巴图背着石垣，走得不算快，但每一步都很稳。
不是那种从容的稳。是咬着牙、绷着全身肌肉、把所有颤抖都硬压进骨头里的稳。他把工兵铲别在后腰，两只手反扣着托住背上的人，粗大的指节因为用力过度而泛白，手背上青筋像蚯蚓一样鼓起来。
他不敢走太快。太快会颠。背上这老头轻得不像话，骨架硌着掌心，隔着衣服都能摸到肩胛骨突兀的轮廓。他怕一颠，把人骨头颠散了。
他也怕后面那帮铁疙瘩追上来。
通道比来时更难走。不是路变了，是他们变了。来的时候虽然也累，但那是往目标冲，有股气吊着。现在是往回撤，背着人，拖着伤，气泄了一半。每一级石阶都显得比之前高，每一步都比之前沉。
扎西扶着老耿走在前面。老耿的腿已经不太听使唤了，每迈一步，包扎伤口的布条就洇出一圈新的深色。他不吭声，只是把全身重量压在扎西肩上，低着头，盯着脚下那一小块被火把照亮的模糊地面。
扎西也没说话。他一手扶着老耿，一手攥着那半截断矛。断口参差，攥久了，掌心又磨出新的血。他不换手。
苏伦殿后。
她与追兵的距离始终保持在某个微妙的临界点上——近到能听见它们机械关节运转的嘶嘶声，远到还没进入它们武器的有效射程。她就这样倒着走，面朝黑暗，军刺横在身前，像一只蓄势的、沉默的豹。
她不催促前面的人走快点。
她知道他们已经是最快的速度了。
陈砚走在巴图旁边，紧挨着石垣垂下来的那只手。
那只手还是凉的，但似乎没有之前那么冰了。他把自己的手贴上去，用掌心包住石垣枯槁的、布满银色裂痕的手指，一点一点，把自己的体温渡过去。
很慢。他也没有多少体温可以渡了。
但他没有松开。
通道里只剩下喘息声、脚步声，和苏伦背后那始终甩不掉的、机械运转的低沉嗡鸣。
“还有多远？”巴图闷声问。他不敢回头，怕一回头那股劲就散了。
陈砚没立刻回答。他闭着眼睛，不是休息，是在感知那张网。
网里多了一道光点。那光点极其微弱，边缘缠绕着无数细密如蛛网的暗痕，像一盏被摔碎后勉强拼回去的瓷灯，每一条裂纹都在往外渗着光——不是明亮的光，是濒临熄灭前最后的余晖。
但他能感觉到，那光点正在极其缓慢地、极其艰难地，恢复。
不是靠自己的力量。
是靠这张网里其他光点，那些同样微弱、同样疲惫、同样自顾不暇的光点，不约而同地、极其吝啬地，从自己那盏快熬干的油灯里，匀出一滴。
葛爷爷的炉火，匀了一滴。那滴火很小，甚至不足以温暖一只冻僵的手。但它温温的，固执地，渗进石垣光点的边缘裂纹里。
晓雅的水脉感知，匀了一滴。那滴水清澈冰凉，沿着网络的丝线，流过千山万水，滴在那盏碎裂的瓷灯上。
林岚的数据流，匀了一滴。那不是温度，不是情绪，只是一道极其冷静的、稳定的、如同节拍器般的脉冲——规律，持续，不因任何波动而紊乱。
还有王婆婆。
冰洞里，昏迷中的老人，手里攥着那块碎片。她没有意识，没有主动传递任何东西。但她的生命本身，那微弱的、仍在坚持的呼吸和心跳，如同一盏长明灯，把自己最基础的、朴素的“活着”的波动，沉默地、持续地，注入网中。
这些水滴汇在一起，不足以修复裂纹，不足以让那盏灯重新明亮。
但它们让那盏灯，没有彻底熄灭。
陈砚睁开眼。
“快了。”他说。声音轻，但稳。
他不知道是不是真的快了。但他必须这样说。
巴图没有再问。他闷头走着，把背上那具轻飘飘的身体又往上托了托。
石垣动了一下。
那动作极轻，轻到几乎察觉不到——只是垂在陈砚掌心里的那只手，无名指极其缓慢地、微微蜷曲了一下。
陈砚愣住了。
他低头看那只手。枯槁的、冰凉的、布满银色裂纹的手。那根无名指依然蜷曲着，没有再动，也没有回握他。
但它动了。
不是肌肉痉挛，不是濒死抽搐。
是他醒了。
他听到了那些话。
陈砚的喉咙像是被什么东西堵住了。他把那只手握得更紧了些，想说点什么，却一个字都说不出来。
然后他听到了。
不是从耳朵里进来的，是从贴着掌心的那只手，极其微弱地、断断续续地，传过来的意念。
不是语言。
是一种混合着太多复杂情绪、以至于任何词汇都显得单薄的东西——
惊诧。不敢相信。还有一些别的，更深沉的，像从冰封了万年的湖底凿开一个孔，涌上来的不是水，是压抑了太久的、以为永远不会有人给予的——
暖意。
然后是两个字。
极轻，极慢，像用尽全身力气，在干涸的河床上刻出两道痕迹：
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第二个字没有刻完。意念骤然中断，那只手重新垂落，冰凉如初。
不是昏迷，是耗尽了那一瞬间攒起的所有力气。
陈砚低着头，看着那只手，看了很久。
他没有说“不客气”。
他没有说“您别说话”。
他什么都没有说。
他只是把那只手贴在自己心口，让它感知那一下一下、缓慢但持续的心跳。
