十一月七日。东京。晴。
莫尼科站在街角的自动贩卖机旁边，手里握着一罐早就凉透的咖啡。他今天穿了件灰扑扑的连帽衫，帽子拉得很低，遮住了大半张脸——普通得扔进人群里三秒就会消失的长相和打扮。
他已经在这里站了四十分钟。
公寓楼隔着一条窄街，灰白色外墙，有几户窗台上晾着衣服。楼下是便利店和一家关东煮小店，午后的阳光斜斜地铺在人行道上，老人推着购物车慢慢走过，主妇们拎着菜篮子寒暄。一切平静得像任何一天。
只有他知道，这平静会在几个小时后被撕碎。
莫尼科把凉透的咖啡换到左手，右手垂在身侧，指尖无意识地在裤缝上敲击着。他瘦了。这几个月紧绷的日子刻在脸上——颧骨的线条更分明，眼底沉淀着洗不掉的淡青，整个人像绷到极限的弦，不知道哪一刻会断。
帽子边缘露出一小截脖颈，那里有一道从颈侧延伸到锁骨的旧伤疤，阴天会隐隐作痛，提醒他每一次修复的代价。
他已经把计划推演了无数遍。
炸弹犯有两个人，其中一个试图……
他想不起来了。
森川海愣住。
其中一个……是因为什么原因死的，为什么导致另一个人要为他复仇？
强烈的恐惧让森川海开始颤抖，明明是这样阳光明媚的天气，他却感觉前所未有的寒冷。咖啡洒了出来，甜蜜的焦糖气息缠绕上他的手。
这一切是怎么发生的？
他浑身都在痛，痛的睁不开眼。他看见其中一个犯人试图去提醒警方，却因此意外身亡，另一个罪犯出于复仇的愤怒按下引爆器，然后爆炸声响了，天空中燃烧起一片大火。
为什么那个犯人会出意外？
森川海睁开眼，看见自己手下按着面目扭曲的炸弹犯。
“都怪你！都怪你！”犯人尖利地咒骂着，“如果不是你他怎么会死——”
森川海的手被烫到般松开了。
不、不对，他还什么都没做。
这是他做的第二件错事，他沉浸在自己的苦难中，忘记了引爆器还在别人手里。噩梦又一次成真了。
【警告】
【Bad ending】
【Bad ending】
【警告 警告】
【Bad ending】
……
然后——
时间像被抽掉了。
他还在街角站着。手里还握着那罐咖啡。
货车还停在路口，引擎刚刚熄灭。
不对。
莫尼科僵硬地垂下眼睛。咖啡罐是满的，冰凉，密封完好。他已经扔掉了。他记得易拉罐划出一道抛物线，落进垃圾桶时发出沉闷的声响。那是几分钟之前。
他猛地抬头。
公寓楼安安静静。便利店门口的老人在买烟。阳光的角度没有变化。
他刚刚……
不，他什么都没做。他还站在原地，连罐装咖啡都还没打开。
那刚才是什么？
他低头看自己的手，看那只握着咖啡罐、指节泛白的手。没有血迹，没有破皮，没有掐过谁喉咙留下的触感。
空气像凝固的胶水把森川海封在原地。
他不知道自己是怎么从那三分钟里出来的。他什么都没做成。他没有靠近，没有动手，没有改变任何东西。
他只是站在这里。
像个幽灵。
像每一次无能为力的曾经。
他开始走，朝着公寓楼的方向。他不知道自己为什么要走那里，但脚步像有自己的意志。他穿过便利店门口，经过关东煮飘出的白色蒸汽，走到公寓楼侧面的消防通道入口。
那里停着几辆自行车，一个邮递员正在往信箱里塞广告。一切如常。
莫尼科仰起头，沿着灰白的外墙向上数。七楼，八楼，九楼——
那个窗户开着，透出暖黄的灯光。有人影在窗边晃动，正在整理什么。
萩原研二在楼上。
他来了，正在准备拆弹。他不知道炸弹会被再次启动，不知道自己离死亡只有几分钟。
莫尼科的喉咙像被人掐住了。
他想喊。他想冲进去。他想——
他没有动。他甚至发不出任何声音。
