“还有其他事吗？如果没有，我该回办公室了，下午要和航运部门开电话会议。”
霍普金森女士挥了挥手。“去吧。”
埃德蒙点头，转身离开。
走廊里依然安静。但这一次，那些从办公室里投来的目光，多了些不同的东西，更深沉的混合着敬畏和忌惮。
埃德蒙目不斜视，走回自己的办公室。
关上门，世界暂时隔绝。
他走到窗边，看着窗外午后的阳光和庭院里那棵老榆树。麻雀已经飞走了，枝头空荡荡的，只有风吹过时，残雪簌簌落下。
胸口传来一阵细微的悸动。
他忽然很想念汤姆。
想念那个少年，或者说青年黑色的眼睛，微凉的手指，别扭却真实的在乎。想念早晨分别时，汤姆抓着他手腕的力度，和那个带着所有不舍的吻。
如果汤姆在这里，此刻会说什么？
或许会冷哼一声，说“那些蠢货不值得你费心”。或许会安静地坐在壁炉边，用那双黑眼睛看着他，什么都不说，但眼神里会有理解，甚至心疼。
埃德蒙闭上眼睛，深深吸了一口气，再缓缓吐出。
然后他走回书桌前，坐下，拿起电话，拨通了航运部门的号码。
“我是泰勒。关于北非航线的低温运输方案，我需要你们提供更详细的气象数据……”
窗外的阳光继续移动，在书桌上投下越来越长的影子。
办公室里的钟滴答作响，时间一分一秒流逝。
直到傍晚，夕阳将天空染成金红色，埃德蒙才结束最后一个电话会议。他靠在椅背上，揉了揉酸涩的眼睛，然后看向窗外。
庭院里已经亮起了路灯，昏黄的光晕在暮色中晕开。那棵老榆树在晚风中轻轻摇曳，枝桠的影子投在建筑物灰色的外墙上，像一幅不断变化的水墨画。
该回家了。
埃德蒙站起身，穿上大衣，围上围巾，拿起公文包。走出办公室时，走廊里已经空无一人，只有清洁工在远处擦拭地板，水桶与地面摩擦发出轻微的声响。
“晚安，泰勒博士。”清洁工是个头发花白的老人，抬起头对他笑了笑。
“晚安，乔治。”埃德蒙点头，“膝盖好点了吗？我上次给的药膏有用吗？”
“好多了，博士，谢谢您惦记。”老人的笑容更真诚了些。
埃德蒙又点了点头，继续向前走。
走出大楼，冬日的寒风扑面而来，带着泰晤士河方向飘来的、潮湿的寒气。他竖起大衣领子，步行穿过圣詹姆斯公园。
公园里很安静，只有几个晚归的行人匆匆走过。湖面已经完全结冰，在暮色中像一块巨大的、暗灰色的玻璃。
远处威斯敏斯特教堂的尖顶在深紫色的天幕下剪出清晰的轮廓，钟声悠扬地传来，宣告着傍晚六点的到来。
埃德蒙的脚步不自觉地放慢。
他想知道，汤姆是否已经收到了他的回信。
如果收到了，会是什么反应？
会皱眉吗？会脸红吗？还是会像往常一样，用冷漠的外壳包裹住所有情绪，然后在无人看见的角落，悄悄将信读了一遍又一遍？
想到这里，埃德蒙的嘴角微微扬起一个温柔的弧度。
但笑意很快淡去。
因为他知道，在霍格沃茨，汤姆面对的不仅仅是学业和魔法。还有那些纯血家族的试探，斯莱特林内部的权力游戏，以及汤姆自己内心那不断滋长的、对黑暗力量的渴望。
而那封信里那些关于“需要”和“选择”的话语，或许能暂时温暖汤姆，但无法解决那些更深层的问题。
埃德蒙的脚步停在公园中央的一座小桥边。
桥下的溪流已经半冻，冰层下能看到缓慢流动的墨绿色的水。远处，伦敦的灯火逐一点亮，在渐深的暮色中连成一片模糊的光海。
战争还在继续。
温特沃斯不会罢休。
埃德蒙深深地吸了一口寒冷的空气，让冰冷的氧气充满肺部，驱散胸口的沉闷，然后继续向前走。
穿过公园，走上街道，拐进卡多根广场。别墅的窗户黑着，没有灯光，像一座等待被唤醒的城堡。
他掏出钥匙，打开门。
温暖的空气扑面而来，混合着柑橘清洁剂和淡淡灰尘的味道。斯特拉从厨房方向冲过来，兴奋地摇着尾巴，用鼻子蹭他的手。
“我回来了。”埃德蒙蹲下身，揉了揉它的脑袋，然后脱掉大衣，挂好。
他走进客厅，没有开灯，只是借着窗外街灯透进来的微弱光线，走到壁炉前。
炉火已经熄了，只剩下一堆灰色的余烬。他拿起火钳，拨了拨，几点火星飞溅起来，在黑暗中像转瞬即逝的萤火虫。
然后他直起身，走向厨房。
冰箱里有玛莎准备好的炖菜，他热了一些，坐在厨房的小餐桌前吃完。洗碗，擦干，放好。
做完这一切，他走上楼。
卧室里很暗，窗帘没有拉，能看见窗外伦敦的夜空，深紫色，点缀着几颗稀疏的星星。远处有隐约的汽车声，像城市的呼吸。
埃德蒙没有开灯，走到床边坐下，在黑暗中，看着对面空荡荡的床铺。
月光透过窗户，在地板上投下一小片银白色的光斑。光斑边缘清晰，像切割出来的几何图形，随着云层的移动，缓慢地在地板上滑动。
他想起汤姆信里的最后一句话：“我命令你。”
命令他保护好自己。
埃德蒙的指尖在床单上轻轻划过，感受着布料细腻的纹理。
然后他躺下，侧过身，面对着汤姆常睡的那一侧。伸出手，手指在冰冷的床单上停留，仿佛在触摸一个不存在的轮廓。
黑暗中，只有他自己的呼吸声。
他闭上眼，静静地躺着。
等待黎明。
等待下一封信。
等待他的汤姆在某个时刻，推开这扇门，用那双黑曜石般的眼睛看着他说：
“我回来了。”
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