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周伊伊说的“小鱼石”藏在一块大青石底下，得两人合力把石头搬开。岁且刚弯下腰，就被周伊伊按住肩膀：“你别动，我来！” 小姑娘撸起袖子，胳膊上露出点健康的肉色，憋气使劲时脸颊鼓鼓的，像只攒劲的小河豚。
青石被挪开条缝，底下果然卧着块浅黄的石头，弯弯的轮廓，带着两道深色纹路，真像条蜷着的小鱼。
周伊伊伸手去够，指尖刚碰到石头，又“哎呀”一声缩回来——石缝里藏着只小虾米，正举着钳子发呆。
“快看！”她拽着岁且的胳膊晃，“这虾米比指甲盖还小，是不是在守护它的宝藏？”
青春期的少女心不仅于公主裙和珍宝之上，也有对自然的探索。
岁且蹲下来看，小虾米的须子轻轻颤着，在溪水里投下细弱的影子。她忽然想起城里宠物店里的金鱼，隔着玻璃缸游来游去，哪有这野生的小虾米鲜活。阳光穿过她的发隙，落在手背上。
“给你。”周伊伊把“小鱼石”擦干净，塞进她掌心，“看它跟你有缘，刚才我碰它，它还硌了我一下呢。”
岁且捏着石头，纹路刚好贴合掌心的弧度，像块天生该属于她的小玩意儿。裤袋里的石头已经沉甸甸的，硌得大腿微微发麻，可她不想扔——每块都带着阳光和溪水的味道，是她攒了一下午的春天。
“该回去了，”周伊伊看了眼天色，太阳已经斜到西边，把影子拉得老长，“再晚我妈该来寻我了，她总说我玩起来就忘了时辰，像只野兔子。”
两人沿着栅栏往回走，周伊伊把相机挂在脖子上，边走边翻照片：“这张你在看薄荷，头发被风吹起来一缕，像粘了片小叶子；还有这张，你蹲在那儿，后背的影子圆圆的，不像平时那么瘦了……”
岁且听着她叽叽喳喳的声音，脚步慢了些。外套的扣子松开两颗，风灌进去，带着薄荷的凉气，却没像往常那样让她发冷。她低头看自己的影子，果然被夕阳拉得宽了点，不再是那副单薄的样子。
俩个人一左一右地走着，得需要人打破沉默。
……
“你以前不喜欢拍照的，”周伊伊忽然说，声音慢了些，“小时候我举着我爸的旧手机拍你，你总躲，说镜头像只眼睛，盯着人发慌。”
听闻，岁且的指尖捏紧了“小鱼石”。她确实怕镜头，总觉得那黑洞洞的东西能看穿她藏着的事。
“刚才……没觉得慌。”她小声说。
没头没脑的一句话。
周伊伊猛地回头，眼睛亮得惊人：“真的？那以后我天天给你拍！等攒多了，我们订成相册，就放在你床头，比城里那些明星海报好看多了！”
说话间已经走到巷口，外婆正站在竹门内张望，看见她们就笑：“回来啦？手里拎的什么宝贝，沉甸甸的。”
“是石头！”周伊伊抢先喊，举着她的半袋石头冲过去，“我们捡了好多好看的，有像荷叶的，有像小鱼的……”
岁且跟在后面，把口袋里的石头掏出来，放在廊下的石桌上。夕阳的光落在石头上，青的发翠，黄的发亮，那块“小鱼石”尤其显眼，像要从石桌上游下来。
温岚山递过来两杯温水，杯沿沾着点桂花：“看你俩脸晒得红扑扑的，喝点水缓缓。” 她瞥见孙女放在桌上的石头，又看了看她微微舒展的眉，眼底的笑意深了些，“伊伊这孩子，就是会带你散心。”
周伊伊喝着水，忽然想起什么，从书包里翻出相机：“温奶奶你看，我给小且拍的照片，是不是比以前精神多了？”
外婆眯着眼睛看屏幕，手指轻轻点了点：“我们且且，本来就不丑，就是以前总皱着眉，像有天大的心事，这个好啊，真好看。”
“那必须的！明天还来啊！”周伊伊临走时扒着门框喊，“我妈说明天做艾草青团，我给你带两个，放了红豆沙的！”
“好。”岁且站在廊下应了一声，声音比平时亮了点。
