通风管道的嗡鸣声准时在六点响起。
凌芮睁开眼，盯着天花板上的裂缝发了三秒呆。
裂缝还是老样子，从墙角爬到天花板中央，像一条干涸的河。
她把手伸到枕头底下，玛格婆婆的纸条还在，折成小方块，和伊奥的病例单压在一起，硬邦邦地硌着指腹。
她把纸条掏出来，对着气窗漏下来的微光看了一遍，号码还是那串号码，她把纸条重新折好塞回口袋。
伊奥已经醒了，正靠在床头翻一本旧书，书脊的线装订已经散了，书页一翻就掉渣，她看起来今天精神尚可，嘴唇的颜色比平时多了一点血色。
“你今天要去买药？”伊奥从书页上抬起眼睛，她的声音还带着晨起的沙哑，但语气是清醒的。
“嗯，剩两颗了。”凌芮套上外套，对着墙上那块破镜子片扒拉了两下头发，脸上还留着枕头压出来的红印，搓了两下没搓掉。
“上次老伍说可能要涨价。”
“那就更要今天去。”她把口袋里的硬币掏出来数了一遍。
伊奥合上书，看着她把硬币一枚一枚排在床头柜上，排了两排，又拢回去。
“如果涨了呢？”
“涨了也有办法。”凌芮把硬币扫进口袋，拍了拍，“我先去药铺看价格。”
凌芮从床头柜抽屉里翻出伊奥的药盒，打开数了数里面剩下的药片,确实只剩两颗。
伊奥在她身后说了一句“路上小心”，声音轻得像是说给被子听的，但凌芮听到了。
她推门出去，走廊里已经有脚步声了。
楼上去工厂上早班的人在楼梯口排着队接水，铁皮水桶碰在水泥地上哐哐响。煤油炉的气味从走廊尽头飘过来，混着合成麦片的甜腻。
那种甜是假的，吃完嘴里会发苦，但胜在便宜，能在胃里撑一上午。
“怀特！”
她路过隔壁门口的时候喊了一声。
没人应，但是门没锁。
凌芮推开一条缝，看见一个老人坐在床边，背对着门。
怀特的右手搁在膝盖上，手里捏着一支笔，笔正在抖，指尖敲在纸面上发出细碎的嗒嗒声。
他面前摊着一张纸，纸上的一行字被抖出来的墨点溅得斑斑点点。
“怀特。”
怀特没回头，“门没关好，你推就行。”
凌芮走进去。
房间里有一股旧纸箱和铁锈的味道，墙角堆着几摞废报纸。
她在他面前蹲下来，看着他发抖的右手。
“半夜开始抖的？”她问。
“这次时间长。”他把铅笔换到左手，用左手把右手按在膝盖上，像是在制服一只不听话的动物，“之前几分钟就好，这次快一个小时了。”
“频率比以前高了。”
“嗯，大概过两个月就得让你来一次。”
“两个月？”凌芮伸手握住他的手腕，找准腕关节内侧，两根手指搭上去。他的脉搏跳得又乱又浅，和那个采集工的恐惧不一样，怀特的脉搏不是恐惧，是疲倦。
一种被反复磨损之后的疲倦。
“上次发作是十天前，你记错了。”
怀特沉默了一下，“我不想记得那么清楚。”
凌芮没接话。
她闭上眼睛，把自己的神经波动放慢，放稳，然后顺着接触点送过去。
怀特的手在她掌心里渐渐安静下来，过了一会，凌芮松开手。
怀特不是觉醒者，他是感潮者。
这两个词在黑市之外的任何地方都不会被放在一起比较，在委员会的评级体系里，它们之间的差距就是人和废品的距离。
觉醒者是能主动影响他人情绪的个体，感潮者只是情绪敏感度高于平均值的普通人。
感潮者可以在采集工厂当情绪引导员，引导工人在流水线上保持稳定输出，曾经算是有技术含量的工种。
但委员会后来改了采集标准，把引导员的岗位用自动化神经接口替代了，高密度神经不再值钱。
怀特被辞退的时候，连伤残补贴都没拿到，因为他的神经密度测试结果是，仍在正常范围。
阈值是委员会定的，刚好比他低了两个点。
为了这两个点，怀特写了八年的申诉信。
“今天写了？”凌芮朝床头柜上那张纸抬了抬下巴。
“写完了。”怀特说，“不改了，最后一封。”
“怎么忽然想通了。”
“手抖得字都写不成了。”他把纸拿起来递给她看，上面的字歪歪扭扭，有几处成了一团，“你看，这行写的什么。”
“看不清。”
“写的是，申请人神经密度数据误差说明，现在我自己都看不清自己写了什么。”
