工兵铲的刃早就卷了。巴图不知道。或者说他知道，但顾不上。他只是机械地重复着那个动作——抡起来，凿下去，撬动，再抡起来。火星溅在他脸上，烫出几个细小的黑点，他浑然不觉。虎口震裂了，血顺着铲柄往下淌，在灰扑扑的金属表面画出几道不规则的、很快干涸的暗红纹路。
他没停。扎西也没停。他那杆青铜矛是爷爷传下来的，矛尖磨得锃亮，平时连磕一下都心疼半天。此刻他把它当撬棍使，卡进巴图凿出的石缝里，整个人吊上去，用全身的重量往下压。矛杆弯成一张弓，发出咯吱咯吱的、令人牙酸的呻吟，仿佛下一瞬就会折断。
老耿蹲在地上，把那堆凿下来的碎石块一块一块往外扒。他腿上的伤又崩开了，绷带洇出一片深色，分不清是血还是别的什么。他不说话，也没力气说话，只是用那双粗糙的、指节变形的手，沉默地、固执地，把挡路的石头清开。
苏伦背对着所有人，面向来时的通道。她什么也没说，什么也没问。只是把军刺横在身前，像一尊雕塑。
但她握着军刺柄的那只手，指节泛白，骨节凸起，绷得死紧。
陈砚跪在那道裂隙前。
他维持着那个姿势很久了——右手掌心贴着冰凉的石面，左手捂着怀里的玄黑石。石头还是温的，但温得很勉强，像一盏油快熬干的灯，火苗缩成豆大一点，风一吹就歪，歪了又颤巍巍地支起来。
他不确定自己还能撑多久。
意识像一片被反复揉搓的旧布，边缘已经开始起毛、脱线、露出里面灰白的絮。他得拼命集中精神，才能维持住掌心那点几乎察觉不到的共鸣。那共鸣微弱得可怜，像一根被拉到极限的蛛丝，随时会断。
但蛛丝那头，有一只手，也贴着同一块石壁。那只手在抖。
不是害怕的抖。是耗尽了所有力气、连维持一个简单姿势都变成酷刑时，肌肉不受控制的痉挛。
石垣前辈的状态，比陈砚想象的更糟。他隔着那道越来越宽的缝隙，看不清门后的人。只能感知到一些支离破碎的、如同风中残烛的意识片段——
疼痛。钝的，尖锐的，绵延不绝的，来自身体每一处关节、每一道伤口。灵性被反复抽取后遗留的空洞感，像一口被抽干的老井，井底只剩干裂的泥。还有……很久很久没有进食进水造成的虚脱，和被禁锢在狭小空间里、不知时日流逝的恍惚。
但所有这些痛苦，都被他压在意识最底层，像压一座即将喷发的火山。他传到陈砚这边的，只有极其克制的、尽量平稳的意念：
……不急……慢些……
陈砚没有回答。他只是把掌心贴得更紧了一点。——铛。
巴图又一铲凿下去。这次不是凿进石缝，是凿在一块突出来的坚硬岩棱上。铲刃崩掉一小块，弹起来，擦着他眉骨飞过去，划出一道浅浅的血口。血立刻涌出来，糊了他半张脸。
他眼睛都没眨一下。
“巴图叔！”扎西惊呼。
“别停。”巴图声音闷得像从胸腔里硬挤出来的。他换了个角度，用铲刃剩下的部分，继续凿。
扎西咬了咬牙，把到嘴边的惊呼咽回去，继续压那根快断的矛杆。——喀啦。
不是石头裂开的声音。是青铜断裂的声音。扎西手里的矛杆，从中间折成两截。上半截弹起来，在空中转了两圈，落在几米外的地上，发出清脆的、空洞的回响。
扎西握着剩下的半截，愣住了。
他看着那半截断矛，看了很久。然后他把断矛往地上一插，跪下来，用手去扒那道已经扩开了不少、但仍然不足以让人通过的缝隙。
他什么都没说。只是低着头，把手伸进冰冷的石缝里，一块一块，往外抠那些卡在深处的碎石。指尖很快磨破了。血糊在碎石上，和着灰，凝成暗红色的泥。
老耿看了他一眼，没有劝。他只是挪过去，蹲在扎西旁边，把那双已经变形的手，也伸进了石缝里。巴图没有说话。
他低头看着自己手里那把卷刃、崩口、沾满血污的工兵铲，沉默了几秒。然后他扔掉铲子，走到那道裂隙前，把两只布满老茧、粗糙如树皮的大手，也卡进了那道冰凉的、咬人的石缝。
“一、二、三——”他喉间迸出一声低沉压抑的咆哮，脖颈上青筋暴起，整张脸憋成酱紫色。他在用力。不是在凿，是在扒。在用他这辈子所有没处使的蛮劲、所有憋在心里说不出口的话、所有对命运不服输的恨意——扒。
