第七日，天还没亮透，言枢院议政堂里早已灯火通明。
三十六位代表，像三十六尊互看不顺眼的神像，各坐各位。
空气里飘着茶味、墨味，还有一股子压不住的敌意。
刚开场，就僵住了。
太傅领着清流一派，嗓子都快喊哑了：“社稷不能没主！君权可限，国本绝不能动摇！”
对面，老靖国公的弟弟——勋贵们的头脸——把桌子拍得砰砰响：
“我们祖上流血拼命挣来的地位，怎能和那些商人平起平坐？军功特权是祖制！天经地义！”
他瞪着眼，刀子似的目光刮向对面摇扇子的江南商盟总会长。
会长不紧不慢地摇着扇子，皮笑肉不笑：“国库没钱，军饷都发不出，还不是税制不公？
我们愿意出钱，但得划特区，免税自治。不然，大家散伙。”
吵啊吵，从黎明吵到深夜，又从天黑吵到天亮。
道理早没了，只剩下吼叫和唾沫星子。
三天三夜过去，人人嗓子冒烟，一个字都没谈拢。
最后，大家垮着肩膀，各自散了。
苏晏一直坐在高台帷幕后面，没吭一声。
他就冷冷看着，像看一场编排好的戏。
等人走光了，他才开口，吩咐手下：“把这三天的每一句话，原样记下来。
不修饰，不避讳，就叫《群喙录》。印上一万份，撒遍京城。”
没过几天，效果来了。
老爷们那些自私贪婪的话，白纸黑字印出来，被贩夫走卒捏在手里念——
什么光环都碎了。
街头很快传开一首挖苦人的打油诗：“龙椅空悬心打鼓，老爷吵破头，不如灶婆一句咒。”
神圣的议政，在老百姓眼里，成了场分赃闹剧。
时机到了。
苏晏请来了元宵灯会上那位“戏颅郎”。
书房里，苏晏拿出那张曾让他短暂变成“真龙”的滑稽龙面，在灯下照着。
那张脸笑得夸张，却透着股看透人心的诡异。
他问：“你说过，面具戴久了，人就变成面具那样。那如果……人人都戴上面具呢？”
老艺人用布满皱纹的手摸了摸冰冷的面具，独眼里掠过一丝悲凉的明了，苦笑：
“大人，要是人人都戴面具，世上就没了真龙。自然，也没人敢装神明了。”
苏晏点了点头。他要的就是这个。
他随即下令：让戏颅郎以《群喙录》为底本，用最好的梨花木，刻三百六十个议事木偶。
每个木偶，代表一种争吵里的嘴脸。
清流的迂腐、勋贵的蛮横、商贾的算计，全被刻成夸张滑稽的线条。
木偶摆满了言枢院大殿两侧的高阁。
再开会时，气氛全变了。
谁站起来发言，高阁上仆役就操纵代表他立场的木偶——或点头，或摇头，活灵活现。
一位老学究正痛心疾首说“民智未开，需圣人引路”，
大伙一抬头，就看见他那木偶眼珠子快瞪出来，嘴角咧到耳根，一副“众人皆醉我独醒”的滑稽相。
满堂先是一静，接着爆发出压不住的大笑。
在这荒诞劲儿里，再激昂的话也显得可笑，再冠冕的理由也露了馅。
争论没法务虚了，只能往实里走——谁也不想成为下一个被笑话的“木偶”。
第七日清晨，苏晏终于从帷幕后走了出来。
他主持一场叫“断笔礼”的仪式。
取来先帝御赐的紫毫笔——这支笔批过无数生死奏折，是皇权独断的象征。
在所有人注视下，苏晏双手用力。
“咔嚓！”
笔断了。
他把带笔头的那半，投进殿角烧红的熔炉。
铁水翻滚，很快铸成一枚铁钉。
苏晏举起钉子，声音清朗：“这钉子，用来固定《宪纲》初稿的底板。法如磐石，不动不摇。”
接着，他把光秃秃的笔杆，交给一旁沉默的辩骸郎——
那位专门为无主死者辩驳定案的记录者。
“从今往后，”苏晏沉声道，“青史煌煌，再没人能独执此笔，断天下乾坤。”
满堂死寂。
苏晏扫了一眼众人，宣布新规矩：“《宪纲》每条，须在场三分之二举手通过。
每日议程，抽签定次序、定时长。不许一人垄断言路。”
