雨下了一夜，从凌晨开始，像把旧胶带缓缓撕开，细长又黏，毫无停歇的意思。
屋塔房的水泥地渗水慢，瓦缝里的水珠“嗒”地落进铁皮罐，一声一声响得人心浮。天未亮，整条胡同还在沉睡，只有远处菜市场的拖车声闷闷响起，仿佛从水里传来的低语。
谢安琪醒得早。她头发扎起，几缕碎发顺着鬓角滑下来。穿着旧衬衫，袖子挽到手肘，指尖握着牙刷。
窗边日光从塑料布缝里落下，刚好照在她脸侧，眼尾线条柔，却不显弱。她没化妆，皮肤带点夜晚没睡好的倦感，但看上去是种不刻意的真实。她裹着毛巾毯坐在窗边，窗子没关紧，风钻了进来，带着湿冷味，像厨房久未擦洗的钢盆气息。
她看着胡同尽头那家便利店门前的雨棚，那儿挂着一串风铃，雨势不大的时候它会偶尔响几下，今天一早却像被雨压哑了嗓子。
屋外昏黄，屋内潮闷。她没开灯，只点了笔记本边的台灯，光打在墙上，泛出一点橘色光圈，照不远，但不晃眼。
雨天的早晨时间像发泡的面，膨胀又缓慢，她在这片松弛里把水煮沸，洗脸、绑头发、换衣服，然后背上她的录音包，出了门。
鞋底一落到楼梯，水渍“叭”地一声喷起，像警告，又像谁在叫她慢一点。
便利店还是那间，还是挂着那面松松垮垮的蓝布帘，印着褪色的“24”字样。小玻璃门两边都贴了湿了边角的促销贴纸，冷藏柜旁堆着新进的饮料箱。
她推门进去时，铃响了一下，很轻。
收银台后站着一个人，侧身低头在整理收银纸卷，穿黑色短袖制服，围裙上有擦不干净的咖啡渍，帽檐压得低，看不清神情。
是郑禹胜。
他没抬头。
她走到饮料柜前，隔着玻璃看着里面一排排被冷气冻出水珠的瓶装水和米粥罐，指尖落在门把时，终于听见他说话。
“今天你不是要去看点电影？”
声音不高，有点哑。
“没意思。”她说，“票退了，等你以后拍电影，我一定去看。”
他“嗯”了一声，继续低头拆纸，她走去收银台，拿了一瓶矿泉水和一罐米粥。
“还想吃面包吗？”他问。
“你昨晚补货了？”
“芋头的，还有一个红豆的，没人买。”他说完抬头看她，眼神淡淡的。
“芋头吧。”
他从背后的篮子里拿出来递给她，塑料袋一拎，手背上显出一道细细的红痕，像是早上刚被纸箱割到的。谢安琪盯了一眼没出声，只默默在他找零时，从自己口袋里摸出一张创可贴，放在收银台上。
“给你。”她说。
郑禹胜看着她手指抽回去，指腹有点发白。他眼神微停了一下，没有说谢谢，只把创可贴捏起来，塞进了围裙口袋里。
“雨大了。”她说。
“是。”
“你这班几点？”
“十点半。咖啡店那边人手不够。”
她点头，没继续问。他们之间像隔着一块不通透的玻璃，能听见声音，看见动作，却不太能确认对方是在看自己。谢安琪出门的时候，顺手拉了拉店门上的蓝布帘子，布料被雨淋得沉，拉扯时发出一声闷响。
街道像水墨画铺开的底稿，没边没界。远处车影模糊，近处路边有一滩积水，落雨击打在上面泛起细圈。
她没有打伞，雨滴敲在外套上，很快浸湿衣角。谢安琪没躲，只是快步走到胡同另一端的小屋檐下躲雨。墙上贴了几张发黄的租房广告，边缘卷起，字迹被水渗得模糊。
她站在那里发了会呆。
刚刚郑禹胜低头取面包时，额前一缕头发滑下来，他像是习惯性地甩了甩，眼神那一瞬对她避了半拍。
不是害羞，也不是冷淡。
是像见过，那种“不确定你是谁、但觉得似曾相识”的眼神，她不是没见过。
2019年那次，她也是这样在旧光化门街拍摄，他从她身后经过，回头看她一眼，然后低头说：“我们是不是在大学路见过？”
