《情俑诡事》 第1章 散了的班 傍晚时分，残阳被暮霭吞噬，只剩最后一线光，斜斜地照在“云韶府”的朱漆大门上。那扇门沉默得太久，连风掠过时都不敢发出声响。 剥落的漆皮在光影里层叠起伏，如同枯鳞。曾有路过的人传言说，这门后曾悬着一方铜锣，只要夜半风起，就会自己轻响三下。如今，门仍在，锣不知所终。 傍晚的风自断墙残檐间穿过，带着陈年的潮气，在荒草间低低掠过。院子里静得出奇，连风声都像是被什么压着，只能发出闷沉的回响。 阿强站在草丛中，脚下是一只鼓鼓的牛仔背包。那包斜倚在地上，布面蒙尘，金属拉链被夕阳映得发亮，像一条细小的冷蛇。 他凝视了很久，神情不动，仿佛在衡量什么。风掠过，草叶轻擦，发出一阵细碎的沙响。 他终于弯下腰，将背包拾起。指尖一触，那冰冷的拉链像有细微的颤意。背包甩上肩，拉链头撞在金属扣上，发出一声清脆的响。那声音在寂静的院中显得格外尖锐，随即被风吞没。 背包沉甸甸的，似压着他多年未曾言说的过往。暮色渐深，光线一点点退去，只剩他与风影对立，在这死寂的庭院中，形同雕像。 他转过身，目光缓缓掠过荒败的院落，从歪斜的兵器架到蒙尘的戏服，一切都带着旧梦将醒未醒的气息。那戏服的流苏被风拂动，轻轻摇晃，像在无声地告别。 他的视线最终停在云笙身上，却又不敢与之相接。喉结微动，声音在喉间摩擦着开口：“笙哥儿……不……云笙，我该走了。” 云笙倚在廊柱下。漆皮早已剥落殆尽，露出暗褐的木纹，仿佛被岁月灼伤的皮肤。他的指尖无意识地捻着一段褪色的水袖，丝线毛糙，早失了光泽。那微弱的动作，在沉寂的空气里清晰得近乎刺耳。 他没有答话，只抬眼看着阿强。那一瞬，风从两人之间穿过，卷起廊下的灰尘，也卷走了最后一点暮色。院中光线晦暗，唯余他们之间那种难以言说的静默，像被时间困住的叹息。 院子里安静得过分，风声被厚重的空气压住，只能听见远处隐约的车马声。那声音时有时无，像被吞在城的另一头。 “城西新开了家电子厂。”阿强舔了舔嘴唇，嗓音发干。他看着院墙外，语调平平，“包吃住，月薪三千五，勉勉强强能混个日子过。” 说到数字时，他停了一下，声音低了些：“师傅半个月没消息了。戏班……撑不下去了。” 话落，院里仍旧没人出声。阿强垂在身侧的手轻轻动了动，手背的青筋凸起，像是在压着什么情绪。他吸了一口气，又抬头看向云笙：“云笙，戏班可以倒，人，总得吃饭。” 云笙的指尖一紧，绸带在手中缠了两圈，勒出一道浅痕。他低着头，神情冷静，肩线微微发僵。风从廊下穿过，带起一层薄尘，散开，又落下。 空气里没有回应，只有那股旧木头的气味，在暮色里一点点发冷。 他想起去年此时，戏班在邻县庙会连演三天《白蛇传》。那几晚灯火通明，鼓声震天，台下挤满了人。锣一响，彩袖翻飞，叫好声一浪接一浪。师傅站在侧幕，捻着胡须微笑，眼底是藏不住的骄傲与欣慰。 那时谁也没想过，会有今天。 阿强收回思绪，抬眼看向云笙。那目光停了几秒，像要说什么，又全都咽回喉咙里。他抬手想拍对方的肩，手举到一半，终究又垂下。 这个动作他做过太多次，登台前、练功后、挨骂时。只是这一回，他没找到力气。 “照顾好自己。” 声音极低，带着干涩与疲惫，“等师傅回来……替我说声对不起。” 院子再次陷入寂静。风从断檐掠过，吹动门环轻轻晃了两下，金属声在暮色里散开，又被夜色吞没。 阿强说完这话，咬咬牙猛地转身，快步穿过杂草丛生的院子。草叶擦过裤脚，发出低低的沙响。木门在他身后吱呀一声合上，将戏班与外头的世界隔开。 夕阳彻底坠入地平线，最后一线光从门板上褪去。暮色顺着屋檐与墙角涌入，渐渐吞没了整座院子。 云笙仍靠着廊柱，姿势一动未动。夜色一点点爬上他的衣角，将那道身影没入阴影。 院中空空荡荡，只剩歪斜的兵器架、褪色的戏服，和那根被他指尖捻得发皱的水袖。远处传来电子厂晚班的汽笛声，拉得很长，在夜风中散去，陌生而冷。 夜色沉落，浓得化不开，泼进“云韶府”的梁柱与瓦檐之间。