这像块石头砸进深潭，击碎了所有幻想。
第一条“执政非神，任期八年，由功勋、士人、商人共举”，在一种茫然、敬畏又隐约解脱的情绪里，竟顺利通过了。
但第二条念出来时，平静瞬间炸开——
“天下兵权归言枢院，各地藩镇、私军一律裁撤，整编为国民军。”
勋贵代表们猛地站起。几个武将手已按在剑上，眼睛血红。
“裁撤私军？苏晏，你要掘我们祖坟？！”
怒吼声中，剑拔弩张，血溅当场仿佛就在下一秒。
就在这时，殿门缓缓推开了。
裂冠翁拄着磨亮的楠木杖，一步步走进来。
他身后，跟着十二名白发老兵。
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勋贵里有人失声喊：“是……靖国公的亲兵营！”
裂冠翁走到大殿中央，拐杖重重一顿。
咚。
响声压过了所有嘈杂。
他浑浊的眼睛扫过那些激动的勋贵子弟，朗声道：
“先靖国公冤死，我们侥幸活了下来。
我们在太庙发过誓——这辈子效忠的，是江山社稷，不是某个姓，某个人！”
说完，他颤巍巍抽出腰间那把锈迹斑斑的旧刀。
身后十二名老兵，齐齐拔刀。
在众人惊骇的目光里，裂冠翁举刀，朝自己的刀身猛砍下去！
哐当——！
接着是十二声清脆的断裂响。
十三把刀，刀锋落地，砸在殿砖上，声音震心。
勋贵代表们脸色惨白，像被雷劈中。
他们看着那些断刀，仿佛看到了父辈的影子，看到了那场让多少功勋世家万劫不复的靖国公案。
终于，一位老侯爷颓然坐下，慢慢举起表示同意的木牌，嗓子嘶哑：
“罢了……总不能，让儿子们再打一场‘靖国公案’。”
一个，两个，三个……木牌陆续举起。
条款，险险通过。
苏晏始终静静站着，没说话。
只有他袖中的手，掌心那道旧伤，隐隐发烫。
他比谁都清楚——这一票，不是投给新制度，是投给血的记忆，投给不堪回首的代价。
当夜，月色凉凉。
苏晏在书房看刚通过的《宪纲》草案，墨迹未干，字字沉重。
忽然，窗外传来细微的窸窣声，像虫子啃木头。
他推门出去，看见戏颅郎蹲在桃树下，就着月光，用小刻刀雕着什么。
让苏晏心头一紧的是——老艺人正把自己独眼里涌出的泪，一滴滴，小心滴进木屑里。
嘴里喃喃：“我这辈子，尽刻别人的脸了……今夜，总得给自己刻张真的。”
苏晏没惊动他，默默回屋，拿了块没雕过的清香桃木，轻轻放在老人身边。
老艺人抬起头，泪痕满脸，却笑了笑：“大人……您不问，我为何深夜来这儿？”
苏晏看他手里那半成品——是张有两只眼睛、正微笑的，他自己的脸。
苏晏轻声说：“有些话，得放下工具，面对自己，才说得出。”
同一刻，言枢院地窖里。
那个终日只模仿人话的“复声童”，第一次主动开了口。
他小小身子贴着冰冷墙壁，对着墙上《宪纲》草图，用稚嫩却清晰的声音，轻轻说：
“这一条……会救很多人。”
千里外，漠南荒村。
素缳娘借着星光，把半块温润的龙纹玉佩，小心埋进新土。
她仰头看天——这片天，和京城连着。
她低声呢喃，像说给风听：“澈儿，娘看不见你立的新天了……可我听见了，旧屋子倒塌的声音。”
这一夜，无数人的命，被无形地拨动了一下。
新秩序的基石，在喧嚣与沉寂中，艰难埋下。
但没人知道——当京城所有人都在为内里折腾心神时，一场从地底漫上来的危机，已悄悄逼近。
第二天，天刚蒙蒙亮。
城里那口从未干过的古老镇龙井，井水一夜之间，泛起了诡异的腥甜味。
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