晚上十点四十分，杰森推开了教堂的门。
门轴发出的吱呀声比平时更响些——或许是因为夜太寂静，或许是因为他手上的力道没控制好。GCPD的警笛声从远处传来，忽远忽近，像这座城市永不停歇的背景噪音，但至少已经不在码头了。冲突被控制在北区旧码头，没有蔓延过来，没有烧到这片他划下的界线之内。
教堂里只亮着一盏灯，祭坛旁那盏小台灯。昏黄的光晕铺开，勉强照亮前几排长椅和窗边的区域。艾拉坐在他常坐的那扇窗台边，背靠着冰冷的石墙，膝盖上摊着她那本笔记本。听见门响，她抬起头。
光从侧面打在她脸上，照亮一半轮廓，另一半藏在阴影里。金色的睫毛在光中几乎透明。看见是杰森，她轻轻地点了点头。然后她合上笔记本，站起身，她拿起一个干净的玻璃杯，她倒了杯温水，走回来，递给杰森。
杰森接过杯子。玻璃壁传递着恰好的暖意，不烫手，刚好驱散指尖的寒气。他喝了一大口，水顺着喉咙滑下去，冲淡了嘴里残留的硝烟和铁锈味。水是净化过的，他能尝出来——那种独特的干净，和他平时喝的不一样。
艾拉看着他喝，等他放下杯子，才开口：“要不要先睡一会？”
杰森差点呛到。他猛地放下杯子，动作太大，水溅出几滴在手上。
“睡一会？”他的声音带着难以置信的干涩，还有一丝没藏好的狼狈，“现在？”
艾拉歪了歪头。这个动作让她看起来比平时更年轻，也更……直接。
“码头这边没什么反应。”她回忆了一下之前巡逻队交接班的情况，然后继续开口，“大部分工人们已经歇了，老约翰半小时前来过，说北边的动静没过来，于是巡逻队加了两个人。”她顿了顿，目光落在杰森脸上——她在看他眼下的阴影，而后，她轻轻地移开视线，“但你今晚肯定睡不了。”
杰森张了张嘴，没发出声音。
“不论是什么势力划分，”艾拉继续说，转身又给他添了半杯水，“冲突结束了，情报才刚开始发酵。GCPD的报告，媒体的消息，各方的损失评估，后续的谈判底线——”她重新把杯子递给他，“现在睡一会，等你要忙了，状态也会好一点。”
她说得那么理所当然，那么平静。她只是把关心巧妙的包装成一种基于效率的判断：你累了，现在有机会休息，所以应该休息。
杰森握着杯子，指尖感受着玻璃的弧度。他想反驳，想说“我还有事要处理”——但艾拉说的每一句都对。冲突刚结束，各方都在消化信息，真正的情报战至少要到后半夜才会开始。现在确实有那么一两个小时的空白期，而往常他都是坐在安全屋，一遍遍擦拭枪械，一遍遍看情报有没有更新。
“但教堂……”他斟酌着开口，声音有些哑，“我睡哪？”
话问出口的瞬间他就后悔了。蠢问题。他可以在安全屋睡，可以在码头任何一个据点睡，甚至可以找个集装箱凑合——为什么要问教堂？
艾拉眨了眨眼。她似乎真的在认真思考这个问题，而后她抬起头。
“有毯子，有垫子。”她目光扫过长椅，“可以睡外面的椅子上。如果觉得冷，炉子还可以生火。”她停顿了一下，然后补充，“如果觉得外面不安全……”
她的视线移向教堂后方，那道通往她小隔间的木门。
“睡我床也可以。”她顿了顿，声音没有起伏，“床不大，但干净。状态好些，处理事情会快些。”
杰森的手指收紧。
艾拉似乎没注意到他的僵硬。她转过身，走到祭坛边，从下面的柜子里拿出一个折叠起来的垫子——码头工人午休时用的那种，厚实但粗糙。然后又拿出一条灰色的羊毛毯，洗得发白，但叠得整齐。
“至少在各方情报出来之前，”她把垫子和毯子放在第二排长椅上，动作仔细，“现在睡觉是最合适的。”
