婚礼的喧嚣褪去后，日子重归平淡的烟火气。林溪和江辰的家安在离学校和实验室都不远的小区，清晨的阳光透过阳台的玻璃，总能照见林溪在厨房忙碌的身影，而江辰则会揉着睡眼从背后环住她，下巴搁在她的发顶嘟囔着“早安”。
生活的琐碎从未停止，但那些曾经可能引发争吵的细节，如今都成了彼此心照不宣的默契。比如林溪会在江辰熬夜做项目时，把热牛奶换成不加糖的黑咖啡；江辰则记住了林溪生理期前总想吃酸梅，会提前买好放在她常翻的抽屉里。
某个周末，林溪批改完作业，发现江辰正对着电脑屏幕皱眉。她凑过去看，只见文档里密密麻麻全是代码，末尾却用宋体字写着一行突兀的话：“老婆说想要阳台的蔷薇花架，周末去哪买木料？”
“噗——”林溪笑出声，“江博士，你的代码注释很别致啊。”
江辰回头，顺势把她拉进怀里，屏幕光映着他无奈又宠溺的笑：“没办法，脑子被某个小迷糊占满了，怕忘了。”
他们的生活里开始有了更多“共同计划”：春天去郊外看樱花，夏天在阳台支起小桌吃西瓜，秋天踩着落叶去买糖炒栗子，冬天窝在沙发上看老电影。林溪偶尔会翻出高中时的日记本，念起某年某月的某一天，“那个转学生今天又帮我讲题了，他的手指敲在草稿纸上的声音真好听”，念着念着就红了眼眶，而江辰会从背后抱住她，在她耳边轻声说：“傻瓜，他现在就在你身边。”
结婚第三年，林溪怀孕了。孕吐最严重的那段时间，她常常半夜难受得睡不着，江辰就陪着她在客厅慢慢走，给她讲冷笑话，或者翻出大学时拍的丑照逗她笑。有次林溪靠在他肩上，忽然轻声说：“江辰，你说我们的孩子，会像你还是像我？”
江辰低头，吻了吻她的额头，眼神温柔得能滴出水：“像你，像你一样爱笑，像你一样眼睛里有光。”
产房外等待的时间漫长得像一个世纪。当护士抱着襁褓出来喊“是个女儿”时，江辰几乎是踉跄着上前，看着那个皱巴巴的小生命，眼眶瞬间红了。他小心翼翼地伸出手指，碰了碰女儿柔软的脸颊，声音哽咽：“林溪，你看，我们的星星来了。”——他还记得许多年前，送给她的那条星空项链，记得她说过喜欢星星，因为它们遥远却明亮。
女儿渐渐长大，像个小跟屁虫似的缠着江辰，却又会在林溪批评她时，偷偷躲到妈妈怀里撒娇。家里的相册渐渐增厚，从两人的婚纱照，到三人在公园的合影，再到女儿第一次蹒跚走路、第一次喊“爸爸”“妈妈”的瞬间。
某个夏夜，江辰带着女儿在楼下散步，林溪倚在阳台栏杆上看着他们。路灯把父女俩的影子拉得很长，女儿奶声奶气地问：“爸爸，你和妈妈是怎么认识的呀？”
江辰蹲下来，指着不远处中学的方向，笑眼弯弯：“就在那边呀，爸爸第一次见到妈妈时，她正对着香樟树发呆，像个小迷糊。”
林溪听着，嘴角不自觉地上扬。晚风吹过，带来了远处的蝉鸣，恍惚间又回到了那个十七岁的夏末，风扇在头顶“吱呀”转动，穿白T恤的少年站在讲台上，声音干净得像山涧清泉。
原来时光真的会写诗，把初遇的心动、异地的思念、现实的磨合，都写成了岁月里最温柔的注脚。从校服到婚纱，从两个人到三口之家，那些曾经以为跨不过的坎坷，都成了此刻眼底的星光。
林溪低头看了看手上的戒指，钻石在夜色中闪着温润的光。楼下的江辰似乎感应到了她的目光，抬头望过来，隔着月光与树影，对她露出一个熟悉的、温柔的笑。
而他们的故事，才刚刚开始。在往后更长的岁月里，还有无数个清晨与黄昏，无数次牵手与拥抱，等着他们一起，把日子过成一首细水长流的诗，从青春年少，到白发苍苍。