北京郊区的荒原，风总是很大。黄沙卷着枯草，拍在临时搭建的布景上，发出呜呜的声响，像谁在低声呜咽。《荒原之诗》的拍摄，从第一天起，就浸在“苦”里——是那种肉眼可见的、渗进骨头缝里的苦。
没钱，便什么都要抠着省。演员的服装是李强带着小武去二手市场淘的，三十块一件的旧外套，洗得发白起球，却被沈小鱼仔细熨烫、补缀，染上荒原的土黄色，竟精准贴合了角色的沧桑；道具是剧组所有人动手做的，女主角的旧行囊用帆布缝了又缝，画家的画架是捡来的废弃木架改造的，连荒原上的“野草”，都是大家趁着清晨露水未干，从野地里移栽过来的；盒饭是最便宜的那种，一荤一素，米饭硬得硌牙，演员和工作人员却吃得狼吞虎咽——白天顶着烈日风沙拍十几个小时，体力早被耗空了。
住宿更是简陋。演员们挤在附近的农家院，四张铁架床塞进一间土坯房，晚上能听见老鼠跑过梁的声响；沈小鱼更省，干脆在拍摄现场搭了个简易帐篷，里面只摆了一张折叠行军床，铺着薄薄的褥子，夜里风刮得帐篷哗哗响，她常常半梦半醒，一睁眼就摸出剧本，借着帐篷里的小台灯改台词。
可苦归苦，她拍得却极致认真。每一个镜头的光影、每一句台词的语气、每一个演员的眼神，都要反复琢磨。有一场女主角在风沙中崩溃大哭的戏，苏晴拍了十八遍，从天亮拍到天黑，最后累得瘫在沙地里，抱着沈小鱼哭：“我真的撑不住了”。沈小鱼也红了眼，却蹲下来，轻轻拍着她的背，声音沙哑却坚定：“再试一次，就一次——我们要的不是‘哭’，是‘撑住’的劲儿”。
等最后一个镜头拍完，月亮已经升上了荒原。沈小鱼扶着苏晴起来，自己的膝盖却因为长时间蹲在沙地里，麻得站不稳。可看着监视器里的画面——黄沙漫过脚踝，女孩仰着头，眼泪混着沙粒往下掉，眼神却透着不肯认输的韧劲——她忽然笑了，眼底的疲惫，瞬间被光芒取代。
徐燃来探过三次班，每次车刚开进荒原，就被漫天风沙呛得直咳嗽。看到剧组吃的盒饭、演员住的农家院，再看到沈小鱼帐篷里那张吱呀作响的行军床，他总是皱着眉，小声劝：“沈老师，我跟股东们再谈谈，追加点投资吧，这样太苦了，演员和工作人员都熬不住。”
沈小鱼却总是摇头，指着监视器里的片段：“钱要花在刀刃上——租设备、买胶片，这些不能省。苦点没事，戏好，比什么都强。”她顿了顿，又补充道，“你别忘了，我们赌的是内容，不是排场。”
戏确实好。没有流量明星的矫揉造作，没有豪华布景的堆砌，却有着最动人的真诚。苏晴演的流浪诗人，有一场坐在土坡上念诗的戏，没有配乐，没有特写，只有风刮过的声音，她的声音轻轻的，却透着看透世事的沧桑，拍完后，全场工作人员都忘了说话，连风都似的静了；那个八岁的小女孩，演荒原上失去羊群的牧民女儿，一场寻找羊群的戏，不用人教，眼里的慌张和倔强就藏不住，一条过的时候，沈小鱼激动地抱着她转了三圈，小女孩搂着她的脖子，小声说：“沈老师，我想把戏演好”。
拍摄进行到第三周，意外突然来了。原定于饰演“画家”的老戏骨，家里突发急事，儿子车祸住院，必须立刻赶回老家，短期内根本来不了。而“画家”这场戏，是全剧的灵魂——女主角林野在荒原上走投无路时，遇到了这个孤独的画家，画家教她“用另一种眼睛看世界”，才让她慢慢放下执念，与自己和解。
副导演急得满头大汗，蹲在沙地里抽烟：“沈总，要不咱们换人？我认识几个话剧演员，能立刻赶过来，就是片酬得加一点……”
“不换。”沈小鱼想都没想就拒绝，“这个角色不是‘凑数’的，他是林野的光，也是这部戏的光。换人容易，可那种孤独又坚定的劲儿，不是随便谁都能演出来的。删戏更不行，删了这场，全剧的逻辑就断了。”