空气里带着潮与尘的味道，压得人几乎听不见呼吸。 这座曾经名动一方的戏班，如今只剩残败与沉默。木柱斑驳，彩绘褪尽，帷幕垂落，尘埃堆在角落，连风也不愿久留。 月光透过残破的窗棂斜照进来，在积灰的戏台上落下冷白的一片。那光静静铺开，将旧日的辉煌与眼前的荒凉并列。 寂静之中，整座云韶府仿佛屏住了气，只剩下夜色在缓缓流动。 光柱之中，尘埃缓缓起落，密密麻麻，如在无声的律动中浮沉。空气沉闷而陈旧，混杂着几种难以分辨的气味。 有老木头被岁月压迫后的甜腐气息，从梁缝间慢慢渗出；有旧帷幕与戏服在阴湿角落里积存的霉味，低伏不散；还有一丝极淡的香气，像被时间稀释到几乎消失的脂粉与汗气，偶尔挣脱，轻掠鼻尖，又迅速被静寂吞没。 整个空间都像被封在琥珀之中，时间停止流动，只剩那些味道与尘埃，在夜与记忆之间无声游移。 台上，有人在舞。 是云笙。 他的身形在月下被勾勒得愈发修长挺拔，像一株临风的玉树。身上那件半旧的水蓝戏服，在清冷月华的浸染下，泛着幽寂的光。 水袖是他的延伸，是他情绪的具象。一甩，如流云出岫，舒卷自如，泼洒开一片写意的哀愁；一收，似惊鸿回眸，决绝利落，带起一缕微弱到几乎不存、却能扰动心弦的风声。 他在演《贵妃醉酒》，演的却不是那位云端之上的贵妃，而是被困在华美宫阙中的、名为杨玉环的女子，候君不至，那份从心底蔓生出来，缠绕了骨血，最终浮现在醉意朦胧眼眸深处的、华美下的寂寥，慵懒中的失意。 他的功架是极好的，是经年累月、千锤百炼刻入骨髓的印记。腰身柔韧，折转间蕴着内敛的力道；腿功沉稳，每一步都踏在无形的节拍上；臂展舒展，指尖微颤，仿佛能捻起空气中无形的丝线。每一个亮相，每一个定格，都是一种被时间打磨出的纯熟与克制，是一种只属于旧时代戏人的执着与纪律。 若单论形，已近完美无瑕。可若是有那真正懂戏的人在此，定能窥见那完美形骸之下，细微却无法忽视的裂痕。云笙的眼神，是空的。即便在展现贵妃那倾倒众生的娇媚时，即便在模拟那醉态可掬的憨然时，那眼底的最深处，也只是一片荒芜的、漫无目的的茫然，一种近乎力竭的、试图用身体的动作填满灵魂空洞的专注。 彷佛只有将全部的心神、全部的意志、全部残存的气力，都毫无保留地灌注到这重复了千百遍的一招一式中，才能暂时抵御那从四面八方、从过去与未来的缝隙里，包裹而来的、巨大的失落与孤寂。 “云韶府”，散了。 师傅失踪的消息传开时，没有喧哗，也没有哭声，只像一阵凉风，轻易吹散了院中最后一点余温。那阵风过后，空地上只剩枯叶翻滚，尘土被风卷起，又很快落下。 剩下的几个师兄，还能勉强唱几句“力拔山兮气盖世”，还能在台上走两步圆场。可在上个月的一个黄昏，他们也停了。那天的光线灰暗，风声压低，他们望着那栋在风里轻晃的旧楼，木柱发出长长的吱呀声，像在忍着痛。 谁也没再开口。最后只是一声叹息，沉沉地落下，把整座“云韶府”送进了寂静。 他们把那些浸透了汗水的行头一件件叠好，塞进磨损的行李箱。褶皱的布料里藏着旧日的光景，也藏着无人言说的倦意。梦想、技艺与不甘，被一并装入箱中，合上盖的那一刻，连空气都变得沉。 他们没有回头，只顺着名为打工谋生的人流向南而去。那条路拥挤而漫长，终点无人可知。 昔日锣鼓喧天、丝竹绕梁、名动九城的“云韶府”，如今只剩一副风烛残年的壳。旧台残幕，尘封的木柜，一切都静止了。留在原地的，只是一个被时光遗落的少年，在空荡的院子里，不知往何处去。 而师傅，云鹤年，那个在他六岁那年，将他从冰冷街角捡回，给了他“云”姓，赐名“笙”，将一身技艺倾囊相授，如同严父更似慈母的老人，也已失踪整整半月。走得那般突兀，那般决绝，像一颗石子投入深不见底的寒潭，连最后一丝涟漪都已散尽，不留半分痕迹，唯有巨大的、空洞的回响，在云笙的心头反复震荡。 