圣西罗球场在雨夜中沸腾。
密集的雨丝倾泻而下，在无数惨白灯光的照射中化作根根银线，将绿茵场染成一片水光晃动、泥泞不堪的战场。
看台上红黑两色的浪潮在雨中疯狂翻滚，歌声、呐喊声、助威声与雨声交织，形成一股几乎要撕裂耳膜的声浪，无情地冲击着场上每一个人的神经。
欧冠八分之一决赛，AC米兰主场迎战曼联。
然而，几乎所有的镜头，所有的议论焦点，都死死钉在那个身披曼联7号白色客场战袍的身影上——克里斯蒂亚诺·罗纳尔多。
克里斯从球员通道走出，引发看台和媒体席一阵骚动的低语。
镜头贪婪地对准他，捕捉着他每一个细微的表情和动作。
克里斯看起来和以前有点不同，依旧是那张面孔，但眉宇间笼罩着一层难以驱散的疲惫，脸颊却似乎圆润了一些，十八九岁的样子。
开场十分钟，克里斯在右路接到传球，脚后跟轻巧地一磕，人球分过摆脱防守。雨水在草皮上飞溅，他的启动依然迅捷，沿着边线突进时仿佛一道闪电。
内切，加速，在皮尔洛和内斯塔合围前起脚射门。球重重砸在边网上，震颤不止。
看台爆发出惊呼与惋惜的声浪。
克里斯喘着气，雨水顺着发梢滴落，那一瞬间的爆发让他感到一阵虚脱，仿佛有什么东西从体内被抽走了。
那些真正熟悉他、分析他每一个动作的专家和球迷都能敏锐地察觉——他的绝对速度似乎变慢了，踩单车时脚下似乎也没有那么灵活，取而代之的是一种近乎紧绷的克制，仿佛在极力压抑着什么，或者说，在恐惧着什么。
“罗纳尔多看起来似乎还没有完全恢复过来？”解说员的语气带着谨慎的猜测，透过雨声传遍世界。
“听说他赛前才匆匆从马德拉赶回……这种情况下还能坚持首发，职业精神可嘉，但状态确实令人担忧。”
#C罗状态#的话题以爆炸般的速度攀升。
猜测、质疑、同情、嘲讽……无数声音汇聚成网，从天而降。
十八九岁身体里的力量像沙漏里的沙，不受控制地流走。刚才还能勉强跟上的速度，现在变得吃力；之前还能做出的急停变向，此刻感觉脚踝发软，险些扭伤。每一次呼吸，肺部都像被粗糙的砂纸摩擦，带着隐隐的血腥味。
就在这时，一阵突如其来的寒意从脊椎窜上来。不是雨水的冰冷，而是从骨头缝里渗出来的、熟悉的寒意。
克里斯的心跳漏了一拍——这种感觉他太熟悉了。
恐惧比疲惫更早地攫住了克里斯。
他又开始下意识地在场上寻找那个红黑身影，不是作为对手，而是作为唯一的救命稻草。卡卡正在组织一次进攻，他的跑动依旧从容，在泥泞的场地上仿佛不受影响。
AC米兰的22号，卡卡，仿佛天生就属于这样朦胧的雨夜。
雨水冲刷着他的面容，非但没有削减他的光芒，反而洗去了一切尘嚣，让他看起来更加纯粹，如同雨中执剑降临的天使。
卡卡的每一次触球、每一次轻盈摆脱、每一次洞察全局的传球，都举重若轻，带着一种艺术品般的美感与近乎残酷的效率。
曼联的中场在他面前显得笨拙而迟缓，如同陷入泥潭的困兽。
克里斯咬紧牙关，目光紧锁着卡卡行云流水般的动作，心头却阵阵发紧。他能感觉到自己的身体正在发生微妙的变化——关节开始发酸，仿佛被注入了某种沉重的液体；视野偶尔会出现一瞬间的模糊。
这些熟悉的征兆让他内心的恐慌如野草般疯长，他强迫自己集中精神，但注意力总是不由自主地飘向那个红黑色的身影，仿佛那是他在暴风雨中唯一的避风港。
每一次米兰的进攻得手，都意味着曼联的防线又被撕开一道口子，而他的队友们显然已经疲于应付。
雨水顺着克里斯的脸颊滑落，却冲刷不掉心头的焦虑。他知道，如果再这样下去，球队恐怕很难扭转局势了。
会和上一世一样吗？客场大败？
比赛进行到第37分钟，那令克里斯心碎的事情猝不及防地降临。
卡卡在中圈附近接球，一个轻盈如芭蕾舞者般的转身，就躲过了斯科尔斯拼尽全力的滑铲，随即开始带球向前推进。
他的步幅极大，频率却快得惊人，红黑的身影在湿滑泥泞的草皮上如履平地。
克里斯从中场开始回追，他能感觉到自己的心脏在胸腔里疯狂地、几乎要炸开般地跳动，血液在血管里灼烧般奔流。更可怕的是，他清楚地感觉到自己的身体正在发生变化——肌肉的力量在流失，步伐变得沉重，仿佛每一步都在与某种无形的阻力抗争。