她摇头，装作陌生。
这一回，她不知道他看见的，是现在的她，还是那些“曾经她来过的自己”。
时间像个胶卷机，有时前进，有时倒带，有时不动——可她不知道现在的画面，是不是已经被按下过一遍。
中午过后，雨稍小了些。
谢安琪坐在她的屋塔房里剪辑素材。她刚从一位老邮差那里录完一段“92年派送路线回忆”的采访，声音轻得几乎听不清，但气息很稳。她把波形图放大，又一遍一遍地剪掉噪音，耳机贴着，背发出一层细汗。
桌边风扇继续缓慢旋转。水壶里剩半壶冷水，她没去倒。
剪辑剪到一半，电话响了。
是便利店公共电话打来的。
她犹豫了一秒才接。对面是个女人的声音：“你是住屋塔房的谢小姐吧？那个……禹胜刚刚在店里晕倒了。是低血糖。他让我们通知你。”
谢安琪顿了一下，放下耳机，站起来。她没多问，只带了钱包和外套，快步下楼。
楼道潮湿，一步踩下去，鞋底像在叫人快一点。她到便利店时，他正坐在货柜后面的塑料凳上，低着头喝糖水。帽子摘了，头发黏在额前，脖子上的血管还在跳。
郑禹胜听见她进来，没抬头：“不是说了不用叫你。”
她走过去，看了他一眼：“你都晕倒了，你还有什么决定权？”
郑禹胜笑了一下，不重：“没晕，就是蹲久了站起来快了点。”
谢安琪转头看店员：“他是不是脸都白了？”
女店员点点头：“他平时不这样。今天早上说胃疼，我们让他歇一歇。”
她叹了口气，从柜台后面拿了块毛巾，蘸了热水，递过去。
“擦擦额头。”她语气平静，“你现在还要去咖啡店？”
他没有立刻回答，只接过毛巾，抬起眼，看着她，嗓子有点哑：“能不去吗？”
她没说话，雨停了，窗外亮了一点，落地风铃又响了。
咖啡店不远，步行十五分钟，两人没说话，胡同里水迹还未干，鞋底踩在上面发出湿软的吱响。
她走在他左后方半步远，雨后的风带着冷，吹过巷子尽头的铁皮屋檐时发出呼哨一样的回音。几只湿漉漉的猫趴在纸箱里，眯着眼盯着他们经过。
她忽然问：“你真的非得去吗？”
郑禹胜没有回头，只说：“我不想欠那边人情。”
她没再劝。只是听见他下一句话。
“你要是不想陪，就回去吧。”
这句像是挡风的一把伞，薄，却足够直。
她没接，继续跟着。
风吹过他身后，她忽然发现——他肩膀比她想象的更薄一点，不是骨感，而是一种撑得住苦日子但不声张的瘦。
……
咖啡店是他晚上兼职的小店，在一条旧胡同里，没有招牌，玻璃门贴着手写菜单，用蓝色油性笔写的。
他开门进去时，店里没人。只有一架中提琴立在角落的架子上，靠着一把椅子放着备用琴弓。
谢安琪跟进去，看了那琴一眼。
“你弹这个？”
“有时候。”
“什么时候学的？”
他把围裙挂好，靠在吧台边，语气淡淡：“很小的时候，后来停了。”
“为什么？”
“搬家了。”他说，“那边没声音。”
她没懂，但也没问，她的注意力不由自主落回那把琴上。它木色深，琴颈打了蜡，细节擦得很亮，看得出有人定期保养。
“你还拉吗？”
“偶尔。”他看着她，“你想听？”
她点头，他走过去，把琴扶正，抬起琴弓的时候手腕极稳，指节扣弦，姿势熟练得像另一个人。
第一声音符拉出来的那一刻，她真的有点惊了，音色不新，但干净，有一种旧年代才会有的温吞气感，像热米汤一样，滚在胸腔里。
郑禹胜没弹快节奏，只拉了一小段，像是在自说自话，又像试探。她没打断他，直到那段音完了之后，她才说：“你以前学的也是中提琴吗。”
