苏衍的家宴，设在别墅三楼那间朝南的小餐厅。餐桌是长条形的胡桃木，铺着浆洗得挺括的白色桌布。头顶的水晶吊灯洒下明亮却冰冷的光，将银质餐具映得晃眼。空气里有昂贵的熏香味道，和食物精致却缺乏烟火气的香气。
苏衍坐在父亲对面，母亲坐在主位，旁边还坐着一位苏衍没见过几次的、头发花白的男人，是父亲从集团带来的特助，姓王。气氛安静得能听见银叉碰触骨瓷盘的细微脆响。
“上周的比赛，我看了。”苏父切着盘子里五分熟的牛排，动作优雅，声音没什么起伏，像是在点评一份不甚满意的财报，“打得还行。有点运气成分，但指挥和那个核心队员的个人能力，确实超出预期。”
苏衍握着刀叉的手几不可察地紧了紧，指节微微泛白。他垂着眼，用同样平静的语气回应：“是团队配合的结果。”
“团队？”苏父抬眼，目光锐利地扫过他，“一群高中生，打打游戏，谈不上什么团队。我看了那个‘影刃’的资料，林默是吧？家里那个情况，还能把游戏打到这个水平，是有点天赋。但把天赋浪费在这种地方……”他摇了摇头，没有说下去，但那未尽之意里的轻蔑，比任何言语都更锋利。
苏衍感觉胃部一阵发紧，牛排鲜嫩的汁水在舌尖泛起铁锈般的腥味。他想为林默辩驳，想说他不是“浪费天赋”，他只是……被生活逼到了那个角落。但他知道，在父亲的价值体系里，家境贫困本身，似乎就是一种原罪，而将时间投入“电竞”这种“不务正业”的事情，更是罪加一等。
“老苏，孩子难得赢了比赛，你就少说两句。”苏母柔声打圆场，给苏衍的盘子里添了勺蔬菜沙拉，“衍衍，多吃点蔬菜。最近训练辛苦，都瘦了。”
苏衍对母亲勉强笑了笑，没说话。
“赢一场比赛，说明不了什么。”苏父放下刀叉，拿起餐巾擦了擦嘴角，动作一丝不苟，“我让你王叔查了，这个市级联赛，含金量有限。就算打到省赛，甚至全国赛，对你们这个年纪来说，也顶多算个不错的‘经历’，写在申请履历里，能加点分。但也就仅此而已了。”
他身体微微前倾，目光如实质般压在苏衍身上：“你的重点，应该放在哪里，不需要我再提醒你吧？下个月的SAT冲刺，MIT的夏校申请，还有集团明年暑期的实习计划……这些，才是你该全力以赴的‘正事’。”
每一个词，都像一块冰冷的石头，垒在苏衍心上。SAT，夏校，实习，常春藤，接手家业……一条被规划得清晰无比、容不得半点偏离的“康庄大道”。而电竞，连同他藏在数位板下的那些画稿，都只是这条大道旁边，偶尔可以瞥一眼的、无关紧要的风景，甚至是不该出现的杂草。
“我知道。”苏衍听见自己用平静到近乎麻木的声音回答。
“知道就好。”苏父似乎满意于他的“顺从”，语气缓和了一些，“下周的数学竞赛，准备得怎么样了？我听陈老师说，你那个同桌，林默，也报名了？”
苏衍心头一跳，抬起头：“是。”
“他家里的情况，能支持他走竞赛这条路？”苏父的语气里带着毫不掩饰的怀疑，“别是为了凑数，或者……想靠这个拿点奖金？”
这话里的恶意揣测，让苏衍的血液瞬间冲上头顶，又迅速冷却下来，变成四肢百骸冰凉的麻木。他紧紧攥着餐刀，金属冰冷的棱角硌得掌心生疼。
“他的数学天赋，是陈老师认可的。”苏衍竭力控制着自己的声音，“中考他是全市第一。”
“中考是过去式了。”苏父不以为意，“环境对人的影响是决定性的。他现在那个状态，能静下心学数学？我看他打游戏的时候，倒是挺‘静心’的。”他嗤笑一声，那笑声很轻，却像鞭子一样抽在苏衍心上。
“老苏！”苏母的声音里带上了罕见的严厉，“你怎么能这么说孩子的同学？”
苏父看了妻子一眼，似乎也意识到当着外人的面（王特助）说得有些过了，摆了摆手：“行了，吃饭。衍衍，我不是要干涉你交朋友。但你要清楚，什么样的人，值得你花时间交往。近朱者赤，近墨者黑。你未来的圈层，不应该停留在这种……水平。”
不该停留的“水平”。林默和他的家庭，在父亲眼中，就是那个不该停留的、低下的“水平”。
苏衍低下头，看着盘子里精致的食物，只觉得胃里翻江倒海，一口也咽不下去。水晶灯的光刺得他眼睛发疼，熏香的味道让他窒息。他感觉自己像被塞进了一个真空的玻璃罩里，能看见外面，能听见声音，却无法呼吸，也无法发出任何属于自己的声响。