“可咱们没钱再找演员了啊！”副导演的声音带着无奈，“账上就剩几万块，连下周的盒饭钱都快不够了……”
沈小鱼沉默了。风沙吹过她的头发，贴在苍白的脸上——母亲的医药费还没凑够，剧组的资金捉襟见肘，现在连核心演员都没了。她深吸一口气，转身走向帐篷：“那就找不要钱的。”
她所说的“不要钱的”，是工作室公开征集剧本和演员的邮箱。自从《荒原之诗》开机后，这个邮箱每天都会收到几百封投稿，大多是粗制滥造的剧本、连镜头都不懂的演员试镜视频，还有不少恶意调侃的垃圾邮件。李强他们总说“没必要看”，但沈小鱼却坚持，每天再忙，也要抽时间翻几封——她总觉得，也许藏着惊喜。
帐篷里的台灯亮了，沈小鱼坐在折叠桌前，点开邮箱。一封封邮件往下翻，要么是逻辑混乱的狗血剧本，要么是滤镜厚重的试镜片段，要么是“求沈总带带我”的乞讨式留言。她揉了揉发酸的眼睛，指尖划过鼠标，心里却没放弃。
直到翻到第四百七十三封，她的手指猛地顿住了。
那不是邮件正文，而是一封扫描进来的手写信。字迹歪歪扭扭，像小学生刚学写字，笔画却很用力，有些地方甚至把纸戳出了小坑。信的开头，没有称呼，只有一句笨拙的话：“我不知道该写给谁，我只是想把这个故事说出来。”
信里附了一个短篇故事，标题叫《风中的颜色》。讲的是一个天生色盲的画家，看不见红橙黄绿，世界在他眼里只有黑白灰，可他却能“听见”颜色——风穿过沙地，是淡蓝色的；雨落在土坯房上，是嫩绿色的；阳光洒在草叶上，是金黄色的。他没有画布，就用捡来的废纸、木板、甚至墙壁当画布，用最简单的墨汁，画着他“听见”的颜色。
没人懂他的画。村里人说他是疯子，把他的画当成垃圾扔掉；他的母亲骂他不务正业，劝他早点放弃。可他还是不停画，直到最后，在一个漫天风沙的日子，他坐在荒原上，画完了最后一幅画，然后安静地闭上了眼睛。他的画被当成垃圾倒进了土坑，却被一个路过的小女孩捡走了一张，贴在自己的小窗户上。那天晚上，小女孩做了个梦，梦见自己飞在彩色的风里，身边全是画家画里的线条。
沈小鱼看完，指尖控制不住地发抖。她仿佛看到了那个坐在荒原上的画家，看到了他眼里的孤独与坚定，更看到了林野的影子——他们都是在绝境里，拼命寻找光的人。
她飞快地翻到信的最后一页，寻找联系方式。可上面只有一个潦草的地址：河北省沧州市青县城中村37号，没有电话，没有微信，甚至没有署名，只有落款处一个小小的“陆”字。
“李哥！”沈小鱼猛地掀开帐篷门帘，对着外面喊。李强正在给发电机加油，听见声音赶紧跑过来：“沈总，怎么了？”
“开车，去河北。”沈小鱼把打印出来的信递给他，眼神坚定。
李强看了眼地址，又看了看表，一脸诧异：“现在？都晚上十点了！开车过去得四个小时，到那儿都凌晨了！”
“就现在。”沈小鱼抓起帐篷里的外套，“这个人，我必须找到。”
李强没再多问，立刻去发动车。夜色深沉，越野车在乡间小路上颠簸前行，沈小鱼坐在副驾驶上，手里紧紧攥着那封信，一遍又一遍地看。窗外的月光很暗，树影斑驳，像一个个孤独的影子，可她的心里，却燃起了一点微弱的光。
凌晨两点，他们终于找到了那个地址。青县城中村，一片低矮的平房，巷子狭窄，路边堆着垃圾，散发着难闻的气味。37号是一间地下室，门口堆着几个空矿泉水瓶，门缝里透出一点微弱的黄色灯光。
沈小鱼轻轻敲门。“咚咚咚”，声音在寂静的巷子里格外清晰。敲了三遍，门才缓缓打开一条缝，一个年轻人探出头来。
