陈小海守夜的第二年，日子变得很慢，也很长。
他习惯了每天清晨六点站在窗前，习惯了那句“早上好”，习惯了晶体亮起时那一瞬的微光。他学会了从海风的力度判断明天的天气，从浪花的声音感知远处是否有风暴酝酿，从晶体的明灭读懂那些无法言说的信息。新来的守夜人叫他“小海哥”，有问题找他，有困惑也找他。他不大说话，但每一句都能说到点子上。林远说，他越来越像李念了。陈小海听了，只是摇摇头。“差得远。”他说。
那年春天，纪念站收到了一封信。信是从一个很远很远的海边小村寄来的，写信的人是一个老渔民，七十多岁了，字迹歪歪扭扭，但一笔一画都很认真。他说他打了一辈子鱼，在这片海上。他不懂什么阵列，什么星语者，但他懂一件事——这片海有人守，这片海就有魂。信的最后一句话是：“我不知道你们能不能收到这封信，但我想告诉你们，有一个老头，在很远很远的海边，也在守。”
陈小海读完信，把它放在窗台上，放在那三颗晶体旁边。然后他轻声说：“又一个。”林远站在门口，看着他的背影。“要回信吗？”“回。告诉他，收到了。告诉他，这片海很好。告诉他——”他顿了顿，“谢谢他也在守。”
那年夏天，陈小海第一次独自面对雾。不是普通的雾，而是一种很浓很浓的白，浓到看不见海，看不见天，看不见任何东西。新守夜人们慌了，说这是不是污染，是不是星语者醒了，是不是那些年的东西又回来了。陈小海站在窗前，一动不动。他的手按在那枚残片上，感受着它的温度。它是温热的，和平时一样。“不是污染。”他说，“只是雾。海也有累的时候，想歇歇。”他让所有人退到内侧走廊，自己一个人留在观察室里。他坐在那把黑色石椅上，望着窗外那片白。
他什么也看不见，但他知道海在那里。他闭上眼睛，让自己沉入那片感知。然后，他“听到”了。不是海浪声，不是风声，而是一种很轻很远的、像是有人在说话的声音。他听不清在说什么，但他知道，那是海在说：我在。
雾持续了三天三夜。第四天清晨，太阳出来了，金色的光芒穿透雾气，将整片海面照得波光粼粼。陈小海站在窗前，看着那片终于露出来的深蓝，轻声说：“早上好。”晶体亮了。林远站在门口，看着他的背影，没有说话，只是轻轻点了点头。
那年秋天，陈小海收到了一封信。信是一个小女孩写的，字迹歪歪扭扭，很多字还用拼音代替。她说她看了那本书，很喜欢里面的陈锋爷爷。她问了一个问题：“陈锋爷爷现在在哪里？他还能看到海吗？”陈小海看着那封信，想了很久。然后他在回信里写：“他在。他一直在。你看着海的时候，他也在看着。”他不知道那个小女孩能不能看懂，但他写了，寄了。
那年冬天，陈小海做了一个梦。梦里他站在一片黑暗中，没有光，没有声音，没有任何存在感。但他不怕了。他站在那里，等着。然后，光来了。不是一盏，而是无数盏。金紫色的，银白色的，淡蓝色的，暖橙色的。它们散布在黑暗中，像是天上的星星。他站在那里，看着那些光，心里很安静。
然后，他听到了很多声音。不是一个人的，而是很多人的。在说话，在笑，在喊同一个名字。他听不清在喊什么，但他知道，他们在喊他。
他醒了。窗外月光正亮，海面平静如镜。他躺了很久，然后起身，走到老观察室门前。门开着，林远坐在那把黑色石椅上，望着窗外。
“你也梦到了？”陈小海问。
林远点点头。“梦到了。”
“他们在喊谁？”
林远看着窗外那片海。“我们。”
两个人就这样坐着，望着窗外。月光洒在海面上，银白如雪。
那年春天，纪念站来了一位意想不到的访客。那是一个很年轻的女人，二十七八岁，穿着很朴素，手里拿着那本《守夜人的信》。她站在大厅里，四处张望，像是在找什么。陈小海走过去，问她找谁。她说，她找林远。林远从观察室走出来，看着那个女人，看了很久。
“你是……”
“我是李念的妹妹。”女人说，“姐姐走的时候，让我把这个交给你。”
她递给林远一个小盒子，木头的，很旧，边角都磨损了。林远打开盒子，里面是一枚小小的徽章，铜制的，已经很旧了，上面的字迹都模糊了。那是李念爷爷留下的那枚原点舰队的徽章。林远拿起那枚徽章，看了很久。然后他把它放在窗台上，放在那三颗晶体旁边。
“她还有什么话吗？”他问。
女人想了想。“她说，告诉林远，那片海很好。她看到了。”
那年夏天，陈小海做了一个决定。他要把那本《守夜人的信》读给海听。不是默读，而是出声地读，大声地读，让海听到。林远问他为什么。他说，因为那些信是写给海看的，海应该听到。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！于是每天傍晚，夕阳西下的时候，陈小海站在窗前，翻开那本书，大声朗读。他读郑教授的信：“老师，我回来了。”他读王海的信：“兄弟，你还记得那个晚上吗？”他读李卫东的信：“李卫东，你好。我们从未见过面。”他读那些没有署名的人写的信，那些只是说“我记得你”的信。他读了很多天，读完了整本书。
最后一天，他读完最后一封信，合上书，望着窗外那片被夕阳染红的海。然后他轻声说：“读完了。”窗台上，那三颗晶体同时亮了一瞬，如同回应。
那年秋天，陈小海第一次坐上了那把黑色石椅，坐了一整天。从日出到日落，他坐在那里，望着窗外。他看到了很多东西——海鸥飞过，浪花翻涌，云聚云散。他也看到了很多不是东西的东西——那些来过的人，那些走了的人，那些在很远很远的海边也在守的人。他们都在这里，在这把椅子上，在这扇窗前，在这片海里。
那天晚上，林远走进来，在他身边坐下。
“想什么呢？”林远问。
陈小海看着窗外那片被月光照亮的海。“想奶奶。”
“想她什么？”
“想她每年秋天坐那么久的火车来这片海。想她坐在窗前望着外面时到底在看什么。”
林远沉默了一会儿。“她在看我们。”
陈小海转过头，看着林远。“看我们？”
“嗯。看我们守。看我们还在。”
陈小海没有说话。他转过头，继续望着窗外。月光洒在海面上，银白如雪。他想起奶奶走的那天，想起她说的那句话——“替我去看看那片海。”他看了。“替我去守。”他守了。他会一直守下去。
那年冬天，陈小海收到了那封回信。那个小女孩又写信来了，说她已经十二岁了，读了很多遍那本书，每次读都会哭。她说她长大了也要来守夜，像陈锋爷爷那样，像李念阿姨那样，像陈小海哥哥那样。信的最后一句话是：“等我。”
陈小海看着那封信，笑了。他把信放在窗台上，放在那三颗晶体旁边。然后他站在那里，望着窗外，很久很久。他想起自己十二岁的时候，也是这样，读了一本书，然后决定要来。他不知道那个小女孩会不会来，也不知道自己能不能等到那一天。但他写了回信，寄了，然后继续守在这里。
“好。”他在回信里写，“我等你。”
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