冈德球馆的穹顶之上，记分牌上的红灯像是一双充血的眼睛，死死盯着下方的地板。
108:85。
没有任何悬念，也没有所谓的奇迹。
克利夫兰骑士队在主场，像是一台精密的液压机，无情地碾碎了湖人队最后的挣扎。
大比分3:0。
这个数字在NBA七十五年的长河里，代表着绝对的死刑。历史上从未有任何一支球队能在0比3落后的深渊里爬出来，哪怕是神也不行。
总冠军的归属，在这一刻，其实已经画上了句号。剩下的，不过是走个过场。
赛后的克利夫兰陷入了癫狂，整座城市像是一锅煮沸的钢水。但在这滚烫的狂欢之下，一股更加令人心悸的暗流正在涌动。所有人都心照不宣——今晚只是开胃菜。
真正的大餐，那场名为“加冕”的盛宴，定在两天后的G4。
……
6月12日，晚6点。
冈德球馆的空气粘稠得能拧出水来。
骑士队主队更衣室。
这里的氛围如果不看门口的牌子，你会以为走进了一家正在开派对的夜店。
勒布朗·詹姆斯正对着更衣镜扭动着他那壮硕的身躯，鼻梁上架着一副不知从哪弄来的亮粉色心形墨镜，嘴里含混不清地哼着Jay-Z的新单曲，脑袋晃得像个摇头公仔。
“嘿，卡洛斯！”勒布朗扯着嗓子，把那一身甚至还没来得及换上的战袍扯得哗哗作响，“待会儿香槟得先冰镇三十分钟，那口感才叫绝绝子，懂不懂生活啊你？”
角落里，卡洛斯·布泽尔正跟大Z比划着手势，唾沫横飞地讨论着是用黑桃A洗澡还是直接灌进肚子里。大Z那张平时木讷的脸上，此刻也挤满了褶子，像个等着发糖的老实孩子。
而在房间的最深处。
那张属于核心的真皮座椅上，林松安静地坐着。
他没有参与队友的插科打诨，那双修长的腿随意交叠，整个人透着一种掌控全局的松弛感。
在他的面前，斜靠着一把崭新的、带着硬毛的扫帚。
这不是清洁工大妈遗落的工具，这是克利夫兰死忠球迷花了大价钱定制的礼物。扫帚柄上缠着精致的金色丝带，末端用极其嚣张的花体字喷绘着一行英文：
**Clean the Trash（清扫垃圾）。**
林松伸出手，指尖顺着粗糙的木柄缓缓滑下，那种触感真实而粗粝。
他的指尖轻轻敲击着扫帚柄。
哒、哒、哒。
节奏稳定，如同死神的倒计时。
“老大……”
勒布朗摘下那副滑稽的墨镜，凑了过来。他盯着林松手里的扫帚，喉结上下滚动了一下，眼神里闪烁着既兴奋又忐忑的光芒，像个想做坏事又怕被家长骂的小屁孩。
“咱们……真的要拿着这玩意儿出场？”
勒布朗压低声音，语气里带着一丝不确定的颤抖：“这会不会……太嚣张了点？要是大卫·斯特恩那个老头子赛后找麻烦……”
更衣室里的嘈杂声像是被按下了暂停键。
所有人都停下了手里的动作，十几双眼睛齐刷刷地聚焦在林松身上，等待着头狼的指令。
“嚣张？”
林松动作一顿，缓缓抬起头。
那双开启了【上帝之眼】的淡金色瞳孔里，没有丝毫情绪波动，深邃得像是一口吞噬万物的古井。他嘴角微微勾起，露出一抹让人后背发凉的笑意。
“勒布朗。”
林松单手抓起扫帚，在手里掂了掂，动作轻盈得像是在把玩一支钢笔。
他站起身，走到更衣室中央。
嗡——！
那一瞬间，空气仿佛凝固。
【神话级技能·领袖光环（完全体）】无声启动。
一股无形的威压以林松为圆心，瞬间横扫整个房间。勒布朗感觉自己的心脏猛地收缩了一下，原本还在躁动的血液此刻竟然诡异地冷却下来，取而代之的是一种绝对的、近乎盲目的服从感。
“你知道什么是真正的嚣张吗？”
林松的声音不大，低沉磁性，却清晰地钻进每个人的耳膜。
他环视四周，目光如刀锋般刮过每一张脸庞。
“拿着扫帚去羞辱对手？不，那太低级了，那是小混混才干的事。”
林松轻笑一声，眼神里透着三分凉薄，七分不可一世的霸道。
“真正的嚣张是……”
“我们有绝对的实力，把他们打得连抬头看一眼这把扫帚的勇气都没有。”
“我们要在他们的头顶，把这把扫帚变成权杖。”
林松猛地将手中的扫帚高高举起，直指天花板。
那个动作，神圣得像是在举起奥布莱恩杯。
“听着，伙计们。”
“这把扫帚，不是羞辱。”
林松的眼神变得锐利，瞳孔深处的金色数据流疯狂涌动。
“这是给那个旧时代……”