凌芮把纸折好，递回去，“信呢，拿来。”
怀特从枕头底下抽出一个牛皮纸信封，信封上贴好了邮票，地址写着：神经标准委员会申诉与评级复核部。
他把信封递过来的时候手又开始抖，信封边缘在她指尖划出一道轻响。
“你确定不自己寄？”凌芮把信封塞进口袋。
“我怕自己又拿回来改，改了一百多遍了。”怀特靠在床头上，摘下老花镜擦了擦，镜片上的裂缝还在，用胶布粘着的，是他自己修的，“我写的申诉信加起来能出一本书。”
“那你就出啊。”
“那不行，都是同一个内容翻来覆去写。”怀特笑了一下，笑得干涩，像砂纸擦过木头。
“那你为什么还写？”
怀特没有马上回答，他把眼镜重新戴上，看着窗外气窗漏下来的那一条灰白的光，楼下有人在吵架，声音从通风管道传下来，模糊不清，像隔着一层水雾。
“因为我咽不下这口气。”他说，“两个点，不是我的错，是他们的机器校准有问题，我查过了，那年同批次测试的人，有七个被误判。”
凌芮靠在门框上，把手插进口袋，她的手指碰到了怀特的信封，也碰到了玛格的纸条。
“寄到了请我吃饭。”
“请你吃什么。”
“贵的。”
“贵的我买不起。”
“那就请两顿
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便宜的。”
怀特在她身后笑了一声，笑声被咳嗽打断，她替他带上门，把咳嗽声和煤油炉的气味一起关在门板后面。
药铺的招牌在灰蒙蒙的日光里褪得几乎看不见字，夹在二手神经接口店和过期营养膏铺子之间，门面窄得像一条竖起来的棺材板。
凌芮推门的时候门轴发出一声尖锐的响，像在抗议什么。
老伍正趴在柜台上打瞌睡，脑袋一点一点的，下巴快碰到摊开的账本。
柜台上摆着一排药瓶，玻璃柜台下面锁着更贵的药。
黑市的药分三等：最便宜的是地下作坊的仿制品，成分只有正品的一半，吃了不一定有用，但至少不致命。
中间的是正规渠道的神经稳定剂，价格透明，效果有保证。
最贵的是走私货，从上层供应链的缝隙里漏下来的，它们偶尔会出现在黑市的柜台下面，标着大部分人攒一年也凑不出的价格。
“老伍。”
老伍猛地抬头，下巴差点磕在账本上，他眯着眼认了一会儿，叹了口气，“又是你。”
“买药，还是上次那种，两盒。”凌芮靠在柜台上，把口袋里的硬币和纸币全掏出来，在柜台上排成一行。
老伍从柜台下面拿出两盒神经稳定剂放在柜台上，然后报了个数字。
凌芮数钱的手停住了，她抬头看老伍，老伍没看她，在擦一个已经擦得很干净的玻璃柜台。
她的手指在柜台上敲了两下，然后把硬币重新数了一遍，又把纸币按面值分成几小堆。
不够。
差得不多，如果她是上周来买，这些钱够两盒，但今天是这周，这周的药价比上周跳了两成。
她在心里把两成换算成工作时间，多出的钱够她多端好几晚盘子。
“涨了两成。”她说。
“货运不稳，上游在囤货。”
“上次你也说上游在囤货。”
“上次是上次，这次是这次。”老伍把抹布放下，终于看她。他的表情有些无奈，“我拿到的价涨了，卖给你的价就得涨。”
凌芮知道他说的是实话，老伍在黑市卖了十几年药，这点信誉还是有的，但涨价从来不需要理由。
上游收紧配额，货运渠道被查，或者委员会又调整了外围区域的药品分配额度，任何一个环节动一动，黑市的药价就跟着跳一跳。
她低头看着柜台上的钱，纸币皱巴巴的，硬币混在纸币里闪着暗淡的光，她把钱推出一半，“先买半盒。”
“药不拆零。”
“那就一盒。”她把钱推过去，“另一盒你帮我留到下午，我下午拿钱来取。”
“你去哪弄钱。”
“有办法。”她把药盒塞进口袋，转身出了门。
站在药铺门口，巷子里的风灌进来，隔壁营养膏铺子飘出合成香精的甜味，甜得让人反胃。
她把口袋里的东西全掏出来，站在路边清点：一盒药，几枚硬币，病例单，玛格的纸条。
她把纸条展开看了一眼，折回去塞进口袋。
先去酒吧。