董昭推开松望辞办公室门的时候，带进了一身烟味。他没穿制服，常服外套随意搭在臂弯，眉头拧成一个结，眼神复杂地落在正埋首文件的松望辞身上。
办公室里短暂的寂静被董昭一声沉重的叹息打破。他走到办公桌对面，双手撑在桌沿，身体前倾，压低了声音，每个字都像是从牙缝里挤出来的：
“老松……我听到些风声。”他顿了顿，目光锐利得像要剖开松望辞的伪装，“他出来了，而且……你把他接回去了，是不是？”
松望辞握着笔的手指骤然收紧，指节泛白。他没有抬头，视线死死钉在文件上那些模糊的字迹上，仿佛那是他最后的救命稻草。
他的沉默，就是最确凿的答案。
董昭猛地直起身，脸上是难以置信和一种被背叛的痛心。他当年和松望辞一起熬更守夜，一起分析线索，最终亲手将邓绪鞠送进监狱。他见过松望辞当年的挣扎和痛苦，也以为那一切早已随着判决书尘埃落定。
“你到底是怎么想的？！”董昭的声音带着压抑不住的怒火和不解，“他到底有什么好的？！啊？”
他往前一步，语速加快，像是要把积压多年的疑问全都倒出来：
“一个杀人犯！一个心理变态的疯子！当年他把我们耍得团团转，你忘了？那些现场……那些他故意留下来的‘小礼物’，你他妈都忘了？！你现在是松厅！你有老婆孩子，有大好前途！你……”
“够了！”
松望辞猛地抬起头，打断了他。他的眼眶微微发红，里面布满了血丝，那不是愤怒，而是深可见骨的疲惫和某种偏执的疯狂。
“董昭，”他声音沙哑，带着一种近乎哀求的意味，“别说了。”
“我不说，事实就不存在了吗？”董昭痛心疾首，他指着窗外，“你看看你现在！为了那么个东西，值得吗？他给你下了什么蛊？！”
——他到底有什么好的？
这个问题，像一颗投入深潭的石子，在松望辞死寂的心海里激起了剧烈却无声的涟漪。
有什么好的？
他说不出来。
邓绪鞠没有寻常意义上的“好”。他不温柔，不善良，不具备任何值得被爱的美德。他带来的只有危险、混乱和无尽的痛苦。
可偏偏就是他。
是他那双看透一切、冰冷又迷人的眼睛；是他那种将世界视为玩物、连自身都能拿来博弈的疯狂；是他那种明明犯下重罪，却纯洁无辜得像初生孩童般的矛盾气质；是他像蜘蛛织网般，一点点将自己嵌入松望辞灵魂每一个缝隙的偏执……
这些，他无法对董昭言说。这就像试图向一个味觉正常的人描述毒药的甘美。
松望辞颓然地向后靠在椅背上，抬手用力按着突突直跳的太阳穴。他避开了董昭灼人的视线，目光空洞地望向窗外高楼林立的城市景象。
“……我不知道。”他最终给出了一个苍白无力，却可能是最真实的答案。
“董昭，我不知道他有什么好。”
他的声音轻得像一阵烟，带着彻骨的迷茫与认命。
“但我已经回不了头了。”
从九年前他第一次为邓绪鞠寻找借口开始，从他动用关系为他减刑开始，从他为他打造那个“家”开始……他人生的轨道就已经彻底偏离，驶向了一片唯有邓绪鞠存在的、黑暗而绚烂的星域。
董昭看着他这副样子，所有准备好的劝诫和怒火，都堵在了喉咙里，化作一声长长的、无力的叹息。他知道，说什么都没用了。
眼前的松望辞，早已不是当年那个和他并肩作战、眼神清亮的战友。他只是一个被执念吞噬，甘愿在深渊里沉沦的囚徒。
董昭最后深深看了他一眼，眼神里充满了失望、担忧，以及一丝物是人非的悲凉。他什么也没再说，转身离开了办公室。
门被轻轻带上。
松望辞独自坐在宽大的办公椅里，阳光透过百叶窗，在他脸上投下明明暗暗的光影。他像一尊瞬间被抽空了力气的雕塑。
良久，他拿起手机，屏幕解锁，背景是昨天邓绪鞠戴着那顶新帽子，在商场灯光下回头看他时，留下的一个模糊侧影。
他伸出手指，极其轻柔地抚过屏幕上那张漂亮得近乎虚幻的脸。
是啊，他有什么好？
他不知道。
他只知道，自己所有的人生，都早已抵押给了这个一无是处，却又占据了他全部世界的——疯子。