扎西在用力。老耿在用力。陈砚感到掌心贴着的石壁，正在极其缓慢地、极其艰难地，朝外移动。
不是整扇门。只是门与山体相接处，那道被他们硬生生撬开、凿开、扒开的缝隙。但它在动。一毫米。两毫米。
更多。苏伦依旧背对着所有人。她的军刺依旧横在身前。她的脊背依旧挺得笔直。但她的眼角，有什么东西，极其迅速地、一闪而过地，亮了一下。陈砚没有看见这些。他全部的注意力，都维系在蛛丝那端，维系在那只隔着石壁、与他掌心相对的手上。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！那只手的主人，正在经历他难以想象的折磨。陈砚能感知到，每一次门外巴图他们发力撬动石壁，门内那个人就会被某种力量反噬。那不是物理上的反噬，是更深层的、源于囚笼本身禁制的灵性惩罚。每一次石壁被撼动，禁锢他的能量场就会剧烈震荡，如同无数根烧红的铁针，同时扎进他早已残破不堪的灵性核心。
但他没有发出一丝声音。那声压抑的闷咳，已经是他的极限。他只是在每一次震荡过后，极其缓慢地、极其费力地，把自己的手，重新贴回陈砚掌心的位置。
然后，极其微弱地、如同将熄的炉膛里最后一点炭火般，传过来一个意念：……在的……陈砚拼命忍住喉咙里涌上来的那股腥甜。
他把那两个字在心里翻来覆去地念，念得眼眶发热，念得视线模糊，念得鼻子发酸——在的。在的。在的。
他不知道自己为什么会想哭。他只知道，这可能是他这辈子听过的最重的话。——轰。
一声沉闷的、如同巨兽叹息般的巨响，从石门与山体相接处迸发。那道被巴图他们用血肉之躯硬生生扒开、撬开、凿开的缝隙，终于宽到了不容忽视的程度。足够一个成年人侧身挤过。
巴图喘着粗气，双手还在抖，虎口的血顺着手腕往下淌。他没有去擦。他只是盯着那道缝隙，哑着嗓子说：“进去。把人带出来。”陈砚撑着地面站起来。腿不听使唤，像两根灌了铅的木头。他踉跄了一下，扎西扶住他。
“我跟你去。”扎西说。
陈砚摇头。
“我自己去。”
他不知道为什么要这样说。也许是直觉，也许是某种说不清的、觉得这一刻只能由自己来完成的本能。他只知道，他隔着那道石壁、隔着那道裂隙、隔着那根蛛丝般细弱的联系，答应了门后那个人——我们来接你。现在他到了。他侧过身，挤进那道冰冷、狭窄、粗糙的裂隙。
石壁刮擦着他的肩膀、肋骨、胯骨，隔着厚衣服也能感觉到那种尖锐的、石刃般的压迫。他不敢吸气，怕胸腔一扩张就被卡住。他只能一点一点，像一条逆流而上的鱼，在石缝里艰难地挪动。
黑暗。绝对的、纯粹的、吞噬一切光线的黑暗。他什么也看不见。但他能感觉到。那只手。就在前面不远处。
他伸出手，在完全的黑暗中摸索。指尖碰到了什么。冰凉的，粗糙的，瘦骨嶙峋的，正在轻微颤抖的——一只手。
他握住了它。那只手在他掌心里僵了一瞬。然后，极其缓慢地，极其小心翼翼地，用尽最后一丝力气，回握住他。那是一个七岁的孩子都会的、最简单的握法。拇指扣着虎口，四指收拢，攥紧。像溺水的人抓住抛向他的绳索。像走失的孩童在人群中认出亲人的衣角。像飘零了万年的孤舟，终于触到岸。
陈砚的眼眶里，有什么温热的东西，终于没有忍住，滚了下来。他攥紧那只手，用沙哑得几乎听不清的声音，说：“前辈……我来接您了。”黑暗中，没有回答。只有一声极其轻微的、如同叹息般的呼气。
那口气憋了太久。从他被俘的那一刻起，从他被关进这间不见天日的囚室起，从他决定用自己的投影为孩子们铺路、同时也做好了永远留在这里的准备起——就一直憋着。现在，在那只温热的手握住他冰凉的、枯槁的手的瞬间，那口气，终于可以呼出来了。陈砚牵着那只手，一点一点，倒退着往外挪。
裂隙依然狭窄。倒退比进来时更难。那只手的主人已经没有任何力气自己移动，他只能尽量缩紧身体，减少阻力，任凭陈砚把他一寸一寸往外拖。
粗糙的石刃刮过那具瘦弱、伤痕累累的身体，隔着衣服都能感觉到他在颤抖。但他没有发出一声呻吟。
