林川的脚刚从那扇虚掩的门里撤出来，楼道灯就“滋啦”一声闪了，不是灭，是那种电流被什么东西硬生生咬断的声音，像有谁在配电箱里掐住了电线的喉咙。他背贴着墙滑下半步，脊椎骨蹭过斑驳的水泥面，凉意顺着尾椎往上爬。右手还攥着从浴室捡来的玻璃碎片，掌心已经被硌出了血印子，血顺着指缝往下淌，在地上留下三滴不规则的暗红斑点，像某种古老仪式的起始符文。
空气里消毒水味越来越重，混着铁锈，像有人在隔壁拿钢丝球刷生锈的水管。更深处还飘来一丝若有若无的甜腥——像是腐烂的糖浆泡过旧铜币，又像童年夏天晒坏的果酱罐子被人一脚踩碎。这味道钻进鼻腔后就不走了，黏糊糊地挂在嗅觉神经上，让他胃里一阵阵发紧。
他没动，也不敢喘太重。
刚才那只手——他妈的手环——缩回去的时候，床底传来的是布料摩擦声，不是骨头爬行的那种“咔哒”。这不对劲。活人藏床底会蹭到被子边角，死人不会讲究这个。可倒影世界的东西，向来不讲道理。它们只遵循一种逻辑：模仿到极致，然后替换。就像你照镜子，照久了，镜子里那个你忽然眨了眨眼，而你根本没动。
他曾见过三号楼的老李头，前一晚还在阳台上浇花，第二天早上邻居发现他站在窗前一动不动，脸朝外，身体却已经变成一面椭圆穿衣镜，映着对面楼顶一只正在蜕皮的蝙蝠。警方说是精神失常跳楼未遂导致面部金属化病变，只有他知道，那是“倒影”完成了第一次完整复制。那天他还顺手帮老李头签收了个包裹，结果拆开是一张他自己小时候的照片，背面写着：“下一个是你。”
他正想着，楼梯拐角突然“啪”地甩出一团毛茸茸的东西，落地还不稳，“哐”一下撞上对面墙，爪子在水泥地上刮出三道白痕，差点翻滚进他怀里。
是倒影猫。
它通体漆黑，但每根毛发都泛着微妙的银光，仿佛体内流淌着液态月光。尾巴炸成蒲公英球，眼睛瞪得跟探照灯似的，喉咙里发出“咕噜咕噜”的警报音，一看就是刚从什么鬼地方亡命逃出来。它的左耳缺了一角，那是去年在地下车库被一面突然活过来的电梯镜咬掉的；脖子上挂着半张快递单，字迹模糊，只看得清一个“拒收”和一个地址编号：“B7-13”。
林川第一反应是踹。
他现在看任何会动的东西都想先踢一脚再说，尤其是这只总爱带错路、还喜欢叼《爱情买卖》老人机的神经猫。有一次它把手机塞进他背包，半夜自动播放“爱情买卖啊买卖爱情”，整整三十遍，吵得整栋楼的镜子开始同步震颤，最后三楼阳台的落地窗直接裂成蛛网状，爬出七个穿着睡衣、动作一致的“林川”。其中一个还拿着他的工牌去站点打卡，害他被站长骂了一整天“上班迟到还装傻”。
可就在脚要抬起来的瞬间，他看清了照片内容。
是他六岁那年的全家福。
他爸穿着旧款快递制服，肩章上绣着“迅达物流”，站中间；他妈扎着两条麻花辫，笑得露出虎牙，手里捏着一块绿豆糕；他坐在两人中间的小板凳上，腿短够不着地，手里举着一根快化掉的冰棍，嘴角沾着草莓渍。照片只有一半，从他爸肩膀开始全没了，剩下这半张脸还是他自己——小时候的自己，正咧嘴笑着。那笑容太干净了，干净得让他心里发毛，仿佛在嘲笑现在的他连一个安全区都守不住。
背面用暗红笔迹写着三个字：镜中真相。
墨迹未干，摸上去有点黏，闻一下——是血，但不臭，带着点医院输液室那种铁腥味。他指尖轻轻一捻，发现那不是普通血液，而是某种介于液体与胶质之间的物质，略带弹性，像凝固的泪珠。“又是这套神神叨叨的设定？”他在心里翻白眼，“能不能来点新花样？比如给我发个红包也行啊。”
他还没来得及骂街，裤兜里的手机突然自己响了。
不是来电，也不是提示音。
是录音。
一个女人的声音，语速快得像赶早高峰地铁：“别信任何镜子！别回头看！别答应名字相同的呼唤！如果看见穿红鞋的女人抱着空相框走路，立刻闭眼默念‘我不在这里’……重复七次！听到了吗？林川，你必须——”
声音戛然而止。
最后一声“你必须”卡在喉咙里，变成一段扭曲的杂音，像是有人猛地掐断了麦克风。
林川浑身一僵。
