1999的东京，雨下得又黏又脏。
像是从阴沉的云层里硬挤出来的工业废油，带着股永远冲不散的铁锈味和下水道泛上来的酸臭。雨水顺着半地下室那漏风的铝合金窗框，黏糊糊地爬进来，在地板上聚成一滩浑浊的死水。
痛。
神代星罗睁开眼的第一秒，喉咙里就像是被人强行塞进了一把生锈的碎玻璃。
肺部在疯狂地痉挛，胸腔里回荡着一种极其荒谬的焦渴感。那是她死前最后记忆的物理残响。凌晨三点半的写字楼，连续熬了三个通宵后，心脏就像一个被壮汉生生捏扁的易拉罐，发出一声沉闷的爆裂声。
她没死成。或者说，换了个更破的牢笼，继续服刑。
星罗没有尖叫，也没有像个正常十八岁少女那样惊慌失措地检查自己的身体。她只是冷着脸，用那双冰冷的手指，用力按压着还在隐隐作痛的胸骨，强迫那具还在发抖的躯壳冷静下来。
这间位于世田谷区的半地下室，四壁贴着廉价的碎花壁纸，因为常年受潮，边缘已经卷起，大片大片的暗绿色霉斑在墙角蜿蜒，长成了某种类似于恶毒诅咒的形状。空气里弥漫着发霉榻榻米的酸气，还有劣质线香燃烧后的死灰味。
她撑起上半身，目光越过低矮的茶几，看向墙角那面边缘已经氧化发黑的穿衣镜。
镜子里是一张年轻的脸。苍白、羸弱，透着长期营养不良的青灰色。下巴尖锐，嘴唇没有血色。但那双眼睛，那双黑白分明的眼睛里，却没有半点属于这个年纪的清纯或怯懦。
那里面烧着一团火。一团三十五岁才有的、被生活反复毒打、被规则反复碾压后，淬炼出来的毒火。
前世，她在那座光鲜亮丽的写字楼里，像条狗一样熬了十五年。
她是整个部门技术最硬、头发掉得最多、走得最晚的那个。可直到心脏停跳的那一秒，她的工牌上依然只印着干瘪的“高级开发”四个字。
那些连表格都做不明白的二世祖，那些只会在酒桌上讲荤段子的男主管，理所当然地踩在她的脊梁上往上爬。他们轻飘飘地拿走她熬了几个月的方案，换上自己的名字；他们坐在宽敞的独立办公室里，抽着雪茄，嘲笑她“性格太硬”、“不懂人情世故”、“女人嘛，到底缺乏大局观”。
最后，在那个所谓的“降本增效”的加压深夜，她被榨干了最后一滴血，把自己熬成了一具在工位上渐渐冷却的尸体。
“呵。”
星罗盯着天花板上的霉斑，从牙缝里挤出一声极其刻薄的冷笑。
没有退休金。没有工伤赔偿。命运这个吃人不吐骨头的甲方，连句敷衍的场面话都不给，直接把她一脚踹进了另一个烂泥潭。
低矮的茶几上，用一个缺了口的马克杯压着几张泛黄的纸。最上面的一张，是《债务继承通知书》。
上面的数字精确，且刺眼：140,000,000 日元。
一亿四千万。
星罗闭上眼，脑海里自动浮现出这具身体原主残留的记忆。
一个极其平庸且愚蠢的家庭。父亲是个被时代狂热冲昏头脑的地价评估师，在九十年代初的经济泡沫里，不知死活地加上了十倍的杠杆去炒地皮。泡沫破裂，地价缩水百分之七十，那个懦弱的男人选择在一个雨夜，从新宿的双子塔上一跃而下，摔成了一滩认不出形状的烂肉。
而那个软弱的母亲，非但没有扛起生活的重担，反而像抓住救命稻草一样，一头扎进了名为“真理净土会”的邪教里。她把家里最后一点生活费，连同原主上大学的学费，全部换成了所谓能“洗清业障”的圣水，最后在绝望中，躺在这个半地下室的浴缸里，用一块生锈的刀片割开了静脉。
烂摊子。
彻头彻尾的死局。
按照这个国家的吃人法律，如果不在这四十八小时内办理“放弃继承”，这笔带着高额复利的黑债，将像水蛭一样，彻底焊死在她的户籍上，吸干她这辈子的血。
星罗伸手拿过那张通知书，粗糙的纸张在指腹上摩擦。
她一点都不觉得悲伤。对那个跳楼的父亲，对那个割腕的母亲，她没有产生哪怕一丝一毫的同情。在这座正在腐烂的城市里，蠢，就是最大的原罪。