这就是他“聊聊”之后要面对的现实。一场胜利，改变不了父亲根深蒂固的偏见和规划。甚至，因为他将“不务正业”做出了一点成绩，反而引来了更明确的敲打和“规劝”。
“下周的竞赛，好好考。”苏父最后说，语气恢复了惯常的、不容置疑的命令式，“拿个有分量的名次回来。至于电竞社……”他顿了顿，“既然学校支持，你也花了时间，那就做到最好。但记住，分清主次。我不希望看到，因为这些无关紧要的事，影响了你的SAT和申请。”
无关紧要。
苏衍在心里默默重复着这四个字。原来他们这一个月的挣扎、汗水、绝地反击，在父亲眼里，都只是“无关紧要”的事。是可以用来装点履历的“经历”，是需要注意“分清主次”的消遣。
“我吃饱了。”苏衍放下刀叉，餐巾叠好放在手边，站起身。动作依旧得体，礼仪无可挑剔。“爸，妈，王叔叔，你们慢用。我上楼看书了。”
“嗯，去吧。”苏父点点头，不再看他。
苏衍转身，离开餐厅。他的背脊挺得笔直，脚步平稳，像一台设定好程序的机器。只有他自己知道，每一步踏在光可鉴人的大理石地砖上，都像是踩在冰面上，冰冷，坚硬，没有一丝回响。
他没有回自己那间宽敞却冰冷、摆满了竞赛资料和编程书籍的“书房”，而是径直走向走廊尽头，那间被用作储藏室的、没有窗户的暗室。
推开门，一股灰尘和旧物混合的气味扑面而来。他没有开灯，反手关上门，将自己彻底投入黑暗。
绝对的，沉甸甸的黑暗。没有光，没有声音，只有自己压抑的、有些粗重的呼吸，和心脏在胸腔里沉闷的跳动。
他背靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐下去。地上是冰凉的木地板，积了一层薄灰。
黑暗中，那些被强行压下的情绪，终于找到了出口，汹涌地翻腾上来。愤怒，屈辱，无力，还有一丝深不见底的、冰冷的厌倦。
父亲的话，像一根根细针，扎在他试图构筑起来的、脆弱的壁垒上。他以为赢了比赛，证明了自己，就能换来一点空间，一点喘息。但现实是，那道壁垒在父亲的价值体系面前，不堪一击。他依然被审视，被规划，被要求走在“正确”的轨道上，连带着他选择的朋友、投入热情的事情，都被打上了“不值得”、“低水平”的标签。
近朱者赤，近墨者黑。
林默是“墨”吗？
那个在数学白卷下藏着惊人天赋的少年，那个在绝境中打出惊世操作的刺客，那个在昏暗路灯下对他说“不是只有你一个人在走”的同桌……是“墨”吗？
苏衍闭上眼睛，黑暗在眼前变幻出光怪陆离的图案。他想起林默递给他耳机时指尖的冰凉，想起他在旧美术教室里低头颤抖的肩膀，想起他复盘时专注的侧脸，想起他在烧烤摊被炭火映红的、难得放松的眉眼。
那不是“墨”。那是另一个在泥泞中挣扎、却依旧试图抓住一点光的人。和他一样。
不，甚至比他更艰难。至少，他还有这间冰冷的别墅，有唾手可得的资源，有一条被铺好的、即使令人窒息的路。而林默，只有那台轰鸣的旧电脑，有超市收银台后母亲疲惫的眼睛，有躺在疗养院里需要昂贵药物的父亲。
就是这样一个人，在游戏里，用操作打碎了所有的偏见和蔑视。在现实里，沉默地扛起了比他沉重得多的生活。
父亲有什么资格，用那样轻蔑的语气，去评判他？
一股强烈的、几乎要冲破胸膛的怒意和反叛，在黑暗的催化下，熊熊燃烧起来。但很快，又被更深的无力感浇灭。愤怒改变不了什么。他无法改变父亲的观念，无法脱离这个家，甚至无法在明面上，为林默辩驳一句。因为那只会引来更严厉的压制，和更明确的“划清界限”。
他只能像现在这样，躲在无人看见的暗室里，独自消化这冰冷的屈辱和无力。
不知过了多久，眼睛渐渐适应了黑暗。他能隐约看见堆放在墙角的、蒙尘的画框轮廓，那是他小时候学画时的一些习作，后来被父亲认为“没用”而塞到了这里。还有一些旧书，旧玩具，被时光遗忘的、属于“苏衍”这个身份之外的零星碎片。
他摸索着，从口袋里掏出手机。屏幕的亮光在绝对的黑暗中显得刺眼。他点开相册，里面存着一张照片，是昨晚比赛结束后，在烧烤摊，周小雨用手机拍的。画面有些模糊，炭火的烟雾氤氲了镜头。照片中央，林默被猴子搂着脖子，表情有些僵硬，耳根通红，手里还拿着半串烤焦的韭菜。旁边，大鹏咧着嘴笑，眼镜在推眼镜，周小雨对着镜头比耶。而他，苏衍，坐在林默的另一侧