那是他妈的声音。不是模仿，不是合成，是他从小听到大的那种带点北方口音的嗓门，连说话时尾音微微上扬的习惯都一模一样。可问题是，他妈五年前就走了，走之前最后一句话是“记得换秋裤”，不是这种急吼吼的警告。他甚至怀疑她是不是死后才发现自己忘了交代重点，于是魂魄加班补录一条语音。
他低头看着照片，又看看手机，脑子里嗡嗡作响，像有一群蜜蜂在他颅内开演唱会。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！这时候，走廊尽头传来“咔哒”一声轻响，是老式防盗门开锁的声音。
张叔家的门开了。
邻居张叔探出半个身子，穿着蓝条纹睡衣，左手还抓着拖鞋带子，脸上带着那种“谁大半夜折腾我家电路”的不耐烦表情。可当他抬头看见林川时，那表情忽然凝住了。
“小林？”他张嘴，声音有点飘，“你……你怎么站这儿？我听见动静……头晕……”
话说到一半，他的脸开始不对劲。
不是出汗，不是发青，是皮肤从眼角开始往下“流”。就像蜡烛被点燃后，油脂顺着侧面缓缓滑落。银灰色的物质从皮下渗出来，覆盖住原本的五官，眼珠还在转动，但已经变成了金属反光的那种灰。他的鼻梁塌陷下去，嘴唇拉长成一道细线，整张脸逐渐变得光滑、平整，最终呈现出镜面般的质感。那一瞬间，林川几乎能听见细胞重组的细微声响，像是无数微型齿轮在颅骨内部啮合转动。
林川盯着他，没动。
他知道这不是张叔了。张叔上周还找他帮忙取过三楼王阿姨的快递，当时还塞给他一包瓜子，说“你们送快递的，嘴巴不能闲着”。他还记得张叔家阳台上晾着一件褪色的军绿色外套，那是他儿子当兵时寄回来的纪念品。而现在这张脸，正在变成一面能照出楼道全景的镜子，连天花板上那盏忽明忽暗的灯都在里面微微晃动。
他右臂的条形码纹身突然发烫，不是警报式的烫，是那种慢慢升温的感觉，像有人在往血管里灌热水。纹身图案是一串无法扫描的二维码，据说是在一次送件途中误入“镜屋”后留下的烙印，从此他就成了少数能在两个世界间短暂感知边界的人。每次发热，都是系统在提醒他：现实正在崩解。
紧接着，脑海里“叮”地一闪，一条提示冒出来：
【大笑三声保持理智】
林川差点骂出声。
“你让我笑？我现在是该哭还是该烧纸？”他心里疯狂吐槽，“上次让我对着蟑螂说晚安，我都快得创伤后应激障碍了！你们后台就不能优化一下交互逻辑吗？至少给个说明文档啊！”
可他知道这玩意儿不会乱给。以前每次提示出现，要么是“必须眨眼三次”，要么是“对着蟑螂说晚安”，听着离谱，但照做之后，周围规则确实会短暂松动几秒。有一次他在便利店买水，收银台后的镜子突然伸出一只手抓他，他按提示“对镜子里的自己眨左眼”，那只手当场僵住，三分钟后整面镜子爆裂，洒了一地会蠕动的玻璃渣。
现在张叔的脸都快流成液态金属雕塑了，再不做点什么，整层楼的住户估计都会变成会走路的穿衣镜。
他咬牙，咧嘴。
第一声笑出来，干巴巴的，像拖拉机启动失败时的“咳咳”两声。他自己听着都想捂耳朵，心想：“完了，我要么疯了，要么即将成为整栋楼唯一的笑话。”
第二声稍微顺畅点，但他嗓子发紧，笑到一半差点呛出咳嗽，硬是把笑声憋成了一声“呵——哈”，听起来像个哮喘发作的企鹅。
第三声，他闭眼，猛地抬高音调，几乎是吼出来的：“哈哈哈！”
笑声落下的瞬间，空气“嗡”地一震。
张叔脸上流动的速度慢了下来，银灰色物质逐渐凝固，最终定格成一面完整的人形镜面，映出整个楼道：剥落的墙皮、歪斜的消防栓、林川自己那张写满“我真他妈疯了”的脸。
与此同时，他手里那张全家福突然自燃。
不是起火，是直接从边缘开始化成灰，速度极快，等他反应过来想扔，照片已经只剩一小撮灰烬从指缝漏下去。那些灰没落地，反而在空中打了个旋，重新聚拢，和张叔脸上脱落的几片金属碎屑粘在一起，拼出一张模糊的人脸轮廓。
低沉的声音从那堆灰里传出，每个字都像从井底往上爬：
“这才是开始。”
林川盯着那团还在微微颤动的金属残影，没动。
他知道这不是镜主本体，顶多是个意识碎片，借着反规则生效的空档强行发声。可问题是，它为什么偏偏选在这个时候？为什么是这张照片？为什么让他笑？他越想越觉得这背后藏着某个巨大的恶趣味陷阱，像是有人在云端调试一场真人恐怖游戏，而他是唯一被强制登录的玩家。
