“开天局”已进行到第七日。
七日七夜，不眠不休。
花痴开坐在赌桌的这一端，能感觉到自己的生命正在以肉眼可见的速度流逝。不是夸张——他的右手小指已经彻底失去知觉，左眼视物时会出现重影，心脏每跳三下就会漏跳一下。这是“熬煞”过度的代价，是身体在发出最后警告。
赌桌的另一端，“天局”首脑端坐如初。
那个人穿着月白色的长袍，面容笼罩在一层似有似无的雾气中——那是某种极高明的“障眼法”，让对手永远无法通过微表情判断他的虚实。七天了，花痴开没有看清过他的脸。
“你还能撑多久？”首脑的声音从雾气后传来，平静得像在问今天的天气。
花痴开没有回答。他垂下眼帘，目光落在桌面上那副已经进行了四百七十二局的牌上。这是他们约定的“开天局”形式——“三十二问”。每一局都是一道题，赌注可以是金钱、信息、人命，也可以是信念、记忆、情感。三十二局打完，胜者通吃一切。
现在是第二十九局。
花痴开赢了十四局，首脑赢了十四局。平局。
“你的‘千算’已经到了极限。”首脑继续说，“你计算每一张牌的概率，推演我每一种可能的策略，分析我每一次眨眼的含义。但你有没有想过，有些东西是算不出来的？”
花痴开终于抬起头。
“比如说？”
“比如说，你父亲死的时候在想什么。”首脑的语气里多了一丝玩味，“你从来没问过我，那天晚上到底发生了什么。你只是在追凶，在复仇，在寻找一个可以让你心安理得的答案。但你真的想知道真相吗？”
花痴开的手指动了一下。
那根已经失去知觉的小指，在听到“父亲”两个字的时候，竟然传来一阵刺痛。
“你想说什么？”
“我想说，你之所以能撑到现在，是因为你心里有恨。”首脑的身子微微前倾，雾气后面仿佛有一双眼睛正盯着他，“恨是很好的燃料，能让人走很远。但燃料总有烧完的时候。七天了，你的恨还剩多少？”
花痴开没有说话。
但他知道，首脑说对了。
七天的鏖战中，他无数次回想起父亲——不是作为一个复仇的目标，而是作为一个人。他想起夜郎七曾经告诉他的那些碎片：父亲喜欢在赌局结束后吃一碗热面，父亲从不赌博之外的任何事，父亲最后一次离家时回头冲母亲笑了笑，说“等我回来”。
那些画面没有让他的恨更深，反而让恨变淡了。
因为恨一个人很容易，恨一个具体的、有血有肉的人却很难。
“第二十九局，该你了。”首脑的声音把他拉回现实。
花痴开看向桌面。这一局的赌注是“记忆”——输的人必须忘记自己生命中最珍贵的一段回忆。牌面已经摊开，是一副“天牌”对“地牌”的死局。无论他怎么选，都不可能赢。
不对。
他重新计算了一遍。还是死局。
再算一遍。依然死局。
“你算不出来的。”首脑说，“因为这局牌，从一开始就是死局。我用了七天时间，把你一步一步引到这个位置。你赢了十四局，每一局都是我让你赢的。为的就是这一刻——当你发现无论如何都不可能赢的时候，你会怎么办？”
花痴开的心猛地一缩。
他迅速回溯过去七天的每一局，每一个关键决策点，每一次看似幸运的转折。是的，那些胜利来得太顺利了，顺利得像事先编排好的剧本。
“你……”
“我等你等了二十年。”首脑打断他，“从杀死你父亲那天起，我就在等你。我知道夜郎七会收留你，知道你会在他的训练下成长，知道你一定会来找我复仇。所以我设计了这个局——不是为了杀你，是为了让你走到这一步，然后亲眼看着自己失败。”
花痴开的指甲掐进掌心。
“你恨我吗？”首脑问，“你应该恨。你父亲是我杀的，你母亲二十年的隐姓埋名也是因为我。你的一切痛苦，都是我给的。但现在，你的恨还能帮你算出这局牌吗？”
大厅里安静得可怕。
远处，透过那面巨大的单向玻璃，花痴开能看见夜郎七和母亲菊英娥模糊的身影。他们站在那里，像两尊雕塑，一动不动。他们帮不了他。这局牌，只能他自己打。
他闭上眼睛。
“千算”已经走到尽头了。心算推演、概率分析、心理博弈，所有这些夜郎七教给他的东西，此刻都失去了意义。因为对手从一开始就站在更高的维度，把一切都算进去了。
那还有什么？
他想起了小时候，夜郎七第一次教他“熬煞”的时候。那是在一个冰窖里，零下二十度，他只穿一件单衣。他问夜郎七：“师傅，我要熬到什么程度才算够？”
夜郎七说：“熬到你觉得已经熬不下去了，再多熬一刻。”
他熬了三个时辰，出来的时候十个指头都冻伤了。但夜郎七只是看了一眼，说：“下次，熬到你觉得已经熬不下去之后，再多熬两刻。”
