从长春府往西，是一片茫茫的雪原。
王然骑着马，沿着官道一路走来。这马是临走时陈一秀送的，脚力不错，能日行三百里。可在这漫天风雪里，再好的马也得慢慢走，道上的雪太厚了，一脚下去能没到膝盖。
天阴沉沉的，铅灰色的云压得低低的，像是老天爷拉下的一张脸。风裹着雪粒子打在脸上，疼得厉害，刀割似的。远处的山峦被雪盖住了，模模糊糊的，只剩下一个轮廓。
王然裹紧了身上的羊皮袄子，把脸埋在领子里，只露出一双眼睛。这条路他小时候走过无数回。那时候父亲骑在马上，他坐在父亲怀里，父亲的大手握着缰绳，把他裹在怀里，暖和和的。
“爹，这雪得下到啥时候啊？”那时候他总是这么问。
父亲就笑，声音温和得不像个庄稼人：“等雪停了，爹就带你回家。”
现在他长大了，父亲也老了。可这雪，还是小时候那个雪。
路上过了四平，路边的村屯渐渐多了起来。炊烟从茅草屋顶上升起，弯弯曲曲的，像是一条条的白带子，飘到天上就不见了。村口的老槐树光秃秃的，枝丫上挂满了雪凇，风一吹，簌簌地往下落。
天擦黑的时候，王然在一个叫四梅的屯子借宿。屯子不大，十来户人家，都是老实巴交的庄稼人。东家姓刘，是个五十来岁的老庄稼把式，拉着王然进屋，烫了壶烧酒，非要让王然暖暖身子。
“这世道不太平啊。”刘老头叹了口气，给王然倒上酒，“前阵子胡子下山，把西头老赵家的苞谷都抢走了。赵家老小哭天喊地的，也没人管。”
王然端着酒碗，听着窗外的风雪呜呜地响。
“你是不知道，这东北的日子，是越来越难熬了。”刘老头又叹了口气，“日本人占了南满，俄国人占了北边，两边成天打来打去，苦的还是咱们老百姓。苛捐杂税多如牛毛，今天要这个捐，明天要那个税，种一年地，打的粮食还不够交租子的。”
王然默默地喝着酒，没说话。
刘老头又道：“最可恨的是那些二鬼子，帮着日本人欺压自己人，比日本人还可恶。唉，也不知这苦日子，什么时候是个头。”
喝完酒，刘老头把王然安顿在西屋的炕上。屋里冷飕飕的，墙角的霜都没化，可王然累了一天，倒头就睡着了。
梦里，他又回到了小时候。
那时候父亲常把他抱在膝上，教他认字写字。父亲的手很干净，手指修长，骨节分明，握笔的姿势好看得很。父亲写的字也漂亮，蝇头小楷，一笔一划，清秀端庄，跟村里其他庄稼人写的字完全不一样。
“然儿，写字如做人，要心正、笔正、字正。”父亲的声音温和，“这世道乱，可咱们做人不能乱。宁可穷一辈子，也不能丢了骨气。”
王然那时候还小，不太懂父亲的话。可他记得父亲说这话时的神情，平静、坚定，像是那冬天的雪，看似柔弱，实则有一种说不出的韧劲儿。
父亲还会给他讲故事，讲岳飞精忠报国，讲文天祥丹心汗青，讲那些他记不全名字的古人。父亲讲的时候，眼睛里有一种光，跟平时不太一样。后来王然长大了，才慢慢明白，那是一种读书人特有的家国情怀。
“你爷爷也是个读书人。”有一次父亲喝多了酒，对他说，“可惜生在乱世，一辈子没能考取功名。他常说，宁为太平犬，不做乱世人。这世道，不太平啊……”
王然醒来的时候，天已经蒙蒙亮了。他躺在冰冷的炕上，望着发黑的房梁，想起了母亲。
母亲走了五年了。走的时候他不在身边，在外头学艺，等赶回来的时候，母亲已经入土了。这是他这辈子最大的遗憾。
他记得母亲临终前，还在念叨他：“然儿呢？我的然儿怎么还不回来？”
可他终究没能见上母亲最后一面。
每每想到这些，王然的眼眶就有点发酸。他欠父母的，太多了。
天亮后，王然谢过刘老头，继续赶路。
出了四梅屯，官道上的雪更厚了，马蹄子踩下去，扑哧扑哧直响。路上王然遇见了几个逃荒的难民，拖家带口地往南走。问他去哪，都说去关里，投奔亲戚。问他为啥不走，都叹了口气，说这东北没法待了，日本人、俄国人、胡匪，一天到晚折腾，还不如去关里讨生活。
“关里就好了吗？”王然问。
“那谁知道呢。”一个老头摇摇头，“总比在这儿等死强。”
王然看着他们远去的背影，心里沉甸甸的。
中午的时候，王然路过一个小镇，叫双山。镇上有一条街，两边是低矮的铺面，卖些油盐酱醋针头线脑。街上冷冷清清的，行人不多，偶尔有几个穿得破破烂烂的乞丐，缩在墙角要饭。
王然找了个小馆子，要了碗高粱米饭，就着咸菜疙瘩吃。馆子的掌柜是个四十来岁的中年妇女，手脚麻利，脸上带着笑，可那笑里，总透着几分苦涩。
“这日子，不好过啊。”掌柜的叹了口气，“前几天日本人在镇上征粮，把俺家的苞谷都拉走了，说是要充军粮。俺男人去说理，被日本人打了一顿，现在还在炕上躺着呢。”
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！王然默默听着，没说话，只是多给了几个铜板。
掌柜的千恩万谢，非要给王然添碗汤。王然谢绝了，骑上马，继续赶路。