她做完这些，重新走回窗边坐下。没有再看杰森，仿佛刚才的提议就像“要喝水吗”一样平常。
教堂里重新安静下来。只有远处隐约的警笛，烧水器在运行的嗡鸣。
杰森站在原地。手里的杯子已经冷了，但掌心还在发麻。
睡教堂？睡艾拉的床？
这两个选项卡在他的思维里——长椅太显眼。虽然第二排长椅处有遮蔽，任何一个半夜来教堂的人都会看见他躺在那儿——因为他妈的他一定会起来。
至于艾拉的床……
杰森的喉咙发紧。他想起那个小隔间：一张窄床，一个旧衣柜，一张小桌子，放着她母亲艾琳的照片。干净，简陋，充满了她的气息。睡在那里，就像侵入她最私密的空间。就像承认某种……他还没准备好承认的东西。
可是——他确实累了，精神上的疲惫。谈判、帮派情报、还有面对蝙蝠家时那些复杂到恶心的情绪。今晚他还额外扮演了一次“情报伪造者”，把艾拉的发现嫁接到企鹅人身上，把史蒂芬妮引向别处，把蝙蝠家的注意力从码头挪开。他在几个身份里来回切换。许久不见的拉萨路池低语又开始隐隐约约的出现，还有阿卡姆骑士记忆里破碎的蝙蝠面具。
艾拉说的
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对。他需要休息。哪怕只是一两个小时，让大脑停止运转，让那些不断重播的画面暂时安静下来。
杰森抬起眼，看向艾拉。
她还坐在窗边，侧对着他。昏黄的光勾勒出她的轮廓：单薄的肩膀，挺直的脊背，松散的金色麻花辫垂在肩后，发尾有些毛躁。她微微低着头，视线落在书页上，睫毛在脸颊上投下细小的、颤动的阴影。左手托着下巴，右手握着笔，偶尔在页边写下一两个词。
那么平静。平静得像今晚什么都没发生，像哥谭没有枪声，像码头的平衡不需要用算计和暴力来维持。像他只是一个累了的人，而她只是提供了一个可以休息的地方。
仅此而已。
杰森深吸一口气，又缓缓吐出。他走到长椅边，放下杯子。玻璃底碰在木头上，发出轻轻的叩响。
他拿起垫子，展开，铺在长椅上，不太平整，但足够厚实。粗糙的帆布表面，带着几分码头特有的潮湿味道。
然后是毯子。有些扎手，但保暖。
他坐下来，动作有些僵硬。垫子不算舒服，但比安全屋的行军床软一点。他躺下，头枕在叠起来的夹克上，拉起毯子盖到胸口。
视野里是教堂高高的天花板，房梁在昏暗中像巨大的肋骨。祭坛旁的灯光在边缘晕开，让整个空间笼罩在一片柔和的、模糊的暗黄色里。
他闭上眼睛。
黑暗涌上来，但和外面的黑暗不同。这里的黑暗是温暖的，被灯光过滤过的，带着纸张和旧木头的气息，还有……艾拉的存在。
他听见她翻书的声音。很轻，很慢。一页，停顿，又一页。
听见她起身，走到烧水器边，又倒了一杯水，玻璃杯放回桌面的轻响。
听见她重新坐下时，旧木椅发出的细微呻吟。
这些声音构成了某种奇异的节奏，像摇篮曲，像某种保证：有人醒着，有人在看着，你可以休息。
杰森的呼吸逐渐放缓。紧绷的肌肉一点一点松弛下来，脑子里那些翻腾的念头开始沉淀。情报、冲突、伪装、蝙蝠家……它们还在，但不再尖叫着要求他立刻处理。它们像文件一样被归档，暂时存放在某个角落，等他醒来再打开。
取而代之的是一些更简单的画面：
艾拉递给他水杯时，指尖碰触的瞬间。
她说“睡我床也可以”时，那种纯粹的、不带任何暗示的坦然。
她坐在窗边的侧影，像一幅被时光固住的油画。
这些画面很安静。安静得让他胸口某个地方微微发酸，又微微发暖。