阿兹卡班的石头带着一种永恒的潮气，渗进皮肤，渗进骨髓。西里斯背靠着冰冷的墙壁，眼睛望着铁窗外那片永远灰蒙的海。摄魂怪刚刚巡逻过去，带走了些许温度，留下更空洞的寒冷。
他闭上眼，用力在脑海里描摹一张脸。
深棕色的头发，他回忆着，不是纯黑，在光线下有点暖。她常用一根简单的铅笔或者看起来旧旧的丝巾把它们挽起来，总有几缕不听话地垂在颈侧。眼睛是…琥珀色。对，像蜂蜜，或者说，像他在某个麻瓜商店橱窗里见过的，温润的石头。笑起来的时候，嘴角会有很浅的梨涡。
他描摹着她的眉毛，鼻梁，嘴唇的线条。他努力回想她说话时，声音的质感，不是霍格沃茨那些女孩或高或尖的调子，是平稳的，带着点他后来才知道是法文口音的抑扬，像在念一首节奏舒缓的诗。
他害怕。
这种恐惧，比面对摄魂怪时那种被抽空的感觉更具体，更折磨人。他怕有一天，这些细节会模糊。怕摄魂怪不止会吸走快乐，连这些构成快乐的、最珍贵的画面也会一并腐蚀。怕他某天醒来，再也想不起她确切的模样，只剩下一个模糊的、温暖的影子。那比彻底的黑暗更残忍。
——
记忆猛地将他拽回，他把那把黑色的伞带回了戈德里克山谷詹姆父母的庄园。
雨水已经停了，傍晚的阳光穿透云层，给潮湿的屋子镀上一层稀薄的金色。他把伞靠在门边的墙角，水珠顺着伞尖在地板上聚成一小滩。
他没换下湿衣服，就那么站在客厅中央，皮夹克上的水汽被屋里的暖意一烘，蒸腾起一股皮革和雨水混合的味道。詹姆大概在楼上捣鼓他的新扫帚保养工具，房子里很安静。
安静到他能清晰地听见自己胸腔里，那颗心脏不正常搏动的声音。
咚。咚。咚。
沉稳，有力，却带着一种陌生的、急促的节奏。
他抬起手，隔着潮湿的皮夹克和里面的薄衫，按在左胸上。掌心下，肌肉和骨骼包裹着的那颗器官，依旧在不依不饶地撞击着。
“像是星星的名字。”
“很适合你。”
“像刚刚赢得了一场重要的比赛，又像…迷了路。”
她的声音，她说话时平静看着他的眼神，她举着伞被风吹得瑟缩了一下却依旧稳当的手…每一个细节，都在他脑子里反复播放。
他甩了甩头，湿发上的水珠飞溅开。没用。
他走到壁炉前，看着里面跳跃的火苗。还是没用。那火焰似乎都映不出暖色，反而让他想起她琥珀色的眼睛。
“见鬼了…”他低声咒骂了一句，不知道是在骂这不听使唤的心跳，还是在骂那个只用了几句话就把他搅得心神不宁的麻瓜女孩。
他西里斯·布莱克，什么时候这样过？
在学校里，有女孩对他示好，他要么漫不经心地接受，要么干脆利落地拒绝。他从没费过心思，更没体会过这种…不受控制的、蛮横的生理反应。
可是…
他烦躁地扒了一下头发。
他想要再见到她。想要听她说话。想要弄明白，为什么一个看起来普普通通的麻瓜女孩，能让他这颗刚刚挣脱了所有枷锁、正狂妄得不可一世的心，跳得像个没见识的毛头小子。
他猛地转身，走到门边，再次拿起那把伞。手指摩挲着微凉的木质伞柄，上面似乎还残留着一点她指尖的触感。
决定了。
他要找到她。
管他什么《国际巫师保密法》，管他什么纯血统的规训。他叛逃出来，不就是为了能随心所欲地活着吗？
现在，他心里最强烈的念头，就是她。
珀尔。
他得知道，靠近那琥珀，到底是什么感觉。