他知道，自己不能继续看。
再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。
于是他猛地扭头，喝令：
“所有人——往后撤！”
“边撤边整队，不准乱！”
“快！！”
声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。
三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。
空气死一般沉。
风吹动旗帜，却不敢发出声响。
马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。
所有人都把头埋得低低的。
不敢看萧宁。
也不敢看拓跋努尔。
怕惹怒他。
怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。
拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。
远处，萧宁没有追赶。
只是立在风中。
鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。
那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。
不像人。
像神。
像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。
拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。
他把目光硬生生挪走，声音沙哑：
“加快速度……！”
“走！”
队伍沉默往北行去。
一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。
没有任何声音。
仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。
拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。
愤怒。
屈辱。
恐惧。
困惑。
所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。
他抬起自己那条断臂的残端。
疼。
刺骨的疼。
可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。
他想不通。
他真的想不通。
自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。
可现在……
却栽在一个年不过弱冠的少年手里。
栽得……连头都抬不起来。
他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。
“他萧宁……怎么会强成这样……”
他低声咬出一句，像在问自己。
一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……
竟然会拥有这样的武力？
这样的胆魄？
这样的谋略？
这样的气势？
“大尧……藏了他？”
“不……不对……”
拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——
那是杀过无数战场才会有的剑势……
是杀尽满地尸山血海才有的镇定……
是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静……
那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。
“原来……原来你从来都不是纨绔……”
他声音低得像被冰雪吞没。
胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。
“萧宁……本汗记住你了……记得刻骨……”
“此仇……不共戴天……”
话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。
他不想承认。
但他清楚。
今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。
败在——
他自己压根不是那个人的对手。
就算再给三十万，也没用。
就算再给五十万、八十万，也没用。
那少年已经强到……
强到足以让人丧失斗志。
强到让三十万人发抖。
强到动摇大汗的信念。
拓跋努尔的喉咙一阵干涩。
风掠起他披风的边角，带着沉重的雪。
他望着远去的平阳。
那座被他视为囊中物的城，那条他原本计划轻易碾碎的小路，那支他原本认为毫无威胁的大尧余军……