云笙的世界，那原本被高亢的丝竹管弦、被密集的锣鼓铙钹、被台下或真诚或客气的喝彩、被师傅那严厉又暗藏慈祥的目光所填满、所支撑的世界，仿佛在一夜之间，所有声音戛然而止，所有色彩骤然褪去，沉重的大幕轰然落下。 只剩下他。 还穿着那身与时代格格不入的戏服，立在舞台中央。灯灭，幕垂，台下空无一人。空气冷得清晰，他能听见自己的呼吸，也能听见心跳在胸腔里一点一点回响。 他环顾四周，旧幕斑驳，檐下积尘，方寸之间尽是寂静。那曾经无比熟悉的戏台，如今仿佛成了陌生的所在。 云笙的脚微微动了动，却找不到步法的方向。下一折戏该如何起调，下一段身段该迈向何方，他都不再确定。 只有那套旧戏服还贴在身上，带着汗味与粉香，提醒他戏还未散，而人，早已无处可去。 最后一个卧鱼，他伏下身，体侧，仰面，腰肢向后折出一个惊心而动魄的弧度。脸颊能清晰地感受到老旧台板传来的、深入骨髓的冰凉触感。 两侧的水袖，如同被折断翅膀的白色巨鸟，无力地瘫软在身侧，失去了所有的生机。他没有立刻起来，就着这个极耗腰力、也极显功底的姿势，微微侧过头，目光有些涣散地越过冰凉的台沿，投向那月光也无法照亮的、观众席的深处。 那里，是吞噬一切的、沉甸甸的黑暗。那些曾经擦拭得光可鉴人、摆放得整齐划一的八仙桌与长条凳，如今只在阴影里显出模糊而歪斜的轮廓，像乱葬岗上那些历经风雨侵蚀、早已字迹漫漶的无名碑石。 那里，本该有喧嚣鼎沸的人声，有炸雷般突如其来的叫好，有盖碗茶掀开时氤氲的热气与清香，有师傅总是悄立在侧幕条边，投来的、或赞许或挑剔的、灼灼如同灯火的目光。 现在，什么都没有。 空。 一种掏心挖肺般的、带着实质重量的空，在他年轻的胸腔里野蛮地冲撞，发出沉闷而巨大的回响。 他终究是缓缓坐起了身，就那么毫无形象地、盘腿坐在了冰凉的、布满灰尘的台板中央。月光将他半边的身影勾勒得清晰，另一半则彻底融入黑暗。 他望着那片空洞得令人心悸的黑暗，许久，许久，才无声地，从肺腑深处，吐出了一口绵长而微颤的气息。这气息悠长而微弱，仿佛将少年人身上最后一点残存的热力与期盼，也一并吐了出来，消散在这清冷寂寥的夜里。 月光依旧。 它不曾停歇，也不曾怜悯，只一如往常，冷冷地洒下清辉。那光落在他身上，又落在他身后的地面，将那道被拉长的影子定在原处。 舞台寂静，连风都避开。 他与自己的影，一静一动，一明一暗，在废弃的戏楼中被月光牢牢钉住。光没有温度，影没有归处。整座“云韶府”在这无声的照耀下，像被封进了时间深处，不再有人问起。 第2章 铜镜 云笙在戏台上静立了很久。时间一点点过去，四周仍无声息，只有麻木沿着双腿往上蔓延。 他终于猛的拍了下腿，缓缓直起身，肩背微僵。月光从他身侧掠过，落在舞台边缘，照亮了一片沉默的尘埃。 低头，看了台下一眼。那是一片浓得化不开的黑，空荡、深沉，像能将一切吞没。 转身时，水袖随之垂下，在积了薄灰的台面上拖出两道浅浅的痕。灰尘被轻轻带起，又缓缓落下，很快淹没在新的静默之中。 他一步步走下戏台，木制台阶发出空洞的回响。穿过通往后台的走廊时，他的脚步有些踉跄。这条走廊，往日里是何等热闹。开锣前，师弟们端着茶壶、捧着行头匆匆穿梭，灯火通明，人声鼎沸，脂粉香气混杂着茶烟，织成一片暖烘烘的喧嚣。而此刻，只有无边的黑暗包裹着他，两侧的厢房门扉紧闭，像一排沉默的棺椁。 远处偶尔传来街市的微弱声响，反而更衬得此地的死寂。他扶着冰凉的墙壁，指尖触到的只有剥落的墙皮和潮湿的霉斑。 黑暗中，他仿佛还能听见往日里的笑语，看见那些熟悉的身影擦肩而过，可一眨眼，又只剩下空洞的回响和刺鼻的尘味。他走得很慢，每一步都像是踩在破碎的旧梦上。 夜色如墨，将整座“云韶府”笼罩在深沉的静默里。 院中的老梧桐在风中轻响，枝叶相互摩擦，发出低低的沙声。地面上，影子被撕得支离破碎，随风晃动。 月光惨白，从稀疏的云层间落下，铺在青石板上，映出一层淡冷的光。光线无声，空气清冷，整座戏班仿佛被封进一方静止的时空，只有风声在旧檐与瓦缝间缓缓游走。 