美国，西部。落基山脉如巨龙的脊骨陡然隆起，截断了来自太平洋的最后一丝水汽，却将中部平原化作向北极敞开的走廊。于是，未被驯服的寒风，便得以长驱直入，扑向这片失去天然庇护的土地。
远方的高楼·拔地而起，抬头，冷风急不可耐的钻进衣服的缝隙，头脑刺痛，近处的泥泞昭示着痛苦的现实。
芬恩·施耐德——如果他还记得这个名字的话——已经感觉不到那刺痛了。十二岁的身体在泥泞与旧雪里，放弃了行走，改为匍匐。他的思维清晰得可怕：冻死，比在哪个肮脏巷尾被屈辱地结束，要好得多。这已经是他能想到的最体面的死法了。
知觉正一块块剥落，像坏掉的冰面。城市的噪音先消失了，接着是风的尖啸，最后，连自己牙齿磕碰的“咯咯”声也沉入一片深海般的寂静。真空般的安宁包裹了他，一种危险的、懒洋洋的暖意从身体核心弥散开来。
就在意识即将彻底熄灭的瞬间——
声音，先于一切归来。
不是风。是脚步声。踩在压实雪地上的声音，“噗、噗、噗”，稳定，规律，由远及近。伴随而来的，还有一丝被风切碎的、模糊的呼唤，辨不清男女，却带着一种斩钉截铁的“存在感”。
是最后的幻觉吗？还是其他饥饿的流浪者，嗅到了将死的温度？
他不知道。在沉入永恒黑暗的前一秒，求生的本能压过了一切理性。他用尽残存的所有力气，朝着声音与阴影的方向，伸出了那只已几乎无法弯曲的、僵硬的手。
黑暗不是被驱散，而是被一道锐利的白光劈开。
意识复苏时，最先回归的是嗅觉：灰尘，消毒水，还有一种……冷
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冽的雪松与旧皮革混杂的气息。这不是医院。
睁开眼，看见的是泛黄天花板上的水渍地图。他花了漫长的一分钟，确认自己还活着，并且独处。身体沉重，但指尖传来冻伤复苏时特有的、细密的刺痛。
他坐起身，看见了床头柜上那几样摆放得如同展览品的东西：计算好的零钱，一部崭新的预付费手机，以及一张对折的、质地奇特的纸条。
他拿起纸条。上面的字迹让他瞳孔微缩——工程字体，极致规整，唯有小写“g”末尾一个难以察觉的上扬，泄露了书写者一丝压抑不住的痕迹。
“你冻僵了，我路过。
房间付到周日。
袋子里有水、食物和一件外套。
离开，活下去。
不要寻找。”
他攥着纸条，指节发白。