林川的呼吸在绝对死寂里被无限放大，像一台年久失修的鼓风机卡在喉咙深处，每一次吸气都带着铁锈刮擦肺叶的痛感，混着一股腐烂纸张般的霉味——那不是空气的味道，是记忆深处某个被封存角落渗出来的气息。他闭着眼，铜钱还含在嘴里，舌尖抵着那枚冰凉金属，咸腥味早已弥漫开来，分不清是自己咬破的牙龈血，还是……别的什么人的？这玩意儿撑不了多久，他心知肚明。上次靠它干扰倒影信号，也不过换来七秒清净；这次更惨，连三秒都没熬到，地面就开始震颤，像是地底有什么东西醒了，正用无数细小的触须轻轻叩击现实的壳，一声声，敲得他脑仁发麻。
黏液动了。
那摊黑乎乎的东西原本趴在离他脚尖三步远的地面上，像一滩被遗弃的机油，在昏黄灯泡下泛着病态油光，表面浮着一层虹彩似的膜，仿佛腐败中还孕育着某种不该存在的生命。可现在，它不再匍匐爬行，而是开始向内收缩，边缘缓缓立起，卷曲、拉伸，如同湿透的布料被人从四面八方提起来，逐渐勾勒出一个人形轮廓——没有脸，没有五官，只有一片不断蠕动的漆黑表皮，偶尔闪过几个扭曲的字：救、我、回、来。那些字迹像是从内脏里硬生生挤出来的，笔画抽搐颤抖，每一个转折都透着极致的痛苦，仿佛书写者正被千刀万剐，却仍执念未消。
《大悲咒》手机还在口袋里震动，但声音已经断了。屏幕亮着，电量显示8%，红得刺眼，像一道即将熄灭的生命线，微弱地跳动着最后的希望。他不敢掏出来看，怕动作太大惊动那个正在成型的“东西”。可更让他头皮发炸的是耳朵里的童谣——它没消失，只是沉到了更深的地方，藏在他记忆最底层，和六岁那年外婆摇蒲扇的声音搅在一起，难分真假。那旋律本该温柔得让人安心，如今却像一根细针，一点一点扎进颞叶，搅动起早已尘封的画面：夏夜庭院，竹席铺地，蝉鸣如织，萤火点点，外婆轻哼着“月亮走……我也走”，而她的影子，却比她本人多出一只手，那只手垂在身后，指尖微微弯曲，像是在等谁牵它。
“操。”他在心里狠狠骂了一句，“连童年回忆都被污染成这样？现在连亲人都开始碰瓷了？”
不能再等了。
他猛地吐出铜钱，金属撞击水泥地发出清脆一响，像是某种古老仪式的终结符。左手一撑货架，整个人借力翻转，动作干脆利落，膝盖擦过生锈的金属架，溅起几点火星，烫得鞋面一阵焦糊味。他直扑角落那个刻满快递单号的旧铁箱——量子快递箱。箱子表面布满划痕，有些数字已经被磨平，模糊不清，有些却异常清晰，像是被人反复描过，甚至能看见指甲抠挖的痕迹，深得几乎要凿穿铁皮。他记得周晓说过，开这个箱子得唱对童谣片段，错一句就会喷致幻气体，轻则 hallucinate 自己变成一只蚂蚁被踩扁，重则直接精神解体，变成街头游荡的“空壳人”，眼神空洞，只会重复同一句话：“我没寄出去……我没寄出去……”但现在顾不上那么多，门外说不定已经围满了清剿队，里面又快爬出个不知道是谁的“自己”，再不走，就得在这儿演一场《我和我的替身大决战》，还得加个副标题：“谁才是真的我——亲情伦理悬疑大片”。
他深吸一口气，左手按住箱扣，指节因用力而发白，青筋暴起，像老树根盘踞在骨头上。喉头滚动，低声哼出一段残缺的调子：“月亮走……我也走……提竹篓……捡星星……”声音干涩得像砂纸擦锅底，嗓子眼疼得像是被猫抓过。最后一个音还没落，箱锁“咔”地弹开，盖子自动掀起，仿佛等待已久，又像是迫不及待想把他吞进去。
热浪扑面而来。
箱内不再是上次见到的蒲公英草原，而是一片由燃烧纸片和尖锐金属片构成的立体刀阵。火光映在墙上，把整个站点照得忽明忽暗，空气中弥漫着焦糊味、铁锈味，还有种难以形容的甜腥，像是烧焦的蜂蜜混着血，闻一口就让人胃里翻江倒海。每一片金属都像被掰弯的货架边缘，斜插在半空，随着气流微微晃动，稍有不慎就会触发连锁切割——他曾见过一个同事误触这种结构，三秒之内被切成十七块，每一块还在原地站了五秒才倒下，脸上还保持着惊愕的表情，仿佛大脑还没反应过来自己已经死了。