云笙独自站在院中，月光淡白，落在他肩上。单薄的身影被拉长，静静立在青石板上。 晚风带着凉意，钻进衣袖与领口，他的身体微微一颤，却没有动。那股寒意从皮肤渗入骨里，令他呼吸发紧。 他又站了很久，久到腿脚发麻，才慢慢伸直身体。动作极轻，仿佛怕惊扰什么。 回身时，目光不经意掠过戏台。那里早已空了。旧幕塌陷，灰尘堆积。曾经灯火辉煌、锣鼓连天的地方，如今只剩清冷的月光与满地落叶。 风再一次掠过，吹起几片叶子，在空旷的台前旋转，又落下，归于静。 迈着有些发飘的步子，缓缓走向后台。脚下的落叶被踩碎，发出细碎而轻微的声响，在寂静的夜里清晰得刺耳。 他伸手去推那扇熟悉的木门。指尖触到门板的瞬间，冰凉的触感沿着掌心蔓延。木门纹理粗糙，漆色早已剥落。 用力一推，门轴发出一声低沉的呻吟，声音漫长而沙哑，仿佛从木头深处传出，也像是在叙述那些被尘封多年的旧事。 空气中弥漫着灰尘与霉气，冷得让人不自觉屏住呼吸。 黑暗里，云笙伸手在墙边摸索，很快找到了油灯的底座。冰凉的铜面覆着一层薄尘，他抬手抹去，动作轻而熟练。 从口袋里取出火柴，指尖一捻，火光迸出。那一瞬间，刺鼻的硫磺味在空气中弥漫，短暂驱散了陈年的霉气。 昏黄的光晕缓缓扩散，映亮了狭小的后台。与现代社会完全不同的装横，电灯都没一个，妆镜覆着厚厚一层灰，镜面模糊不清；几枚头面散落在桌角，珠玉暗淡；墙上悬着的戏服静静垂落，颜色褪尽，衣褶僵硬。 整间屋子静得连呼吸都能听见。油灯的火苗轻轻跳动，光影在墙上摇晃，一明一暗，映出层层叠叠的阴影。 空气里混着脂粉与发油的味道，淡淡的，旧旧的。这气味曾经伴着他们每日的上妆、卸妆，如今却带着一种让人心口发紧的陌生感。 云笙走到那张熟悉的梨花木妆台前。那是师傅最常坐的位置。台面被岁月磨得发亮，露出深沉的木纹，灯光映在上面，带着微弱的温度。 胭脂、水粉、鬓角油，仍整齐摆放在原处，瓶盖紧扣，未曾挪动。尘埃落在其上，薄而均匀。仿佛师傅只是出门片刻，随时都会回来坐下，取粉上妆。 他在妆台前坐下，油灯的光线在镜面上摇曳，映出一圈模糊的光晕。 云笙取出一方旧棉布，蘸了些茶油，缓缓擦拭脸上的油彩。手法熟练而轻，力道均匀。彩粉一点点褪去，露出那张素净的脸，眉目清朗，却带着疲惫的痕迹。 当他擦到眼角时，镜面忽地闪过一抹光。那光短暂而细微，像是从极远处反射来的，转瞬即逝。 他的手停了一瞬，目光落在镜中。倒影在灯影里轻轻晃动，除了自己，什么也没有。 云笙盯了片刻，呼吸平稳如常。片刻后，他垂下眼，继续擦拭。棉布掠过面颊的声音轻微，在这间死寂的后台里，显得格外清楚。 油彩一点点褪去，湿润的棉布在皮肤上划过，带出淡淡的凉意。云笙的面容逐渐清晰，眉眼间的神情沉静而疲倦。 他取下发网，乌黑的长发散落肩头，轻轻滑过衣领。灯光映在发丝上，泛着暗淡的光，衬得他的脸色愈显苍白。额角渗出细密的汗珠，沿着鬓边滑落，被衣襟吸尽。 他没有停，手中的动作一遍又一遍。每一寸肌肤都被仔细擦拭，仿佛在抹去什么，又像在强迫自己留下最后一点秩序。 这套卸妆的流程他做了无数次，早已熟稔到不需思考。可今夜的每一个动作都格外缓慢，时间像被拉长。 当他抬头时，镜中的自己正静静望着他。那张脸干净、安静，却带着一种陌生的疏离感。双眼无神，疲惫与茫然在光影间浮动，像是一个再也找不到角色的人，正被迫与现实对视。 云笙僵在原地。 指尖停在妆台边缘，呼吸滞在喉间。油灯的火光微微跳动，照得镜面上一明一暗，那行字清晰浮现——“开锣了”。 胭脂的颜色深沉发暗，线条歪斜，像是匆忙中写下，又透着压抑的颤抖。那股熟悉的香气弥散开来，带着陈年的甜腻与旧脂粉的闷气，轻轻钻入鼻腔。 云笙盯着镜面，脑中一片空白。这气味他不会认错，是师傅的胭脂。那盒胭脂一直锁在妆台底层的抽屉里，黑漆木盒的边缘早已被磨亮。钥匙从未离过师傅的身。 