谢霖川站在正厅门口，看着那个转过身来的少女。
霜儿。
他张了张嘴，想喊她的名字，喉咙却像被什么堵住了。眼眶发酸，鼻子发酸，整个人都在发酸。
他以为自己这辈子再也见不到她了。他眼睁睁看着她死在自己怀里，看着她喊“哥”，可是他却无能为力。
可现在，她就坐在这儿。穿着淡粉色的衣裳，和记忆中一模一样。
“哥。”她又叫了一声，站起来朝他走过来。“你愣着干什么？进来啊。”
谢霖川迈步走进去，每一步都像踩在棉花上，轻飘飘的不踏实。他走到她面前，低头看着她。十四五岁的少女，个子刚到他胸口，仰着脸看他，眼睛亮晶晶的。
“你去哪儿了？”她问，“怎么这么久才回来？”
谢霖川没说话，只是看着她，想把她的样子刻进脑子里。他伸出手想摸摸她的头，手刚抬起来，身后传来一个声音。
“霖川，站在门口干什么？进来坐。”
他僵住了。那个声音，低沉，温和，带着一点沙哑。是父亲的。
他慢慢转过头。正厅上首，坐着两个人。男的四十几岁，穿着青衫，面容清瘦，眉眼间和他有几分相似。女的三四十岁，穿着素色衣裙，头发简单挽着，正低头缝补一件衣裳。
谢父，谢母。他记忆里的父母。
他们看着他，脸上带着笑。那笑容很温和，很慈爱，像在等一个久别的孩子回家。
谢霖川站在原地，一动不动。手，开始抖。刚才看见霜儿的喜悦，像被人泼了一盆冰水，瞬间凉透了。不是冷的，是怕的。
他们早死了。
记得清清楚楚。
可现在，他们坐在这儿。好好的，笑着，叫他进去坐。
谢父站起身，朝他走过来。“瘦了。”他说，伸手想拍他的肩。
谢霖川往后退了一步。谢父的手僵在半空，脸上的笑容凝了一下。“怎么了？”
谢霖川没说话，只是盯着他。盯着这张脸，这张和记忆里一模一样的脸。但他知道，这不是真的。真的父亲，早就死了。
他又往后退了一步。撞到什么东西，回头看，是霜儿。她站在他身后，仰着脸看他，眼睛还是亮晶晶的。“哥，你怎么了？爹叫你，你怎么不应？”
谢霖川看着她。看着她那张天真的脸，心里忽然涌起一股说不清的恐惧。不是怕她，是怕这一切。怕这座老宅，怕这些熟悉的东西，怕那些早已死去的人活生生站在自己面前。
谢母也站起来了，放下手里的针线走过来。“是不是累了？我给你煮碗面？”
谢霖川又退一步。他的呼吸开始急促，脑子里一片混乱。他知道这是假的，可这些脸太真了。父亲的皱纹，母亲的白发，霜儿的梨涡，每一个细节都和他记忆里一模一样。可他记得的，分明是另一副模样——父亲母亲倒在血泊里的样子。
他闭上眼。那些画面在脑子里疯狂交替。活着的，死去的，笑着的，哭着的，站着的，倒着的。他不知道哪个是真的，哪个是假的。或者说，他都知道，但不敢信。
“霖川？”父亲的声音又响起，带着担忧。“你不舒服？”
谢霖川睁开眼。父亲站在他面前，伸手想扶他。那只手，骨节分明，指尖有常年握笔留下的茧，和记忆里一模一样。可他知道，这只手早就不在了，和这个人一起，埋在某个他不知道的地方。
他猛地后退，撞翻了身后的椅子。椅子倒在地上，发出刺耳的声响。霜儿吓了一跳，往后退了一步，看着他。“哥，你到底怎么了？”
谢霖川看着她。看着她那双亮晶晶的眼睛，忽然想起她小时候也是这样看他的。每次他回家，她都这样看着他，喊他哥。后来抄家那天，她也是这样看着他，喊他哥。再后来，他再也没有见过这双眼睛。
他开始发抖。不是冷的，是怕。怕这一切是真的，又怕这一切是假的。他分不清了，分不清这里是意识世界还是幻觉，分不清这些人是真的还是煞气变的，分不清自己到底是醒着还是在做梦。
谢母走过来，伸手想摸他的额头。“发烧了？”
他躲开了。躲开的那一瞬间，他看见她脸上闪过一丝受伤的表情。那表情太真了，真到他差点就要信了。
“别碰我。”他开口，声音沙哑得不像自己的。
谢母的手僵在半空，看着他。谢父也看着他，霜儿也看着他。三个人站在那儿，看着他，脸上都带着那种受伤的、困惑的、不解的表情。
谢霖川站在门口，看着他们。看着这三张熟悉又陌生的脸。这三个人，一个是他父亲，一个是他母亲，一个是他妹妹。可他不敢认，不敢靠近，甚至不敢多看一眼。因为他知道，只要他信了，就完了。那些煞气会永远困住他，困在这座老宅里，困在这些死去的人身边，再也出不去。
他转身，往外跑。身后传来霜儿的喊声：“哥！你去哪儿！”他没回头，只是跑。跑出正厅，跑过院子，跑到大门口，拉开门，冲出去。身后，那座老宅越来越远，那些熟悉的脸越来越模糊。但他不敢回头，怕一回头就再也走不了了。
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