在风雪中早已静得可怕。
所有的马，都在低低喷气。
鼻息化成一团团白雾。
铁甲上结的冰，在风里发出轻微的“咔咔”声。
可没有一个人敢动。
他们的目光，全都锁在那一处——
那敞开的城门。
与那门前，一袭白衣的人。
最初，他们只是惊。
惊这人竟敢独自出城。
后来，他们是疑。
疑那门后，是否藏有伏兵。
可随着时间一点点过去，
随着风雪愈盛，那人却始终不动，
他们心中的惊与疑，
都变成了——某种难以言说的情绪。
有人喉头滚动，
有人指节发抖。
可他们都没有出声。
北疆的兵，从来以勇悍闻名。
他们崇尚血与力，
他们信仰刀锋与火。
他们敬英雄，也只敬英雄。
可此刻，他们忽然发现——
那立在雪中的少年，
竟让他们有一种想要俯首的冲动。
那是一种从心底生出的敬。
一种与敌我无关的敬。
有人轻声道：“这……这人，就是萧宁？”
声音被风卷散。
没人回答。
所有人都在看。
看那人素衣如雪，
看那风雪掠过他肩头，
却始终带不走他半分气度。
他们开始觉得，
那不是一个人。
那像是一座碑。
风雪再大，也推不倒的碑。
有士卒喃喃道：“若我北境也有此人，天下谁敢敌？”
话音低微，却在阵中传开。
紧接着，是一阵极轻的叹息。
那叹息里，没有敌意。
只有——佩服。
他们的血，本该在此刻沸腾。
可此刻，他们的血，却被一种陌生的宁静取代。
那宁静里，有压抑，也有敬意。
有士卒低头，轻轻抿了抿唇。
冰冷的雪水顺着盔沿滴下，落在掌背上。
他没有拭去。
只是看着那道白影。
风吹过，雪在他们盔甲上积成一层白。
远处的旌旗也被压得低垂，
像是在默哀。
他们不懂“帝气”是什么，
也不懂什么叫“天命”。
他们只懂，
此刻那人站在那里，
他们就觉得，
即便有命令前行——
自己，也不该踏出那一步。
因为那不是敌阵。
那是一道不可侵犯的界。
拓拔焱回头看了一眼他们。
他看到那五百骑的眼神。
那不是惧。
是敬。
是那种只有战士对战士才有的敬。
他心底忽然涌起一阵复杂。
他知道，这样的情绪不该出现在敌前。
可他也知道，没人能压得住。
他轻声自语：“若非敌，我愿折鞠而拜。”
风雪愈烈。
天色渐暗。
那片白茫之中，
三十万兵阵静默无声，
一人立于城前。
风停，雪仍下。
天地之间，
只剩下一种奇异的平衡——
——敬与静。
这一刻，
敌我不分，
生死不辨。
只有风雪中的那抹素影，
与众人心头，那份无言的震撼。
风雪更急了。
雪花在空中斜着打，像被天地倒灌出来的碎白。
三十万铁骑的旌旗猎猎作响，沉沉的鼓声早已被雪掩没，空气里只剩呼吸与寒气。
拓跋努尔仍旧端坐在马上，马鬃被雪染白，他整个人像一座雕像，僵在那片白茫之中。
良久，他缓缓吐出一口气，胸口的寒气化成白雾，在面前散开。
他目光未离那道敞开的城门，也未离那立在城前的白衣人。
风刮过，鬃毛扬起，他的裘袍一角也被掀开，露出腰间那柄旧刀。
那刀的刀鞘上，遍布战痕。
那些战痕，就像他的半生。
“看来——”
他终于出声了。
声音沙哑，却带着一种压抑着的笑意，像铁器摩擦。
“我们，低估这位所谓‘大尧的皇帝’了。”
拓拔焱一愣。
他下意识转头，看到主帅那双眼——冷静中透着异样的光。