灯焰轻轻一颤，光影晃动，镜中的字随之微微抖动，仿佛在回应他的凝视。 他喉咙发干，嘴唇微动，却发不出声。屋内一片死寂，只有那行暗红的字静静停在那里，像是在等待。 更令他心头发紧的，是那半面鸳鸯镜。 它就摆在妆台上，角度未动。镜面覆着一层细密的水珠，在灯光下闪着冷光。空气干燥，屋中并无潮气，这些水珠的存在显得格外异常。 水珠顺着镜面缓缓滑落，拖出一道蜿蜒的痕迹，细微却清晰，仿佛在流淌着什么看不见的情绪。云笙盯着镜面，指尖微微发颤。 他伸手轻轻触碰，冰冷的感觉立刻穿透皮肤。那寒意深得出奇，从指尖一路蔓延到心口，让他不由屏住呼吸。 油灯的光再次晃动，火焰微微一缩，墙上的影子跟着摇晃。镜面上的水珠依旧缓缓下滑，一滴一滴，落在妆台上，发出极轻的声响。 他伸手，轻触镜面上的字迹。胭脂的质地柔滑，带着淡淡的香气，在指尖化开。那种熟悉的触感让他确定，确实是那盒古物胭脂。 可师傅已经失踪半个月，这胭脂怎么会出现在这里。 云笙屏着气，慢慢环顾四周。妆台前的椅子摆放整齐，椅脚与地面的灰尘层没有被扰动的痕迹。台面干净，胭脂盒、粉盒、水粉瓶都各在原处，油灯的火光稳稳摇曳。 他低头看向镜面，指尖仍带着胭脂的香气。那行暗红的字安静地浮在那里，笔迹未干，色泽发亮。除它之外，屋内一切如旧，寂静得让人心底发紧。 “开锣了。” 这三个字在他脑海里一遍又一遍地回荡，清晰到刺耳。戏班早已解散，师兄们也都各自离去，这个时候，谁还会在这里留下这样的字？ 油灯的火焰轻轻晃动，光线在墙上拉出不安的影子。阴影起伏之间，仿佛有某种目光在暗处停留。 云笙的呼吸变得浅短，脊背传来一股寒意，从下往上蔓延。他的肩膀微微一紧，指尖不自觉地收拢，下一刻，一阵细微的战栗贯穿全身。 他猛地转身，目光凌厉地扫过空荡荡的后台。所有道具都整齐地摆放着，戏服一件件挂在衣架上，在昏暗的光线下像是悬空的人影。 一切都保持着最后一次演出的模样，除了镜面上这行突兀的字迹。墙角堆放着的戏箱锁得严严实实，上面落满了灰尘，显然许久无人动过。他的目光仔细扫过每一个角落，试图找出任何异常的痕迹，然而一切都显得再正常不过。 窗外的风忽然大了些，吹得破损的窗纸哗哗作响。云笙站在原地，只觉得一股寒意从脊背窜上。那行胭脂字在镜中若隐若现，仿佛在无声地催促着什么。鸳鸯镜上的水珠还在不断凝结，一滴一滴，缓缓滑落，在寂静中发出细微的声响。这声音在死寂的后台里显得格外清晰，像是在倒数着什么。 他的目光重新停在镜面上，那行“开锣了”像是被刻进视线里，怎么也移不开。那三个字带着一种压抑的力量，在脑海深处一遍遍回响。 他忽然想起师傅最后一次登台的情景。那天演的正是《贵妃醉酒》。师傅坐在妆台前，神情专注，手稳而慢地描画眉眼，胭脂就是这一盒。那时后台热闹，弟子们来回奔走，调琴、试嗓、整衣，笑声和锣鼓声混作一片。 而现在，屋内静得只剩呼吸声。云笙看着镜中的自己，心口微微发紧。那一幕越发清晰，师傅的背影、举手间的神态、眉眼里那抹他始终看不懂的意味，一点一点浮上脑海。 那目光里似乎藏着什么，他当时没问，也不敢问。 镜中的倒影忽然晃动了一下。云笙定睛看去，只见自己的面容在昏黄的灯光下显得格外苍白，而那行胭脂字仿佛正从镜面深处缓缓浮现。他伸手想要擦去字迹，指尖却感到一阵刺骨的寒意。这寒意顺着指尖蔓延，直抵心口。 就在这时，油灯的火焰猛地跳动了一下，险些熄灭。他连忙伸手护住灯焰，指尖触到温热的灯罩，这才稍稍安心。然而当他再次抬头时，却发现镜面上的字迹似乎变得更加鲜红了，像是刚刚用新鲜的胭脂重新描过一般。这诡异的景象让他的心跳不由自主地加快了几分。 他深吸一口气，强迫自己冷静下来。这一定是谁在恶作剧，或者是......他的脑海中闪过一个念头，却又立即否定了。师傅不会用这种方式与他联系，更何况师傅已经失踪这么久，音信全无。