梧桐里站的末班公交，向来在二十三点五十九分整准时擦着站台边缘滑过。车灯像两枚冷硬的铜钉，扎进我视网膜深处，尾气声轻得近乎不存在——仿佛那不是一辆柴油驱动的铁壳子，而是一段被剪断又重新缝合的旧梦。我数过，整整十三次。十三次站在锈蚀的不锈钢栏杆后，看着它背影融进浓墨般的夜色里，连车尾红灯都未多闪一下。
今晚风很大。初秋的风本该带着桂香与凉意，可这风是干的，刮在脸上像砂纸磨皮，卷起地面积尘时竟不扬灰，只把落叶压成贴地疾行的黑影，簌簌爬过水泥缝。我裹紧那件洗得发软的藏青夹克，指节冻得发僵，却仍固执地攥着手机——屏幕幽光映出时间：23:58。
就在这秒针将跳未跳的刹那，风，停了。
不是渐弱，不是缓息，是戛然而止。仿佛有一只无形巨掌，从天穹垂落，五指一收，便掐断了整条街的呼吸。梧桐叶悬在半空，纹丝不动；我额前一缕碎发垂落下来，凝在眉骨上方，像被琥珀封住的虫。空气骤然稠滞，耳膜嗡鸣，不是尖锐的啸叫，而是沉闷的、类似深海压舱石缓缓沉底的钝响。
然后，灯灭了。
不是跳闸式的“啪”一声全黑，也不是电压不稳的频闪。是吞噬——一种有秩序、有节奏、带着咀嚼意味的熄灭。
最远那盏路灯开始收缩。光晕先是向内坍缩，像被一只看不见的嘴含住边缘，接着蜷曲，如活物般扭动、收紧，最后“噗”地一声，不是熄，是“咽”下去了。光没了，连灯罩上残留的余温都瞬间抽空，只剩一个黑洞洞的金属腔体，静静悬在半空。第二盏、第三盏……依次发生。光晕收缩、蜷曲、骤暗，动作整齐得令人心悸，仿佛整条街的路灯，不过是同一具躯体上排布的鳞片，此刻正被某种古老而精密的意志，一片片剥落。
我喉结滚动，想吞咽，却发觉唾液早已干涸。
转身。
它就在那儿。
墨绿色。老式。车身漆面斑驳，露出底下暗红底漆，像陈年血痂。没有空调外机，没有电子线路板，没有LED滚动屏——只有一扇对开式车门，黄铜拉手泛着幽微油光，门缝里渗出极淡的、类似旧书页受潮霉变的气味。车窗蒙着厚厚一层水汽，不似雨雾凝结，倒像整辆车刚从深井里打捞上来，寒气未散，水珠正从玻璃内侧缓缓滑落，留下蜿蜒湿痕。
我盯着那扇窗。水汽之下，隐约可见模糊人影轮廓——不是乘客，是静止的、端坐的剪影，一排排，齐整得如同祠堂里供奉的牌位。
驾驶座后方，一张泛黄纸片斜贴在玻璃上。纸是宣纸质地，边角卷曲，墨迹洇开，字是毛笔小楷，力透纸背，却透着股阴柔的滞涩感：
“本车只载‘未登记者’。”
我认得这字。
上个月，在城西殡仪馆档案室翻查祖父遗物时，见过一叠泛黄的《梧桐里街道户籍补录手稿》，其中一页批注栏里，便是这同一支笔、同一种墨、同一个转折顿挫的笔锋。那页纸右下角，还盖着一枚朱砂印，印文模糊，但轮廓分明——是一只闭目衔尾的蛇。
我后退半步，鞋跟磕在站台水泥沿上，发出空洞回响。
没上车。
我发誓，我甚至没抬脚。只是脊椎一僵，瞳孔骤缩，下意识绷紧小腿肌肉，准备后撤——可就在那念头尚未落地的三秒之内，世界被抽走了所有声音、重量与方向感。
没有眩晕，没有失重，没有光影撕裂。
只有一种绝对的、令人牙酸的“置换”感——仿佛我的存在本身，被一只冰冷的手从现实的织物上，用镊子精准夹起，再轻轻按进另一块布料的经纬里。
再睁眼时，我已坐在第三排靠窗位。
座椅是硬质人造革，冰凉刺骨，表面裂开细密蛛网纹，缝隙里嵌着暗褐色污渍，不知是陈年茶垢，还是干涸的血痂。窗外，梧桐里站台的轮廓还在，但灯光全无，连应急出口标识都黯淡如将熄的萤火。站牌上的“梧桐里”三个字，墨色正在缓慢褪去，像被水洇开的墨迹，边缘融化、滴落，在水泥地上积成一小滩不断扩大的、粘稠的黑。
我低头。
左手指关节抵着膝盖，指甲盖泛着青白。右手插在外套口袋里——那件藏青夹克，是我上周刚从旧衣市场淘来的，领口内衬绣着“沪纺七厂·1983”，线头都未拆净。
可此刻，口袋深处，指尖触到一张硬物。
抽出。
一张车票。
