次日清晨，洛杉矶。
这座天使之城的天空像是被谁泼了一桶灰漆，阴沉沉地压在头顶，连空气中那股平日里甜腻的汽车尾气味儿都变得有些呛鼻。
报摊前排起了长龙，但没人讨论好莱坞的绯闻，所有人的目光都死死钉在那份新鲜出炉的《洛杉矶时报》头版上。
照片抓拍得极损——林松坐在发布会话筒前，那张极具东方神韵的脸上挂着三分讥笑、三分凉薄和四分漫不经心。
配文标题更是用了加粗加黑的特大号字体，红得刺眼：
《林的怜悯：科比·布莱恩特，一个在和空气并肩作战的孤勇者！》
这还不算完。
副标题像是嫌火烧得不够旺，直接往上面泼了一桶航煤：
《奥尼尔的回应？抱歉，沙克正忙着和他的双层芝士汉堡约会！》
这篇报道就像是一把粗盐，被人狠狠抓了一把，然后用尽全力揉进了湖人队那已经化脓溃烂的伤口里。疼，钻心的疼。
丰田中心训练馆。
这里本该是嘻哈音乐震天响、垃圾话满天飞的紫金基地，此刻却安静得像是一座刚刚举行完葬礼的高级墓园。
除了篮球撞击地板的“砰砰”声，竟然听不到一丝人声。
菲尔·杰克逊坐在场边的折叠椅上，手里捧着那本被翻得卷了边的《禅宗与摩托车维修艺术》。
书页停在第108页。
二十分钟过去了，他还在看这一页。
这位手握九枚总冠军戒指、被联盟尊称为“禅师”的传奇教头，此刻只觉得手里的书有千斤重。他推了推鼻梁上的老花镜，目光越过镜片上缘，投向那片被无形利刃割裂成两半的球场。
左半场，是属于沙奎尔·奥尼尔的领地。
或者说，是属于一个300多斤巨婴的游乐场。
奥尼尔穿着宽大的训练服，在那儿进行着所谓的“罚球练习”。他甚至懒得屈膝，就像扔垃圾一样随手把球往篮筐方向一抛。
“当！”
打铁。
“哎哟，这篮筐今天跟我有仇啊！”奥尼尔怪叫一声，转头冲着旁边帮他捡球的卡尔·马龙挤眉弄眼，“卡尔，我觉得这地板有点滑，是不是昨晚清洁工没干活？”
马龙苦笑着没接话。
奥尼尔也不在意，他走到场边，明目张胆地从包里掏出一根能量棒——那玩意儿的热量够普通人跑五公里，但在他嘴里就像根牙签，两口就没了。
他嚼着东西，那双铜铃般的大眼时不时瞥向球场的另一端。
眼神里没有愧疚，只有一种报复性的快感和深深的阴霾。
右半场，是科比·布莱恩特的地狱。
他像个疯子。
不，更像是一台设定好程序的杀人机器。
深紫色的训练服早已被汗水浸透，紧紧贴在身上，勾勒出每一块紧绷的肌肉线条。他在底线进行着高强度的折返跑，每一次急停，球鞋都会在地板上发出尖锐刺耳的“吱——”声，像是指甲划过黑板。
跑完一组，立刻接急停跳投。
一百个。
两百个。
没有任何休息，也没有任何交流。
他的眼神空洞而凶狠，死死盯着那个橘红色的篮筐。在他眼里，那或许不是篮筐，而是林松那张似笑非笑的脸，又或者是……不远处那个正在吃东西的胖子的脸。
中线。
这条平日里不起眼的红漆线，此刻仿佛变成了一道无法跨越的柏林墙，甚至是一道通了高压电的铁丝网。
没有传球。
没有眼神接触。
连空气流过这里，都会瞬间凝固成冰渣。
“这就是你要的结果吗，林……”
杰克逊合上书，发出“啪”的一声轻响。他揉了揉发胀的太阳穴，感觉脑仁儿都在突突地跳。
他执教过迈克尔·乔丹，那是神；他驯服过丹尼斯·罗德曼，那是疯子；他协调过斯科蒂·皮蓬，那是怨妇。
他自认为这世界上就没有他搞不定的更衣室，没有什么矛盾是一次冥想解决不了的。如果有，那就两次。
但这一次，他的禅意碎了一地。
因为对手不仅仅是在打球。
那个来自克利夫兰的年轻人，是在玩弄人心，是在把心理学当战术板用。
林松昨晚的那番话，太毒了，毒得发紫。
他没有像以前那些愣头青一样对着媒体狂喷垃圾话，而是换了一副面孔——“理解”、“同情”、“惋惜”。他精准地找到了科比内心深处那块最柔软、也最溃烂的地方——极度渴望被认可，极度想要证明自己。
林松递给了科比一把刀，刀柄上刻着一句话：不是你独，是队友不配。
对于一个偏执狂来说，这把刀简直就是毒品。
一旦握住，就再也松不开手。
“教练。”
助教布莱恩·肖硬着头皮走了过来，脸色比刚吞了一只苍蝇还难看，压低声音道：“那个……沙克说他脚趾疼，那个陈旧性伤病犯了，想提前结束训练。”
杰克逊愣了一下。
脚趾疼？
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！刚才那个胖子讲黄段子的时候可没见他喊疼。
杰克逊抬起头，看了一眼正在场边换鞋、一脸“老子不干了爱谁谁”表情的奥尼尔。
又转头看了一眼还在疯狂打铁、仿佛要练死在这个球馆里的科比。
“……让他走吧。”