他的目光不由自主地落在那半面鸳鸯镜上，镜面上的水珠似乎比刚才更多了，密密麻麻地布满了整个镜面。 他取出一块干净的棉布，想要擦去镜面上的字迹。然而就在棉布触碰到镜面的瞬间，他忽然感到一阵头晕目眩。镜中的影像开始扭曲变形，那行胭脂字仿佛活了过来，在镜面上缓缓流动。他猛地后退一步，手中的棉布掉落在地。 这究竟是怎么回事？他的额角渗出细密的冷汗，心脏在胸腔里剧烈地跳动。他环顾四周，试图找出任何可以解释这一切的线索。然而后台依旧空无一人，只有他和镜中那行诡异的字迹对峙着。 油灯的火焰再次跳动，光线在空气中微微颤抖。云笙的影子被拉到墙上，忽长忽短，在暗黄的光里不断变形。 他下意识地抬了抬手，墙上的影子也动了，但动作似乎慢了一拍。那细微的时间差让他心头一紧。 他又试着轻微转身，影子的动作仍旧不完全一致，像是有自己的节奏，在迟疑地模仿。那一瞬间，寒意从脊背直窜上来，冷汗瞬间渗出，浸湿了他的后领。 屋里静极了，只有油灯发出的微弱噼啪声。火焰晃动，影子也随之轻轻摇晃，却始终落后半步。 他缓缓靠近妆台，想要看得更仔细些。镜面上的水珠此刻已经汇聚成细流，沿着镜面缓缓流淌。那行胭脂字在水流的冲刷下非但没有模糊，反而显得更加清晰刺目。他甚至可以闻到胭脂散发出的浓郁香气，这香气让他有些头晕。 “开锣了。” 这三个字在他脑海里一遍又一遍地回荡，声音愈发清晰，像在耳边低语。云笙的喉咙发紧，指尖冰凉。 他忽然想起师傅曾说过的一句话——每个戏班都有自己的魂。那魂系于鼓点与锣声之间，随人而兴，随戏而生。就算戏班散了，魂也不会轻易散去，只会潜伏在旧台与残幕之下，静静等候下一次开场。 想到这里，他胸口微微发紧。难道这就是“云韶府”的魂？那行字，那胭脂的香气，那不合时序的影子……都是它的回声？ 还是说，这一切另有隐情，有人，在这寂静的废墟中，借着“云韶府”的名义，再次开锣。 他的目光不由自主地投向妆台最底层的抽屉。那里锁着师傅最珍视的几样物件，包括那盒古物胭脂。他蹲下身，轻轻拉动抽屉，出乎意料的是，抽屉竟然没有上锁。借着昏黄的灯光，他看见抽屉里整齐地摆放着几样物品：那盒古物胭脂赫然在列，旁边是一把古旧的钥匙，还有一本泛黄的戏谱。 胭脂盒的盖子半开着，里面的胭脂明显少了一小块。这说明确实有人动过这盒胭脂，而且就在不久前。可是谁会这么做？又是如何在神不知鬼不觉的情况下进入这里的？ 他拿起那把古旧的钥匙，在手中细细端详。这把钥匙他见过，是师傅随身携带的，据说能打开戏班里最古老的一个戏箱。师傅失踪后，这把钥匙也跟着不见了，现在为何会出现在这里？ 种种疑问在他脑海中盘旋，却找不到答案。他只觉得一阵无力感袭来，这半个月来的担忧、迷茫、孤独，在这一刻几乎要将他压垮。他扶着妆台缓缓站起身，镜中的自己面色苍白，眼神涣散，仿佛一夜之间老去了许多。 窗外，风声更紧了。破损的窗纸在风中剧烈抖动，发出刺耳的声响。油灯的火焰在风中摇曳，将灭未灭。在这明灭不定的光影中，镜面上的那行字似乎也在随之跳动，像是一个无声的召唤。 他知道，今夜注定无眠。这行突如其来的字迹，就像是一把钥匙，打开了他心中尘封已久的疑问。师傅的失踪，戏班的散伙，还有眼前这诡异的景象，这一切之间是否存在着某种联系？ 他重新在妆台前坐下，目光死死盯着镜面上的字迹。既然有人留下了这样的讯息，那么一定有其用意。他必须找出这背后的真相，不仅是为了解开眼前的谜团，更是为了找到失踪的师傅。 油灯的火苗渐渐稳定下来，在镜面上投下温暖的光晕。然而那行胭脂字依旧刺目，像是一道无法愈合的伤口，昭示着某个不为人知的秘密。 第3章 第 3 章 晨光微凉，薄雾未散，淡淡地笼罩着“云韶府”的院落。昨夜的寒气仍滞留在青石缝中，细小的水汽在地面上浮动，廊檐下的蛛网缀满露珠，折射着微弱的光。 云笙在后院的厢房里翻来覆去，几乎整夜未眠。那行胭脂字像被刻进脑海，一闭眼就浮现出来，鲜红得让人无法忽视。 