生活似乎有了点固定的节奏。周六下午，橡树公园，足球。
埃里克依然话不多，但芬恩和卡洛斯，加上另外三四个常来的男孩，渐渐能踢出点简单的配合。芬恩喜欢这种“解谜”的感觉——把混乱跑动的人，看成一个个移动的坐标，然后把球送到最意想不到却又最合理的位置。
冲突是在第三次活动时埋下的种子。
那天他们踢得稍晚了些。一群穿着学校橄榄球队训练外套的男生，吵吵嚷嚷地穿过公园，看样子是刚结束训练。为首的是个叫德里克的家伙，校队线卫，高大得像一堵穿了衣服的墙。他们路过时，正好看到卡洛斯试图停一个高球，结果把球垫飞了，球径直滚到了德里克脚下。
德里克用钉鞋踩住球，没动。他低头看看球，又抬头看看这群踢“小不点球”的人，脸上露出一种毫不掩饰的、觉得好玩又轻蔑的表情。
“嘿，小墨西哥，”他冲着卡洛斯喊，声音很大，“这玩意儿是用手扔的，还是用你那颗小脑袋顶的？”他身后的队友哄笑起来。
卡洛斯的脸瞬间涨红，僵在原地。
芬恩本来在远处喝水。他放下瓶子，走了过去。脚步不快，也没什么表情。
“球。”他走到德里克面前，伸出手。声音平静，像在图书馆借书。
德里克挑了下眉，似乎对有人敢直接过来要球有点意外。他非但没给，反而用脚把球往后一拉，耍了个蹩脚的假动作。“想要？来抢啊。”他咧嘴笑，牙套闪着光，“按你们‘足球’的规矩。”
芬恩没动。他看着德里克踩球的脚，又看向他的脸。这种用体型和音量制造的压迫感，他太熟悉了——和街头那个掠食者不同的包装，同样的内核。
“公园的公共器材，”芬恩说，语气像在陈述校规，“用完了请放回原处。”
“公共的？”德里克像是听到了什么笑话，环顾他的队友，“听见没？这小老师在教我什么是公共的。”他脚下一用力，把球踢回给卡洛斯，力气很大，球砸在卡洛斯胸口，砰的一声。卡洛斯被撞得后退半步，闷哼一声。
“还你了，‘公共’的。”德里克拍拍手，仿佛沾上了什么不干净的东西。他带着人要走，经过芬恩身边时，故意用肩膀重重撞了他一下。
芬恩被撞得一个趔趄，但他立刻站稳了。他没回头去看德里克，只是弯腰捡起了滚到脚边的水瓶。
“下周六，”德里克走出几步，回头喊了一嗓子，目光扫过芬恩和卡洛斯，“这片空地我们橄榄球队要练折返跑。你们这群玩过家家的，换个地儿。”
那不是商量，是通知。
直到那群人的身影消失，卡洛斯才揉着胸口，小声说：“……我们怎么办？”
芬恩拧好瓶盖。他看着德里克离开的方向，又看了看脚下这片他们刚刚开始熟悉的草地。
“不怎么办。”他说。
但那天之后，“德里克”和“下周六”，就像两个不祥的音符，嵌进了原本简单的节奏里。芬恩知道，有些冲突，不是躲开就能解决的。当一方认定这是他的“领地”时，你只要还在那里呼吸，就是冒犯。
于是，这个周六，空气里提前有了火药味。
埃里克教练临时有事没来。芬恩和卡洛斯，加上另外两个常来的男孩，刚摆开阵势。德里克就带着他的两个跟班准时出现了，穿着校队训练服，钉鞋踩在草地上嗒嗒作响。
“哟，还没走？”德里克双手插兜，晃了过来，“耳朵不好使？”
卡洛斯紧张地看向芬恩。另外两个男孩也停下了动作。
芬恩把脚下的球踩稳，抬起眼。“我们先来的。”声音平淡，听不出情绪。
“先来？”德里克嗤笑，用脚尖随意地踢了踢芬恩的球，“这地方写你名字了？”他身后的跟班配合地笑起来。
芬恩没理会他的脚，目光落在德里克脸上。“公园规定，公共区域先到先得。”
“规定？”德里克像是听到了最好笑的事，他俯下身，脸凑近芬恩，牙套闪着冷光，“在这儿，我的块头就是规定。”他伸出手，不是推搡，而是带着侮辱性地，用手背拍了拍芬恩的脸颊，很轻，但侮辱性极强。“听懂了吗，漂亮男孩？”
这个动作，和那句“漂亮男孩”，像两根针，精准地刺穿了芬恩所有冷静的伪装。他脑子里那根名为“计算”的弦，“啪”地一声断了。