他微微一愣。
“你右肩松弛点。”她补了一句。
郑禹胜盯着她看了三秒。
“你以前学过吗？”
“我听过。”她回避，“很多年前听过一个人拉过。”
她没说，那是他，在另一个时间线，他在她生日那晚，在灯塔边上，拉了一曲中提琴，谢安琪那时没敢问他是怎么会的，现在，她也不想问。因为她隐约明白了——这个“现在”的他，正在一点点对齐她曾经历的“过去”。
“你为什么会突然想试镜当模特？”她问。
“你觉得我不像？”
“不是。”她靠在椅背上，“只是觉得你不像会主动把自己放在镜头前的人。”
郑禹胜垂眸，低声说：“我没选项。”
“你会弹琴，也能写。”
“写字和交房租没关系。”他说，“拉琴的那几年我住在汉阳，琴房都拆了。现在房东肯让我弹，是因为我答应给他女儿拍一张毕业照。”
谢安琪怔了一下，轻声笑了：“这也行。”
他靠在桌边，侧脸落进傍晚的阴影里。店外的雨终于停了，玻璃窗上还挂着水珠，像还在呼吸。
“你呢？”
她没理解：“什么我？”
“你总是在听。你到底想听见什么？”
这问题问得她哑口，她想说，她是在找——在找过去的缝隙，看现在的你会不会露出一点熟悉。
可谢安琪不能说，于是她低声说：“我想听时间的声音。”
他说：“那你不怕听混了吗？”
“怕。”
“那你还听？”
她点头：“我想知道，到底是哪一段真的存在过。”
……
他们没说再多话，等他换完衣服出来，已经七点。
她陪他走出咖啡店时，天光开始落下，雨后的空气清清冷冷的，有种洗过的塑料气味。
小街上有人在墙根晾出一排伞，水滴滴在青石板上，像打在她耳朵里。
他们并肩走了一小段路。
“你是不是见过我？”她忽然开口。
郑禹胜脚步没停，语气却慢了：“什么意思？”
“就……在哪个地方，你有没有觉得，我像是你以前见过的人。”
他停下来，回头看她，谢安琪也停住了，嘴唇紧抿，像在压住心跳。
“你为什么问这个？”
“因为你看我的眼神，不像第一面。”
他沉默了很久。
然后只说了四个字：“你也一样。”
……
他们走到屋塔房胡同口时，天已暗，路灯还没亮，远处的小广播在放旧电台节目，男主播的声音沙哑温和：“有些声音，我们以为只是响过一次，其实它悄悄在我们体内留
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下痕迹，等我们某天不经意听见时，就再也分不清是回忆，还是现在。”
谢安琪站在灯还没亮起的那段路里，忽然心跳很快，她不确定，刚刚他说的那句“你也一样”，是不是意味着——
他记得她。
哪怕只是某一帧，某一秒，他真的记得。
这不是她第一次靠近这个结论，但却是第一次觉得，可能不是她一个人困在这些错乱时间里。
可能他，也一样。
……
晚上十点，屋塔房的走廊里很安静。
谢安琪洗完澡，头发还没干，就靠在窗边写今天的听觉笔记。录音设备摆在桌上，麦克风头套还带着雨后的水汽味。
她一边记，一边回忆郑禹胜说“你也一样”那句话时的眼神。
他不是在试探，也不是敷衍。
那一刻，他是真的认出什么了——只是他自己也不确定。
谢安琪翻开抽屉，想找备用电池，无意间看到一本笔记本。
那不是她带来的。
封皮旧，边角软了，看得出经年翻动。纸张泛黄，第一页写着几个小字：
“设备故障时备用录音指令。KCL项目：谢安琪 / 城市声音轨道计划。”
她怔住，整个人像被拉回到另一个时间。