他枕着一片昏暗的天色，听着外头风声穿过窗缝的低响。直到晨光一点点透进来，将窗纸染成灰白，云笙的神情才稍微放松，身体沉入疲倦的空白中，勉强合上了眼。 敲门声又急又稳，沉闷的回音在木门上连成一线。 “咚咚咚。” 那节奏他太熟悉了。每一声都重而均匀，带着军人特有的力度。云笙在床上撑起身子，太阳穴一阵发胀，昨夜的疲惫像还压在胸口。他揉了揉额头，呼吸还带着倦意。 再过几秒，敲门声又响起。 他叹了口气，披上那件洗得发白的外衣。布料发凉，贴在皮肤上生出一阵寒意。他拖着步子走向门口，脚步声在空荡的厢房里回荡。外头的晨气灌入屋中，带着淡淡的露水味与未散的雾。 “来了，来了。”他沙哑地应了一声，脚步缓慢，带着困意。 门被拉开，一股清凉的晨气随之涌进。 门外站着一个中年汉子，旧军装被洗得发白，领口和袖口处都磨出了边。虽然腹部微微发福，但整个人依旧挺拔，肩背笔直，神态里透着久经操练的干净利落。岁月在他脸上刻下了细纹，却没磨掉那股硬气。 他手里提着两瓶二锅头，瓶身在晨光下泛着凉光。嗓门一开，整个院子都被震得一颤：“小云子，太阳都晒屁股了还睡？你师父呢？说好今天跟我喝两盅，顺便聊聊我那场子安保的事儿！” 声音洪亮而直率，连廊檐下的麻雀都被惊得扑棱着翅膀飞起。云笙微微眯眼，迎着刺眼的天光，眼神中透出一丝怔然。 这是王胜利，退伍多年的老兵。如今在城南开着一家保安公司，日子算不上富裕，却也过得稳当。年轻时他曾在部队文工团服役，能唱上几句老生，最爱听戏，尤其喜欢云鹤年的身段与唱腔。 他与云鹤年的交情已有二十多年，从年少到白发，始终未断。每次来“云韶府”，他都要提上两瓶好酒，说是“老规矩”。酒一开，两人便能从战场聊到戏台，从旧营房聊到梨园，聊的都是当年的峥嵘岁月，直到深夜，院中只剩酒香和笑声在回荡。 云笙张了张嘴，喉咙发紧。话到了嘴边，却像被什么堵住，一时间难以吐出。 他微微侧身，让出门口的位置。晨光从门缝间斜斜落下，照在地面上，映出两人的影子，一高一矮，静静叠在一起。 “王叔，师父他……” 声音低得几乎听不见，像是被风吹散。 王胜利刚迈进半只脚，还带着笑意，听到这句话，脚步却顿了一下。他抬起头，眉间的笑意渐渐收了回来。 王胜利大步走进院子，军靴在青石板上踏出干脆的响声。夜风被脚步声切开，带起几片落叶翻滚。 他下意识地朝戏台方向看去，目光在那片空荡的舞台上停了一瞬。台上寂静，帷幕低垂，连灰尘都似乎未被惊动。他眉头微皱，低声嘀咕：“这老爷子，该不会又睡过头了吧？这可不像他的作风。” 转身时，他看见云笙站在不远处。少年脸色发白，眼下的阴影很重。王胜利的脚步一顿，语气放缓：“怎么回事？脸色这么难看。” 云笙没有立刻回答，只是下意识地避开了他的视线。树影间落下的光斑在他面前晃动，落在那张苍白的脸上，显得愈发沉默。 “师父失踪了。” 云笙的声音低哑，像是从喉咙深处挤出来的。他垂着眼，语调平静，却掩不住其中的干涩与疲惫。 “已经半个月了。” 院子里的风忽然停了。 王胜利脸上的笑意一点点消散，手中的酒瓶也缓缓垂下，瓶身轻轻碰到靴子，发出一声闷响。他的神情瞬间冷了下来，整个人的气势也变了。 “你说什么？”他沉声问，眼神锋利，像要从云笙的脸上看出真相，“怎么回事？” 云笙没有立刻作答，只是抿紧嘴唇，肩膀微微发抖。 云笙将这一段时间的经过缓缓说出。 从师父最后一次登台演出《贵妃醉酒》那晚开始，一切都变得不对。第二天清晨，师父的房门敞开，人却不见踪影；屋内的东西原封未动，连茶盏里的茶水都还温着。 他报了警，警方来过，问了几轮话，也查了周围的监控，最后仍旧一无所获。那之后，戏班的师兄们陆续离开，各自去谋生，只剩下他一个人留在这座空院。 云笙的声音越来越低。他说起昨夜看到镜面上那行“开锣了”的字，又提到今早发现师父最珍视的那盒古物胭脂少了一角。 