金手指来了。
【闭眼走过刀阵】
提示一闪即逝，林川立刻闭上眼。他不是没试过这招——三年前送加急件，仓库起火，浓烟滚滚，他蒙着眼穿过去，靠脑子里的地图和脚步间距硬生生走出十层楼。那时候他还以为自己是运气好，现在才知道，那根本就是反规则第一次生效。某种潜藏在他神经末梢的机制，在关键时刻替他屏蔽了恐惧，修正了误差，甚至预判了风向，就像有个隐形的导航仪在他脑子里低语：“左移三厘米，抬脚，稳住重心。”
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！他抬脚迈进箱子，右臂条形码突然灼烧起来，疼得他差点跪下，冷汗瞬间浸透后背。皮肤表面浮现出一行金色文字，像是有人拿烙铁在他胳膊上写了一笔：
“优先级：保护容器”
字迹一闪就没了，但他记住了。这不是完整信息，更像是从某段加密数据里截出来的碎片。听起来像陈默的语气，冷冰冰的，带着战术分析报告的味道。可惜人不在，不然还能问问这“容器”到底指箱子还是他自己。或者……两者都是？他心里冷笑，感觉自己像个被程序设定好的工具人，连命都不是自己的。
他继续往前走，脚下踩到的不是草地，而是滚烫的铁皮。热浪扭曲空气，即使闭着眼也能感觉到四周的压迫感，仿佛有无数双眼睛在暗处盯着他，等着他犯错。风里传来低语：“你救不了任何人。”声音很轻，像是从通风管里钻出来的，又像是直接贴着他耳膜说的。他没理，继续走。这种话听多了，早就免疫了。要是每句丧气话都当真，他坟头草都三米高了。可这句话却像钉子，扎得比以往深了些。他想起父亲失踪前的最后一句话：“别回来找我，你救不了我。”那一刻，他站在家门口，手里攥着一张未寄出的快递单，风吹得纸边哗啦作响，像在嘲笑他的无能。
走到第三步时，左脚差点踢到什么东西。他蹲下摸了摸，是一根羽毛，泛着微弱的光，像是从某个破旧布偶身上掉下来的，柔软得不像这个世界的产物。他捡起来一看，上面浮现出血红色的字迹：
“信我者，得永生”
字体歪歪扭扭，既不像手写也不像打印，倒像是用指甲抠出来的，每一笔都带着挣扎的痕迹。他盯着看了两秒，忽然觉得后颈发凉。这话太熟了，跟那些街头传教的神棍口号一个味儿，偏偏出现在这种地方，摆明了是陷阱。可问题是，陷阱也得分真假。有些坑底下是钉板，有些坑底下可能藏着钥匙。他记得去年有个清洁工不信邪，把这类“启示”全烧了，结果三天后整栋楼的人都开始重复同一天，直到有人重新拼出那段被烧毁的文字，时间才继续流动。
他还没想完，身后传来“滴滴”两声警报。回头一看，箱盖正在缓缓闭合！再不出去就要被锁死在里面，到时候别说逃命，连氧气都不够用。他一个箭步冲出去，在箱盖合拢前最后一秒抽出身体，顺势把量子快递箱抱进怀里。双脚落地，水泥地的凉意透过鞋底传上来，确认了还在现实站点。他迅速将《大悲咒》手机塞进胸前口袋，右手抱箱，左手攥着那根羽毛，背靠未被污染的墙角蹲伏下来，耳朵贴地，听门外动静。
脚步声整齐划一，至少十几个人，靴子踩在水泥地上发出“咚、咚、咚”的闷响，越来越近。接着是扩音器的声音，冷硬得像铁皮刮墙：
“林川，交出箱子！我们是政府清剿队，依据《异常物品管控条例》执行收缴！”
他没动。
清剿队？这词听着挺正规，可谁信啊。上个月有个自称“市容整顿办”的，拿着公章让他交出倒影猫，结果第二天整支队伍都被同化成了会走路的镜子，站在街角反射出无数个扭曲的行人，直到第七天才集体碎裂。再说了，真清剿队哪会大白天喊话，不都是半夜撬门、黑布罩头、直接拖走吗？这些人太安静了，除了脚步和喇叭，没有任何交谈，连呼吸节奏都一致得诡异，像是被同一个大脑控制的傀儡。