他很瘦，瘦得颧骨都凸了出来，脸色苍白得像没见过太阳，头发乱糟糟的，遮住了部分眉眼。可一双眼睛，却亮得惊人，像藏着星星，又像藏着化不开的孤独。他穿着一件洗得发白的灰色T恤，袖口卷到肘部，露出纤细的手腕，手里还攥着一支磨秃了的铅笔。
“你是……陆青然？”沈小鱼试探着问——她从信里的字迹和语气，猜他大概二十出头。
年轻人愣了一下，眼神瞬间变得警惕，下意识地想关门：“你们是……”
“我是沈小鱼。”沈小鱼赶紧把那封信递过去，语气尽量温和，“《风中的颜色》，是你写的，对吗？”
陆青然的眼睛猛地睁大，脸上的警惕变成了难以置信，他接过信，手指抖得厉害，脸涨得通红，嘴唇哆嗦着：“是……是我写的。你们是……是来收废品的？还是……觉得我写得太烂，来笑话我的？”
沈小鱼忍不住笑了，眼眶却有点发热：“我不是收废品的，也不是来笑话你的。我是来买你的故事的，也是来请你写剧本的。”
她推开虚掩的门，走进地下室。空间很小，不到十平米，阴暗潮湿，墙角甚至长着霉斑。里面堆满了画——画在废报纸上的，画在硬纸板上的，画在墙壁上的，没有一点颜色，只有黑白灰的线条，歪歪扭扭，却透着一种惊人的生命力。有的画的是风，线条像在流动；有的画的是雨，线条密密麻麻；还有一幅画的是荒原，一个小小的人影站在中间，抬头望着天。
“你学过画画？”沈小鱼轻声问。
“没有。”陆青然低下头，声音带着自卑，“我眼睛不好，分不清颜色，只能看见黑白灰。他们都说我画得像鬼画符，没人懂……”
“可你能听见颜色，对吗？”沈小鱼打断他，指着墙上那幅画着风的作品，“你说，这幅画，是蓝色的风？”
陆青然猛地抬起头，眼里满是震惊：“你……你怎么知道？”
“我能感觉到。”沈小鱼走到画前，轻轻抚摸着那些粗糙的线条，“你看，这些线条，像风穿过沙地的样子，沙沙的，软软的，就是淡蓝色的感觉。”
陆青然的眼泪，瞬间掉了下来。这是第一次，有人能懂他的画，懂他“听见”的颜色。
沈小鱼转过身，看着他，语气郑重：“你的故事，我想用在我的电影里。我希望你能把它改成电影剧本，三十万字，跟着我回北京，住在工作室，我教你写，你愿意吗？”
陆青然的手开始抖，嘴唇哆嗦着，半天说不出一句话：“我……我没写过剧本，我连高中都没毕业……我不行的，我会拖累你的……”
“你行。”沈小鱼看着他的眼睛，一字一句地说，“你不是‘不行’，你是没被人看见。陆青然，你是梵高——如果梵高活在今天，他也会住地下室，也会被人当成疯子，也会没人懂他的画。可他画的向日葵，一百年后，还有人愿意为它流泪。”
她指着满屋子的画，声音带着力量：“你的故事，你的画，都值一百万。但你要答应我，剧本要改三十遍，改到满意为止，你敢吗？”
陆青然手里的铅笔，“哐当”一声掉在地上。他看着沈小鱼，看着这个在凌晨两点，冒着风沙找到他的女孩，看着她眼里的坚定与信任，忽然“扑通”一声跪了下来，眼泪砸在地上：“我敢！我改！我一定改好！”
第二天一早，陆青然跟着沈小鱼回了北京。工作室的角落，被李强他们收拾出来，支了一张小床，放了一张折叠桌，就是他的“创作间”。他很拼，白天改剧本，晚上画画，饿了就泡一碗泡面，困了就趴在桌上睡一会儿，眼里只有剧本和画笔。
李强和阿斌都不理解，私下里劝沈小鱼：“沈总，咱们现在都快揭不开锅了，你还捡个累赘回来？他没学过剧本，改出来的东西能用吗？”
“他不是累赘，他是宝藏。”沈小鱼看着角落里认真改剧本的陆青然，语气温柔却坚定，“我们缺的不是会写剧本的人，是懂‘寻找光’的人。他懂，所以他能写好。”
陆青然的剧本改到第五稿时，《荒原之诗》的拍摄，遇到了灭顶之灾。
