陈小海守夜的第五年，苏晚十六岁了。
她已经不是那个怯生生站在大厅里的小女孩了。她的个子长高了很多，头发剪短了，眼睛还是和从前一样亮。她学会了看海，学会了听风，学会了在寂静中感受那些仪器捕捉不到的东西。新来的守夜人叫她“苏姐”，有问题找她，有困惑也找她。她说话很快，但每一句都能说到点子上。
那年春天，纪念站收到了一份特殊的礼物。那是一个很旧的木箱，从很远很远的北方寄来的，寄件人没有署名，只有一行地址。陈小海打开木箱，里面是一沓手写的信，还有一张照片。照片里是一个年轻人，穿着厚厚的棉衣，站在一片冰封的海岸边，笑得灿烂。照片背面写着一行字：“北冰洋的守夜人。”
信是那个年轻人写的，写了很多年，每一封都很短：“今天极光很美。”“今天有北极熊路过。”“今天海冰裂了，声音很大。”最后一封信，日期是两年前，只有一句话：“我要走了。替我跟他们说，那片海还在。”
陈小海读完那些信，很久没有说话。苏晚站在他身边，轻声问：“北冰洋也有守夜人吗？”陈小海看着窗外那片海。“哪里都有。只要有海，就有人在守。”
那年夏天，苏晚第一次独自坐船出海。不是远航，只是在纪念站附近的海域转一圈。但当她站在甲板上，看着那片无边无际的深蓝，看着那些浪花在船头翻涌，看着远处的海鸥在天空中盘旋，她突然明白了什么叫做“海”。
她想起陈锋在黑暗里守了四十年，想起李念在窗前守了二十年，想起那些用一生守着一片海的人。她想起那本书里的那句话：“海在，风在，那些来过的人，也在。”
她站在甲板上，迎着海风，轻声说：“我在这里。”海没有回应。但她知道，它听到了。
那年秋天，陈小海收到了那封回信。那个小女孩又写信来了，说她已经十五岁了，读了很多遍那本书，也读了很多遍《守夜人的信》。她说她明年就要中考了，考完就来。信的最后一句话是：“等我。”
陈小海看着那封信，笑了。他把信放在窗台上，放在那三颗晶体旁边。然后他站在那里，望着窗外，很久很久。
“好。”他在回信里写，“我等你。”
那年冬天，纪念站来了一位意想不到的访客。那是一个很老很老的男人，头发全白了，走路需要拄着拐杖。他站在大厅里，四处张望，像是在找什么。苏晚走过去，扶住他的手臂。
“您找谁？”
老人看着她，浑浊的眼睛里有一点光。“我找守夜人。”
“我就是。”
老人愣了一下，然后笑了。“你这么年轻。”
苏晚也笑了。“守夜不分年龄。”
她扶着老人，一步一步走向那间老观察室。推开门，阳光从窗外照进来，将整间房间笼罩在一片温暖的金色光晕中。老人站在那里，一动不动。他看着那把黑色石椅，看着窗台上那三颗晶体，看着窗外那片海。然后，他慢慢走过去，在那把椅子上坐下。
他坐了很久，不说话，不动，只是望着窗外。苏晚站在门口，没有说话。她想起陈小海说过的话——有些人来，不是要说什么，只是要坐坐。
老人坐了一个小时，然后站起来，走到窗前。他抬起手，轻轻触碰那枚残片。它是温热的。老人笑了，那笑容很轻，很淡，但很真。
“他还在。”老人说。
苏晚点点头。“在。”
老人转过身，看着她。“你是新来的？”
“来了两年了。”
老人看着她，看了很久。“好好守。替他们守。替所有人守。”
老人走了。苏晚站在窗前，看着那个佝偻的背影慢慢消失在走廊尽头。她不知道他是谁，不知道他为什么来，不知道他曾经在这片海前守过什么。但她知道，他来过。这就够了。
那年春天，陈小海做了一个梦。梦里他站在一片黑暗中，没有光，没有声音，没有任何存在感。但他不怕了。他站在那里，等着。然后，光来了。不是一盏，而是无数盏。金紫色的，银白色的，淡蓝色的，暖橙色的。它们散布在黑暗中，像是天上的星星。他站在那里，看着那些光，心里很安静。