杰克逊挥了挥手，声音瞬间苍老了十岁，像是被抽走了所有的精气神。
“留住他的人，也留不住他的心了。”
……
洛杉矶，比弗利山庄。
这里是名利场的云端，每一寸空气都飘着金钱的香味。
某家极度私密的豪华酒店顶层露台，私人泳池波光粼粼，倒映着加州难得的湛蓝天空。
林松正慵懒地躺在白色的真皮躺椅上，鼻梁上架着一副墨镜，手里晃着一杯加了冰块的柠檬水。他赤裸着上半身，肌肉线条流畅而不夸张，在阳光下泛着古铜色的光泽。
尤其是左臂。
那个黑色的护臂纹身，在阳光的直射下，竟然隐隐透出一股妖异的暗红，仿佛下面流淌的不是墨水，而是岩浆。
“亲爱的，你真的不担心吗？”
杰西卡·阿尔芭穿着一套火辣的绯红色比基尼，那健康的麦色肌肤像是涂了一层蜜糖。她正趴在林松身边，手指沾着防晒霜，在他宽阔的背脊上轻轻打转。
这位好莱坞当红甜心，此刻眼里却满是忧虑。
“昨晚的新闻闹得那么大，整个洛杉矶都在骂你。科比肯定气疯了，明天是G2，那可是斯台普斯，如果他们绝地反扑……”
作为圈内人，她太懂这些顶级巨星的自尊心了。一旦被逼到绝境，那种爆发力往往是毁灭性的。
“反扑？”
林松轻笑一声，闭着眼睛，享受着背上那双柔嫩小手的按压，连眼皮都没抬一下。
“杰西卡，你在非洲拍过戏，你应该知道狮群是怎么捕猎野牛的吧？”
杰西卡一愣：“什么？”
“它们从来不会硬碰硬去撞翻一头几吨重的公牛。”林松的声音懒洋洋的，带着一种掌控全局的松弛感，“它们会先制造混乱，恐吓，让牛群受惊，互相踩踏。”
林松缓缓睁开眼，摘下墨镜。
那双金色的瞳孔里，倒映着蓝天，却透着一股令人心悸的寒意，比杯子里的冰块还要冷。
“等到那头最强壮的公牛落单了，并且因为愤怒而失去理智，开始胡乱冲撞的时候……”
“那就是它最脆弱的时候。”
“也是它的死期。”
嗡——！
林松的视野中，淡金色的系统界面毫无征兆地展开，数据流如同瀑布般刷新，充满了科幻的美感。
【系统提示：检测到敌方阵营核心状态重大更新！】
【目标1：沙奎尔·奥尼尔】
【当前状态：训练缺席（摸鱼中）】
【士气修正：-30%（他现在只想去夜店和吃汉堡）】
【目标2：科比·布莱恩特】
【当前状态：过度训练（自虐中）】
【体能隐患：+20%（身体疲劳度飙升）】
【理智值：-50%（处于极度易怒和个人英雄主义幻觉中）】
【全队综合默契度：崩盘（Broken）】
看着那一串串触目惊心的红色数据，林松嘴角的笑意更深了，像是欣赏着一副完美的杰作。
他坐起身，拿起桌上的冰镇柠檬水，轻轻摇晃。
冰块撞击着水晶杯壁，发出“叮、叮”的清脆声响，像是某种倒计时。
“科比现在想的已经不是赢球了。”
林松抿了一口水，酸涩冰凉的液体滑过喉咙，让他精神一振。他语气平静得像是在陈述明天的天气预报。
“他是想证明他是对的。”
“他想向全世界，向那个胖子，也向我证明——哪怕没有奥尼尔，哪怕全世界都说他独，哪怕他在跟空气打球，他也能把那个该死的篮球投进去。”
“这种心态……”
林松伸出一根修长的手指，在虚空中轻轻一点，仿佛戳破了一个肥皂泡。
“就是我给他准备的，最华丽的坟墓。”
“等着看吧，杰西卡。”
林松转过头，看着身边的美人，眼神里闪烁着一种名为“暴君”的绝对自信，那种光芒比身后的太阳还要耀眼。
“明天晚上，你会看到一场精彩绝伦的表演。”
“一场关于……”
“一条毒蛇是如何因为贪婪和愤怒，为了吞下超出自己能力的大象，把自己活活撑死的表演。”
……
当晚，斯台普斯中心。
夜幕降临，巨大的球馆像是一艘停泊在黑暗中的银色战舰，灯火通明。
球馆外，无数身穿紫金球衣的死忠粉还聚集在广场上，他们双手合十，对着巨大的魔术师约翰逊雕像祈祷。
祈祷OK组合能和好如初。
祈祷紫金豪门的底蕴能创造奇迹。
但上帝今晚显然不在洛杉矶。
因为就在球馆深处，那间只有内部人员才能进入的主队更衣室里，发生了一件极其荒诞，却又无比真实的事情。
几个工作人员正满头大汗地搬运着什么。
在那个属于科比·布莱恩特的衣柜，和属于沙奎尔·奥尼尔的衣柜中间。
原本只有半米的距离。
现在，被硬生生地塞进了一个巨大的、沉重的金属杂物柜。
甚至为了防止有人移动它，柜脚还被悄悄做了固定。
那不仅仅是一个用来放毛巾和护具的柜子。
那是一堵墙。
一道物理意义上的屏障。
在昏暗的更衣室灯光下，那个冷冰冰的金属柜子泛着幽光，就像是钉在紫金王朝棺材板上的，最后一颗长钉。
风暴，已经酝酿到了极致。
只等明晚的那一声哨响，彻底炸裂。
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