“最后的体面。”
“沙克老了，科比疯了，紫金王朝的棺材板已经盖上了，只差最后一颗钉子。”
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！“我们要用这把扫帚，把那些陈旧的、腐朽的、傲慢的东西，统统扫进历史的垃圾堆。”
“我们要告诉全世界……”
林松的声音骤然拔高，带着一股令人热血沸腾的煽动力。
“今晚过后，这片地板，只属于我们。”
“我们要在一片干干净净的废墟上……”
“建立属于骑士的王朝！！”
轰——！！！
这一番话，像是一颗丢进油桶的火星。
更衣室彻底炸了。
“干死他们！！”
“王朝！！王朝！！”
布泽尔把手里的毛巾狠狠摔在地上，眼珠子红得像刚杀完人。大Z挥舞着拳头，那张老脸上青筋暴起。
就连勒布朗也感觉浑身都在燃烧，他狠狠地锤了一下自己的胸口，发出一声野兽般的咆哮。
那种士气，哪怕此刻让他们去撞碎一堵水泥墙，他们也会毫不犹豫地把牙磕上去。
林松看着这群嗷嗷叫的野狼，满意地收回目光。
他重新握紧那把扫帚，指节微微发白。
“走吧。”
林松转身，那件深红色的23号战袍在灯光下如鲜血般刺眼。
“去送他们上路。”
……
一墙之隔。
客队更衣室。
这里安静得像是刚刚举办完遗体告别仪式的灵堂。
空气里弥漫着一股跌打酒、止痛喷雾和绝望混合在一起的酸臭味。
没有人说话。
没有人看手机。
甚至连呼吸声都显得那么多余，仿佛多喘一口气都是对这种死寂的亵渎。
卡尔·马龙缩在最角落的椅子里。这位在联盟征战了十九年的铁人，此刻显得格外苍老。
他手里攥着一张有些泛黄的老照片，那是他年轻时在爵士队打进总决赛的画面。那时候的他，膝盖还没有积水，眼里还有光，还相信只要拼命就能摸到那枚该死的戒指。
但现在……
马龙低下头，看着自己那一双被厚重冰袋和绷带缠绕得像木乃伊一样的膝盖。
他嘴角扯出一抹比哭还难看的苦涩笑容。
“这就是命吗……”
他把照片反扣在膝盖上，不想再看。这辈子，那个金灿灿的奖杯，恐怕真的只是个梦了。
而在另一边。
加里·佩顿闭着眼，后脑勺抵着冰冷的铁皮柜门。他在心里默数着秒针的跳动，脑子里只有一个念头：快点结束吧。让这场噩梦赶紧醒过来，哪怕是输，也比这种凌迟般的折磨要好。
至于房间的中心。
那里仿佛竖着一道看不见的柏林墙。
沙奎尔·奥尼尔和科比·布莱恩特。
这两个曾经联手统治联盟、让所有对手闻风丧胆的超级巨星，此刻就像是两个被硬塞进同一个电梯里的仇人。
中间隔着那个冰冷的更衣柜。
奥尼尔瘫坐在椅子上，手里抓着一个已经被捏扁的汉堡，却一口没动。他那双曾经充满霸气的大眼此刻空洞无神，眼神聚焦在虚空中的某一点，像是在发呆，又像是在逃避。
他不想说话，不想动，甚至不想思考。
而在柜子的另一侧。
科比正低着头，机械地系着脚上的球鞋鞋带。
系紧，松开。再系紧，再松开。
动作僵硬得像是一个设定好程序的机器人。
他的手指在微微颤抖，指甲深深嵌入鞋带的纤维里。那张棱角分明的脸上没有任何表情，冷硬得像块花岗岩，但眼底那一抹正在逐渐熄灭的偏执火焰，却透着一股令人心碎的孤独。
没有眼神交流。
甚至没有一句垃圾话。
他们之间的关系，比陌生人还要冷漠。
他们是被困在同一艘沉船上，却还在互相凿船底的死敌。
“咚、咚、咚。”
更衣室那扇沉重的大门被敲响，声音沉闷，像是敲在棺材板上。
“先生们，入场仪式开始了。”
工作人员的声音透着小心翼翼，生怕惊扰了这里的死气。
没有人回应。
没有“一、二、三，湖人！”的加油声。
大家只是默默地站起身，抓起装备，低着头，排成一列松散的队伍。
那背影，不像是一支要去打总决赛的球队。
更像是一群已经接到了死刑判决书，正在走向绞刑架的囚犯。
因为他们心里都清楚。
在外面。
在那片喧嚣的地板上。
那个拿着扫帚、眼神如暴君般的男人。
已经备好了刑具。
正在等着给这个王朝……
最后一击。
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