世间风雨，总无定数。林涛依旧悬静，承接醉后天光。
忽而风起，远处云雷滚动，原本澄澈的天际线被墨色迅速浸染。
风势渐紧，墨浪翻涌，天地依旧苍茫。狭长的竹叶打着旋，从墨色的寂静中飘落，雨也随之倾盆而下。
豆大的雨点穿透竹叶间隙，砸在泥地上，溅起细小的水花，打湿了仇远一身布衣。
他立于竹林一小片空地中央，身形如山岩，岿然不动。
雨水顺着他的额发滑落，流过他清瘦的脸颊，最终自颌下滴落。
手中握着剑。
剑鞘古朴，毫无纹饰。
周遭风雨声、竹涛声杂乱无章，世界的纷杂正在迅速褪去。
他的呼吸变得绵长而轻缓，与风雨的狂躁形成了极致的对比。
心沉神凝，万物皆虚。
唯余手中剑，与冥冥中那股锁定了他的、属于敌人的频率。
那频率凌厉，充满杀意，却又在风雨的掩映下飘忽不定，试图扰乱他的判断。
仇远闭了下眼，复又睁开。
无风雨，无竹林，无天无地。
心中明镜常在，映照着万事频率。
他看不到对手的形，却能听到其因焦躁而略微急促的呼吸。
触到其因寻找破绽而调整重心时，脚下泥水轻微的搅动。
感到因久候无果，而生出的一丝动摇所带来的片刻凝滞。
便是此刻。
铮——
清越的剑鸣压过了风雨的呼啸。
剑出鞘，寒光虽不为他所见，亦为之倾倒。
其锐破开雨幕，循着那频率中心最紊乱的一点，直贯而入。
没有繁复的招式，没有惊人的声势，只是极快、极准、极简的一刺。
天地似乎都在这一瞬凝固。
剑尖传来的触感，微乎其微。
利刃回撤，带出一线微红，顷刻便被雨水冲刷殆尽，化入泥土，了无痕迹。
仇远轻振，甩落剑身上残留的水珠与那一点殷红，收剑归鞘。
动作行云流水，淡漠从容。
四周林涛依旧。
“一斩，足矣。”
他低声自语，声音平静无波。
仿佛刚才并非经历一场生死交锋，只是拂去了衣襟上的一点尘埃。
仇远迈开步子，踏着泥泞，离开了这片竹林，背影在雨中渐行渐远，与这天地山河融为一体。
他常于山巅独坐，看云卷云舒，日升月落。
天穹深远，时而澄碧如洗，时而雷霆万钧。
他问天，察其浩渺，察其恒常，以映照道
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路之微茫。
他怀抱着他的剑，如同抱着唯一的挚友与信念。
花开花落，与人世间的聚散离合何其相似。
他问花，察其生灭，察其逍遥，以明晓道路之自然。
他行走在人间，却常常像个旁观者。
一幕幕人世百态在他眼前流转。
他听过慷慨悲歌，也听过卑劣背叛；感受过至情至性的温度，也感受过虚与委蛇的冰冷。
他只是听着，感受着，很少介入。
他的剑，不曾为名利而出，不曾为一时意气而出。
唯有当周遭之频率，触及他心中那杆关于信义、关于公道的秤时，那柄沉默的剑才会出鞘。
布衣芒鞋，身无长物。
他不求冠绝江湖，高居庙堂。
那些浮华与喧嚣，于他不过如同过眼云烟。
他所求的，唯有手中这柄剑。
愿它百折不摧，能斩邪恶，能断纷扰，能护所护，能明当明。
愿它挥之有道，不出则已，出则必问于心，无愧于义。
寒来暑往，光阴在仇远身上刻下痕迹，却未能磨损他眼中那份清冷与坚韧。
他依旧独行于瑝珑的山水之间。
他的剑，依旧守在鞘中，沉默着，等待着下一次需要它而出的时刻。