他只是始终、始终、始终——没有松开陈砚的手。光从裂隙外透进来了。是巴图他们凿墙时燃起的、最后半截火把的光。很弱，昏黄，摇曳不定。
但那道光，照在那张从黑暗深处缓缓浮现的脸上时，陈砚第一次看清了石垣。比他想象的老。比他想象的瘦。比他想象的……更像一个普通的、疲惫的、被岁月和命运磋磨了一生的老人。
灰白的长发披散，打结，沾着干涸的血污。脸颊凹陷下去，颧骨高高突起，皮肤呈现出长期缺乏营养和光照的、病态的蜡黄。嘴唇干裂，结着暗色的血痂。眼窝深陷，闭着，不知是昏迷还是在积蓄睁开眼的力量。
他的衣服——如果那还能叫衣服的话——是某种陈砚从未见过的、泛着暗沉银灰色泽的织物，但早已破碎褴褛，大片焦黑的灼痕和凝固的血迹覆盖了原本的颜色。裸露出来的小臂上，布满了细密的、像是某种古老文字般的银色纹路，但那些纹路此刻绝大部分已经暗淡、断裂、甚至逆向扭曲，如同被暴力撕毁的精密电路。
那不是普通的伤。那是灵性核心的碎裂。
陈砚不知道地守者激进派用了什么手段折磨他。他只知道，此刻被他握在手心里的这只手，冷得像冰，轻得像一片随时会被风吹散的枯叶。他把那只手握得更紧了些。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！巴图冲过来，架住石垣的另一边。他的动作出乎意料的轻，轻到与他粗壮的身形完全不相称，像捧着一件易碎的、贵重到无法估价的瓷器。
“出来了……出来了……”他喃喃着，也不知是说给别人听还是说给自己听，“人活着……他妈的活着……”
扎西把自己的外衣脱下来，裹在石垣身上。老耿把最后半皮囊水递过去。苏伦依旧站在通道口，军刺依旧横在身前。但她的背影，在火把昏黄的光里，似乎比之前松了那么一点点。石垣的眼皮动了动。
极其缓慢地，如同两扇生锈万年的沉重铁门，他睁开了一道细缝。那目光浑浊，涣散，聚焦得很吃力。它缓缓扫过巴图粗糙焦急的脸，扫过扎西年轻而紧绷的脸，扫过老耿沉默而疲惫的脸，扫过苏伦挺直的、警戒的背影——
然后落在陈砚脸上。停住了。那目光里没有感激，没有激动，甚至没有劫后余生的庆幸。
只有一种极其复杂的、陈砚无法完全解读的——怔忪。
像一个在黑夜里走了太久太久、久到已经忘记光是什么颜色的人，忽然被人牵着手，领到一扇半开的门前。
门缝里透进来一点光。很弱，昏黄，摇曳不定。但他不敢跨出去。他不确定那光是真实的。还是自己濒死的幻觉。
陈砚看着那双浑浊的、涣散的、带着近乎孩童般茫然与迟疑的眼睛。他没有说任何话。
他只是把那只握了很久的手，贴在自己心口。隔着衣物，隔着皮肉，隔着骨骼，让那颗正在艰难跳动的心脏，隔着掌心，传到那双冰凉的手里。
一下。一下。一下。
然后他说：“是真的。”石垣看着他。那个枯槁的、被囚禁了不知多久的老人，嘴角极其轻微地、几乎察觉不到地——动了动。不是笑。只是那些绷了太久太久的、已经不知道多少年没有放松过的肌肉，在这一刻，终于舍得卸下一点点重量。他重新闭上了眼睛。那只被陈砚握在手心里的手，没有松开。
通道深处，远处，隐约传来机械运转的低沉嗡鸣，和整齐划一的、沉重的脚步声。追兵到了。
苏伦的声音冷冽如初：“走。”
巴图骂了一声，把石垣背起来，掂了掂，那重量轻得让他心里发酸。他没说任何话，只是转头，大步朝来时的方向迈去。
扎西扶着老耿跟上。陈砚走在最后。他没有回头看那间囚室。那里只有黑暗，只剩黑暗。但他知道，有些东西，被他们从黑暗中带出来了。不是一具濒死的躯体。是一颗孤独了太久太久、以为永远不会被找到的、守望者的心。
它很轻，很冷，跳得很慢。但它在跳。被握在一只温热的手掌里。一下。一下。一下。通往东皇钟核心腔室的通道，在黑暗中向前延伸。身后，追兵的脚步越来越近。
但那张网里，此刻多了一道新的光点。那光点极其微弱，几乎熄灭，边缘还缠绕着无数囚笼禁制残留的、细密如蛛网的暗痕。但它正在那张网的滋养下，极其缓慢地，一点一点，重新亮起来。
喜欢穹灵之序请大家收藏：()穹灵之序更新速度全网最快。