后来他懂了。“熬煞”不是为了熬过极限，是为了让极限本身失去意义。当你能在极限之外多活一刻的时候，你就已经超越了极限。
他睁开眼睛。
“这局牌，我认输。”
首脑的雾气似乎波动了一下。
“你说什么？”
“我认输。”花痴开重复了一遍，“按规则，输掉这一局，我必须忘记一段记忆。来吧，拿走你想要的。”
首脑沉默了几秒，然后笑了。
“有意思。你是第一个在我面前主动认输的人。”他抬起手，在空中虚画了一个符号，“那就如你所愿。”
花痴开的脑子里突然一片空白。
不是疼痛，不是眩晕，是纯粹的、绝对的空白。像有人用一块巨大的橡皮，把他记忆中的某一部分彻底擦掉了。他拼命去想，想抓住什么，但什么都抓不住。只有一片虚无。
这个过程持续了多久？他不知道。等他回过神来的时候，发现自己还坐在赌桌前，对面还是那团雾气。
“第二十九局结束。”首脑说，“你输了。现在，该第三十局了。”
花痴开低头看着桌面。牌已经重新洗过，新的赌注也已经标出——这一局，赌的是“信念”。
他的信念是什么？
复仇？复仇的目标已经被拿走了。他刚才输掉的那段记忆，恰恰是关于父亲最珍贵的一段——那是父亲最后一次抱他的画面，两岁的他趴在父亲肩头，父亲笑着说“小子，等你长大了，爹教你打牌”。现在，这段记忆消失了。他能想起来父亲这个词，能想起来自己要复仇这件事，但那种具体的、锥心的痛，没有了。
没有痛的恨，还是恨吗？
“你还要继续吗？”首脑问，“你输掉的不是一段记忆，是你复仇的根。现在你就算赢了我，又有什么意义？你甚至不记得为什么要赢。”
花痴开看着桌面，没有说话。
玻璃窗外，菊英娥的眼泪流了下来。她知道儿子输掉的是什么——那是花千手留在世上的最后一点痕迹，是儿子与父亲之间唯一真实的连接。现在，连这点痕迹也没有了。
夜郎七扶住她的肩膀，没有说话。
但他心里在想一件事：二十年前，他教花痴开“熬煞”的时候，说过一句话——“当你的身体已经撑不住的时候，你的心还能撑多久？”
现在，这句话的答案要揭晓了。
花痴开忽然笑了。
那是一种很奇怪的笑容，不是苦笑，不是释然的笑，而是一种近乎天真的、孩子气的笑。就像他小时候在冰窖里冻得发抖，却还在数冰柱上有多少条裂纹的那种笑。
“你笑什么？”首脑问。
“我在想，你刚才说的一句话。”花痴开说，“你说有些东西是算不出来的。你说得对，‘千算’确实算不出来。但你漏了一样东西。”
“什么？”
“我父亲死的时候在想什么，我不知道。但我母亲这二十年是怎么过来的，我知道。我师傅为什么二十年如一日地训练我，我知道。小七和阿蛮为什么愿意跟着我送死，我知道。这些东西，你算进去了吗？”
首脑的雾气微微凝滞。
“你设计了这七天七夜的局，把我一步一步引到这个死局里。你让我以为，我的恨是我的燃料。但你不知道的是，支撑我到现在的，从来不是恨。”
花痴开站起来。
他的身体已经濒临崩溃，右手的知觉正在一点点消失，左眼的视力模糊成一片。但他站起来了。
“是痴。”
他说出这个字的时候，整个大厅似乎都震动了一下。
“我从小就是个痴儿。”他说，“别人玩的时候我在发呆，别人睡觉的时候我在数冰柱。我师傅说我痴，我母亲说我痴，所有人都说我痴。但正是这种痴，让我在冰窖里多熬了两个时辰，让我在赌桌上看穿了无数骗局，让我在你设计了七天的陷阱里，还能站起来。”
他看着对面的雾气，目光清澈得像一个孩子。
“你算尽了一切，但你算不出一个痴儿的心。因为那颗心不在你计算的范围内——它不会算，不会推演，不会权衡利弊。它只会一件事：认定了的事，就一直走下去，走到走不动为止。”
首脑沉默了。
很久之后，他问：“那你现在认定的事是什么？”
花痴开说：“打完这局牌。”
他重新坐下，把双手放在桌上。那双手已经抖得几乎无法控制，但他还是放上去了。
“第三十局，开始吧。”
首脑没有说话，也没有动。
时间一分一秒地过去。
突然，那团笼罩着首脑的雾气开始消散。不是慢慢淡去，是像被风吹散的烟，瞬间就没有了。
雾气后面，是一张苍老的脸。
那张脸花痴开从未见过，但奇怪的是，他第一眼看到的时候，心里涌起一种奇怪的感觉——熟悉，陌生，亲切，恐惧，所有矛盾的情绪混在一起。
“你……”他张了张嘴，却不知道该说什么。
老人看着他，眼神复杂得像一片深不见底的海。
“你知道我为什么要杀你父亲吗？”
花痴开摇头。
老人沉默了很久，然后说了一句让所有人震惊的话：
“因为他是我儿子。你是我孙子。”