！”元师长一巴掌拍在桌上，震得沙盘上的小旗子一阵摇晃，
“我们的脖子，还要伸出去让人家再多卡一道吗？我告诉你们，就是用算盘，用手算，也要给我把那条该死的曲线给磨出来！”
指挥室里，陷入了一片压抑的沉默。
就在这时，门开了。
陆津言走了进来。
他身上，带着一股深夜的寒气。
所有人的视线，都集中到了他身上。
“你怎么来了？”元师长皱起眉。
陆津言没有回答。
他走到那张铺满了海图和报告的巨大指挥台前。
他伸手，探入内侧口袋，将那个被他体温捂热的、小小的纸方块，掏了出来。
他将它，放在了指挥台中央那片唯一的空地上。
然后，他展开。
一张因为反复折叠而带着清晰折痕的、写满了密集符号的稿纸。
“什么东西？”梁主任凑了过来，扶了扶鼻梁上的老花镜。
陆津言看着他，声音不大，却像一颗石子，砸进了这潭死水里。
“算法。”
梁主任愣了一下，随即撇了撇嘴，带着一种老专家的、不以为然的审慎，拿起了那张纸。
只看了一眼。
他那张写满了疲惫和烦躁的脸，瞬间消失。
他猛地从口袋里掏出一支铅笔，抓过一张空白的记录纸，开始飞快地验算。
“这……这个滤波矩阵……不对，他是怎么绕开柯列莫哥夫猜想的？”他喃喃自语，声音里带着一种难以置信的颤抖。
周围的技术军官们，全都围了上来，伸长了脖子。