他没时间想。
楼道另一头，二单元的门也“咔哒”响了。接着是三楼，然后四楼，脚步声陆续响起，节奏整齐得不像人类。每一双鞋落地的时间间隔完全一致，像是经过精密计算的机械程序。没有呼吸声，没有衣物摩擦，甚至连鞋底触地的角度都分毫不差，仿佛一群被同一段代码操控的傀儡。
他低头看了眼张叔的脸——那面镜子正反射出他自己的表情，嘴角还维持着刚才大笑时的弧度，可眼神已经散了，眼皮轻微抽搐，像是有别的东西正试图从里面接管控制权。他忽然有种冲动，想伸手戳一下镜面，看看会不会弹出个“欢迎使用倒影系统V2.0”的弹窗。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！他一把脱下快递制服外套，甩过去盖住张叔的脸。
“别照了，”他低声说，“老子今天不接熔化单。”
外套落下，刚好遮住那面镜面。楼道光线似乎恢复了一瞬的正常，可那只是幻觉。墙壁的裂缝里渗出淡淡的银光，像地下水脉在混凝土中悄然蔓延。
他掏出三个手机。
接单的那个黑屏了，录异常现象的卡在开机界面，只有那个专门播放《大悲咒》的还在工作，电量17%，循环播放到第43遍。
他按下播放键，让经文声填满耳朵。
外面的脚步声越来越近，不是一个人，至少三四双鞋踩在楼梯上，步伐一致，像阅兵方阵。更可怕的是，那些脚步声没有回音——仿佛它们不属于这个世界的空间结构。每一步落下，地面都微微震动，水泥层下的钢筋发出不堪重负的呻吟，像是整栋楼正在被重新铸造为某种异质建筑。
他抱起蜷在地上的倒影猫，塞进背包侧袋。猫没反抗，脖子上的半张快递单垂下来，沾着灰，尾巴三条分裂的痕迹还在，但现在一条都动不了，整只猫抖得像冬天的流浪狗，嘴里还发出微弱的“呜呜”声，像是在哭诉它也不想当什么信使。
他最后看了眼自家那扇虚掩的门。
门缝里黑得彻底，没有光透出来，也没有声音。可他知道，那里面已经不是他的家了。刚才那首童谣能从床底传出来，说明倒影的根已经扎进现实的地基里了。下次可能就不只是唱歌了，说不定还会放他小时候最爱看的动画片主题曲，骗他开门。他曾亲眼见过一个孩子，因为听见《葫芦娃》片头曲从衣柜传出，兴奋地跑过去打开，结果整个人被吸进去，三天后出现在小区广场的广告牌镜面上，变成了一幅永远微笑的宣传画。
他转身，迈步走向安全出口。
楼梯间的灯忽明忽暗，每踩一级台阶，脚下都传来轻微的“咯吱”声，像是金属在缓慢变形。扶手上原本锈迹斑斑，此刻却浮现出一层薄薄的银光，仿佛整座楼梯正在被某种无形之力重新铸造，通往一个未知维度的升降梯。
他没回头，也没加速，只是紧紧搂着背包，让《大悲咒》的声音压住耳鸣。
快到一楼时，他摸了摸右臂的纹身。
还在发热，温度比刚才高了那么一点点，像是系统后台还在跑某个进程，内存占用98%，随时可能崩溃。
他扯了扯嘴角，低声嘀咕：“这可比送加急件刺激多了。至少加急件超时只会扣钱，这个搞不好是要扣命的。”
脚步踏下一阶。
门外，城市的天还没亮。远处快递站的方向，隐约有红光闪烁，像是信号灯在等他。
他停下，从口袋里摸出一枚铜钱，正面刻着“太平通宝”，背面却被人用刀尖划了个歪歪扭扭的“非”字。这是母亲临终前塞进他手心的唯一遗物。他一直不明白那个“非”是什么意思，直到后来才知道，那是她留给他的最后一个密码：这不是真的。
他将铜钱放在唇边，轻轻吹了一口气。
刹那间，耳边的《大悲咒》消失了。
取而代之的，是一段稚嫩的童声哼唱：
“月亮走，我也走，我给月亮提竹篓……”
歌声来自四面八方，却又像是从他记忆深处爬出来的，带着夏夜蝉鸣、院门口的蒲扇和妈妈煮绿豆汤的香气。可越是熟悉，就越让人头皮发麻——因为这段歌，从来没人教过他，是他六岁那年自己编的，只唱过一次，连录音都没有。
林川闭上眼，深吸一口气，把铜钱收回口袋。
他知道，这场配送，才刚刚开始。
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