巴黎，拉丁区的一家地下印刷作坊。
深夜，潮湿的地下室里，弥漫着一股刺鼻的油墨味。
一个名叫朱利安的、因为在报纸上发表激进言论而被大学开除的法兰西“文学青年”，正和他那几个同样穷困潦倒、但眼中却燃烧着“**火焰”的同志们，紧张而又兴奋地，操纵着一台老旧的手摇印刷机。
“快点！再快点！天亮之前，我们必须把这一千份全都印出来！”
他们印刷的，不是什么**小说，也不是什么煽动**的传单。
而是一本薄薄的、封面没有任何装饰、看起来毫不起眼的德文小册子。
——《**党宣言》。
这份宣言，是在一周前，通过一个极其神秘的渠道，辗转送到他们手里的。据说，是一个名为“**主义者同盟”的、极其庞大和严密（传言）的国际**组织，发布的最新“战斗纲领”。
“我的上帝啊，朱利安，”一个正在负责裁纸的同伴，一边干活，一边用一种近乎“梦呓”般的、充满了震撼的语气说道，“你真的觉得，这本小册子上说的……都是真的吗？”
“一个幽灵……在欧洲游荡……用暴力推翻全部现存的社会制度……失去的只是锁链……得到的将是整个世界……”
“这……这写得，简直比雨果先生的诗，还要……还要让人热血沸腾！”
“我不知道它是不是真的。”朱利安擦了擦额头的汗，他看着那张刚刚印刷出来、油墨还未干透的纸页，他那双因为长期营养不良而显得有些凹陷的眼睛里，却迸发出了一种前所未有的、如同看到了“神启”般的光芒！
他一字一句地，念着那句让他每次读到，都为之战栗的结语。
“全世界无产者，联合起来！”
“我只知道，”他抬起头，对着他的同志们，用一种近乎宣誓的语气，说道，“当明天的太阳升起时，巴黎的每一座工厂，每一所大学，每一个咖啡馆的桌子上，都应该出现，这份来自‘幽灵’的……宣言！”
……
普鲁士，柏林，一家普通的工人酒馆。
几个刚刚下班的、在克虏伯兵工厂里干了十四个小时活的钢铁工人，正疲惫不堪地，喝着最廉价的黑啤酒，就着几根干硬的黑面包，抱怨着他们那该死的生活。
“妈的！又加班了！工头说，为了赶制那批卖给美国佬的新式大炮，我们这个月，一天都不能休息！”一个工人骂骂咧咧地说道。
“不休息又能怎么样？工钱还不是那几个子儿？我上个星期跟我老婆算了一下，我们俩不吃不喝，干上一百年，也买不起城里贵族老爷们住的那种小房子的……一个厕所。”另一个工人苦笑着说。
就在他们唉声叹气，对生活充满了绝望的时候。
一个看起来像是大学生的年轻人，悄悄地，凑了过来。
“兄弟们，”他压低了声音，从怀里，掏出了一本同样是德文版的小册子，放在了他们的桌上，“别光顾着喝酒了，看看这个吧。看完，你们就知道，你们的血汗钱，到底被谁给偷走了。”
工人们好奇地，拿起了那本小册子。
他们大都识字不多，看得是磕磕巴巴。
但是，当他们看到，“资产者”和“无产者”这两个简单、粗暴，却又精准无比的词汇时。
当他们看到，“你们的贫困，不是因为你们懒惰，而是因为你们创造的‘剩余价值’，被工厂主们无情地剥削了”这句，如同白话文一样简单直白的解释时。
他们……沉默了。
整个酒馆，都陷入了一种诡异的寂静。
许久之后，第一个工人，缓缓地，放下了手中的酒杯。
他看着自己那双因为常年和钢铁打交道而布满了老茧和伤痕的、粗糙的大手。
然后，他抬起头，那双原本因为疲惫而显得有些麻木的眼睛里，第一次，燃起了一股，他自己都未曾察觉的、名为“愤怒”的火焰。
他用一种极其沙哑，但又充满了力量的声音，问出了一个，他以前，从未思考过的问题。
“凭什
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么？”
……
巴黎的地下室，柏林的酒馆，甚至维也纳……
在欧洲大陆的每一个角落，无数本这样的小册子，正通过各种各样的秘密渠道，如同病毒一般，疯狂地传播着。
一个名为“**主义”的、充满了力量和反抗精神的“幽灵”，正在这片古老而又腐朽的大陆上空，悄然地，游荡，盘旋。
它像一颗颗被埋下的、最危险的火种。
只等待着，一阵名为“**”的东风，和一场名为“1848”的暴雨。
然后，它就会在瞬间，燃起一场足以将整个欧洲所有旧王权，都烧成灰烬的……滔天大火。
……
而此刻，这场风暴的“始作俑者”，林亚瑟。
却正像个最称职、最无聊的“皇家模特”一样，带着他的一家老小，坐在白金汉宫的画室里，保持着一个微笑，一动不动。
在他的面前，皇家首席画师，温德尔哈尔特，正挥舞着画笔，为这“帝国第一家庭”，绘制着一幅充满了“和谐”与“幸福”的全家福油画。
画中，维多利亚女王，穿着一身华贵的宫廷长裙，优雅地，坐在天鹅绒的沙发上，怀里，抱着刚刚出生不久的、还在襁褓中的小王子阿尔弗雷德。
林亚瑟，则像个最忠诚的守护骑士，笔挺地，坐在她的身旁。他的脸上，带着最温柔、最宠溺的微笑。
而他们的另外三个孩子——最“沉稳”懂事的小维琪公主，最调皮捣蛋的小爱德华王子，以及最天真可爱的小爱丽丝公主，则亲密地，依偎在他们的脚边。
整个画面，温暖、和谐，充满了古典主义的美感和皇家的尊荣。
阳光，透过巨大的落地窗，洒在他们的身上，为这一家六口，都镀上了一层如同神明般的、柔和的金色光晕。
看起来，是那样的……完美，和不真实。
画师的眼中，闪烁着痴迷的光芒。觉得自己，画的不是一幅画。
他画的，是这个时代，最伟大的……一个梦。