地下室里那个掠食者打量货物的眼神，和眼前这张带着牙套的、傲慢的脸，瞬间重叠。
德里克见他没反应，以为吓住了，得意地直起身，准备用钉鞋去拨弄那个球。“这东西该归我们了——”
他的话戛然而止。
芬恩动了。不是抢球，也不是后退。他左脚极其迅速地向前卡步，精准地垫在德里克伸腿的轨迹上，不是硬挡，是泄力。同时右脚脚背将球向后一拉。
德里克收势不及，钉鞋尖“嗞”一声刮在芬恩旧运动鞋的侧面帆布上，刮开一道毛边。他人也因惯性向前一个趔趄。
芬恩已经借着那股力道，向后小跳半步拉开距离，球稳稳控在脚下。
动作太小太快，另外两个跟班甚至没看清，只觉得德里克自己绊了一下。
但德里克感觉到了。那一下精准的垫挡，破坏了他全身的平衡，更像是一种无声的、技术性的嘲弄。羞恼瞬间冲红了他的脖子。
“你他妈——”他挥起胳膊，这次是结结实实朝着芬恩肩膀推去，想要用绝对的力量把他摁倒。
芬恩依然没躲。
他顺着那股推力向侧后方撤步，看似被推得踉跄。但在身体旋转失衡的瞬间，控球的右脚脚尖却极其隐蔽地一挑。
球，那颗黑白相间的皮球，划出一道低平迅疾的直线，像一颗被精准投掷的石头，“砰”！
不偏不倚，正正砸在德里克因为前冲和恼怒而毫无防护的□□。
“呃啊——！”德里克发出一声被掐断的惨嚎，瞬间弯腰，双手死死捂住裆部，整张脸憋成紫红色，额头上爆出青筋。他像一袋被突然抽掉骨头的肉，蜷缩着跪倒在草地上，只剩下痛苦的抽气声。
时间凝固了。
橄榄球跟班张大了嘴。卡洛斯和另外两个足球男孩也目瞪口呆。
芬恩已经稳住了身形。他微微喘着气，冰蓝色的眼睛看着地上蜷缩的德里克，脸上没有任何表情，只有一种冰冷的、近乎残忍的平静。
然后，他转过头，看向那两个吓呆的跟班。
“要试试，”他轻声问，语气甚至算得上礼貌，“你们的‘规定’吗？”
两个跟班脸色发白，下意识地后退一步，目光在芬恩和地上痛苦蠕动的德里克之间惊恐地游移。
芬恩不再看他们。他弯下腰，捡起自己那个被刮破的球，拍了拍上面的草屑。然后对卡洛斯和另外两个男孩说：
“走吧。今天场地，”他顿了顿，目光扫过地上的德里克，“有垃圾。”
他率先转身，走向公园出口。脚步平稳，背脊挺直。
卡洛斯如梦初醒，慌忙抱起装球的网兜，小跑着跟上。另外两个男孩也赶紧追了过去。
走出公园，上了街道，卡洛斯才喘上大气，声音发颤：“你……你踢到他……我的天！你会死的！”
“死不了。”芬恩说，低头看了看自己鞋上那道刺眼的裂口，“疼几天而已。”
“可是他们会报复的！他们人多，德里克是校队的，他们肯定……”
芬恩停下脚步。傍晚的风吹得他脖子发凉。他转过头，看着卡洛斯吓得发白的脸。
“那就让他们来。”芬恩说，声音不高，但每个字都像砸在地上。
卡洛斯愣住了。
“他今天敢踩我们的球，明天就敢抢你的午饭，后天就敢把你按在厕所里。”芬恩继续说，语气平淡得好像在说天气预报，“你越缩，他越觉得你好欺负。你让他疼一次，他下次想动手，就得先想想自己的蛋。”
这粗鲁直白的话从芬恩嘴里说出来，让卡洛斯瞪大了眼睛。
“可是……”
“没有可是。”芬恩打断他，看向公园的方向，“要么今天让他疼，要么以后天天被他欺负。你选哪个？”
卡洛斯张了张嘴，没说出话。但他眼里的恐慌，渐渐被一种复杂的、混合着崇拜和茫然的情绪取代。
芬恩收回目光，继续往前走。“他要是不服，就再来。来一次，我让他疼一次。”
这话说得太满，甚至有点幼稚的狠劲。但卡洛斯听进去了。他小跑着跟上，小声问：“……你真的不怕？”
芬恩没有马上回答。走过一个路灯下，昏黄的光照在他侧脸上。
“怕。”他终于说，声音低了下去，“但怕没用。”
两人沉默地走了一段。快到家那个街口时，芬恩忽然说：
“周六……我们换个地
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方踢球。我知道河对岸还有个公园。”
