黑色轿车驶**邦调查局纽约分局的地下停车场时，克罗伊格已经拨通了总局的电话。
电话那头，卡尔霍恩助理听完他的汇报，只说了一句：“等着。”
三分钟后，电话响起。
胡佛的声音从听筒里传来，一如既往地低沉、平稳，听不出任何情绪。
“那个女演员想打给威尔逊？”
“是的，局长。”克罗伊格站得笔直，尽管胡佛看不见，“她提了两次。一次是在车上，一次是在刚到审讯室里。”
电话那头沉默了一秒。
“告诉她，不用打了。”胡佛说，“威尔逊那边，会有人通知他的。”
克罗伊格握着听筒的手指微微收紧。
“局长，您的意思是——”
“那个女人，”胡佛的声音压得更低了些。
“克格勃特工，总部这边已经掌握了确凿的证据。”
克罗伊格的呼吸顿了一瞬。
一个在纽约活动的克格勃特工，居然是总部那边先得到消息，这是他的失职啊！
但不等其多想，电话中的胡佛还在继续。
“威尔逊办公室那只笔筒，就是她亲手放的。”
“所以……”克罗伊格斟酌着措辞，“她确实有问题。”
“但笔筒已经不重要了。现在我们要的是她的上下线——谁发展的她？她向谁汇报？她在米国经营了多久？”
克罗伊格沉默了一秒。
“局长，她现在还在咬死自己无辜，只承认认识威尔逊——”
“那就把证据拍在她脸上。”
胡佛打断他，“告诉她，两个负责监听的已经招了。告诉她，笔筒里的**器技术已经确定就是克格勃的。”
克罗伊格深吸一口气。
“我明白了，局长。”
“去吧。”胡佛说。
电话挂断。
克罗伊格站在原地，握着听筒沉默了两秒。
他把听筒放回机座，转身走向审讯室。
审讯室的门打开时，斯拉夫抬起头。
她的目光在克罗伊格脸上停留了一秒——只一秒，然后垂下眼睫，恢复了那种安静的等待姿态。
克罗伊格在她对面坐下。
他没有说话。
只是从文件夹里抽出三张照片，依次排在桌上。
第一张：乔治城那辆福特轿车，后座上的开盘式录音机和监听设备。
第二张：伊万和瓦西里被押进FBI总部的侧脸照片。
第三张：笔筒的X光照片——内部藏着的微型麦克风和发射器清晰可见。
斯拉夫的目光落在那些照片上。
一秒。两秒。三秒。
她没有说话。
克罗伊格等着。
然后她抬起眼，看着克罗伊格。那目光里没有惊慌，没有恐惧，只有一种……困惑。
“这是什么？”她问。
声音和之前一样——轻柔的，带着一丝不解的，一个普通女人看到莫名其妙的东西时会有的反应。
克罗伊格没有说话。
“这辆车，”她指了指第一张照片，“我不认识。”
又指了指第二张，“这两个人，我没见过。”
最后指了指第三张，眉头微微蹙起，“这是……笔筒？我送给威尔逊先生的那个？”
她抬起眼，看着克罗伊格，目光坦诚得近乎无辜。
“我不明白。这些照片和我有什么关系？”
克罗伊格看着她。
三十年的经验告诉他，这个女人在演戏。
但她的眼神太干净了。干净得像是真的不知道这些照片意味着什么。
“哈灵顿小姐，”他说，放慢了语速，“这只笔筒，是你送给威尔逊先生的。我们在里面发现了**装置。”
斯拉夫愣了一下。
那愣怔很短暂——只有一两秒——然后她的脸上浮现出一种表情：先是困惑，然后是理解，然后是一种……难以置信的荒谬感。
“**装置？”她重复了一遍这个词，像是第一次听到。“您是说……那只笔筒里有**器？”
“是的。”
“可是……”她皱了皱眉，像是在努力理解什么，“可是那是我在第五大道买的啊。一个普通的礼品店。我挑了很久，觉得精致才买的。”
她看着克罗伊格，目光里带着一种被冤枉的委屈。