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，手里拿着啤酒瓶，侧脸在烟火气中，嘴角带着一丝真实的、放松的弧度。
那是他很少有的、不带任何面具的表情。
他盯着那张照片，看了很久。指尖轻轻拂过屏幕上林默模糊的侧脸，和那截通红的耳根。
然后，他点开和林默的聊天框。光标在输入栏闪烁，他打了几个字，又删掉。再打，再删。
最终，他只发过去两个字：“在吗？”
消息发送，绿色的气泡浮起。他盯着屏幕，等待。时间在黑暗中被拉长，每一秒都像在寂静中擂鼓。
过了大概一分钟，屏幕亮起。林默的回复跳了出来，只有一个字：
“嗯。”
言简意赅，是他的风格。
苏衍看着那个“嗯”字，胸腔里那股冰冷的、无处着落的情绪，奇异地，被熨帖了一点点。至少，在这片令人窒息的黑暗里，还有一个人，会用最简洁的方式，回应他的呼唤。
他打字：“资料整理好了。明天带给你。有点多，重点部分我标红了。”
发送。
这次回复得快了一些：“好。谢谢。”
“数学竞赛的历年真题，我这里有电子版，更全。你需要的话，发你邮箱。”
“不用邮箱。U盘吧，我电脑没联网。”
是那台轰鸣的老旧主机。苏衍想起他抱着旧机箱走在老街上的背影。
“好。明天一起给你。”苏衍顿了顿，手指在屏幕上悬停了几秒，又打下一行字，“实验中学的资料，我也整理了一些。他们中单喜欢游走，打法很油。你可能对线会有点难受。”
“知道了。明天训练试试。”
对话很平常，围绕着比赛和功课，没有任何多余的情绪。但就在这一来一往、简单到近乎枯燥的交流中，苏衍感觉那颗被冰封住、沉在黑暗谷底的心，似乎被一根看不见的线，轻轻地、稳稳地，向上提拉了一点点。
线的那头，是另一个同样身处黑暗、却沉默地燃烧着微光的人。
他靠着冰冷的墙壁，在绝对的黑暗和手机屏幕微弱的光亮中，慢慢地、长长地舒了一口气。那口气，带着餐厅里冰冷的熏香味，带着父亲话语里尖锐的刺，也带着一种从骨髓里渗出来的疲惫。
但至少，还能呼吸。
他退出聊天框，点开手机里一个隐藏的绘画软件。新建画布。没有开灯，就着手机屏幕的光，指尖在冰冷的玻璃屏上滑动。
没有构思，没有草图。黑色的背景上，凌乱而暴烈的线条肆意蔓延，像困兽的抓痕，像无声的嘶吼。浓烈的、不协调的色彩被胡乱地泼洒上去，红得像血，蓝得像淤青，黄得像溃烂的脓。
画的是什么，他不知道。只是一种宣泄。对那盏水晶灯的宣泄，对那顿精致晚餐的宣泄，对父亲那些话语的宣泄，对这条被规划得密不透风的人生的宣泄。
指尖因为用力而微微颤抖，屏幕被划出轻微的吱呀声。在这间被遗忘的暗室里，在无人知晓的黑暗里，那个完美的、得体的、永远知道“该做什么”的苏衍消失了。只剩下一个被愤怒、屈辱和无力感撕扯着的、真实的、狼狈的灵魂，在小小的屏幕上，涂抹着无人能懂的癫狂与绝望。
不知画了多久，直到指尖冰凉，屏幕因为长时间亮着而微微发烫。他停下动作，看着屏幕上那团混乱不堪、色彩狰狞的涂鸦。
丑陋，真实。
他点了保存，将画作放进一个名为“废稿”的加密文件夹。然后，关掉手机。
黑暗重新涌上来，更加纯粹，更加沉重。
他坐在黑暗里，很久没有动。直到四肢因为寒冷和久坐而变得僵硬麻木。
然后，他扶着墙壁，慢慢站起身。拍了拍裤子上并不存在的灰尘，整理了一下并无线头的衣角。打开门。
走廊里温暖明亮的光线涌进来，刺得他眯了眯眼。他适应了一下，然后迈步走出去，轻轻带上门。
暗室重归黑暗与寂静，仿佛从未有人来过。
他走回自己灯火通明的房间，在书桌前坐下。摊开SAT的真题集，拿出钢笔，拧开笔帽。灯光下，他的侧脸平静无波，眼神专注，背脊挺直，又是那个无可挑剔的优等生苏衍。
仿佛刚才那片刻的失控和黑暗，从未发生。
只有他自己知道，心底某个角落，那团被压抑的火焰，并没有熄灭。只是烧得更深，更沉默，等待着某个或许永远也不会到来的、破土而出的契机。
笔尖落在纸上，发出沙沙的、规律的声音。
夜还很长。
路，也还很远。
（第十三章完）