徐燃的电话，打到了沈小鱼的帐篷里，声音疲惫得像老了十岁：“沈老师，出事了。火花TV的股东们，集体施压，要求停拍《荒原之诗》。账上的钱已经花光了，他们觉得这戏必亏，说什么都不肯再投了。”
“还差多少？”沈小鱼的声音很平静，平静得让自己都惊讶。
“至少三百万。”徐燃的声音带着绝望，“我跟他们谈了整整一天，磨破了嘴皮，他们还是不同意。甚至有人说，要是我再坚持，就撤资，让火花TV直接倒闭。”
挂了电话，沈小鱼坐在帐篷里，看着外面漫天的风沙。荒原上的风，越来越大，仿佛要把整个帐篷掀翻。她拿出手机，点开银行APP——余额：十二万七千四百五十三块。其中十万，是她好不容易凑来的，要给母亲交下个月的医药费；剩下的两万多，是她自己的全部积蓄。
她又点开小鱼基金会的账户——余额：零。所有的捐赠款，都用来援助那些被资本欺压的艺人、支付官司的律师费，一分都没剩。
最后，她点开工作室的账户——余额：三万两千一百六十二块。刚够交下个月的房租和水电费。
穷途末路。
她走出帐篷，回到市区的工作室。陆青然还在那个角落里改剧本，台灯的光，温柔地照在他瘦削的侧脸上，他皱着眉，咬着铅笔头，神情专注得仿佛周遭的一切都与他无关。<
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p>“青然。”沈小鱼轻轻走过去，声音很轻。
“沈老师。”陆青然头也不抬，手里的笔还在纸上写着，“快好了，最后一稿，再改三天，就能给你了。”
“如果……我说如果。”沈小鱼顿了顿，鼓起勇气开口，“这部电影，拍不成了，你会恨我吗？”
陆青然手里的笔，猛地停住。他缓缓转过头，看着沈小鱼，看了很久很久，然后，忽然笑了。那笑容很淡，却很干净，像荒原上的月光。
“沈老师，你知道我为什么写《风中的颜色》吗？”他站起来，走到窗边。外面在下雨，淅淅沥沥的雨丝，打在玻璃上，发出噼啪的声响。
“我妈去年去世了，癌症晚期。”他的声音很轻，却像针一样，扎在沈小鱼心上，“治病花光了家里所有的钱，还欠了一屁股债，最后人还是走了。那时候，我觉得活着没什么意思，每天就躲在这地下室里，吃最便宜的泡面，画那些没人懂的画，有时候甚至想，不如跟着妈妈走了算了。”
雨下得大了些，雨丝砸在玻璃上，汇成细细的水流，蜿蜒而下，像谁在无声地流泪。陆青然攥着衣角，指节泛白，声音里带着压抑的哽咽：“我看不见颜色，村里人都笑我是疯子，说我画的是鬼画符，连收废品的都不肯要我的画。只有我妈，她虽然也劝我别瞎折腾，却总偷偷给我买铅笔和废纸，说‘我儿子画的，比别人都好看’。”
“她走的前一天，还拉着我的手说，让我别放弃，说总会有人懂我的。”陆青然的眼泪终于掉了下来，砸在地板上，晕开小小的湿痕，“我不信，我觉得她是骗我的。直到我写了《风中的颜色》，抱着试一试的心态投了稿——我甚至不知道投给谁，就随便填了你们工作室的邮箱，我以为，只会像以前一样，石沉大海，或者被人当成垃圾删掉。”
他抬起头，看着沈小鱼，眼里满是滚烫的光：“可你来了。沈老师，你在凌晨两点，冒着风沙，找到这个满是垃圾的地下室，告诉我，我的故事值一百万，说我是梵高。你知道吗？那一刻，我觉得我妈没骗我，真的有人懂我，真的有人看见我了。”
沈小鱼的眼眶早就红了，眼泪顺着脸颊往下掉，她抬手擦了擦，却越擦越多。她太懂这种感觉了——那种被全世界否定，却被一个人坚定选择的温暖；那种在绝境里挣扎，却忽然看到光的希望。就像她坚持拍《荒原之诗》，被全行业嘲笑，却有徐燃、李强他们陪着；就像她看着母亲病重，无能为力，却始终不肯放弃。
