1920年5月25日，凌晨四时，布加勒斯特北郊，莫戈什瓦亚高地。
东方的天际线上，第一缕晨光还没有出现，只有一层薄薄的灰白色，像是被硝烟熏过的旧布。
但空气中早已弥漫着另一种东西——铁锈味、火药味、还有即将到来的死亡的预感。
康斯坦丁·佩特雷斯库趴在一辆被击毁的军用卡车后面，透过望远镜观察着前方的城市轮廓。
布加勒斯特——罗马尼亚的首都，他的家乡——此刻静静地卧在三公里外的平原上，教堂的尖顶、政府大楼的圆顶、工厂的烟囱，在晨曦中显露出模糊的剪影。
但那宁静是假的。
每隔几分钟，就会有一串机枪子弹从城郊的防线中射出，在黑暗中划出短暂的轨迹。
偶尔有炮声响起，沉闷如雷，随后是远处某处燃起的火光。
守军知道他们来了，正在等着他们。
“佩特雷斯库同志。”
身后传来脚步声。
康斯坦丁没有回头，他已经听出了那个声音——斯特凡内斯库。
革命军事委员会主席在他身边蹲下，递过一个军用望远镜。
他的脸上那道伤疤在晨曦中显得格外狰狞，但眼睛里有血丝——他已经两天两夜没合眼了。
“各路部队都到了。”
斯特凡内斯库说，声音沙哑但清晰，“克拉约瓦来的第七团，普洛耶什蒂的工人赤卫队，加拉茨的码头工人营，布泽乌的农民支队，还有从特兰西瓦尼亚山区下来的六个游击队，加上我们的人，总兵力——”
他顿了顿，声音里有一丝复杂的情绪：
“五万三千人。”
康斯坦丁的眉头微微动了一下。
五万三千人。
这个数字比他预期的要多得多。
一周前，他们渡过蒂萨河时只有三千五百人。
一路上，起义的士兵、罢工的工人、揭竿而起的农民，像溪流汇入江河一样不断加入。
现在，五万三千人站在这片高地上，等待着冲向那座城市。
但康斯坦丁也知道，这个数字的另一面是什么。
“装备呢？”
他问。
斯特凡内斯库没有立刻回答。
他从怀里掏出一份皱巴巴的清单，递给康斯坦丁。
康斯坦丁借着微弱的晨光，一行行看下去：
“步枪：约两万两千支（型号混杂：罗马尼亚产、德国产、俄国产、奥匈产）
机枪：七十四挺（其中半数以上故障频发）
火炮：十九门（炮弹不足两百发）
手榴弹：约五千枚（多为自制）
弹药：平均每人不足三十发”
他抬起头，看着斯特凡内斯库。
五万三千人，只有两万两千支枪。
剩下的几万多人手里拿着什么？
镰刀？
斧头？
木棍？
还是赤手空拳？
“我们称过磅。”
斯特凡内斯库苦笑，“有枪的，算一个兵。”
“没枪的，算半个。”
“加起来，大约相当于三万八千个‘标准兵’。”
康斯坦丁沉默了几秒。
“对面呢？”
“两个整编师，加上宪兵、警察、还有临时征召的民兵。”
斯特凡内斯库说，“总兵力约三万五千人。”
“但他们有坚固的工事，有火炮，有充足的弹药，有统一指挥。”
他顿了顿：
“还有协约国的观察员。”
“法国人和英国人都在城里，名义上是‘保护侨民’，实际上……”
他没有说下去，但意思很清楚。
康斯坦丁放下望远镜，看着他：
“斯特凡内斯库同志，你知道这仗怎么打吗？”
斯特凡内斯库沉默了很久。
然后他说：“正面强攻，我们打不进去。”
“三万五千守军，坚固工事，充足的弹药——我们如果正面冲，只会变成一场屠杀。”
“所以？”
“所以我们需要策略。”
斯特凡内斯库从怀里掏出一张皱巴巴的地图，摊在地上，“你看——”
他的手指落在布加勒斯特的几个点上：
“北郊有铁路枢纽和工厂区，东郊有粮库和兵营，西郊有发电厂和供水站，南郊是平原，不适合进攻。”
“守军的主力集中在北郊和东郊——他们以为我们会从这两个方向来。”
“我们不从这两个方向来？”
“从。”
斯特凡内斯库说，“但不只从这两个方向。”
他的手指在地图上划出几条线：
“我们把五万人分成三部分。”
“第一部分，两万人，在北郊正面进攻，吸引守军主力。”
“第二部分，一万五千人，在东郊佯攻，牵制他们的预备队。”
“第三部分——”
他抬起头，眼睛里有光芒：
“一万五千人，分成几十支小队，从西郊、从下水道、从废弃的工厂区、从一切他们想不到的地方渗透进去。”
占领发电厂，占领电话交换中心，占领火车站，切断他们的联系，制造混乱。”