竹门被轻轻带上，风卷着最后一缕夕阳的光，掠过石桌上的石头。林且拿起那块“小鱼石”，对着光看，石纹里仿佛真的藏着溪水的清，阳光的暖，还有周伊伊那像小太阳似的笑。
她把石头放进床头的小盒子里，旁边躺着上次伊伊给的核桃糖。盒子里原本空落落的，现在慢慢有了点东西，像她心里那块荒芜的地方，终于开始冒出点绿芽。
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晚上的晚风带着点白日晒透的热气，从巷口溜进来时，卷着院角茉莉干的清苦香。岁且搬了张小竹凳，放在外婆的摇椅旁，刚坐下，就听见蒲扇“呼嗒”一声，扇过来阵混着艾草味的风——外婆手里那把旧蒲扇，竹骨磨得发亮，扇面上的印花褪成了浅粉，像被岁月洗淡的胭脂。
“贴了驱蚊贴？”外婆侧过头，昏黄的路灯从竹篱笆外漏进来，照见她眼角的笑纹，“我这老骨头，蚊子才不稀罕叮。”
岁且没说话，只是把凳脚往摇椅边挪了挪。指尖还残留着花露水的凉味，刚才还在外婆的房间喷了一些。
树影在地上晃，是老槐树的影子，枝桠长得茂密，把半个院子都罩在荫里。还没到蝉鸣的季节，夜里静得很，只听见远处邻居家的电视声，断断续续的，像隔着层棉花。
“白天玩得高兴？”外婆的蒲扇慢了些，风也跟着缓下来，“看你回来时，手里的石头攥得紧紧的，像怕被谁抢了去。”
岁且的指尖蜷了蜷，碰着裤袋里那块“小鱼石”——她晚上把石头揣在兜里了，凉凉的，像块小冰块，压得心里安稳。“嗯，”她轻轻应了声，“伊伊……很会找乐子。”
“那孩子是太阳性子，”外婆笑起来，蒲扇柄敲了敲摇椅扶手，“小时候就爱追着你跑，你走的那几年你们年纪都还小，她总来问‘小且什么时候回来’，我说快了，她就蹲在院门口数蚂蚁，数着数着能睡着。”
岁且的睫毛颤了颤。她想起白天周伊伊举着相机跑的样子，想起她塞核桃糖时沾着糖渣的指尖，想起她喊“小且”时，尾音里裹着的热乎气。
以前在城里，她总觉得自己像株盆栽，被圈在小小的花盆里，连风都吹不透，可回到这儿，好像忽然被挪到了田埂上，连空气都变得宽展。
“明天伊伊送青团来，”外婆忽然说，蒲扇停了，“你多吃两个，红豆沙是你李婶熬的，熬得沙愣愣的，甜不齁人。”
镇子上的都是熟人，今天你吃我家一顿饭，明天我吃你家一顿饭是再正常不过了。
“她还说……要天天给我拍照。”岁且小声说，声音里带着点自己都没察觉的软。
“拍呗，”外婆往她手里塞了颗薄荷糖，是下午从周伊伊那分的，“拍下来才好，等你以后想起来，就知道这日子是真真切切过着的。”
薄荷糖在嘴里化开，凉丝丝的气顺着喉咙往上冒。岁且抬头看天，墨蓝的天上缀着几颗疏星，亮得很，像她白天捡的那些石头，被太阳晒透了，夜里也透着光。
摇椅“吱呀”晃了晃，外婆的声音低了些，带着点困意：“且且，在这儿住着，不用绷着。”
岁且捏着糖纸的手紧了紧。是啊，不用绷着了。不用像在城里那样，每天熬过深夜入睡，不用怕手机闹钟炸响，不用每天数着抽屉里的药瓶日日增多，连呼吸都能放得轻些，再轻些。
蒲扇的“呼嗒”声慢下来，外婆的头歪在椅背上，像是睡着了。岁且轻轻站起来，从屋里拿了条薄毯，盖在她腿上。晚风又起，吹得槐树叶“沙沙”响，像谁在轻轻哼歌。
她蹲回竹凳上，摸出兜里的“小鱼石”，对着路灯看。石头上的白纹在光下更清了，真像片浮在水里的小荷叶。她忽然想起周伊伊拍的照片，想起照片里自己捧着石头的样子——原来她也能有那样的时刻，眼里有光，手里有暖，身边有风吹，有亲人在旁。
夜渐渐深了，茉莉干的香味浓了些。岁且把石头重新揣回兜里，看着外婆熟睡的侧脸，忽然觉得，这三月的夜，好像比她想象中更暖，也更稳。