“您可以去查。‘罗斯纳’精品店，第五大道七百多号。我有刷卡记录。我一个人去的，买的，然后包装好送给威尔逊先生。就这些。”
“不相信你可以去调查，我家里还有那天的购物凭证。”
克罗伊格没有说话。
他从文件夹里抽出第四张照片，推过去。
那是一份技术检验报告的影印件，上面用红圈标出了一行字：“微型麦克风及发射器，经鉴定为苏联克格勃标准制式设备，型号K-5。”
斯拉夫低头看着那份报告。
她的目光在那行红圈字上停留了很久。
“你看，”克罗伊格说，声音平静得像在陈述天气。
“这只笔筒里的**器，设计很巧妙。它不是事后塞进去的，是在制作过程中就预埋好的。麦克风的位置刚好对准笔筒内部的中空结构，天线被巧妙地编织进底部的装饰纹路里。”
他顿了顿。
“这种工艺，除了克格勃设在明斯克的技术局，全世界没有第二家能做出来。”
斯拉夫抬起眼。
她的眼眶开始泛红——不是刚才那种撕心裂肺的哭，而是一个被冤枉的人，面对无法反驳的证据时，那种无助的、委屈的红。
“克罗伊格先生，”她说，声音开始发颤。
“我真的不知道。我就是
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买了一个笔筒，包装好，送给威尔逊先生。我不知道里面有什么**器。我不知道什么克格勃。”
她盯着他，泪水在眼眶里打转。
“您相信我吗？”
克罗伊格看着她。
三十年的经验告诉他：这个女人在演戏。
而且是一个漂亮的女人在演戏。
“哈灵顿小姐，”他说，“笔筒是你买的，你送的。**器在笔筒里。克格勃的技术只能出自克格勃的人。这三件事连在一起，你让我怎么相信你？”
斯拉夫的眼泪终于落下来。
一滴。两滴。砸在金属桌面上。
“我不知道。”她说，声音哽咽了，“我真的不知道。我就是……我就是买了个礼物。我以为那只是个普通的笔筒。我以为……”
她没有说下去。
她低下头，肩膀轻轻抽动。
审讯室里安静了很久。
角落里的录音机发出细微的沙沙声。
克罗伊格看着她，没有说话。
然后斯拉夫抬起头，用那双泪眼看着克罗伊格。
“您刚才说，”她的声音很轻，带着哭过之后的沙哑，“那两个负责监听的人已经招了。”
克罗伊格看着她，没有再说话。
审讯室里只剩下斯拉夫轻轻的抽泣声。
然后克罗伊格把那些照片一张一张收回文件夹，动作很慢，很稳。
斯拉夫抬起眼，泪眼朦胧地看着他。
“克罗伊格先生，”她的声音沙哑，“您不说话是什么意思？您相信我吗？”
克罗伊格把文件夹合上，放在桌边。
他看着她，第一次露出了某种……不是同情，而是一种“该结束了”的表情。
“哈灵顿小姐，”他说，声音放得很低，“我们抓你，不是因为那两个监听的招供。”
斯拉夫愣了一下。
克罗伊格继续说，语气平静得像在聊天，“抓你是局长亲自下的命令。”
他顿了顿。
“你知道局长说的第一句话是什么吗？”
斯拉夫没有说话。
“‘抓那个女演员，今晚八点前送进拘留室。’”
克罗伊格把这句话重复得很慢。
“不是‘调查她’，不是‘带回来问问’，是‘抓’。”他说，“你明白这意味着什么吗？”
审讯室里安静得只剩下录音机的沙沙声。
斯拉夫看着他。
那目光里，有什么东西正在慢慢变化。
“意味着在你走进这栋楼之前，”克罗伊格说，“局长就已经确定你是克格勃特工了。”
斯拉夫的手指微微收紧——只有一瞬，但克罗伊格看见了。
“所以，”克罗伊格往后靠在椅背上，姿态放松得像在聊家常，“你不用再演了。”
斯拉夫没有说话，但内心并不平静。