纸质厚实，非铜版非胶印，是那种老式铅印厂用的特制卡纸，边缘切割粗糙，带着细微毛刺。正面印着极简线条：一辆侧影公交车，车顶弧度低平，车窗窄长如眯起的眼。下方横排四组数字：0000。
没有票价，没有始发站，没有终点站名。
日期栏空白。纯白，像一张等待填入诅咒的契约。
我翻过背面。
蓝黑墨水，钢笔书写，字迹与车窗上那张纸如出一辙，却更显锋利，每一笔末端都拖着细长墨线，仿佛写字的人手腕悬空，以极大克制压抑着颤抖：
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！“你已上车，勿查终点。”
墨迹未干。
我凑近，鼻尖几乎贴上纸面——一股极淡的、混合着铁锈与陈年松脂的气息钻入鼻腔。指尖蹭过那行字，墨色竟微微反光，像湿漉漉的蛇鳞。
这时，车厢里响起第一声动静。
不是引擎轰鸣，不是报站广播，不是乘客咳嗽。
是“嗒”。
一声极轻、极脆的敲击。
来自我正前方的座椅靠背。
我猛地抬头。
前排座位空着。
可那声音确凿无疑——是硬物叩击人造革的声响，清越，规律，间隔三秒，一下，又一下。
嗒。
嗒。
我屏住呼吸，缓缓侧身，目光顺着椅背扶手向下移。
扶手上，搁着一只手掌。
皮肤惨白，青筋浮凸如蚯蚓盘踞，指甲修得极短，边缘却泛着不祥的灰黑色。食指正一下一下，轻轻叩着椅背——
嗒。
我浑身血液骤然冻结。
那只手，袖口是靛蓝粗布，磨损得发亮，袖口边缘，用同色棉线密密缝了一圈细小的锁边针脚。
和我外套袖口内衬的针脚，一模一样。
我几乎是扑过去扯自己左袖——布料撕裂声刺耳。内衬翻出，针脚细密、工整、带着旧时代女工特有的耐心与偏执。
完全一致。
冷汗顺着脊椎沟壑往下淌，黏腻冰凉。
就在此刻，整辆公交车，毫无征兆地，启动了。
没有离合器的咬合，没有柴油机的震颤，没有轮胎碾过路面的摩擦。它只是……滑了出去。
像一块被投入深潭的墨玉，无声无息，却带着无可抗拒的坠势。窗外景物开始流动，却并非寻常街景——梧桐树干扭曲拉长，枝桠如枯爪伸向车顶；广告牌上的女明星面孔融化、重组，嘴唇开合，却听不见声音；远处楼宇的轮廓在视野里反复折叠、展开，像一本被无形之手快速翻动的残破族谱。
我死死攥着那张车票，指节发白。
忽然，车票正面，编号“0000”的最后一个零，开始渗出极淡的、几乎无法察觉的暗红。
不是墨，不是颜料。
是血。
新鲜的，温热的，带着铁腥气的血，正从纸纤维深处，一滴，一滴，缓慢渗出，沿着树字边缘蜿蜒爬行，像一条微型的、苏醒的赤练蛇。
我猛地抬头，望向驾驶座。
空无一人。
方向盘静静悬在黑暗里，表面覆盖着薄薄一层灰白色粉末，像久未擦拭的骨灰。
可就在我目光触及的瞬间，方向盘中央，那枚圆形喇叭按钮，极其轻微地——凹陷了下去。
“叮。”
一声极轻的蜂鸣。
不是来自喇叭。
是来自我左耳深处。
仿佛有根冰冷的银针，正顺着耳道，缓缓旋入颅骨。
我下意识抬手去捂耳朵。
指尖触到耳垂的刹那，才发觉——那里，不知何时，多了一粒硬物。
一颗小小的、圆润的、温热的……
槐米。
新采的，未晒干，表皮还裹着晨露般的微潮，捏在指腹间，竟微微搏动，像一颗被摘下不久、尚存余温的心脏。
我僵在原地。
车厢顶灯，终于亮了。
不是暖黄，不是惨白。
是幽绿。
光线自天花板漫溢而下，不照人脸，只舔舐座椅扶手、窗框边缘、以及——我手中那张车票。
血珠在绿光下泛着紫黑色光泽，正加速蔓延，已悄然爬过“0000”的最后一笔，开始向空白的日期栏侵蚀。
而就在这幽绿光芒彻底铺满车厢的同一瞬，我听见身后，传来一声极轻、极慢的叹息。
不是来自乘客。
不是来自司机。
是来自我自己的后颈。
那气息拂过皮肤，带着陈年樟脑与新坟泥土的混合气味，温热，潮湿，带着不容置疑的熟稔——
仿佛那个声音，早已在我脊椎骨缝里，住了很久。
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