下午的时候，王然还遇上一队日本人的大货车，呜呜地从官道上开过去，车上装满了从东北抢走的粮食和物资。押车的是一队日本兵，趾高气扬的，眼神里带着一股子蔑视。
王然把这些都看在眼里，记在心上。
走了三天，终于到了白城地界。
白城还是老样子。土坯房，木篱笆，炊烟袅袅，狗叫声此起彼伏。街道不宽，两边是低矮的铺面，卖些油盐酱醋针头线脑。掌柜的坐在柜台后面打盹，有客人来了才懒洋洋地抬起头。
王然骑着马穿过街道，心里有一种说不出的滋味。亲切，踏实，还有一点点酸。
他小时候就是在这条街上长大的。那时候父亲常带他来镇上买糖葫芦，买糖人，他骑在父亲脖子上，看到什么好吃的好玩的就喊。父亲总是笑眯眯地给他买，然后把他架在脖子上，一路颠颠地驮回家。
现在他长大了，父亲老了，他也该回去尽孝了。
拐过几条小巷，就到了家门口。
那是一扇斑驳的木门，门板上的漆都掉得差不多了，露出灰扑扑的木头底色。门框上贴着的老春联也褪了色，只剩下几个模糊的字。院子里有一棵老槐树，树干粗得两个人都抱不过来，枝丫光秃秃的，全是雪。
王然下了马，把马拴在门外的木桩子上。
他深吸了一口气，然后推开了院门。
嘎吱——
木门发出一声沉重的响动。
院子里，父亲老王正劈柴呢。
那斧头很旧了，可擦得锃亮，刀刃磨得锋利，在雪光映照下泛着一层淡淡的寒芒。斧柄被日复一日的手掌磨得光滑发亮，泛着一层温润的光泽，像是被岁月打磨过的老玉，满是沧桑的痕迹。
老王五十出头，身量修长，面容清癯，眉宇间透着一股子读书人的儒雅。他穿着一件洗得发白的棉袄，腰里系着草绳，正一下一下地劈着柈子。柈子都是老杨树的，一斧头下去，只听得“嗒“的一声脆响，柈子便整整齐齐地裂成两半。那声音很轻，很脆，不像寻常劈柴那般“咔嚓咔嚓“地巨响，倒像是玉石相击，又像是笔尖落在宣纸上。
他的动作很慢，带着一股子从容的味道。斧头起落之间，自有一种行云流水的韵味。每一斧都落在木头正中央，不差分毫，像是用尺子量过一样。他的手腕轻轻一转，借着斧头下落的惯性，轻轻巧巧地就把柈子劈开了。不是用蛮力，而是用巧劲，那姿态，倒像是在挥毫写字，一撇一捺，都是章法。
老王的呼吸很平稳，劈了半天柴，呼吸一点都不急促，跟平时一样。额头上没有汗，大冬天的，反倒手心微微发热。雪落在他的肩头，他却浑然不觉，眼睛盯着木头，眼神很专注，但那专注是平和的，是宁静的，像是在看一本书，又像是在品一壶茶。
手很稳，斧头像长在他手上一样，每一下都分毫不差。木屑飞出来的时候，也很有规律，一片一片的，像花瓣一样散开，落在雪地上，白的雪，黄的木屑，像是一幅画。
王然站在一旁看着，心里忽然想起一句话：别人劈柴是劈柴，他劈柴，是在写一幅字。
他从小看爹劈柴，那时候还小，只觉得爹劈柴好看，像戏台上的武生。长大了，学了武，见过的高手多了，才慢慢明白——这哪里是劈柴？这是练了几十年的功夫。
老王又劈了一斧头，把斧头轻轻放在地上，没有重重扔下，那动作优雅从容，像是在完成一幅作品最后的收笔。
听见动静，老王抬起头，看见是儿子回来了，也不说话，放下斧头，从棉袄兜里掏出一根烟。
那动作很慢，带着一股子从容的味道。他把烟夹在指尖，目光淡淡地看了儿子一眼，然后手腕轻轻一抖，那根烟便划出一道优雅的弧线，稳稳地落在儿子手里。
整个动作行云流水，不紧不慢，像是在做一件很有讲究的事。
王然稳稳接住。
父子俩就这么站着，隔着满院的雪，对视了一眼。
老王的目光在儿子身上停留了片刻，微微点了点头，像是在打量一件自己精心雕琢的作品。那目光里没有惊喜，没有激动，只有一种淡淡的欣慰，和几分不易察觉的骄傲。
然后，老王从袖筒里摸出火折子，熟练地吹了一口气，火星子微微亮起。他先点着自己的烟，深深吸了一口，吐出一缕青烟，这才把火伸过去，给儿子点上。
王然吸了一口，呛得直咳嗽。
老王就轻轻笑了一声，那笑声很低，带着一种温润的质感：“还是不会抽烟。”
王然也笑了，眼眶子却红了。
他走上前去，接过父亲手里的斧头：“爹，我来劈。”
老王也没客气，把斧头递给他，自己蹲在墙根底下抽烟袋锅子，眯着眼睛看儿子干活。
院墙根底下的那堆柈子码得整整齐齐的，像是一座小小的塔。旁边还有一摞书，用油布包着，摞在窗台上。那是父亲年轻时候读过的书，纸页都泛黄了，可边角还是平平整整的，一看就是被主人小心翼翼地保存着。
炊烟从烟囱里袅袅升起，飘到天上，被风吹散了。
这一刻，天地间仿佛都安静了。只有风雪，只有炊烟，只有父子俩，隔着一院子的雪，静静地站着。
回家真好。
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