他只是站在楼下，仰着头，像一个死去的尸体，看着那扇温暖的窗户，看着那个人影。
然后橘红色的火光从窗口喷涌而出，玻璃碎片像暴雨一样倾泻而下。冲击波隔了几秒才到达地面，推得他后退两步，背脊撞上冰冷的墙壁。
耳朵里只剩下尖锐的嗡鸣。视野里是碎片、烟尘、和那扇再没有灯光的窗。
他张着嘴，喉咙里挤出破碎的气音。这已经不是声音了，是比哭泣更原始的悲恸。
然后火光变了。
不是公寓的火光了。那火焰的颜色更深，更浓，带着焦黑的边缘和烧焦木头的特殊气味。他站在另一个地方，另一个时间——
老旧的楼梯在脚下塌陷，母亲在二楼的卧室里，喊着让他走别回头。他冲进去，房梁砸下来，滚烫的金属嵌进手腕。他还是往前爬，爬过火焰，爬过浓烟，手指触到母亲衣角的瞬间——
轰。
什么都没有了。
他没有救她。
他从来没有救过任何人。
莫尼科跪倒在地，手指深深插入发间。他听不见自己的呼吸，听不见周围逐渐响起的尖叫和脚步声，听不见消防车遥远的鸣笛。
他死了多少次都没用。
他无论重来多少次都抓不住任何人。
母亲。布伦尼文。赤井秀一。还有……还有——
“——先生？先生，您还好吗？这里危险，请立刻撤离！”
一只手搭上他的肩膀。
莫尼科猛地抬头，瞳孔还没有焦距，脸上分不清是汗还是泪。那个拍他的消防员被他的表情吓得后退一步，张开嘴想说什么。
又一次——世界重置了。
阳光。
咖啡罐。
路口的灰色厢式货车。
莫尼科站在自动贩卖机旁边，手里握着一罐还温热的咖啡。
他剧烈地喘息，像刚从水里被捞上来。后背的冷汗把连帽衫浸透了一片，风吹过，冰凉的触感让他意识到——这里是现在。这是真实的。
他把咖啡罐扔进垃圾桶，用手背狠狠抹了一把脸。比他想象的要好，干干净净、没有眼泪。也许从来没有流过。
他不再想了。
他不再看那扇窗户。
他朝犯人的位置走去。
就像又一场光怪陆离的梦境，森川海顺着走过的道路一直走，冷眼看见其中一人自寻死亡，然后把另一个试图报仇的人按在地上。
旧伤仍然在顽固地宣告自己的存在。右手腕撑地发力时传来熟悉的剧痛，像有人在骨头缝里拧螺丝。
五米。三米。一米。
他扑到对方身上，双手死死攥住那只握遥控器的手腕，用自己的体重把人压在地上。遥控器在两人之间剧烈晃动，红色按钮近在咫尺。
他看见那个男人的拇指正在用力按下。
他用自己的拇指顶在按钮和对方拇指之间。
指甲盖被挤得发白，肉被压破，血从指缝渗出来，蔓延出诡谲的花纹。
就差一点。就差一点点。
男人的拇指再次发力。莫尼科的拇指被压到极限，关节发出不堪重负的细微声响。他感觉自己的指骨正在弯曲，正在一点点碎掉，正在——
咔哒。
是按钮被按到底的声音。
他从对方的拇指下方抽出手指。
他失败了。
莫尼科缓慢地松开压制的手，站起来。他没有跑，站在原地仰起头，看向十楼那扇窗户。
然后爆炸来了。
不是火光。
是彩带。
五颜六色的、细长的、亮晶晶的彩带，从十楼的窗口倾泻而下，像一场荒诞又不合时宜的美梦。塑料小丑玩偶跟着彩带一起坠落，在半空中翻转，滑稽的笑容对着天空。
莫尼科愣在原地，像被人抽掉了灵魂。
彩带落了他满头满脸。
……
萩原研二点烟的时候，炸弹的倒计时已经暂停了。
他蹲在那堆被拆开外壳的装置旁边，防爆服的上半身褪到腰间，衬衫被汗浸透，后背贴着冰凉的墙壁。火柴划了好几次才点燃，叼着烟，长长地呼出一口白雾。
“真是的，”他自言自语，“这年头谁还用C-4配老式无线电□□……客户品味也太复古了。”