他讲得极慢，语调平稳，却能听出每一个停顿都像是被迫咽下一口气。王胜利没有插话，只是静静地听着，眉头越锁越深。 王胜利听完，脸色阴沉下来。他掏出烟盒，抽出一支烟叼在嘴里，打火机“咔”地一声亮起，火光映在他粗犷的面庞上。 他深吸一口烟，胸膛微微起伏，烟雾在晨光中缓缓散开，声音低沉而笃定：“扯淡，老爷子不会无缘无故消失，他肯定是遇上难处了。” 说完，他猛地起身，在院中来回踱步。军靴踏在青石板上，发出沉闷的响声，带着一种压抑的急躁。 忽然，他停下脚步，伸手在大腿上重重一拍，发出清脆的响声。神情一变，语气果断：“你别急，这事儿老王我管定了。” 王胜利掏出手机，那是一部旧款的按键机，边角已经被磨得发亮。他低头翻出联系人，粗壮的手指却按得又稳又快。 “我认识几个老战友，在市公安局。”他说着，语气平缓却透着笃定，“让他们帮忙再查查，看有没有新的线索。” 打完字，他收起手机，抬头环顾四周。院子静极了，只有风吹动梧桐叶的声响。王胜利的目光掠过那空无一人的戏台，又落回云笙身上。 “你这戏班，”他问道，声音低沉，“现在还剩几个人？” “就我一个了。” 云笙的声音低而轻，几乎被风吹散。他垂着眼，语气平静，却掩不住其中的空落。院子里一时只剩下风声与远处模糊的车鸣。 王胜利沉默了几秒，抬手深吸最后一口烟，然后重重一拧，将烟头掐灭。火星在晨雾里闪了一下，随即消失。 “这样，”他说，声音沉稳有力，“你先搬到我那去住。这地方太大，你一个人不安全。” 云笙刚要开口拒绝，王胜利已经挥了挥手，语气干脆：“别跟我犟。老爷子对我有恩，当年我退伍回来找不到活干，是他收留我在戏班里帮工。这份情，我一辈子都记着。” 他说完，转身望向戏台。晨光透过稀薄的雾气洒下来，落在那片空寂的台面上，光影冷淡，旧幕无声。 王胜利走到戏台前，伸手抚过那根斑驳的立柱。木纹粗糙，灰尘积厚，掌心却仍能感到旧漆下那一丝温度。 他沉默片刻，目光在空旷的戏台上停了很久。柱子上依稀还能看见旧日留下的痕迹，那是戏班最红火时钉下的标记，承载着无数掌声与喝彩。 “‘云韶府’不能就这么散了，”他低声说道，语气里透着几分笃定，“老爷子也一定要找到。” 他转过身，神情凝重又坚定。那双历尽风雨的眼睛直视着云笙：“从今天起，你就把我当亲叔。有什么事，尽管开口。” 院中风起，吹动旧幕微微摆动。 朝阳升起，金色的光洒满整个院落。青石板泛着微亮的光泽，薄雾被阳光一点点驱散。 王胜利站在光影交界处，旧军装上的褶皱被照得分明。岁月在他脸上留下了痕迹，却没能磨去那股坚毅。 他从衣服口袋里掏出一个厚实的钱包，走到云笙面前，干脆利落地塞进他手里。 “这些你先拿着，就当生活费。” 云笙一怔，刚要开口拒绝，王胜利已摆了摆手，语气斩钉截铁：“别废话。我这就去联系老战友，有消息立刻告诉你。” 阳光在他肩头闪着光，照亮了那张饱经风霜的脸，也让那份笃定显得更沉稳。院子再次安静下来，只剩下风掠过梧桐叶的声响，轻轻回应着他的脚步。 云笙低头看着手中的信封，纸张还带着余温。那温度透过掌心，一点点渗入血脉，像是久违的踏实。喉头发紧，许久才艰难地咽下一口气。 这半个月来的惶恐与孤独在这一刻终于有了出口。他抬起头，看着王胜利，那双历经风雨的眼神里没有多余的言语，只有沉稳的力量。云笙轻轻点了点头，眼眶有些发热。 王胜利伸手拍了拍他的肩，力道结实，却带着安抚的意味。 “收拾收拾，晚上我来接你。”他的语气干脆，带着不容置疑的笃定，“记住，天塌不下来，有王叔在。” 云笙默默应了一声，指尖仍紧紧攥着那只钱包。阳光从屋檐间洒下，落在两人之间，光线温暖而静。 王胜利没有再多说什么，只是深深看了他一眼，然后转身离去。 他迈步穿过院子，踏在青石板上，声响清晰而沉稳。晨光映在他的背影上，旧军装的布料被照得发白，背脊依旧挺直。那身影一点点远去，最终被明亮的光吞没，只余脚步声在院中回荡，坚实、有力。