他拼命地跑，用尽了这具被诅咒身体里所能榨出的每一分能量，雨水疯狂地砸在他的脸上，模糊了他的视线，冰冷地渗进球衣，贴在他发烫的皮肤上。但他眼中只有那个越跑越远、仿佛永远无法追上的红黑背影，那个他渴望了整整两世的背影。
距离在无情地拉大。
每一步都像是一道看不见的鸿沟。
卡卡一路风驰电掣，加里·内维尔和费迪南德的联合防守在他面前形同虚设。他孤身一人，刺穿了曼联整条防线，突入禁区。
面对出击的范德萨，卡卡冷静地左脚小角度推射。
足球精准地钻入球网左下角！
“GOOOOOOOOOOOOOOAL！！！！！”圣西罗的欢呼声瞬间爆炸，如同海啸般吞没了所有的雨声和曼联球迷的叹息！
“卡卡！卡卡！无与伦比的长途奔袭！他一个人撕裂了曼联的整条防线！完美的进球！圣子降临圣西罗！今夜他不可阻挡！”
卡卡张开双臂，双手指天，接受着来自整个球场的、山呼海啸般的欢呼。
而在他身后不远处，克里斯猛地停下了脚步，双手撑着膝盖，剧烈地喘息着，每一次呼吸都拉扯着肺叶，带来灼烧般的痛感。更让他恐惧的是，他能清晰地感觉到自己的指关节在发胀，球衣的袖口似乎变长了——那些该死的、熟悉的变化正在发生。
雨水顺着他湿透的卷发成股流淌而下，他抬起头，看着卡卡在雨中庆祝的背影，看着那在万千光芒聚焦下如同神祇般完美的
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身影。
克里斯曾无数次追逐这个背影，渴望与之并肩，甚至渴望超越。而此刻，他却被远远地、狼狈地抛在身后，甚至成为了对方可悲的背景板。
镜头死死对准了他失落的特写，将这残酷的画面传向全世界。
卡卡的身影既是他痛苦的源泉，又是他唯一的希望。
一种近乎绝望的依赖感抓住了他——他需要卡卡，需要那个能让他保持年龄的吻，就在此刻，否则一切都要完了。
上半场剩下的时间在克里斯的感觉中变得模糊而煎熬，像是在噩梦中溺水。
那种从内部开始崩塌的感觉越来越强烈，每一次呼吸都带着越来越浓的铁锈味，每一次肌肉发力都伴随着隐隐的、越来越清晰的酸痛和一种难以言喻的、从骨髓深处透出的空虚感。他感觉自己像一个正在缓慢漏气的气球，力量和体型都在不可逆转地流失。
那感觉就像沙漏里的沙正在飞速流逝，而他被钉在原地，只能眼睁睁看着，无能为力。他的目光不受控制地追随着卡卡的身影，那不再是对手的警惕，而是一种溺水者看向救命稻草的本能。
克里斯的跑动依然覆盖着巨大的范围，每一次冲刺都带着不肯服输的劲头，但细看之下，脚步已不复开场时的轻盈。触球时的精度仍在，偶尔还能送出撕裂防线的传球，但接球转身那一下明显多了半分迟滞，仿佛身体的反应比大脑的指令慢了致命的一拍。有时他会突然一个踉跄，仿佛无法完全控制突然变得陌生的肢体。
看台上传来一阵阵压抑着的、带着理解的焦虑叹息——所有人都看得出，他们的七号正在用意志力对抗着某种看不见的消耗，但没人知道那消耗究竟是什么。
就在这时，皮球滚出边线，死球哨声响起。
克里斯正好跑向那个区域，汗水混合着雨水从他的发梢滴落。卡卡也在附近，正走向边线准备掷界外球。两人短暂地处于镜头和大部分球员注意力的盲区，雨声和观众的嘈杂成了最好的掩护。
克里斯的机会只有一瞬间。
就在卡卡弯腰准备捡起球的刹那，克里斯踉跄着靠近，他的脚步虚浮，看起来就像是因为体力不支而没站稳。他的手极其隐蔽地、用尽全力地攥了一下卡卡湿透的球衣下摆，随即立刻松开。
卡卡的动作几不可察地顿了一下。
没有语言，甚至没有眼神的直接交汇。但那个短暂的、用力的、充满绝望信号的触碰，像电流一样直击卡卡的神经。
克里斯迅速直起身，喘着气，目光看向别处，仿佛什么都没发生。但他苍白的侧脸和微微颤抖的嘴唇泄露了一切。他能感觉到自己的身高正在缩减，球衣的肩线已经开始下滑，这种熟悉又恐怖的变化让他几乎要失控。
卡卡捡起球，目光快速扫过克里斯。那少年的身体姿态紧绷得如同拉满的弓，仿佛下一秒就要断裂，脸上的雨水也掩饰不住那种正从内部迅速蔓延开的虚弱。更让卡卡心惊的是，他注意到克里斯的面部轮廓似乎变得更加柔和，整个人的体格正在以肉眼可见的速度缩小一圈。
不能再等了。
一秒钟都不能。