他其实没完全放松。直觉告诉他有什么不对劲，但说不上来。炸弹拆得太顺利，像是一道预先给了答案的习题。每个步骤都恰好在他掌握之中，每个元件都恰好出现在教科书的位置。
他把又看了一眼显示屏。读秒确实停了，固定在00:30:00的位置不动。
这时手机响了。
“小阵平？”萩原接起，语气轻松，“干嘛，想我了？”
“你在抽烟？”松田阵平的声音隔着电流有些失真，但那股紧绷感清晰可辨。
“在啊，快拆完了。放心，这次没出——”
读秒跳动了。
从00:30:00跳到00:00:05。
萩原研二低头看着那块显示屏，瞳孔微微收缩。他听见自己的声音说：“……跑。”
“什么？”
“跑！！！”
他顾不上手机，几乎是连滚带爬地冲向门口。身后显示屏的数字在跳，04、03、02——他拉开门，冲进走廊，朝楼梯的方向狂奔——
然后他听见身后传来闷闷的一声：
砰。
不是爆炸该有的声音。更像一个气球被扎破，或者一大袋彩纸被喷枪射出的动静。更关键是没别的动静，火焰、热浪……什么都没。萩原研二在走廊中间刹住脚步，回头。
他刚才蹲着的那间屋子门大敞着，里面飘出五颜六色的、亮晶晶的彩带。有些已经飘到走廊里，落在地板上，落在他脚边。
萩原研二迟疑地走回去，推开门。
屋里到处是彩带。桌上、地上、他拆到一半的炸弹残骸上，全是那种婚礼或开业庆典常用的彩纸碎屑。而在炸弹原来位置的中心，端坐着一个巴掌大的小丑玩偶，塑料的，红鼻子，咧着嘴笑，手里举着一面小小的旗。
旗上印着英文。
“BE CAREFUL.”
（注意安全。）
萩原研二站在满屋彩带中央，低头看着那个小丑，嘴角开始抽搐。
“……哈？”
他弯腰捡起小丑，翻过来，没看到任何机关或留言。就是个普通得不能再普通的、甚至有点廉价的玩具。
他想笑，又想骂人。
手机在地上振动，松田阵平的声音从听筒里炸出来：“萩原！喂！萩原研二！你他妈怎么了！！”
萩原把手机捡起来，贴到耳边：“……没事。”
“什么没事？！我听见爆炸声了！！”
“那个啊，”萩原看着自己一身的彩带，语气微妙，“是彩带。”
“……什么？”
“彩带。彩色的，亮晶晶的，落在头上要洗很久的那种彩带。”他顿了顿，“小阵平
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，我们好像被一个恶作剧炸弹耍了。”
电话那头沉默了五秒。
“……你他爹是不是抽烟抽嗨了出现幻觉？”
萩原想笑，但笑到一半，想起什么，快步走到窗前，探出头往下看。
街道缩成细长的灰色带子。便利店门口聚了一圈人，警车的灯在远处闪烁。
他看见楼下扭打着两个人影一个穿工装的男人被压在地上，另一个穿着灰色连帽衫的人骑在他身上，双手死死掐着对方的脖子。
萩原研二根本忘记了这个高度是看不清细节的，可在他眼里，那人手背青筋暴起，指节发白，整个人像一张拉到极限的弓。他身下的男人脸已经发紫，眼球突出，挣扎的力度越来越弱。
“小阵平！”萩原的声音骤然变了，“楼下！”
他没等回答，扔下手机，脱下只穿了一半的防爆服，朝门口冲去。
松田阵平跑过来的时候，莫尼科还没有松手。
他听不见周围的喊叫，感觉不到有人在拉他的胳膊。他只知道这双手下面压着的是今天差点杀死萩原研二的人，是系统记录里那个按下按钮的人，是那个原本应该把萩原研二炸成碎片的人。
他差点就让他跑了。
他差点就让一切重演。