他低头看了眼手里的羽毛，光还在闪，字也没消失。“信我者，得永生”——这话听着就不靠谱，可刚才要是不信它躺在那儿，他也不会发现箱底还有这东西。也许不是答案，但至少是个线索。他忽然想到，这羽毛的颜色，和小时候母亲枕头里漏出来的那根，几乎一模一样。那时候她总说那是吉祥鸟掉下的，能护孩子平安。后来枕头拆了，羽毛不见了，他也忘了这事。可现在，它又出现了，带着血字，像一场迟到多年的回应。
外面又喊了一遍，语气加重：“最后一次警告，三分钟后我们将强制破门。”
林川冷笑一声，把羽毛塞进裤兜。三分钟？他连十秒钟都不打算给。这地方已经不安全，黏液随时可能重新聚合，箱子里还不知道会不会再变出什么新花样。唯一的出路是后窗，那边通向废弃锅炉房，虽然墙高两米，但他以前为躲站长查岗练过攀爬，翻过去问题不大——前提是他今天没摔断腰。
他慢慢起身，抱着量子快递箱往货架后挪。右臂纹身还在发烫，但节奏稳定了些，不像刚才那样乱跳，像是某种系统终于完成了初始化。他摸了摸箱子表面，那些快递单号摸起来有点扎手，像是被人用刀刻上去的，每一划都带着执念。其中一个号码他认得——三年前父亲失踪那天寄出的最后一单，收件地址写着“镜南街8号-304”，跟他桌上那张未寄出的单子一模一样。那张单子他一直留着，夹在钱包最里层，每次打开都能闻到一股淡淡的樟脑味，像是父亲最后的气息，固执地不肯散去。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！“还真是哪家都不让省心。”他嘟囔了一句，加快脚步，心里却忍不住嘀咕：爸，你要真想见我，能不能挑个正常点的方式？比如打电话？发微信？哪怕托梦也好过让我在这种鬼地方玩密室逃脱。
刚到后窗下，头顶的日光灯突然闪了一下。他抬头瞥了一眼，灯管还在，可影子不对劲——他的影子没跟着动，反而多伸出一只手，正缓缓指向门口方向。那只手的动作极其缓慢，像是在抵抗某种无形阻力，指尖微微颤抖，指向的却不是清剿队来的方向，而是……另一个出口。他立刻蹲下，屏住呼吸，心跳快得像要撞破肋骨。
门外的脚步声停了。
几秒后，扩音器再次响起，这次换了个人说话，声音更低，带着点沙哑：“林川，我们知道你在里面。不要抵抗，把箱子留下，你可以走。”
这声音不对。不是刚才那个机械播报员，也不是人类该有的语调——太平了，每个字的音高都完全一致，像是用旧录音拼接出来的，毫无情绪波动。林川的太阳穴突突直跳。他知道这意味着什么：对方已经开始使用“语音拟态”，说明他们根本不在乎伪装是否真实，只要能诱使他开口回应，就能锁定声纹坐标，发动声波共振攻击，把他震成一堆不会思考的果冻。
他没吭声，手已经搭上了窗框。铁锈沾在掌心，有点痒，像是有虫子在爬。他用力一推，窗户“吱呀”一声滑开，冷风灌进来，吹得他后脖颈一激灵，汗毛倒竖。窗外是锈蚀的排水管，歪斜地挂在墙外，像一条死去的蛇，表皮剥落，露出里面的铁骨。他以前爬过三次，两次成功，一次摔断了手腕。但现在没得选，要么跳，要么等里面那团黏液长出嘴喊他爸爸。
就在这时候，量子快递箱突然震动了一下。
他低头看，箱体表面那些快递单号开始轻微闪烁，像是有电流穿过。其中一个号码亮得特别明显，正是那个“镜南街8号-304”。那串数字不仅在发光，还在缓缓旋转，像是某种坐标正在激活，一圈圈扩散出肉眼可见的波纹，仿佛空间本身都在为之震颤。他忽然意识到，这不是普通的收件编号——这是定位信标，是父亲留下的最后一条路径，是通往真相的钥匙，也是通向地狱的门票。
他盯着看了两秒，咬牙把箱子夹在腋下，双手撑窗台，准备翻出去。肌肉绷紧，脚尖找着力点，动作小心翼翼，生怕惊动什么看不见的存在。
羽毛在裤兜里轻轻颤了一下，光似乎比刚才亮了那么一丝，像是在回应某种召唤。
而就在他腾空跃出的瞬间，身后传来一声极轻的叹息——
不是来自门外。
而是从他自己的嘴里。
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