门缝里透出的昏黄灯光，在雪地上投下一小片温暖的光晕。
陈徽之和沈屹对视一眼，握紧彼此的手，向那扇门走去。脚下的积雪发出轻微的咯吱声，在寂静的夜里格外清晰。他们的影子被灯光拉得很长，投在斑驳的教堂墙壁上，像两个蹒跚前行的幽灵。
走到门口时，沈屹的手按在陈徽之的手臂上，示意他停一下。他侧耳倾听，门里很安静，只有风声偶尔穿过门缝时发出的呜咽。
“进去?”陈徽之用口型问。
沈屹点了点头，伸手推开了那扇门。
门轴发出一声苍老的呻吟，像迟暮老人的叹息。门里是一条狭长的走廊，尽头有一间屋子亮着灯。走廊两侧挂满了灰尘和蛛网，脚下的木板已经腐朽，踩上去吱呀作响。
他们一步一步向那间屋子走去。每走一步，心跳就加快一分。陈徽之的右手悄悄按在腰间——那里别着老金送的那把匕首，冰冷的刀柄贴着皮肤，让他保持着一丝冷静。
终于，他们走到了那间屋子的门口。
门虚掩着，从缝隙里可以看到里面有一张破旧的桌子，桌上放着一盏煤油灯。灯光照出一个人的背影——那人背对着门坐着，穿着一件半旧的棉袄，头上戴着一顶狗皮帽子，看不清脸。
沈屹推开门。
那人听到动静，缓缓转过身来。
煤油灯的光照在他脸上——那是一张饱经风霜的脸，皱纹像刀刻的一样深，眼睛浑浊却透着一种陈徽之熟悉的光芒。
老郑。
“你们来了。”老郑的声音沙哑，却带着一丝笑意，“比我想象的快。”
沈屹和陈徽之愣在门口，一时不知道该说什么。老郑被捕的消息是老人亲口说的，孙大壮也说他“出事”了。可现在，他活生生地坐在他们面前。
老郑看着他们的表情，苦笑了一下：“听说我被抓了？那是我自己放出去的风声。不这样，怎么能甩掉那些尾巴？”
他指了指桌边的条凳：“坐吧。站着累。”
陈徽之和沈屹在条凳上坐下。屋里很冷，只有一盏煤油灯提供微弱的温暖。老郑从怀里掏出一个酒壶，递给他们：“喝一口，暖暖身子。”
沈屹接过来，喝了一小口，递给陈徽之。陈徽之也喝了一口——烈酒像一团火，从喉咙一直烧到胃里，驱散了一些寒气。
“东西带来了吗？”老郑问。
陈徽之从怀里掏出那几张名单和照片，放在桌上。
老郑拿起那几张纸，就着煤油灯的光，一页一页仔细看。他看得很慢，每一页都要看很久。屋里安静得只能听到煤油灯芯的轻微噼啪声。
终于，他看完了最后一页。他把那几张纸放下，抬起头，看着陈徽之和沈屹。
那双浑浊的眼睛里，有什么东西在涌动。是愤怒，是悲伤，还是一种陈徽之说不上来的复杂情绪。
“这些东西，”老郑的声音沙哑得几乎听不出来，“能让很多人死，也能让很多人活。”
他顿了顿，把那几张纸小心地折好，贴身放起来。
“我替那些死去的同胞，谢谢你们。”
陈徽之摇了摇头，没有说话。他想起了那个年轻女人的脸，想起了她最后那句“替我杀了他”。他做的这些，不是为了谢，是为了她，为了那些变成衣服堆、变成骨灰、变成河底淤泥的人。
“谭宗明还在七三一。”沈屹开口，“我们走之前，没能动手。”
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老郑点点头：“我知道。那里戒备森严，能活着出来已经是万幸。动手的事，不急在一时。他跑不了。”
他站起身，走到门口，侧耳听了一会儿外面的动静，然后回来说：
“你们现在有两个选择。第一，跟我走，去个安全的地方，等风声过去再说。第二……”
他顿了顿，目光落在他们身上，那双眼睛里有一种复杂的情绪。
“第二，留下来。帮我们做一件事。”
“什么事？”沈屹问。
老郑沉默了一会儿，缓缓说：“平房那边的消息，我们还需要。日本人最近在搞一批新东西，具体是什么还不清楚。如果能有人……再进去一次……”
陈徽之的心猛地一紧。再进去一次？那个魔窟？那些堆积如山的衣服？那些灰色建筑里传出的惨叫？
沈屹的手握住了他的手，握得很紧。
“我们考虑一下。”沈屹说。
老郑点点头：“不急。你们先在这里休息。天亮之前，我再来。”
他拿起桌上的煤油灯，转身离开了屋子。脚步声渐渐远去，最后消失在走廊尽头。
屋里陷入黑暗。
陈徽之靠在沈屹肩上，闭上眼睛。他的脑海里全是那些画面——闷罐车里的拥挤和恶臭，平房营地里堆积如山的衣服，那个年轻女人最后燃起光的眼睛，还有她那句“替我杀了他”。
“沈屹。”他轻轻唤了一声。
沈屹没有说话，只是把他揽得更紧了一些。
黑暗中，两个人靠在一起，听着彼此的呼吸，听着窗外风声呜咽，听着远处隐约传来的狗吠和火车汽笛声。
那是一个漫长的夜。