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！康斯坦丁盯着地图，快速思考。
“这就是‘毛细血管战术’？”
“对。”
斯特凡内斯库点头，“德国同志教我们的。”
“不是正面硬拼，是渗透、分割、瘫痪、瓦解。”
“等他们陷入混乱，我们再全面进攻。”
“能成功吗？”
斯特凡内斯库看着他，那双灰蓝色的眼睛里有疲惫，有决绝，还有一丝康斯坦丁从未见过的东西——那是一个四十三岁的老军人，在把自己的一切押上去时的表情。
“不知道。”
他说，“但如果不试，我们永远不知道。”
……
凌晨四时三十分，革命军临时指挥部。
五万三千人正在集结。
康斯坦丁站在一个弹药箱上，看着这支庞大的、却又显得如此简陋的队伍。
他们来自罗马尼亚的四面八方：
克拉约瓦来的第七团，四千多人，穿着还算整齐的军装，是从起义的政府军改编而来的；普洛耶什蒂的工人赤卫队，八千多人，穿着工装，手里拿着步枪、猎枪、还有自制的燃烧瓶；加拉茨的码头工人营，一千多人，沉默而剽悍，每个人都带着从港口仓库里翻出来的老式武器；布泽乌的农民支队，六千多人，穿着粗布衣，手里拿着镰刀和斧头——他们中的大多数人这辈子没摸过枪。
还有从特兰西瓦尼亚山区下来的几十支游击队，从雅西赶来的学生营，从康斯坦察来的水手营，从无数个叫不出名字的村庄里走出来的农民……
五万三千人，五万三千颗心，五万三千双眼睛，都看着同一个方向——那座沉睡的城市，那座他们要用血肉去夺取的城市。
安德烈·扬库——克拉约瓦第七团的团长，原罗马尼亚陆军上尉——正在检查士兵的装备。
他的队伍是装备最好的，但最好的也只是“相对”而言。
每三个人只有两支枪，每十个人只有一挺机枪，每门炮只有不到十发炮弹。
普洛耶什蒂工人赤卫队的队长是个四十多岁的老工人，脸上有长期在炼油厂工作留下的痕迹。
他的队伍里有三分之一人手里没有枪，但他们每个人都带着自制的燃烧瓶和铁棍。
老工人说：“枪可以从敌人手里抢，我们需要的，是让他们先倒下一个。”
加拉茨的码头工人营只有一千多人，但他们是所有人中最沉默也最彪悍的一群。
他们的队长是个五十多岁的壮汉，据说一个人就能扛起两百斤的货物。
他手里握着一把砍刀，刀刃在晨曦中闪着寒光。
特兰西瓦尼亚来的农民支队人数最多，装备最差。
他们中的很多人这辈子没出过山村，没见过城市，没摸过枪。
但他们的眼神最坚定——因为他们是真正一无所有的人，失去的只有锁链，得到的是整个世界。
康斯坦丁看着他们，心中涌起一种复杂的情绪。
这支军队，能打赢吗？
他不知道。
但他知道，如果罗马尼亚需要一个新世界，就必须有人去流血。
斯特凡内斯库走到他身边。
“该说点什么了。”
他说。
康斯坦丁点点头。
他跳下弹药箱，走向临时搭建的讲台。
五万三千双眼睛同时看着他。
“同志们，”他的声音通过简陋的扩音器传遍营地，“我不知道该怎么告诉你们——这场仗会赢，还是不会赢。”
台下安静得能听见风声。
“我只知道一件事：”
“我们在这里，是因为我们不想再当炮灰不想再为那些让我们饿肚子的人去死，不想再让自己的孩子喝不上牛奶，让自己的父母无钱看病，让自己的姐妹被迫出卖身体。”
他的声音越来越高：
“我们在这里，是因为我们想要一个不同的罗马尼亚。”
“一个工厂属于工人的罗马尼亚，一个土地属于农民的罗马尼亚，一个人人都有尊严、人人都能吃饱饭的罗马尼亚！”
台下开始有人高喊。
“现在，那个罗马尼亚就在前方三公里的地方。”
“它被三万五千个敌人守着，被机枪和大炮围着，被那些不想让我们改变的人护着。”
“但它是我们的，不是他们的！”
“我们要做的，就是把它拿回来！”
五万三千个声音同时爆发出怒吼。
那怒吼声震动了晨曦，震动了大地，震动了整个布加勒斯特北郊。
……
凌晨五时，进攻开始。
第一轮炮击持续了十五分钟。
十九门火炮同时开火，炮弹呼啸着飞向守军的前沿阵地。
爆炸的火光在晨曦中格外刺眼，泥土和碎石被抛向空中，又簌簌落下。
但康斯坦丁知道，这远远不够。
十九门炮，不到两百发炮弹，对三万五千守军的防线来说，只是挠痒痒。