卡洛斯惊讶地看着他：“你刚才不是说……”
“我说的是‘不怕他来’，”芬恩解释，语气恢复了平时的冷静，“没说‘要站在原地等他来’。”
卡洛斯似懂非懂地点点头。
芬恩没再解释。有些事不需要说透：今天立了威，是为了争取喘息的时间和不被当作软柿子的名声。但真正的聪明，是在对方召集更多人回来报复之前，先挪窝。
既要让对手疼到记住，又要不傻站在靶心上。
回到家，反锁上门。他没有开灯，在昏暗里站了一会儿，能听到自己太阳穴血管突突跳动的声音。他走到洗手池边，拧开水龙头，把脸埋进冰冷的水里。水灌进耳朵，隔绝了声音，但隔绝不了脑子里一遍遍闪回的画面：德里克扭曲的脸，钉鞋刮过帆布的刺耳声，还有球击中时那声沉闷的“砰”。
抬起头，水顺着下巴滴进池子。镜子里的人影模糊，只有眼睛亮得吓人。
他刚才差点把事情搞砸。
如果德里克没疼懵，而是直接扑上来呢？如果那俩跟班一起上呢？如果他踢歪了，只是激怒对方呢？无数的“如果”像冰水一样浇下来，冲散了刚才在卡洛斯面前强撑出来的那点狠劲。手指又开始发凉，微微颤抖。
他不是害怕德里克这个人。他是害怕失控。害怕自己那一下出于本能的、凶狠的反击，会引来无法预估的、更大的麻烦，毁掉他小心翼翼维持的平静，毁掉他“离开”的计划。
他需要抓住点什么，确认自己还安全，还在控制中。
他擦干手，走到床边，从枕头底下摸出那部老旧的诺基亚手机。冰凉的塑料外壳握在手里，沉甸甸的。他按亮屏幕，幽蓝的光映在他脸上。屏幕空空如也，没有信号，没有信息，只有那个孤零零的、永远不会被接通的紧急号码。
但他就是一遍遍地看着它。手指摩挲着键盘磨损的痕迹。
这东西没用。他知道。真出了事，打过去大概率是忙音或空号。
但它又是唯一的凭证。是那个庞大的、沉默的“系统”留给他的、与那个不可知世界最后的、脆弱的连线。握着它，就像握住了一道极其微弱的护身符——尽管他根本不知道这符咒是否还有效。
他把它紧紧攥在手心，直到塑料外壳被捂得发烫。
他今天露了獠牙，很危险。
但他也及时缩了回来，规划了退路。
最重要的是，他让某个想踩他的人，记住了疼。
这就够了。
……在沉入睡眠之前，他想：下周六，去河对岸。德里克最好别再来找麻烦。
但闭上眼睛，黑暗袭来。德里克拍他脸的手背触感、那句“漂亮男孩”、钉鞋刮过帆布的声音……所有细节再次尖锐地翻涌上来，比刚才更清晰，更羞辱。
一股灼热的、混着后怕与暴戾的怒气，毫无预兆地冲垮了他好不容易建立的冷静。他猛地翻身坐起，在黑暗中喘着粗气。手指发抖，不是害怕，是一种急需撕裂什么的躁动。
他摸到笔记本和笔，没有开灯。就着窗外城市永不熄灭的余光，他找到空白的一页。然后，他用了最大的力气，笔尖几乎要划破纸张，写下几个歪斜、狰狞、完全失控的字：
【我的地方别人滚】
写完后，他盯着那行字。它那么丑陋，那么直白，像一声不敢喊出来的、哽在喉咙里的嚎叫。
这不是计划，不是分析。这是伤口。
是他被无数次驱赶后，第一次胆敢在心里划出的、鲜血淋漓的界限。是他所有无法言说的愤怒、恐惧、和“想要属于某个地方”的扭曲渴望，凝结成的一句最原始的咒语。
他看了很久，然后，用颤抖的手，把这一页纸从本子上狠狠撕了下来。他把它揉成一团，紧紧攥在手心，仿佛攥着一枚滚烫的、见不得人的罪证。
最后，他把它塞进了抽屉最深处，压在诺基亚手机和那支钛合金笔的下面。
重新躺下时，手心似乎还残留着纸张粗糙的触感。那股躁动平息了，取而代之的是一种冰冷的、仿佛终于对自己坦诚了一点的疲惫。
他知道这句话不对，幼稚，危险。
但他也知道，这是真的。
窗外，芝加哥在熟睡。而在这个廉价公寓里，一个少年终于允许自己，在绝对的孤独和黑暗中，吐出了他成为“野兽”后的第一句真言。