修复屏障需要大量蕴含纯粹净化之力的“净光石”，而这种矿石只在东陵深处才有。
恨海众神一同前往东陵。
除了在外做任务的子飞。
乌野利有过不曾与姬台相遇的两世，姬台也同样有过。
而子飞，在这两世都进行了干涉
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姬台这一世，是漂泊江河的乐伎。没有名字，不过旁人唤她“云娘”。这名字像一片无根的浮萍，随波逐流，倒也贴切。
她的世界，就是这艘半旧的官舫改成的游船。褪色的罗裙挂在舱壁上，几盒廉价脂粉散在角落，一面模糊的铜镜映着水光。
清晨，当薄雾还缠绵在江面，她便要起身。她小心地取出琵琶，指尖拂过蒙尘的螺钿镶嵌，再用一块柔软的布，细细擦拭每一根冰凉的丝弦。江上湿气重，弦易松软或锈蚀，调音是每日必修的功课。她侧耳倾听每一次拨动后的余韵，指尖在弦上滑动、拧紧轸子，直到音准如刀锋般凛冽清晰。
安史之乱后的江上，繁华散尽，笙歌寥落。她指尖拨弄的，是残存的《霓裳》遗调，破碎的音符在空旷的水面上飘荡，却再难觅当年长安曲江池畔的盛景与知音。船过之处，多是匆忙的商船或疲惫的兵舟，无人驻足，无人再听。
她的“营生”，便是点缀那些尚有闲钱买醉的商贾或小吏的宴席。
烛影摇红，酒气熏天。曾有大腹便便的商贾，酒酣耳热之际，将一串油腻的铜钱叮当掷于她脚边，涎着脸，喷着酒气.
“小娘子，给爷笑一个！笑得好，这钱就是你的！”
她低垂着眼帘，手指收紧。她没有看那钱，也没有看那张令人作呕的脸，只是兀自低头调弦。船舱里只剩下她拨弄琴弦的细微声响。
忽然，指尖猛地一划。
“铮——”
一声裂帛般的锐响猝然迸发，尖锐得刺破喧嚣，如同无形的刀锋划过，让所有嬉笑戛然而止。
“笑不出来。”
她的声音，正如那裂帛之音一样清晰、冷硬。说完，她抱起琵琶，转身便隐入了船舱的阴影里，留下身后一片尴尬的死寂和商贾恼羞成怒的低骂。
这漂泊无定的生涯里，也曾有过一缕微光。那是几年前，一位自称来自长安、为收集散佚古乐而游历四方的宫廷女乐师，登上了她的船。
子飞。
唐代，收集民间乐曲，宫廷女乐师。这是不可能存在的身份。
子飞身上没有那些酒客的浊气，眼神清亮，带着一种久违的沉静与专注。她不问云娘的身世，不点那些艳俗的曲子，只是安静地听她弹奏那些破碎的《霓裳》片段，偶尔会露出若有所思的叹息或惊喜。
子飞没有赏钱，却赠予了比金子更珍贵的东西：理解和尊重。当得知云娘连自己的名字都不会写时，子飞执起她因常年拨弦而略显粗糙的手，温柔地将一支细笔放入她掌心，一笔一画，极有耐心地教她写下了此生唯一能写、也唯一属于自己的两个字——
“云娘”。
墨迹在粗糙的纸上晕开，那两个字，像烙印般刻进了她的心里。那仿佛不是名字，而是她存在过的凭证。
子飞骗了她。云娘根本不可能通过这种方式“亲笔署名”，这不符合历史。
子飞离开后，云娘的生活似乎又沉入了旧日的泥沼，但总有些东西不一样了。
她偶尔会对着江水，用指尖在船板上笨拙地描画那两个字，仿佛一种无声的确认。
一个新的旋律，如同江底悄然萌发的暗流，在她心底深处，在无人听见的深夜里，缓慢地、艰难地流淌、汇聚。她试图将那些流离失所的悲怆、江上孤月的清冷、还有子飞带来的那点微光，都揉进自己的曲子里。
然而，江上的风霜从不留情。一个寒意料峭的秋夜，连绵的阴雨引发了风寒，病势汹汹。简陋的船舱挡不住湿冷的侵袭，缺医少药。高烧灼烧着她的神志，琵琶静静躺在角落，琴弦蒙尘。
最终的时刻到来，是在一个同样寂寥的江夜。
画舫随波轻晃，如巨大的摇篮。油灯如豆，在她浑浊的瞳孔里跳跃。气息微弱，每一次呼吸都带着胸腔深处艰难的嘶鸣。她浑浊的目光似乎穿透了低矮的舱顶，望向了无星无月的虚空。
她本该和这江水，这小舟一样自由。
在意识模糊、气息微弱的最后一刻，她干裂的嘴唇无声地翕动，浑浊的眼中映不出任何倒影，只有一片虚无的黑暗。那黑暗中，没有恐惧，没有对往昔的追忆，唯有一个执拗的念头，如同最后一点不甘熄灭的星火，顽强地闪烁、跳跃：
“可惜没来得及谱完新曲……”
微不可闻的气息从她唇间逸散，带着无尽的憾恨，沉入无边的江水与黑暗。
她枯瘦的手指在冰冷的船板上微微蜷缩了一下，仿佛想抓住那早已消散在风中的、不成调的旋律。最终，一切归于沉寂。琵琶静默地躺在枕边，弦上仿佛还残留着她指尖最后的余温。江涛依旧拍打着船舷，呜咽着，带走了一个无名乐妓和她未尽的琵琶绝响。那首只在她心底流淌过的新曲，终究如一滴水，无声无息地融入了亘古奔流的长河，再无痕迹。