炮击停止的那一刻，冲锋的号角响起。
两万人在北郊正面展开，像潮水一样涌向守军的阵地。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！走在最前面的是克拉约瓦第七团的士兵——那些从政府军起义过来的战士。
他们穿着还算整齐的军装，端着步枪，在机枪火力网的缝隙中跳跃前进。
他们的动作很专业，知道什么时候卧倒，什么时候跃进，什么时候射击。
但他们的人太少了。
守军的机枪像割草一样扫过来，一排排士兵倒下，后面的立刻补上。
没有人后退，没有人逃跑。
他们只是在前进，向着那片喷射着火舌的阵地，一步一步地前进。
普洛耶什蒂的工人赤卫队跟在后面。
他们没有受过军事训练，不知道什么叫“跃进”，什么叫“掩护”。
他们只是一股脑地向前冲，嘴里喊着口号，手里挥舞着燃烧瓶和铁棍。
一个年轻工人被机枪子弹击中，身体像断线的木偶一样栽倒。
他的同伴从他身边冲过去，接过他手里的燃烧瓶，继续向前。
又一个倒下。
又一个。
又一个。
但队伍还在前进。
在东郊，一万五千人的佯攻也同时展开。
加拉茨的码头工人营冲在最前面。
他们没有枪，但他们有刀，有棍，有拳头。
他们冲进守军的前沿阵地，和敌人展开白刃战。
砍刀砍在骨头上发出沉闷的声响，惨叫声、咒骂声、枪声混成一片。
一个码头工人被刺刀捅穿腹部，他抓住敌人的枪管，用尽最后的力气把砍刀砍进对方的脖子。
两个人抱在一起倒在地上，血融在一起，分不清是谁的。
布泽乌的农民支队跟在后面。
他们手里拿着镰刀，像收割麦子一样收割着敌人的生命。
他们不知道什么叫战术，什么叫配合，但他们知道一件事——这些穿着军装的人，就是让他们饿肚子的人。
一个农民被子弹击中腿部，他爬着向前，用镰刀砍断了一个敌人的脚踝。
然后他被另一颗子弹击中头部，永远地闭上了眼睛。
战斗从凌晨持续到中午，从中午持续到下午。
伤亡的数字在不断攀升。
五百。
一千。
两千。
三千。
但阵地，只向前推进了不到一公里。
……
下午三时，临时指挥部。
康斯坦丁和斯特凡内斯库站在一张摊开的地图前。
两人的脸上都蒙着一层灰色的尘土，眼睛里布满血丝。
“伤亡数字出来了。”
斯特凡内斯库的声音沙哑，“三千七百人阵亡，两千一百人重伤，轻伤不计其数。”
康斯坦丁沉默着。
三千七百人。
相当于他们渡过蒂萨河时的总兵力。
“东郊那边，渗透成功了没有？”
他问。
斯特凡内斯库摇头：“派出去的小队，只有三分之一传回了消息，发电厂还在敌人手里，电话交换中心被重兵把守，他们损失惨重。”
“还要继续吗？”
这个问题问得很轻，但很重。
斯特凡内斯库看着他，看了很久。
然后他说：“康斯坦丁，你还记得你昨天问我的那句话吗？”
“什么？”
“你问我，‘这仗怎么打’。”
康斯坦丁点头。
“我现在告诉你答案。”
斯特凡内斯库说，“这仗，要用命打。”
“用我们的命，换他们的命。”
“用我们的血，换他们的血。”
“用我们的牺牲，换一个可能的胜利。”
他站起身：
“五万人打三万人，从来没有轻松过。”
“但我们没有退路。”
“退，就是回到那个让我们饿肚子的旧世界。”
“进，也许会死，但至少我们死得像个真正的人。”
康斯坦丁也站了起来。
“继续进攻。”
他说，“今天晚上，继续渗透。明天天亮，继续进攻。一天不行，就两天。两天不行，就一周。一周不行，就一个月。”
“我们耗得起。”
……
傍晚六时，夕阳西沉。
战场暂时安静下来。
双方都在舔舐伤口，都在重新集结，都在准备下一轮的厮杀。
康斯坦丁走在那片刚刚被鲜血浸透的土地上。到处是尸体——有革命军的，有守军的，有分不清的。
到处是残肢断臂，到处是凝固的血迹，到处是硝烟和死亡的气息。
他看到一个年轻士兵的尸体。
他看起来不到二十岁，脸上还带着孩子气的稚嫩。
他的手里还握着枪——那是一支老旧的步枪，枪管已经打热，枪托上刻着几个字：“为了妈妈”。
康斯坦丁蹲下身，轻轻合上他的眼睛。
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