然后，他听到了很多声音。不是一个人的，而是很多人的。在说话，在笑，在喊同一个名字。他听清了——他们在喊：“小海。”
他醒了。窗外月光正亮，海面平静如镜。他躺了很久，然后起身，走到老观察室门前。门开着，苏晚坐在那把黑色石椅上，望着窗外。
“你也听到了？”他问。
苏晚点点头。“听到了。”
“他们在喊谁？”
苏晚看着窗外那片海。“你。”
两个人就这样坐着，望着窗外。月光洒在海面上，银白如雪。
那年夏天，苏晚做了一个决定。她要把那些信编成一本书，不是《守夜人的信》那种，而是新的——全世界守夜人的信。她给那些她知道地址的人写信，请他们把自己写的信寄来。有些人回了，有些人没回。有些人寄来了厚厚的信，有些人只寄来了一句话。她一封一封地读，一封一封地选。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！她读到北冰洋那个年轻人的信：“今天极光很美。”她读到那个老渔民的信：“这片海有人守，这片海就有魂。”她读到赵伟母亲的信：“他走了快三十年了。我每年都来。”她读到那个小女孩的信：“等我。”
她读了很久，读到眼泪流下来，读到窗外天黑又天亮。然后，她开始整理。
那年秋天，书出版了。封面是深蓝色的，印着一片海和一轮即将沉入海平面的夕阳。书名是《海的那一边》。扉页上只有一行字：“献给所有守夜的人，无论你在哪里。”
苏晚拿到样书的那天，坐在那把黑色石椅上，翻了一下午。她读那些她熟悉到能背出来的句子，读那些她从未见过的人写下的字，读那些用一生守着一片海的人留下的痕迹。然后，她把书放在窗台上，放在那三颗晶体旁边。
“他们会看到的。”她说。
陈小海站在她身边。“嗯。”
窗外，夕阳正在沉入海平面，将整片天空染成浓烈的金红色。海风吹进来，吹动两个人的头发。
那年冬天，苏晚收到了那封回信。那个小女孩又写信来了，说她已经十六岁了，考完了，下个月就来。信的最后一句话是：“我来了。”
苏晚看着那封信，笑了。她把信放在窗台上，放在那三颗晶体旁边。然后她站在那里，望着窗外，很久很久。
“好。”她在回信里写，“我等你。”
那年冬天，那个小女孩来了。她叫林曦，十六岁，瘦瘦小小，眼睛很亮。她站在大厅里，背着一个很大的包，手里拿着那本被翻得很旧的书。苏晚看着她，笑了。
“你来了。”
“我来了。”
苏晚带她走到老观察室门前，推开门。阳光从窗外照进来，将整间房间笼罩在一片温暖的金色光晕中。林曦站在那里，一动不动。她看着那把黑色石椅，看着窗台上那三颗晶体，看着窗外那片海。
“这就是……”她的声音有些颤抖。
“这就是。”苏晚说，“那扇窗。永远开着。”
林曦慢慢走过去，在那把小凳子上坐下。她望着窗外，很久没有说话。苏晚站在门口，看着她。她想起自己第一次来这里的时候，也是这样，坐在那把凳子上，望着窗外，什么都不说。
那天晚上，林曦做了一个梦。梦里她站在一片黑暗中，没有光，没有声音，没有任何存在感。她害怕了，想要喊，但发不出声音。想要跑，但迈不开腿。她站在那里，被黑暗一点一点吞噬。
然后，她看到了光。很远，很小，像是从很深很深的地方透出来的。那光是金紫色的，很柔，很暖，像一盏灯。她向着那光走去，走了很久，但怎么也走不到。那光始终在那里，不远不近，像是在等她，又像是在引她。
她醒了。窗外月光正亮，海面平静如镜。她躺了很久，然后起身，走到老观察室门前。门开着，苏晚坐在那把黑色石椅上，望着窗外。
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