三官庙地下里的空气，这几日变得有些发苦。
那不是心里头的苦，是实实在在的，顺着鼻腔黏膜往脑子里钻的苦味。
那是**，是**特有的味道，还混杂着熬制硝土时产生的酸涩蒸汽。
苏青坐在角落里，那一盏特意加了灯罩的煤油灯，把她的影子投射在墙上，像是一个在黑暗里，偷偷和火焰打交道的炼丹术士。
她的双手已经被染成了淡淡的焦黄色，那是长期接触化学品的印记。
面前的粗瓷大碗里，盛着半碗白色的晶体。
那不是糖，也不是盐。
那是从附近十几个村子的老厕所墙根底下刮下来的“地霜”，经过大锅熬煮、草木灰过滤、再结晶出来的土硝。
在1942年的冀中，这是制造黑色**和土制**最核心的原料。
没有工业合成氨，没有标准化的化工厂，这片土地上的人们只能向大地索取，这种带着骚臭味的能量。
“还要加糖吗？”
二妮蹲在一旁，看着那一小罐珍贵的红糖，眼神里全是舍不得。
这年头，红糖是给坐月子的女人和重伤员吊命用的。
“加。”
苏青的声音很轻，却不容置疑。
“糖不是拿来吃的，是拿来烧的。它是最好的还原剂。”
她用小铜勺小心翼翼地舀起一勺红糖，撒进那个陶土罐子里。
罐子里已经装满了硝酸钾粉末和研磨得很细的木炭粉。
这是最原始，也是最有效的发烟剂配方——“硝糖烟雾”。
在这个缺乏白磷和四氯化锡等专业发烟材料的年代。
这是陈墨能想到的、唯一能制造出大规模、高浓度、且具有一定附着力烟雾的办法。
“这一罐子下去，能烧多久？”
张金凤凑过来，扇了扇鼻前的苦味。
“三分钟。”
苏青一边搅拌，一边低声说道。
“但这三分钟里吐出来的烟，能把半个足球场那么大的地方，遮得伸手不见五指。而且这烟沉，贴着地皮走，风吹不散。”
她把混合好的粉末装进一个个用竹筒做成的外壳里，封口处插上了**。
这些竹筒看起来普普通通，就像是乡下孩子过年放的“二踢脚”。
但它们即将扮演的角色，却是现代战争中至关重要的**。
地道的另一头，则叮当声不绝于耳。
那声音听着脆，那是铜的声音。
陈墨站在一堆铜器中间。
那是战士们冒着风雪，从各个村子里收上来的。
有铜脸盆，有铜水壶，有铜锁，还有几根从老乡家里拆下来的铜门槛。
在这个钢铁极度匮乏的年代，铜是硬通货，也是制造“聚能装药”药罩的唯一替代品。
铜的延展性好，密度大，在**的高温高压下，它不会像铁那样碎裂，而是会融化成一股高温的金属射流。
也就是俗称的“金属风暴”。
王老蔫手里拿着把铁锤，正对着一个铜脸盆敲敲打打。
那脸盆底儿已经磨得很薄了，在灯光下泛着暗红色的光泽。
那是老物件，上面还錾刻着“富贵牡丹”的花纹，那是几十年前保定府的老匠人一锤一锤敲出来的。
现在，这朵牡丹花正在王老蔫的锤下变形，慢慢凹陷下去，变成一个标准的六十度圆锥体。
“可惜了。”
王老蔫停下手，摸了摸那个还没完全成型的锥体，叹了口气。
“这是李大娘当年的嫁妆，俺去收的时候，老太太抱着盆哭了一鼻子。但这盆还是给俺了。”
陈墨蹲下身，捡起一块敲下来的铜皮。
边缘锋利，割手。
“不可惜。”
陈墨看着那块铜皮，眼神沉静。
“这盆以前是装水的，洗脸用的。以后……”
他把铜皮扔回堆里，发出“当啷”一声。
“它以后是用来给鬼子放血的。”
“只要这仗打赢了，咱们给李大娘打个金的。”
“行！”
王老蔫吐了口唾沫在手心里，重新抡起了锤子。
叮当声再次响起。
在这地下三米的深处，这些原本属于生活充满了烟火气的物件，正在被重塑成**的利器。
……
夜深了。
三官庙地面的废墟上，寒风凛冽。
陈墨带着几个人，正在那道干涸的河沟边上忙碌。
他们并没有埋**，而是在挖坑。
坑不大，但是很深，还是斜着挖的，角度大概是四十五度，指向了龙首原的方向。
坑里埋的不是棺材，而是一个个从日军卡车上卸下来的、空了的汽油桶。
汽油桶的底部被加固了，周围填上了厚厚的冻土，只露出一个圆圆的桶口，像是一门门在黑夜里，憋着气的迫击炮。<b
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r>正是“没良心炮”。
只不过，这一次它发射的不是**包。
陈墨将一个捆扎得结结实实的、足有磨盘那么大的草捆子，塞进了汽油桶里。
草捆子里面，包裹着的正是苏青刚刚做好的那些“硝糖烟雾罐”，还有大量的湿麦秸和辣椒面。
“角度校准了吗？”
陈墨问趴在地上的马驰。
马驰手里拿着个简易的象限仪，那是用木板和铅坠做的。
“校准了，距离八百米。这玩意儿推力大，也就是听个响，准头全靠天意。”
“不需要准头。”
陈墨拍了拍那个冰冷的铁桶。
“只要能落到鬼子的阵地上，哪怕是偏出一百米，这烟也能把他们熏成瞎子。”
他站起身，感受着脸颊上刮过的风。
风向很稳。
西北风，三到四级。
这风是从蒙古高原吹来的，穿过了太行山的山口，顺着冀中平原的走势，一路向东南猛灌。
而龙首原，正好就在三官庙的东南方向。
这是天时。
“如果我是诸葛亮，我现在应该借东风。”
陈墨拉紧了衣领，自嘲地笑了一下。
“可惜我不是。我只能借这西北风，给**由美子送去一场沙尘暴。”
林晚站在他身后，手里依然抱着那支枪。
她的目光越过那些黑洞洞的汽油桶，投向了远处那片灯火通明的日军基地。
探照灯的光柱在夜空中交错，像是一张密不透风的网。
但在林晚的眼里，那张网已经破了。
“先生。”她轻声说道。
“铜盆做成了雷，汽油桶做成了炮，化肥做成了**，红糖做成了烟。”
“我们把能用的东西，都用上了。”
陈墨回过头，看着她，月光下，林晚的脸庞显得格外坚毅。
“是啊。”陈墨感叹道。
“这就是我们的战争。”
“没有飞机大炮，没有坦克装甲。我们只有这些破铜烂铁，还有这片土地上长出来的东西。”
“但是……”
他伸出手，在寒风中握成了一个拳头。
“这就够了。”
“因为这片土地，它不认那些洋玩意儿。它只认，肯为它流血的人。”
远处，传来了一声啼叫，不知道是什么生物。
那声音虽然凄厉，但带着一种穿透黑暗的生命力。