“青然。”她吸了吸鼻子，声音沙哑却坚定，“对不起，我不该说‘戏拍不成了’。”
陆青然愣了一下，摇了摇头：“沈老师，我知道咱们难。我听说了，剧组没钱了，连盒饭都快买不起了。我不要报酬，我可以继续改剧本，我可以去剧组帮忙，搬道具、搭布景、洗衣服，我什么都能做，我只要能把戏拍出来——这不仅是你的戏，也是我妈的心愿，是我的光啊。”
他指着角落里堆着的画，语气带着笨拙的坚定：“这些画，我可以都卖掉，虽然不值钱，但能换几盒盒饭也好。我不要一百万，我只要能跟着你，把《风中的颜色》拍出来，让更多人知道，就算看不见颜色，就算被人当成疯子，也能找到自己的光。”
沈小鱼看着他，看着这个瘦得像芦苇，却倔强得像荒原上的野草的年轻人，心里的绝望，忽然被一股滚烫的力量取代。她以为自己走到了穷途末路，却没想到，在这个不起眼的角落里，在这个被全世界否定的年轻人身上，找到了继续走下去的勇气。
她走过去，轻轻拍了拍他的肩膀，笑容里带着泪，却格外明亮：“好。咱们不放弃。戏，一定要拍。你的剧本，要改三十遍，改到最好；你的画，我会挂在剧组的布景里，让所有人都看到。”
陆青然用力点头，眼泪掉得更凶了，却咧着嘴笑了，像个终于得到糖的孩子。
沈小鱼拿出手机，点开和徐燃的对话框，想告诉他，他们不放弃，他们会想办法。可还没等她打字，手机突然剧烈地震动起来，屏幕上跳动着“医院”两个字，像一记重锤，砸在她的心上。
她的指尖猛地顿住，心脏像被一只无形的手攥紧，连呼吸都变得困难。她飞快地按下接听键，声音里带着抑制不住的颤抖：“喂？医生，我妈怎么了？”
电话那头，医生的声音带着凝重：“沈小姐，您母亲的病情突然反复，肾功能急剧恶化，需要立刻做透析，而且必须尽快安排肾移植手术，否则……否则撑不过一个月。手术费加上后续治疗，至少需要五十万。您尽快凑钱，过来一趟吧。”
“五十万……”沈小鱼的声音轻得像羽毛，手里的手机差点掉在地上。
三百万的剧组缺口，五十万的手术费。
两座大山，重重地压在她的肩上，几乎要把她压垮。
陆青然看着她苍白的脸，看着她攥着手机，指节泛白，浑身都在发抖，心里一紧，小声问：“沈老师，怎么了？是不是……阿姨出事了？”
沈小鱼缓缓转过头，看着他，嘴唇哆嗦着，却说不出一句话。眼泪模糊了她的视线，她看到陆青然眼里的担忧，看到工作室角落里堆着的剧本和画，看到窗外淅淅沥沥的雨，忽然觉得，眼前的光，好像又要灭了。
就在这时，李强气喘吁吁地跑了进来，手里拿着一张纸，脸上带着难以置信的激动：“沈总！沈总！有消息了！严华导演，严华导演说，他愿意投资咱们的戏！他说，他看了青然的剧本初稿，说这是他今年看过最好的故事！”
沈小鱼猛地抬起头，眼里满是震惊：“严华？他……他愿意投资？”
“对！”李强把纸递过来，声音都在发抖，“这是他助理发来的消息，说先打一百万过来，后续的钱，他会想办法！而且他还说，他可以帮咱们联系医院，给阿姨安排最好的医生！”
陆青然也愣住了，随即脸上露出狂喜的笑容，眼泪又掉了下来，却是开心的泪。
沈小鱼接过那张纸，手指抖得厉害，上面的字迹清晰可见，短短几行字，却像一道光，劈开了漫天的阴霾，照进了她绝望的心里。
她看着陆青然，看着李强，看着窗外渐渐小下去的雨，忽然笑了，笑得眼泪直流。
她以为，穷途末路。
却没想到，柳暗花明。
可她不知道的是，严华的投资，并不是免费的善意。在她看不见的地方，一场更大的阴谋，正在悄然酝酿——严华背后，站着五大平台的人，他们投资《荒原之诗》，不是为了支持好内容，而是为了抓住她的软肋，等着看她一败涂地。
荒原上的风，还没停。