没有乌野利，没有轮回，只有一个倔强的琵琶女和她未竟的曲子。
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姬台这一世，是岭南深山里的采药人，村民唤她“阿芥”。
群山深处，云雾常年如纱，缠绕着苍翠的山峦。青石板铺就的小径蜿蜒向上，被苔藓和湿气浸润得滑溜。在这片氤氲里，阿芥的身影是村民最熟悉的风景。
她背上那只磨损得发亮的竹篓，装着她的生计，也装着乡邻的命。青翠的枝叶，奇异的根茎，经她布满老茧的手采下、洗净、摊晒在竹匾上，再于瓦罐中咕嘟咕嘟熬煮成或浓或淡的汁液。这双手，托起过无数在生死线上挣扎的人，也最终合拢过许多双再无法睁开的眼睛。
那场百年不遇的山洪中，浑浊的泥流咆哮着，如同天地无情的怒吼，冲垮了连接外界的官道，裹挟着断木碎石，也卷走了许多行路人的生机。消息传来时，阿芥正捣着药。她二话不说，丢下药杵，抓过蓑衣斗笠就冲进了瓢泼大雨里。她一步一滑，深一脚浅一脚地跋涉到狼藉的现场。破庙成了临时的避难所，呻吟与哭泣交织。
角落里，一个年轻后生蜷缩着，剧烈地咳嗽，指缝间渗出刺目的殷红。他眼神涣散，气若游丝地问：
“婆…婆婆…我…还能活么？”
阿
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芥正低头奋力捣着苦涩的黄连，闻言抬起头，脸上竟扯出一个“凶狠”的笑，声音却洪亮地盖过了庙外的风雨：
“小子！嚎什么嚎！阎王爷嫌你太吵，打发老婆子我先来治治你这张嘴！放心，有我在，他收不了你！”
那声骂，却像一剂强心针，让绝望的伤者眼中重新燃起一丝微弱的光亮。
瘟疫如同阴云笼罩山坳时，恐惧比病魔更快地封锁了人心。县太爷一道冰冷的封山令，将这片饱受苦难的土地彻底隔绝。
饥饿能吞噬人性。一群被瘟疫和饥饿折磨得红了眼的流民，如饿狼般扑向她，撕扯着她视为生命的包袱。
包袱散开，里面滚落出来的，不是救命的粮食，只有一堆堆沾着泥土、散发着浓烈腥苦气味的草药根茎。
流民们愣住了，继而绝望地咒骂着散去。阿芥默默蹲下，一言不发地将那些珍贵的药根一一拾起，紧紧抱在怀里，仿佛抱着无数亟待拯救的性命。
岁月流转，阿芥一生的心血，那些辨识百草、调和阴阳、祛病救人的无价经验，如同山涧溪流，涓涓流淌，最终汇入了她最疼爱的孙子——阿宝的心田。她手把手地教，口传心授，只盼这悬壶济世的本事，能在这片生养她的土地上继续生根发芽。
一个再平常不过的清晨，阿芥准备出门巡山采药。临行前，她走到桌边，拿笔在一张泛黄的糙纸上随意写下叮嘱。
“当归三钱，茯苓二钱。另：阿宝莫忘带媳妇买钗。”
那个被她惦记着的孙媳妇，便是子飞。
后来，当子飞戴着新买的、亮闪闪的钗环站在阿芥面前时，阿芥婆婆布满沟壑的手，轻轻地、珍重地摸了摸那冰凉的钗身，眼中漾开的是比春日山花更温暖的慈爱。
“好，真好。”她笑着，眼角的皱纹都舒展开。
“年轻的时候啊，该鲜亮就鲜亮。”
后来，子飞悄悄寻到了那张被阿宝随意放在药柜上的便条，轻轻夹进了丈夫阿宝正在整理的那本厚厚的、记录着阿芥婆婆毕生心血的医典扉页里。冰冷的药方与温热的家常，济世的仁术与凡俗的慈爱，在这一刻，被一张小小的纸片永恒地粘连在一起，成为这本医书最柔软、也最温暖的注脚。
时光无声，终有尽时。在一个同样飘着淡淡草药香的午后，阿芥躺在院中那张磨得发亮的旧藤椅上。阳光透过老榕树的枝叶，在她身上洒下斑驳的光影。她的小徒弟守在一旁，安静地翻晒着匾里的药材。
“晒着的当归……别让雨淋了……”她微微动了动干枯的嘴唇，声音轻得像一阵微风拂过。
然后，她像是耗尽了最后一丝气力，头轻轻地靠向椅背，缓缓地闭上了那双看过无数生死、盛满人间疾苦与温情的眼睛。
山风依旧，草木无言，只有晒匾里当归的香气，愈发浓郁地在空气中弥漫开来，仿佛是她无声的告别。
没有前世纠葛的传奇，没有金戈铁马的杀伐，亦无改朝换代的战争硝烟。她生于斯，长于斯，老于斯，最终归于这片她深爱的、浸润了她一生汗水与心血的岭南群山。她只是一个采药人，一个婆婆，一个用草药和温情缝补过无数破碎生命的普通人。她的一生，如同山间溪流，清澈见底，映照着日月星辰，滋养着两岸生灵，最终平静地汇入永恒的静谧。
寿终正寝。