他骑在炸弹犯身上，两只手死死扼住对方的喉咙。男人的脸已经从涨红变成紫绀，挣扎从剧烈转为抽搐，眼球向上翻，露出大片眼白。
周围已经围了一圈人。便利店的店员在喊“快住手！他要死了！”，先到场的辖区警察在试图拉开他，但他的身体像焊死的锁，怎么也掰不动。
“放开！我叫你放开！！”一个年轻警察扯着他的肩膀，声音都劈叉了。
莫尼科没有反应。他听不见，整个人都被困在那片火光里。
一只手覆上了他的后颈。
掌心温热，带着薄茧的粗砺触感。
那只手没有用力，只是安静地贴着那里的旧伤疤。
“够了。”
声音很低，像从胸腔里挤出来的。
“已经够了。”
莫尼科的瞳孔缓慢地、缓慢地聚焦。
他看见了，那只手是松田阵平的。墨镜不知道什么时候摘了，那双总是懒得看人的眼睛，此刻直直地对着他。
不是愤怒。不是审视。不是怀疑。
是他没有资格期待、更无法回应的东西。
松田阵平按在他后颈的手没有移开，另一只手覆上他掐着人的手背，一点一点，把他僵死的手指掰开。
“听我说。”松田的声音只有他们两个人能听见，“他没死。上面那个人也没死。谁都没死。”
莫尼科的喉咙滚了一下，发出一点破碎的气音。
“你听到了吗？”松田的手掌微微用力，“都活着，你做到了。”
莫尼科低下头。他看不见松田的脸，只能看见自己沾满血的双手，看见指甲盖下还在渗血的裂痕，看见手腕上陈旧又丑陋的伤疤。
“……我差点。”他的声音哑得像砂纸，“我差点没赶上。”
“但你赶上了。”
“差一点就——”
“赶上了就是赶上了。”
松田打断他。
他把莫尼科从罪犯身上拉起来。辖区警察立刻接手，把奄奄一息的炸弹犯抬上担架。围观的人群还在嗡嗡议论，警车的灯还在转，一切混乱如常。
但莫尼科什么也听不见了。他的腿发软，膝盖像灌了铅，踉跄一步，被松田一把拽住。
“站好。”
莫尼科站不住。他靠着松田的手臂，像被暴雨浇的昏头昏脑的猫咪，所有的力气都在刚才那几分钟里烧干了。
他忽然闷闷地说：“彩带。”
松田没听懂：“什么？”
“上面那个炸弹，”莫尼科的声音很轻，几乎被风吹散，“不是真的。是彩带。他没事。”
“……我知道。”松田的喉结滚动了一下，“他打电话给我了，人现在在楼下，活蹦乱跳的。”
莫尼科没有再说话。
他只是站在那里，靠着松田的手臂，低着头，肩膀很轻地、一下一下地颤抖。没有声音。
松田没有低头看。他也没有松开手。
远处，萩原研二披着外套，站在警戒线边上，看着这两个人。
他没有走过去。
他只是看着，然后慢慢弯起嘴角，那弧度里有释然，有庆幸，还有一点说不清的酸涩。
风吹过来，把地上还没来得及清扫的彩带卷起几片，飘飘摇摇地，落在莫尼科灰扑扑的连帽衫帽子里。
像一顶小小的、滑稽的王冠。
过了很久，莫尼科动了动，把帽子里的彩带抖落出来。
“……让他下次，”他的声音还是哑的，但多了一丝活人气，“别在拆弹的时候抽烟了。”
松田愣了一下，然后嗤笑出声。
“你自己跟他说。”
“我会说的。”
莫尼科站直身体，把手从松田手臂上收回来。他低着头，把染血的指尖藏进袖口，转身，朝街角走去。
松田看着他的背影。
“喂。”他喊住他。
莫尼科没有回头，但停下了脚步。
沉默了很久。久到松田以为那个问题不会问出口。
“……什么时候回来？”
莫尼科背对着他，看不见表情。他的肩膀动了一下，像是在叹气，又像是在笑。
“快了。”他说。
然后他走进街角，走进逐渐拉长的黄昏影子里，走进十一月的东京。
风把彩带吹过他的脚边。
森川海没有再回头。