这本笔记，她记得。
她在2017年用这本记下了她在那次地下剧场项目里采集的全部备份。那一年她去过清溪川、汉江南路、城北区废墟。
可这本——她没带来。
她翻到中间一页，夹着一张印有2023年日期的明信片，背后写着：
“留给你自己。你总是忘。”
笔迹是她的，她认得出自己写字的惯性笔触。
一瞬间她有点喘不过气来，像整间屋子在雨水和回忆之间塌了一角。她站起来，看着桌上的录音设备，耳机插头微微晃动，谢安琪突然不知道自己现在是在哪一条时间线上。她也不知道，这个空间里，自己到底留下过多少次来过的痕迹。
……
隔壁房间的窗户开了一道缝。
郑禹胜坐在桌边，正一页页翻他的试镜资料。照片是用三脚架拍的，光打得不准，有几张他的眼睛没对焦。
他翻着翻着，停下来，手指落在一张模糊的侧脸上。那张是郑禹胜夜里拍的，身后是暗巷的光，肩膀歪了一点，像是背着谁的影子。
他盯了那影像一会，忽然开口：“你到底是从什么时候认识我的？”
没有人回答他。
但他自己好像已经猜到了。
他不记得具体的事件，但他记得一种“她出现后时间就开始松动”的感觉。
像走在一条反复走过的街，他不再怀疑拐角会出现谁。
而是他知道她会在，哪怕她没说为什么来。
他靠在椅背上，闭上眼睛。
呼吸在下雨后的屋塔房里回响，像旧琴腔里的一道残音。
……
谢安琪没睡，她在雨停后的午夜时分下了楼。
胡同里泛着湿光，一只黑猫蹲在垃圾桶边，舔着前爪。楼梯口的灯不亮，她摸着扶手下去，走到街口的电话亭。
她把那本笔记本塞进背包深处，谢安琪不敢把它放在屋里，她害怕下一次穿越时，一切又重置，而她失去了刚刚发现的这些痕迹。她站在电话亭里，看着自己的倒影贴在玻璃上，雨滴从破损的遮雨棚上滑下来，像眼泪从上而下滴落。
谢安琪轻声对自己说：“你别再回去了，好不好。”
她不知道自己说的是哪个“自己”。是现在的她，还是那个未来来过这里、又忘了的她。
……
第二天清晨，她没等阳光升起就醒了。楼下有人在扫地，铁锹拖过水泥的声音干涩清脆。
她打开录音设备，试图调出前一晚录下的环境声，音轨开头一段是静的，只有风和塑料袋翻动的声音。
突然，中间插进一个微弱的声源。
“——禹胜，你要是听见这个，就算不记得，也别害怕。”
女声低沉，音量极轻，却像贴着耳朵说出来的，那是她的声音。
但她从没录过这段，她耳边开始嗡响，指尖按住暂停键的瞬间，像是抓住了某个自己都不曾承认的事实。
她未来真的来过。来过很多次。
而这一次，她是“又一次”，不是“第一次”，但哪一次是“第一次”。
……
她没有和郑禹胜提起这件事。谢安琪甚至没有表现出一丝不同，谢安琪还是像昨天一样，去便利店买面包，去咖啡店拎走借的书。
谢安琪进入便利店的时候，他站在便利店冷柜边，手里拿着价格标签枪，低头核对货架数据。吊灯泛着暖黄，把他的轮廓切得干净。黑T恤湿了半截，贴着背脊，显出瘦长的肩线。
他头发有点长，额前那几缕被热气压下来，贴在眉骨上。他不笑的时候，整张脸显得淡，甚至有点疲惫，但眼神稳。他们见面，谢安琪还是微笑着问他：
“你试镜的鞋买了吗？”
郑禹胜说：“快递延了。”
谢安琪说：“我给你缝好裤脚了。”
他说：“你真像个……”
她抬头：“像什么？”
他收回话：“……像个路过的人。”
她没回答。
但谢安琪知道，他说得对，她是路过的。只是她不知道，这次她是路过了多少次才终于学会了停下来。