然后他抬起头，对巴图说：
“走快一点。”
巴图看了他一眼。
那一眼里没有询问，没有质疑。只是确认。
然后他把背上的人又往上托了托，迈开了更大的步子。
通道尽头，那扇被他们硬生生扒开、撬开、凿开的石门，已经近在眼前。
裂隙还在。比他们离开时宽了一些，边缘堆着凿下的碎石，沾着已经干涸成暗褐色的血迹。
苏伦回头看了一眼。
身后的黑暗里，那些机械运转的嗡鸣声，忽然停了。
不是消失，是停。
像猎手在追击途中忽然收住脚步，压低身形，屏息。
她没有犹豫。
“快进去！”她低喝，声音里第一次带上了一丝她自己都没察觉的急迫。
巴图侧身挤进裂隙。老耿被扎西几乎是塞了进去。扎西自己跟着钻进去，回头伸手，要拉陈砚。
陈砚没动。
他把石垣的手轻轻放进巴图探出来的掌心，然后回头，对苏伦说：
“你先。”
苏伦看着他，眉头拧起。
“别废话。”
陈砚没有争辩。他只是侧身，贴着裂隙边缘，把刚够一个人通过的空间让出来。
苏伦盯着他看了两秒。
她什么都没说，侧身挤了进去。
陈砚最后看了一眼身后那片浓稠的、正在缓缓翻涌的黑暗。
那里什么都没有。只有寂静。
但他知道，寂静本身就是答案。
他侧身，挤进裂隙。
石门与山体相接处那道被硬生生凿开的缝隙，在他身后，仿佛活物般，极其缓慢地、无声无息地——
合拢了。
不是自然闭合。
是被某种力量，从另一端，轻轻掩上。
陈砚站在石门内侧，回头看着那道已经完全消失的缝隙，手还贴在冰冷的石面上。
没有共鸣，没有微光，没有任何回应。
只是沉默地、彻底地，关上了。
他不知道为什么。
他只知道，门后那些追兵，没有跟进来。
东皇钟核心腔室。
那株嫩芽还在。
淡金色的微光，比他们离开时似乎……明亮了一点点。
不是错觉。
陈砚走近它，蹲下来，盯着那两片还没完全展开的子叶。边缘那圈光晕，确实比之前更清晰、更稳定了。
是因为石垣前辈回来了？
还是因为这张网，终于在这万年沉寂的地脉核心，扎下了第一道根？
他不知道。
他只是把掌心贴在那株嫩芽旁边，贴着钟体那片依然亮着微光的金色纹路。
玄黑石在他怀里，缓慢地、平稳地，跳动着。
巴图把石垣轻轻放在地上，靠在离钟最近、也最避风的一处凹陷里。他把自己的外衣脱下来，叠成个简易的枕头，垫在石垣头下。
动作很轻。轻得不像是他。
老耿靠着墙，闭着眼，急促地喘息。扎西蹲在他旁边，重新给他包扎腿上崩开的伤口。他撕下自己衬衣的下摆，沉默地、一圈一圈地缠绕。
苏伦站在他们来时的通道口，面朝那扇已经彻底闭合的石门方向。
她什么都没说。只是握着军刺，站在那里。
陈砚走到石垣身边，慢慢坐下。
老人依旧昏迷，呼吸极轻极浅，胸口起伏的幅度几乎看不见。那些破碎褴褛的银灰色织物上，血迹已经干涸成深褐色，与织物的原色混在一起，几乎无法分辨。
但他的眉头，似乎比刚救出来时，舒展了那么一点点。
不是放松。
是知道自己在安全的地方，有人守着，终于可以允许自己——
沉下去。
陈砚没有打扰他。
他只是坐在旁边，把那只冰凉的手重新握进掌心。
然后他闭上眼睛，沉入网络。
冰洞里，多吉传过来简短的意念：王婆婆呼吸稳了，烧退了一点。小川在旁边守着，不敢睡，眼皮打架，硬撑着。
地穴里，葛爷爷醒了。他对着那枚发着微弱金光的碎片，怔怔地坐了很久。然后他起身，把自己珍藏了许久、一直舍不得吃的最后一小块盐，泡进水里，一点一点，浇在那几株绿苗根上。
溯江边，晓雅终于睡着了。感知线收成细细一缕，垂在意识边缘，像睡着时还捏着母亲衣角的孩子。
方舟城，林岚依然站在仪器前。她没有休息。她只是把分析数据的速度，调慢了一档。
还有更多。
那些陈砚不知道名字、未曾谋面、甚至不知道具体位置的光点——
有的在浊海边，捧着碎片，怔怔望着远处正在缓慢退却的黑色浪潮。
有的在幸存者聚居点的地窖里，把那枚传了三代的玄黑石碎片，从箱底翻出来，擦了又擦。
有的在守心社区简陋的了望塔上，守夜时忽然感到心口一热，抬起头，看见今夜昆仑方向的星空，似乎比往常亮了一点。
那些光点都很微弱。分散在万里河山的各个角落，孤独地、固执地，亮着。
但此刻，它们都在同一张网上。
陈砚睁开眼。
他看着那株嫩芽，看着那口被黑雾盘踞的巨钟，看着身边这个刚刚从囚笼中救出、还在昏迷中缓慢恢复的老人。
他看着巴图、苏伦、扎西、老耿。
他看着网络里那些遥远而微弱的光点。
他没有说话。
他只是把那只枯槁冰凉的手，握得更紧了一些。
东皇钟前，淡金色的微光缓缓流转。
黑雾依然盘踞在钟顶，沉默地、贪婪地，注视着下方的一切。
但它没有动。
至少，今夜，不会。
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