希望
那是一种很奇怪的感觉。
像是黑暗中有人划亮了一根火柴。火光微弱，摇曳不定，随时可能熄灭，但在它亮起的那个瞬间，你忽然看清了自己的手，看清了脚下的路，看清了身边还有多少人跟你站在一起。
塔卫二的底层平民，已经很久没有过这种感觉了。
“预言家”的第三条预言在西区第七隔离带应验的那天，一个名叫阿生的男孩亲眼看着自己喝了十年的水，从水龙头里流出来时，泛着诡异的荧光绿。
他当时只有八岁。八岁的孩子不懂得什么叫能源废料，什么叫重金属污染，什么叫慢性中毒。他只知道妈妈倒下了，爸爸背着她跑了三十条街，最后倒在医院门口——因为医院说，没有联邦的批文，不能接收“非紧急病例”。
阿生站在自家门口，看着那条荧光绿的细流，忽然想起三天前，有个叔叔在社区广场上发传单，传单上印着一行字：“西区水源将在48小时后污染。”
当时大人们都在笑。有人说这是造谣，有人说这是骗钱，还有人说这是联邦的敌对势力在搞破坏。发传单的叔叔被人推搡着赶出了广场，传单被踩进泥里，变成一摊烂纸。
但阿生捡了一张。
他不识字，但他记得那行字的形状。此刻他低头看着手里的传单，又抬头看着水龙头里流出的荧光绿，忽然蹲下来，把那张皱巴巴的纸平平整整地铺在地上，用手掌抚平每一个褶皱。
那是他人生中第一次，真切地感受到什么叫做“希望”。
不是吃饱穿暖的希望，不是活下去的希望。而是——
有人在看着我们。
有人在告诉我们真相。
有人没有放弃我们。
这股情绪像病毒一样在西区蔓延。最初只是零星的低语，有人在黑市上打听“预言家”是谁，有人在深夜对着终端上那个“观察者”的账号喃喃自语，有人开始在社区里悄悄传播那些预言的内容。
然后，预言一条接一条地应验。
第三条之后，第四条——“联邦将在东区码头秘密转移一批违禁武器，伪装成民用物资”。两天后，码头发生爆炸，炸开的集装箱里滚出的不是面粉，是崭新的自动步枪。
第五条——“第七殖民卫星的能源配给将在下周削减30%，理由是‘设备维护’”。一周后，卫星上的工厂开始停工，医院开始限电，养老院的老人们挤在唯一一间有暖气的房间里，互相依偎着度过长夜。
第六条，第七条，第八条。
每一次预言，都像一把手术刀，精准地剖开联邦那具腐烂的躯体，让里面的脓血暴露在阳光下。每一次应验，都像一记重锤，砸在那座名为“信任”的、早已千疮百孔的高墙上。
到第九条预言发布的时候，“观察者”账号的订阅者已经突破了三千万。三千万个生活在绝望边缘的人，每天睁开眼的第一件事，就是打开终端，看看那个幽灵般的账号有没有发布新的消息。
他们开始在留言区里留言。不是提问，不是质疑，而是——
“谢谢。”
“我们还活着。”
“请继续。”
“我们信你。”
这些话像是无数条细小的溪流，从塔卫二的每一个角落汇集到一起，然后通过加密的节点，流入九尾狐那台破旧的终端。
他坐在废弃掩体的昏暗光线中，看着屏幕上不断滚动的留言，表情没有任何变化。
但他的手，在键盘上停了很久。
“有意思。”神的声音懒洋洋地在脑海中响起，“一群连你是谁都不知道的人，在感谢一个连面孔都没有的符号。这就是你想要的？”
九尾狐没有回答。他盯着屏幕上那行“我们信你”，眼神复杂得像是一潭深不见底的水。
“你在想什么？”神问。
“我在想，”九尾狐的声音很轻，“如果有一天他们发现‘预言家’不过是个来自另一个世界的骗子，那些‘谢谢’会变成什么。”
“仇恨？”神饶有兴趣地猜测，“愤怒？还是更深的绝望？”
“都有可能。”九尾狐终于收回目光，手指开始在键盘上敲击，“所以我才不能让他们发现。”
他输入的是给“深网”的指令：筛选留言区，标记那些可能暴露真实身份的IP，删除所有试图人肉“观察者”的帖子。他要保护这些人，也要保护自己。
但在他点击发送之前，他的目光被一条新弹出的留言吸引了。
那是一条很普通的留言，只有短短几个字，没有任何标点，没有表情符号，甚至没有艾特任何人。
“我本来打算今天死。”
九尾狐的手指停在半空。
留言来自一个匿名账号，发布时间是三分钟前。IP显示来自东区——那片刚刚经历过爆炸的区域。
三分钟。九尾狐在心里计算着时间差。三分钟前，这个人还在终端前打字。三分钟前，这个人还活着。
而现在，他或者她，可能正站在某个天台上，看着塔卫二灰蒙蒙的天空，犹豫着要不要迈出最后一步。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！九尾狐盯着那行字看了很久。
然后他敲下一行回复：“那就明天再打算。”
他没有等待回复，也没有试图追踪那个匿名账号。他只是把这条留言和其他千千万万条留言一起，沉入数据的海洋。
但在他关上终端的那一刻，他的嘴角微微动了一下。
幅度很小，小到连他自己都没有察觉。
那是微笑。
第十条预言，九尾狐没有发布关于灾难的内容。
那天，“观察者”的账号上只出现了一句话：
“有人在看着你们。有人在等着你们。活下去。”
留言区在沉寂了三秒后，彻底炸了。
那些原本只会说“谢谢”的人，开始分享自己的故事。有人在工厂倒闭后靠捡垃圾为生，有人在瘟疫中失去了所有家人，有人被联邦的征兵令逼得走投无路，有人在病床上躺了三年，每天都在等死。
但他们都在留言的最后，加上了一句相同的话：
“我还在。”
九尾狐一条一条地看完那些留言。他没有回复，没有点赞，只是沉默地看。
然后他关上终端，站起身，走到掩体的角落。
那里有一面镜子。斑驳的镜面上映出一个疲惫的年轻人，眼眶凹陷，胡茬冒出了青茬，嘴唇干裂，眼睛里布满了血丝。
他看着镜中的自己，忽然低声说了一句话。
“我还在。”
声音很轻，像是怕惊扰到什么。
但就在他说出这三个字的瞬间，掩体内昏暗的灯光似乎闪烁了一下。或者只是他的错觉。
他没有在意。他转身走向工作台，继续准备下一阶段的计划。
在他身后，镜子里那个疲惫的年轻人，嘴角似乎还残留着那个尚未完全消失的、微弱的弧度。
那是希望。
哪怕只有一点点。
哪怕随时可能熄灭。
但它确实存在。
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两周的时间，在塔卫二这座病态的城市里，既不漫长，也不短暂。
对于底层民众而言，两周足够见证三条预言的应验，足够在绝望的深渊里抓住一根又一根绳索，足够让“预言家”这个名字从一个神秘的符号，变成一种近乎宗教的情感寄托。
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