她只觉得一阵翻江倒海的恶心。还有一种想要把这桌子掀翻、想要把所有踩在她头上的人都碾碎的狂躁。
前世，她被那层看不见的阶级天花板生生压碎。这一世，这些自以为是的规矩，又想用这几张破纸把她活埋？
“做梦。”
她随手将那张通知书揉成一团，扔在积水的地板上。
砰——！
一声巨响，本就摇摇欲坠的劣质木门被人从外面一脚踹得粉碎。
木屑夹杂着冰冷的雨水飞溅进来。一块尖锐的木刺擦过星罗冷硬的侧脸，划出一道极细的血痕。温热的血珠渗了出来，但她连眼睛都没眨一下。
空气里瞬间灌满了令人作呕的味道。劣质烟草的焦油味、被雨水泡发的廉价西装味，还有那种雄性特有的、带着侵略性的酸臭汗味。
三个男人夹着风雨挤进了这间逼仄的半地下室。
为首的男人四十来岁，身材粗壮，满脸横肉。他叫柴田，极东会的高级催收人。
柴田没有像三流电影里的反派那样狞笑，他只是极其厌烦地甩了甩手上的泥水，那双沾满烂泥的尖头皮鞋，毫不客气地踩在母亲生前最珍惜的、唯一干净的缎面坐垫上。
令人牙酸的摩擦声中，他从怀里掏出一份被
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雨水打湿边缘的《债务延期与劳务抵押协议》，重重地拍在茶几上。
“神代小姐，令堂的后事办得挺冷清啊。”柴田的声音沙哑，像两块生锈的铁皮在互相剐蹭。
他居高临下地看着坐在榻榻米上的星罗，眼神里没有半点对孤儿的怜悯，只有打量货物的精打细算。
“四十八小时到了。一亿四千万，这笔账，极东会接了。不想死的话，就在这上面按个手印。”
柴田半蹲下来，伸出那双夹着烟的、粗糙的手，想要去捏星罗的下巴。
“东大预科生，脑子挺灵光吧？这细皮嫩肉的，要是送到涩谷那些高级俱乐部里，那一亿四千万的债，你这辈子倒也能还得清。签了字，每个月还能给你留点买卫生巾的钱。”
男性的傲慢。暴力的规训。
在他们的世界里，拳头、枪管、以及那张盖着公章的白纸，就是压死人的大山。
星罗微微偏过头，躲开了那只散发着烟臭味的手。
她盯着柴田，目光像是在看一堆即将被扫进垃圾桶的腐肉。没有恐惧，没有屈服，只有一种毫不掩饰的的嫌恶。
这种眼神彻底激怒了柴田。他身后的两个小弟也骂骂咧咧地围了上来，堵死了这间屋子仅有的出口。
“八嘎！给你脸了是不是？”柴田猛地站起身，一把从后腰拔出一把黑漆漆的手枪，“咔哒”一声上了膛，冰冷的枪管直接顶在了星罗的额头上。
“老子今天没空跟你耗。不签字，明天的东京湾就会多一个水泥桶！”
被枪管顶着脑袋，星罗连呼吸的节奏都没有变。
她无视了头顶那个致命的铁疙瘩，她的余光，越过柴田粗壮的胳膊，死死地钉在了墙角的一堆破烂杂物里。
在这个灰蒙蒙的、到处都是粗糙颗粒感的 1999 年。在那堆被当成废铁的垃圾里，有一个长木盒，正散发着一种极其微弱、却又清晰无比的冷冽光泽。
它在那儿，就像在满是雪花点的黑白电视里突然跳出来的一帧超高清特写，突兀得让人心慌。那是这间破屋里，唯一“真实”的东西。
星罗的手，如同被某种看不见的磁力牵引，缓缓探了过去。
脑海深处，仿佛有一扇尘封的青铜古门被轰然撞开。
仓颉。
在这个充满偏见与谎言的世界里，男人们总是喜欢把创造文字的伟业，安在一个长着四只眼睛的干瘪老头身上。但在那些被刻意抹去的、最古老的神话残片里，仓颉从来不是老头。
她是一位立于蛮荒废墟之上，用自己的鲜血混着泥土，一笔一划在龟甲上刻下天地规矩的远古女神。文字，是她用来丈量万物、约束混沌的枷锁。
而现在，女神的遗物就在这里。